tag:blogger.com,1999:blog-1800926725876348722024-03-21T17:15:42.560-04:00DeTráS de la VenTanaUn viaje por los sentimientosViaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.comBlogger153125tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-73257495896842930142021-04-20T12:09:00.001-04:002021-04-20T12:47:24.492-04:00Ahmed Arif<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvGK10SxxMnmBoQWcOdXO6sxcO7P0NM_JSmLLEDk6yukUlcqUA6sxN_an2mzHJEPaLWGYkkBLkj6Aevz3P9OJfb8d3des44zX2HhyphenhyphenckKhs_hOg5RhBrgHi56MqDsgxBwFoHgN02MMUWk/s573/4-573x381.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="381" data-original-width="573" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvGK10SxxMnmBoQWcOdXO6sxcO7P0NM_JSmLLEDk6yukUlcqUA6sxN_an2mzHJEPaLWGYkkBLkj6Aevz3P9OJfb8d3des44zX2HhyphenhyphenckKhs_hOg5RhBrgHi56MqDsgxBwFoHgN02MMUWk/w400-h265/4-573x381.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="background-color: white; font-family: inherit;"><p style="color: #525252; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #525252; font-family: inherit;"><br /></span></p>Ahmed Arif pronunció estas palabras: «la poesía es mi ira, mi nervio, mi blasfemia, mi rebelión». Esta ira, esta rebelión llegan desde los problemas que vive la sociedad. «La poesía – dijo- tiene que ser comprensible y partir del corazón del hombre». Esta frase explica toda su poesía.</span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: inherit;">Arif nació en Diyarbakir en 1927, de padre turco y madre kurda. Empezó a escribir poesía cuando estudiaba Secundaria. Sus poemas de este período fueron publicados en diferentes revistas. Una vez acabados sus estudios de Secundaria, cumple el servicio militar obligatorio durante dos años. En 1947, una vez licenciado, se matricula en Filosofía en la universidad de Ankara. </span></p><p style="background-color: white; margin: 0px 0px 10px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Su ideología, en este momento, es progresista y revolucionaria. En 1951, durante una operación policial fueron a buscarlo a su trabajo y lo detuvieron. Una vez acabado el período de investigación fiscal se abrió un proceso judicial contra 124 personas. Fueron acusadas de crear una organización comunista clandestina, ser miembros de la misma y realizar actividades para promoverla. En 1954, cuando el proceso terminó Ahmed Arif fue condenado a dos años de cárcel y otros 8 meses bajo vigilancia en Urfa. Para entonces, el tiempo que había pasado en la cárcel ascendía a 38 meses por lo que quedó en libertad el mismo día en que se pronunció la sentencia. Después del período carcelario no pudo terminar sus estudios, su vida fue muy difícil, no encontraba empleo ya que la policía lo seguía a todas partes. Durante este período realizó distintos trabajos, como obrero en una fábrica de ladrillo y tejas, repartidor de carbón o empleado en una tienda de fotocopias. </span><span style="font-family: inherit;">Más tarde entre 1956 y 1977 trabajó en varios periódicos. En 1967 se casó con Aynur Onal, en 1972 nació su único hijo, Filinta. En 1977 se jubiló y murió de un infarto en 1991. </span></p><p style="background-color: white; margin: 0px 0px 10px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVCxkk_E826bOtCE7xGm4D3Av1C_kduosEQzdrbxmnYA76w6zI4T0JZ2df4T2E9ng3lWAnIqieVGTx8ofEnJDsAgGdPrzXoD3pR78y05hvXXSqGyvIqnTJJyov2DdbdaxyifUzoUfv40M/s512/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="329" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVCxkk_E826bOtCE7xGm4D3Av1C_kduosEQzdrbxmnYA76w6zI4T0JZ2df4T2E9ng3lWAnIqieVGTx8ofEnJDsAgGdPrzXoD3pR78y05hvXXSqGyvIqnTJJyov2DdbdaxyifUzoUfv40M/w129-h200/unnamed.jpg" width="129" /></a></span></div><span style="font-family: inherit;">En 1968 se publicó su único libro, que consta de 19 poemas, «Hasretinden Prangalar Eskittim», «Desgasté cadenas añorándote». Esta obra fue muy bien acogida por el público, habiendo sido publicadas 60 ediciones de la misma hasta el día de hoy en Turquía. No existe otro caso semejante en el mundo, es un récord mundial, también. Ahmed Arif, como el mismo nos cuenta en sus memorias, creció entre diferentes culturas, en un lugar donde un niño aprende simultáneamente tres o cuatro lenguas. Hablaba turco, árabe y francés además de los dialectos del kurdo kurmanci y zazaki.</span><p></p><p style="background-color: white; margin: 0px 0px 10px; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="text-align: start;">Ahmed Arif narra desde las grandes montañas, las montañas que no conocen nacionalidades, las montañas rebeldes que no tienen edad, su poesía es como una larga elegía, pero en esta elegía siempre hay una esperanza, un brillo afilado. Entre su forma de hablar y su poesía hay una gran proximidad. Habla como escribe y escribe como habla, su poesía está recogida directamente de su manera de hablar. </span><span style="text-align: start;">Es una poesía sin edad. No es una poesía de ayer, ni tampoco de hoy, es una poesía de cualquier tiempo que está siempre de actualidad.</span></span></p><p style="background-color: white; color: #525252; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">TU AMOR</span></span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Tu amor no me abandonó,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Quedé hambriento, quedé sediento,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">La noche era oscura, traidora,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">El alma extraña, silenciosa,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">El alma destrozada…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Y mis manos, esposadas,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Quedé sin tabaco, sin dormir,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Tu amor no me abandonó</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">DESGASTÉ CADENAS AÑORÁNDOTE</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Poder contar de ti.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A buenos niños, a héroes.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Poder contar de ti,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Al indigno, al rudo,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A la puta mentira.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Uno tras otro, cuantos helados inviernos,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">El lobo dormía, el pájaro dormía, el calabozo dormía,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Fuera el mundo seguía, a borbotones…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Solo yo no dormía,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Cuantas , mi bien amada, primaveras,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Desgasté cadenas añorándote.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Prenderé rosas sangre en tu pelo,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Una vez de este lado,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Una vez del otro lado…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si pudiera gritar de ti,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A pozos sin fondo,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A una estrella fugaz,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Hasta a una cerilla.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A una cerilla caída</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">En la más aislada ola del océano.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Perdiera el talismán de los primeros amores,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Perdiera los besos,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">No se achacara, la caída repentina del anochecer,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Ensimismado con un cigarro, con una copa,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si pudiera contar de ti…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Tu ausencia, es otro nombre del Infierno</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Tengo frío, no cierres tus ojos…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">DENTRO</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">¿Sabes muro de piedra?</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Puerta de hierro, ventana ciega,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Mi almohada, mi litera, mi cadena,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Por la que fui y volví a la muerte,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Foto triste en mi escondrijo,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">¿Sabes?</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Enviara mi visita cebolla verde,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Huele a clavel mi cigarrillo.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Llegara la primavera a las montañas de mi tierra…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">HOLA</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">El día se abre,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">La tierra lluviosa da su útero.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Arroyo Incesu, Hola.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Están más locos los gorriones en los aleros</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">El águila en las nubes</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Más jactanciosa.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Arranca de su capote otro botón más,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Aquel que espera ser licenciado.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Arroyo Incesu, Hola.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Hay jóvenes banderas,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Piensan en la paz,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Trabajadores en los pozos, monos azules.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Yo pienso en todo,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Veinticuatro horas</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Y pienso en ti,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Oscuro, ambicioso,,,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">En ti, la fruta santa del universo.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Un verso de una canción de amor,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Reverdece, se agita en mi corazón,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Tus ojos descienden a mi memoria…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Y sin embargo no puedo alcanzar mis deseos.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Y sin embargo de lo blanco-de lo negro</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Sé, esta es mi parte…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Olvidaran mis pupilas la risa.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Olvidaran mis labios el beso.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Arroyo Incesu, Hola.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">OSCURA LUNA</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Al azul</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Al azul se parecen tus ojos,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Al azul incendiario</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Rebelde al viento,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si soy ciego,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si no existo más que por ti,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si soy perverso,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Es mi alma, es mi sueño,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">¿A quién le importa?</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Venga ven,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Oscura luna…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Más hambriento que perro,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Más desnudo que serpiente,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Enamorado y desgraciado</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Si viniera parar a tu puerta</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">¿Sería por mi insaciabilidad?</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Nada más que</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">De mis amores</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">¿Sobre todo de mis amores?</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Los escribanos están sentados</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Escriben mi sentencia</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Ruego que vengas</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Oscura luna…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A mis cuatro lados escondrijos de cabrones,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Con caras amistosas,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Con sonrisas amistosas</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Encienden su cigarro con el mío.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Me besan la frente,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Silenciosos, hipócritas, especie de mil pies.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">A mis cuatro lados escondrijos de cabrones,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Retrocedo, retrocedo, no salgo.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Deseaba la muerte en mi noche más bella.</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">No hagas eso, ven,</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;">Oscura luna…</span></p><p style="background-color: white; font-size: 16px; margin: 0px 0px 10px;"><span style="font-family: inherit;"> </span></p><h2 style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; clear: both; font-weight: 400; line-height: 1.25; margin: 0px 0px 1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; box-sizing: inherit; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Calle del Clavel</span></span></h2><h6 style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; clear: both; font-weight: 400; letter-spacing: 0.1em; line-height: 1.2632; margin: 3.3684em 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;"></h6><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">Es invierno en todos los horizontes<br style="box-sizing: inherit;" />los cuatro puntos cardinales, dieciséis vientos<br style="box-sizing: inherit;" />y cinco continentes, siete climas<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">En esta estación nos reunimos todos<br style="box-sizing: inherit;" />raíl, asfalto, empedrado, macadán<br style="box-sizing: inherit;" />el camino escarpado, mi sendero<br style="box-sizing: inherit;" />Tauro, Anti-Tauro y el rebelde Éufrates<br style="box-sizing: inherit;" />tabaco, algodón, trigales, arroz<br style="box-sizing: inherit;" />por toda mi alta tierra natal<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">También hay quien lucha en este tiempo<br style="box-sizing: inherit;" />manos, pies congelados, infierno el corazón<br style="box-sizing: inherit;" />esperando, irritados y abatidos<br style="box-sizing: inherit;" />esperando, íntegramente honestos<br style="box-sizing: inherit;" />ocultos en los montes<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">Un montón de canciones que aún sé<br style="box-sizing: inherit;" />pinturas, esculturas, poemas épicos<br style="box-sizing: inherit;" />creación de manos maestras<br style="box-sizing: inherit;" />sin brazos, semidesnuda Venus<br style="box-sizing: inherit;" />la calle Trans-novena<br style="box-sizing: inherit;" />la tumba de García Lorca,<br style="box-sizing: inherit;" />y las pupilas de Pierre Curie<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">Muros de recia piedra de paciencia<br style="box-sizing: inherit;" />está bajo la nieve el arrabal,<br style="box-sizing: inherit;" />añoranza de la preciosa Ankara.<br style="box-sizing: inherit;" />El lobo ama el aire neblinoso<br style="box-sizing: inherit;" />no ronda por el asfalto en diciembre,<br style="box-sizing: inherit;" />a mí no me gusta, un mes siniestro.<br style="box-sizing: inherit;" />De otros no sé, pero<br style="box-sizing: inherit;" />siguiendo juntos en la primavera<br style="box-sizing: inherit;" />mi corazón, ese amor cruel,<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">Turbio y brumoso aire en las chabolas<br style="box-sizing: inherit;" />cielo de cúmulos en Altindag<br style="box-sizing: inherit;" />con pan, amor y vida<br style="box-sizing: inherit;" />mochilas de decisión<br style="box-sizing: inherit;" />sus pulmones pequeños, manos grandes<br style="box-sizing: inherit;" />sin bastante aliento para las palmas<br style="box-sizing: inherit;" />—todos en edad escolar—<br style="box-sizing: inherit;" />los niños del suburbio<br style="box-sizing: inherit;" />están bajo la nieve.</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">Más templado hacia el río Hatip<br style="box-sizing: inherit;" />borrachos en la avenida Yenisehir<br style="box-sizing: inherit;" />en la calle del Clavel amanece<br style="box-sizing: inherit;" />el conocimiento no se cuestiona<br style="box-sizing: inherit;" />yo sé la “razón causante”<br style="box-sizing: inherit;" />y la “evidencia suficiente” en medio…</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;">En la calle del Clavel hay un invernadero<br style="box-sizing: inherit;" />en el invernadero florece un tiesto de loza<br style="box-sizing: inherit;" />una rama se escapa al azul<br style="box-sizing: inherit;" />es el fuego ardiente de una canción<br style="box-sizing: inherit;" />no miréis la pequeña maceta en la que brota<br style="box-sizing: inherit;" />su raíz está en Altindag, en Incesu</span></p><p style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; margin: 0px 0px 1.6842em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmB2z49SKPkicGQMSnnAdkpTOHcGjXqNb2bIeWSCODTZy1d5wmGNXxq-7CoihdGE7__BUDH01vqGC7-dRf1JmcgZPaexS65CI6h1wa2eE7gpMH-cfdZWQ_LdBeOwA1ELm2tPrSyKj5BKY/s480/6.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="392" data-original-width="480" height="326" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmB2z49SKPkicGQMSnnAdkpTOHcGjXqNb2bIeWSCODTZy1d5wmGNXxq-7CoihdGE7__BUDH01vqGC7-dRf1JmcgZPaexS65CI6h1wa2eE7gpMH-cfdZWQ_LdBeOwA1ELm2tPrSyKj5BKY/w400-h326/6.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit;"><br /></span><p></p>Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-89748895978246124762019-06-02T18:45:00.002-04:002020-02-13T19:12:46.332-05:00 Frida Kahlo <div style="text-align: justify;">
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfS8PYn3v7CBuFjGVUMFZD8CbaZ-UUswJenC2mWBZiRrl9i-VMNvboxDOfXVmsmYdJ7YUSw9iWIcOi1NsdQCjFZHwY-_1IGO0lnTGm2SGsBElDIw0cXM-rgfAKazPt3xs0BZsOFV0aSIU/s1600/frida-kahlo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="730" data-original-width="1140" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfS8PYn3v7CBuFjGVUMFZD8CbaZ-UUswJenC2mWBZiRrl9i-VMNvboxDOfXVmsmYdJ7YUSw9iWIcOi1NsdQCjFZHwY-_1IGO0lnTGm2SGsBElDIw0cXM-rgfAKazPt3xs0BZsOFV0aSIU/s320/frida-kahlo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Frida Kahlo (1907 - 1954), cuyo verdadero nombre fue Magdalena del Carmen Frida Kahlo Calderón, fue una controvertida pintora y poetisa mexicana.
Además de gran cantidad de obras plásticas, escribió poemas y es autora de varias frases y pensamientos, que expresan su tormentosa y pasional vida, que estuvo plagada de enfermedades que le producían un continuo dolor, así como de muchas relaciones personales.
Frida es actualmente un símbolo del feminismo, también de la pasión, de las decepciones amorosas y de la lucha por la vida, a pesar de las dificultades.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQwAK5YWlypcDs7rRZ_RwLpOlGR-MQblDE7w8YM-D4A9e3UxrrAFekWQQXCmXXSIEgUCTx0LawsuwTrN2rhJPFmBn8bb-I_02tPt_GxPtuTzdqmCDI8EgmM0-R63JVf_aKU17Jzsj6c6k/s1600/frida.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="598" data-original-width="500" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQwAK5YWlypcDs7rRZ_RwLpOlGR-MQblDE7w8YM-D4A9e3UxrrAFekWQQXCmXXSIEgUCTx0LawsuwTrN2rhJPFmBn8bb-I_02tPt_GxPtuTzdqmCDI8EgmM0-R63JVf_aKU17Jzsj6c6k/s320/frida.jpg" width="166" /></a>Su felicidad era Diego Rivera, a pesar de que tuvieron un muy agitado matrimonio.
La relación entre ambos pintores comenzó cuando Frida le pidió consejos y tutorías sobre pintura a Diego Rivera a quien admiraba profundamente-, el artista reconoció su talento enseguida y la impulsó a seguir la pintura tradicional mexicana.
Frida se sintió apoyada por Diego y ambos iniciaron una relación amorosa. Se casaron en 1929 al poco tiempo de conocerse –a pesar de que los padres de Frida no estaban de acuerdo- y fue un matrimonio complicado y lleno de infidelidades por parte de ambos.
Kahlo fue una mujer de carácter fuerte, muy liberal y abiertamente bisexual. A pesar de que ambos eran descaradamente infieles, fue la infidelidad de Diego con la hermana menor de Frida, Cristina lo que puso fin a su matrimonio.</div>
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<br /></div>
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Frida vivió una vida atormentada por problemas físicos. De joven contrajo poliomelitis y poco después el 17 de septiembre de 1925 Frida volvía de la escuela junta a su novio de aquel entonces, Alejandro Gómez Arias, al igual que otros días cogieron el autobús. Durante el transcurso del viaje fueron arrollados por un tranvía, quedando el vehículo aplastado contra un muro y absolutamente destruido. Kahlo consiguió ser rescata, sin embargo, el diagnóstico fue desolador: su columna vertebral quedó fracturada en tres partes, fracturas en dos costillas, una en la clavícula y tres en el hueso pélvico. Por otro lado, su pierna fue partida en once partes, su pie derecho y su hombro se dislocaron y un pasamanos la atravesó desde la cadera hasta salir por la vagina. Frida Kahlo, recordaría esta traumática experiencia como la pérdida de la virginidad.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX8ZNIoI48GWIhNGppV3WqEs4e3H0X-iROzrFi1kAkKfAr2EznhG7eBiCTkWL0Xcx9sqqXOMeAhPdc0_JHhWErJWthBTLs69m21gvp3EvL8tU4ZbsqDWwRJh4eD33NJo517PKvefbZx0E/s1600/self_portrait_the_frame_1938.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="666" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX8ZNIoI48GWIhNGppV3WqEs4e3H0X-iROzrFi1kAkKfAr2EznhG7eBiCTkWL0Xcx9sqqXOMeAhPdc0_JHhWErJWthBTLs69m21gvp3EvL8tU4ZbsqDWwRJh4eD33NJo517PKvefbZx0E/s200/self_portrait_the_frame_1938.jpg" width="138" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Desafortunadamente, no estando muy avanzada la medicina de su tiempo fue sometida a 32 operaciones quirúrgicas a lo largo de su vida. Antes de esta experiencia no había sentido una especial atracción hacia la pintura, de hecho, la poliomeritis le aconsejaba mantener un estilo de vida activa para paliar los efectos que le producían. Si bien es cierto que antes del accidente había trabajado como aprendiz en un taller de grabado e imprenta donde aprendía a dibujar copiando grabados, no fue hasta después del accidente, condicionada por su imposibilidad de moverse, cuando se volcó en su obra pictórica.
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Su obra y poesía no buscaron encauzar un sentimiento creativo sino expresar su propio sufrimiento, a pesar de que personajes de la talla de André Bretón quisieron convencerla de que su obra era surrealista, ella se negó a aceptar que eran algo más que la expresión de sus vivencias, no de sus sueños.
<br />
<br />
<div style="text-align: start;">
Poemas y pensamientos de Frida Kahlo </div>
<div style="text-align: start;">
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mí<br />
<br /></div>
<div style="text-align: start;">
Te dejo libre, libre de mí</div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mi carácter tan cambiante</div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mis ganas locas por amarte</div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mi afán de cuidarte como a nadie</div>
<div style="text-align: start;">
Te dejo libre</div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mi gran amor protector</div>
<div style="text-align: start;">
Libre de mí por completo</div>
<div style="text-align: start;">
Pero te ruego que no vuelvas,<br />
cuando te des cuenta que nadie podrá amarte como yo.</div>
<div style="text-align: start;">
No vuelvas por favor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La persona más extraña<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Solía pensar que era la persona más extraña del planeta<br />
pero luego me di cuenta de que hay mucha gente en el mundo,<br />
así que debía de haber alguien como yo que se sintiera rara y con defectos igual que yo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Solía imaginarme a esa mujer y pensar que también estaría allí fuera pensando en mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, espero que si lo estás y lees esto, sepas que sí, es verdad,<br />
estoy aquí y soy tan rara como tú.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He sido una afortunada<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No reniego de mi naturaleza, no reniego de mis elecciones,<br />
de todos modos he sido una afortunada.<br />
Muchas veces en el dolor se encuentran los placeres más profundos,<br />
las verdades más complejas, la felicidad más certera.<br />
Tan absurdo y fugaz es nuestro paso por el mundo,<br />
que solo me deja tranquila el saber que he sido auténtica,<br />
que he logrado ser lo más parecido a mí misma que he podido.<br />
<br />
Una vida no vivida</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me siento como un gato.<br />
He vivido más de una vida contigo; sin ti, juntos,<br />
separados, alejados y cercanos; con café y tequila,<br />
limones y heridas, sal en las llagas y amor en los labios...</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Y preguntas si le temo a la muerte?<br />
Amor, témele a una vida no vivida.</div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si tan sólo...<br />
<br />
"Si tan solo tuviera cerca de mi su caricia.<br />
Como la tierra al aire se la da.<br />
La realidad de su persona me haria mas alegre,<br />
me alejaria del sentido que me llena de gris.<br />
Nada en mi ya seria tan hondo, tan final.<br />
Pero como le explico mi necesidad enorme de ternura!<br />
Mi soledad de años.<br />
Mi estructura inconforme por inarmonica, por inadaptada.<br />
Yo creo que es mejor irme, irme y no escaparme.<br />
Que todo termine en un instante, ojala..."<br />
<br />
Mereces<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mereces un amor que te quiera despeinada,<br />
con todo y las razones que te levantan de prisa,<br />
con todo y los demonios que no te dejan dormir.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mereces un amor que te haga sentir segura,<br />
que puede comerse al mundo si camina de tu mano,<br />
que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mereces un amor que quiera bailar contigo,<br />
que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos<br />
y que no se aburra nunca de leer tus expresiones.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mereces un amor que te escuche cuando cantas,<br />
que no le asuste caer.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mereces un amor que se lleve las mentiras,<br />
que te traiga la ilusión,<br />
el café y la poesía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Las mejores Frases de Frida Kahlo<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
♡ Si yo pudiera darte una cosa en la vida, me gustaría darte la capacidad de verte a ti mismo a través de mis ojos. Solo entonces te darías cuenta de lo especial que eres para mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡Aunque haya dicho "te quiero" a muchos y haya tenido citas y besado a otros, en el fondo sólo te he amado a ti... </div>
<div style="text-align: justify;">
♡Quisiera darte todo lo que nunca hubieras tenido, y ni así sabrías la maravilla que es poder quererte. La maravilla de poder quererte
</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ ¿Se pueden inventar verbos? Quiero decirte uno: "Yo te cielo", así mis alas se extienden enormes, para amarte sin medida. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Yo lo veía... y puedo jurar que no me quedaban ganas de ver a nadie más. En ese preciso momento comprendí, que los ojos siempre le pertenecen a las personas que los hacen brillar. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Y una cosa puedo jurar: Yo que me enamore de tus alas, jamás te las voy a querer cortar.<br />
♡ Te amo sin pensar... y es que el pensar me haría odiarte. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Nunca supe lo que querías, pero si estaba segura de lo que yo quería. Te quería a ti, conmigo, solo eso... </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Estoy bien... Bien hundida, bien decepcionada, bien vacía. Bien harta, bien rota. Bien fracasada, bien inestable, bien cansada... Definitivamente: Estoy bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Y entonces supe que tu amor nunca fue mío. Mía fue la ilusión... </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Como siempre, cuando me alejo de ti, me llevo en las entrañas tu mundo y tu vida, y de eso es de lo que no puedo recuperarme. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡Aprenderé historias para contarte, inventare nuevas palabras para decirte en todas, que te quiero como a nadie. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Mi sangre es un milagro que desde mis venas, cruza el aire de mi corazón al tuyo. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Tantas cosas por decirte y tan pocas salen de mi boca. Deberías de aprender a leer mis ojos cuando te miro. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Jamás en toda la vida, olvidaré tu presencia. Me acogiste destrozada y me devolviste integra, entera... </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Me enamoró con cada palabra y después me destrozó con cada acción. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Siempre que hablo contigo... acabo muriéndome un poco más. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Se que me entenderás, cuando te duela el alma como a mi... </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ A veces tienes que olvidar lo que sientes y recordar lo que mereces. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ No voy a pedirte que me escribas, que te quedes, que me beses, que me abraces o que me quieras. Porque si tengo que pedirlo, ya no lo quiero. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Bebía porque quería ahogar mis penas, pero las malvadas aprendieron a nadar. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Lo quise hasta que mi dignidad dijo: "no es para tanto". </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Amurallar el propio sufrimiento, es arriesgarte a que te devore desde el interior. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ La verdad es que no todos los días tenemos ganas de sonreír, hablar y actuar como si la vida fuera perfecta. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Dígale al forense cuando escarbe en mis entrañas, que por favor si encuentra mi amor por usted, lo saque para poder descansar en paz.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Si actúas como si supieras lo que estás haciendo, puedes hacer lo que quieras. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Ser feliz es una decisión que hay que tomar todos los días, que no depende de las condiciones de vida que uno tenga, sino de la actitud con la cual enfrenta los problemas. La felicidad es eso: Decidir ser feliz.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Ámate lo suficiente para que no te queden dudas, de que mereces lo mejor.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Mujer, vive la vida… solo con quien te de la vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡No quiero un amor a medias, rasgado, partido a la mitad, he luchado y sufrido tanto, que me merezco algo entero, intenso, indestructible. </div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Y cuando me busques y no me halles, dirás: Ella era única y era mía... era.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Y al final del día nos damos cuenta, que podemos soportar más de lo que creemos.</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ Si usted me quiere en su vida, usted me pondrá en ella. Yo no debería estar peleando por un puesto.
Pelear por un puesto en su vida</div>
<div style="text-align: justify;">
♡ No dejes que le dé sed, al árbol del que tú eres su sol.</div>
<span style="text-align: justify;">♡ </span>El tiempo no regresa... Donde no puedas amar, no te demores.<br />
<span style="text-align: justify;">♡</span> No tengo dolores, solo cansancio y como es natural muchas veces desesperación. Una desesperación que ninguna palabra puede describir. Sin embargo tengo ganas de vivir.<br />
<span style="text-align: justify;">♡</span>Tengo ganas de vivir.<br />
<span style="text-align: justify;">♡</span> Pies, ¿para que los quiero si tengo alas para volar...?<br />
<span style="text-align: justify;">♡</span> Tiempo al tiempo y cada huella ira encontrando su arena y cada beso deteniendo un momento.<br />
<span style="text-align: justify;">♡</span> Los placeres de la vida, se viven siempre con los dolores del alma.<br />
<span style="text-align: justify;">♡ </span>No quiero un final feliz, quiero una vida llena de momentos felices, porque al final todo es triste.<br />
<br />
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<br /></div>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-80443480820232933472019-05-19T19:59:00.001-04:002020-02-13T19:13:31.099-05:00Octavio Paz Lozano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb_sMn4F72MFvIebML_TiyGP_1RNYCk-vV2OtHiRb82N8KKBg4s5RqbuM4Ke1Qw2oOyqKT2fobcAgNXFTln9pXgZqKa2B9UK9mprW-lp2ygGe6Naqg5ZeiS5D_MODUaOiX-GXJzYwUGE/s1600/octavio_paz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="478" data-original-width="434" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb_sMn4F72MFvIebML_TiyGP_1RNYCk-vV2OtHiRb82N8KKBg4s5RqbuM4Ke1Qw2oOyqKT2fobcAgNXFTln9pXgZqKa2B9UK9mprW-lp2ygGe6Naqg5ZeiS5D_MODUaOiX-GXJzYwUGE/s320/octavio_paz.jpg" width="290" /></a></div>
<br />
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nació en Ciudad de México el 31 de marzo de 1914, en plena Revolución Mexicana. Su padre trabajó como escribano y abogado para Emiliano Zapata; estuvo involucrado en la reforma agraria que siguió a la revolución, y colaboró activamente en el movimiento vasconcelista, por lo que el niño se crió acostumbrado a las largas ausencias paternas, sin embargo lo acompañaron su madre, Josefina Lozano, una tía y su abuelo paterno, Ireneo Paz, un soldado retirado de las fuerzas de Porfirio Díaz, intelectual liberal y novelista, el cual ejerció una temprana influencia sobre su nieto. </span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Octavio Paz publicó su primer poema siendo adolescente, en 1931. A los diecinueve años publicó su primer libro de poesía Luna Silvestre.
En 1937 terminó sus estudios universitarios y viajó a Yucatán en busca de trabajo en una escuela cercana a Mérida, pero pronto se decidió a viajar a España para luchar con el bando republicano en la guerra civil española. A su regreso en México, participó como cofundador en una revista literaria llamada Taller en 1938, y escribió en ella hasta 1941. Por ese entonces ya era considerado uno de os jóvenes poetas más prometedores. </span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En 1943 recibió la Beca Guggenheim y comenzó sus estudios en la Universidad de California, Berkeley en los Estados Unidos y dos años después se incorporó al servicio diplomático Mexicano, o que le permitió residir en distintos países europeos y asiáticos. Estuvo trabajando en Francia hasta 1962, durante esa estancia, en 1950, escribió y publicó El laberinto de la soledad, un innovador estudio antropológico de los pensamientos y la identidad Mexicana.
Cerró su actividad diplomática en 1968, cuando renunció como protesta contra la política del gobierno mexicano ante el movimiento democrático estudiantil. </span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En 1985 recibió el Premio Internacional Alfonso Reyes y su reconocimientos internacional culminó con la obtención del premio Nobel de Literatura en 1990.
Murió el 19 de abril de 1998 en Ciudad de México.
Poeta, narrador, ensayista, traductor, editor y gran impulsor de las letras mexicanas, Paz se mantuvo siempre en el centro de la discusión artística, política y social del país. Su poesía se adentró en los terrenos del erotismo, la experimentación formal y la reflexión sobre el destino del hombre.</span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A través</span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Doblo la página del día,<br />escribo lo que me dicta<br />el movimiento de tus pestañas.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Mis manos<br />abren las cortinas de tu ser<br />te visten con otra desnudez<br />descubren los cuerpos de tu cuerpo<br />Mis manos<br />inventan otro cuerpo a tu cuerpo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Entro en ti,<br />veracidad de la tiniebla.<br />Quiero las evidencias de lo oscuro,<br />beber el vino negro:<br />toma mis ojos y reviéntalos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Una gota de noche<br />sobre la punta de tus senos:<br />enigmas del clavel.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Al cerrar los ojos<br />los abro dentro de tus ojos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">En su lecho granate<br />siempre está despierta<br />y húmeda tu lengua.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hay fuentes<br />en el jardín de tus arterias.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">*</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Con una máscara de sangre<br />atravieso tu pensamiento en blanco:<br />desmemoria me guía<br />hacia el reverso de la vida.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"> </span><br />
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Bajo tu clara sombra"></a>Bajo tu clara sombra<br /><br />Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo<br />un cuerpo como día derramado<br />y noche devorada;<br />la luz de unos cabellos<br />que no apaciguan nunca<br />la sombra de mi tacto;<br />una garganta, un vientre que amanece<br />como el mar que se enciende<br />cuando toca la frente de la aurora;<br />unos tobillos, puentes del verano;<br />unos muslos nocturnos que se hunden<br />en la música verde de la tarde;<br />un pecho que se alza<br />y arrasa las espumas;<br />un cuello, sólo un cuello,<br />unas manos tan sólo,<br />unas palabras lentas que descienden<br />como arena caída en otra arena....<br /><br />Esto que se me escapa,<br />agua y delicia obscura,<br />mar naciendo o muriendo;<br />estos labios y dientes,<br />estos ojos hambrientos,<br />me desnudan de mí<br />y su furiosa gracia me levanta<br />hasta los quietos cielos<br />donde vibra el instante;<br />la cima de los besos,<br />la plenitud del mundo y de sus formas.<br /> </span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Cuerpo a la vista"></a>Cuerpo a la vista </span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Y las sombras se abrieron otra vez<br />y mostraron su cuerpo:<br />tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,<br />tu boca y la blanca disciplina<br />de tus dientes caníbales,<br />prisioneros en llamas,<br />tu piel de pan apenas dorado<br />y tus ojos de azúcar quemada,<br />sitios en donde el tiempo no transcurre,<br />valles que sólo mis labios conocen,<br />desfiladero de la una que asciende<br /><span style="font-family: inherit;">a tu garganta entre tus senos,<br />cascada petrificada de la nuca</span>,<br />alta meseta de tu vientre,<br />playa sin fin de tu costado.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tus ojos son los ojos fijos del tigre<br />y un minutos después<br />son los ojos húmedos del perro.<br />Siempre hay abejas en tu pelo.<br />Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos<br />como las espalda del río a la luz del incendio.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Aguas dormidas golpean día y noche<br />tu cintura de arcilla<br />y en tus costas,<br />inmensas como los arenales de la luna,<br />el viento sopla por mi boca<br />y un largo quejido cubre con sus dos alas grises<br />la noche de los cuerpos,<br />como la sombra del águila la soledad del páramo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Las uñas de los dedos de tus pies<br />están hechas del cristal del verano.<br />Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,<br />bahía donde el mar de noche se aquieta,<br />negro caballo de espuma,<br />cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,<br />boca de horno donde se hacen las hostias,<br />sonrientes labios entreabiertos y atroces,<br />nupcias de la luz y la sombra,<br />de lo visible y lo invisible<br />(allí espera la carne su resurrección<br />y el día de la vida perdurable)<br /><br />Patria de sangre,<br />única tierra que conozco y me conoce,<br />única patria en la que creo,<br />única puerta al infi<span style="font-family: inherit;">nito.</span></span><span style="font-family: inherit;"> </span></span></blockquote>
<br />
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">"Decir, hacer"</span></span><br /> </span><br />
<i>A Roman Jakobson</i><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Entre lo que veo y digo,<br />Entre lo que digo y callo,<br />Entre lo que callo y sueño,<br />Entre lo que sueño y olvido<br />La poesía.<br />Se desliza entre el sí y el no:<br />dice<br />lo que callo,<br />calla<br />lo que digo,<br />sueña<br />lo que olvido.<br />No es un decir:<br />es un hacer.<br />Es un hacer<br />que es un decir.<br />La poesía<br />se dice y se oye:<br />es real.<br />Y apenas digo<br />es real,<br />se disipa.<br />¿Así es más real?<br />Idea palpable,<br />palabra<br />impalpable:<br />la poesía<br />va y viene<br />entre lo que es<br />y lo que no es.<br />Teje reflejos<br />y los desteje.<br />La poesía<br />siembra ojos en las páginas<br />siembra palabras en los ojos.<br />Los ojos hablan<br />las palabras miran,<br />las miradas piensan.<br />Oír<br />los pensamientos,<br />ver<br />lo que decimos<br />tocar<br />el cuerpo<br />de la idea.<br />Los ojos<br />se cierran<br />Las palabras se abren.</span></blockquote>
<div align="left">
</div>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">¿Palabras? Sí, de aire,<br />y en el aire perdidas.<br />Déjame que me pierda entre palabras,<br />déjame ser el aire en unos labios,<br />un soplo vagabundo sin contornos<br />que el aire desvanece.<br /><br />También la luz en sí misma se pierde.</span><br /> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Elegía interrumpida"></a>Elegía interrumpida<br /><br />Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.<br />Al primer muerto nunca lo olvidamos,<br />aunque muera de rayo, tan aprisa<br />que no alcance la cama ni los óleos.<br />Oigo el bastón que duda en un peldaño,<br />el cuerpo que se afianza en un suspiro,<br />la puerta que se abre, el muerto que entra.<br />De una puerta a morir hay poco espacio<br />y apenas queda tiempo de sentarse,<br />alzar la cara, ver la hora<br />y enterarse: las ocho y cuarto.<br />Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.<br />La que murió noche tras noche<br />y era una larga despedida,<br />un tren que nunca parte, su agonía.<br />Codicia de la boca<br />al hilo de un suspiro suspendida,<br />ojos que no se cierran y hacen señas<br />y vagan de la lámpara a mis ojos,<br />fija mirada que se abraza a otra,<br />ajena, que se asfixia en el abrazo<br />y al fin se escapa y ve desde la orilla<br />cómo se hunde y pierde cuerpo el alma<br />y no encuentra unos ojos a que asirse...<br />¿Y me invitó a morir esa mirada?<br />Quizá morimos sólo porque nadie<br />quiere morirse con nosotros, nadie<br />quiere mirarnos a los ojos.<br />Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.<br />Al que se fue por unas horas<br />y nadie sabe en qué silencio entró.<br />De sobremesa, cada noche,<br />la pausa sin color que da al vacío<br />o la frase sin fin que cuelga a medias<br />del hilo de la araña del silencio<br />abren un corredor para el que vuelve:<br />suenan sus pasos, sube, se detiene...<br />Y alguien entre nosotros se levanta<br />y cierra bien la puerta.<br />Pero él, allá del otro lado, insiste.<br />Acecha en cada hueco, en los repliegues,<br />vaga entre los bostezos, las afueras.<br />Aunque cerremos puertas, él insiste.<br />Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.<br />Rostros perdidos en mi frente, rostros<br />sin ojos, ojos fijos, vaciados,<br />¿busco en ellos acaso mi secreto,<br />el dios de sangre que mi sangre mueve,<br />el dios de yelo, el dios que me devora?<br />Su silencio es espejo de mi vida,<br />en mi vida su muerte se prolonga:<br />soy el error final de sus errores.<br />Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.<br />El pensamiento disipado, el acto<br />disipado, los nombres esparcidos<br />(lagunas, zonas nulas, hoyos<br />que escarba terca la memoria),<br />la dispersión de los encuentros,<br />el yo, su guiño abstracto, compartido<br />siempre por otro (el mismo) yo, las iras,<br />el deseo y sus máscaras, la víbora<br />enterrada, las lentas erosiones,<br />la espera, el miedo, el acto<br />y su reverso: en mí se obstinan,<br />piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,<br />beber el agua que les fue negada.<br />Pero no hay agua ya, todo está seco,<br />no sabe el pan, la fruta amarga,<br />amor domesticado, masticado,<br />en jaulas de barrotes invisibles<br />mono onanista y perra amaestrada,<br />lo que devoras te devora,<br />tu víctima también es tu verdugo.<br />Montón de días muertos, arrugados<br />periódicos, y noches descorchadas<br />y amaneceres, corbata, nudo corredizo:<br />-saluda al sol, araña, no seas rencorosa...-<br />Es un desierto circular el mundo,<br />el cielo está cerrado y el infierno vacío</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La poesía"></a>La poesía<br /><br /> <span style="font-family: inherit;"> <i>A Luis Cernuda</i></span></span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Llegas, silenciosa, secreta,<br />y despiertas los furores, los goces,<br />y esta angustia<br />que enciende lo que toca<br />y engendra en cada cosa<br />una avidez sombría.<br /><br />El mundo cede y se desploma<br />como metal al fuego.<br />Entre mis ruinas me levanto,<br />solo, desnudo, despojado,<br />sobre la roca inmensa del silencio,<br />como un solitario combatiente<br />contra invisibles huestes.</span><br /><br /><span style="font-family: inherit;">Verdad abrasadora,<br />¿A qué me empujas?<br />No quiero tu verdad,<br />tu insensata pregunta.<br />¿A qué esta lucha estéril?<br />No es el hombre criatura capaz de contenerte,<br />avidez que sólo en la sed se sacia,<br />llama que todos los labios consume,<br />espíritu que no vive en ninguna forma<br />mas hace arder todas las formas.<br /><br />Subes desde lo más hondo de mí,<br />desde el centro innombrable de mi ser,<br />ejército, marea.<br />Creces, tu sed me ahoga,<br />expulsando, tiránica,<br />aquello que no cede<br />a tu espada frenética.<br />Ya sólo tú me habitas,<br />tú, sin nombre, furiosa substancia,<br />avidez subterránea, delirante.<br /><br />Golpean mi pecho tus fantasmas,<br />despiertas a mi tacto,<br />hielas mi frente,<br />abres mis ojos.<br /><br />Percibo el mundo y te toco,<br />substancia intocable,<br />unidad de mi alma y de mi cuerpo,<br />y contemplo el combate que combato<br />y mis bodas de tierra.<br /><br />Nublan mis ojos imágenes opuestas,<br />y a las mismas imágenes<br />otras, más profundas, las niegan,<br />ardiente balbuceo,<br />aguas que anega un agua más oculta y densa.<br />En su húmeda tiniebla vida y muerte,<br />quietud y movimiento, son lo mismo.<br /><br />Insiste, vencedora,<br />porque tan sólo existo porque existes,<br />y mi boca y mi lengua se formaron<br />para decir tan sólo tu existencia<br />y tus secretas sílabas, palabra<br />impalpable y despótica,<br />substancia de mi alma.<br /><br />Eres tan sólo un sueño,<br />pero en ti sueña el mundo<br />y su mudez habla con tus palabras.<br />Rozo al tocar tu pecho<br />la eléctrica frontera de la vida,<br />la tiniebla de sangre<br />donde pacta la boca cruel y enamorada,<br />ávida aún de destruir lo que ama<br />y revivir lo que destruye,<br />con el mundo, impasible<br />y siempre idéntico a sí mismo,<br />porque no se detiene en ninguna forma<br />ni se demora sobre lo que engendra.<br /><br />Llévame, solitaria,<br />llévame entre los sueños,<br />llévame, madre mía,<br />despiértame del todo,<br />hazme soñar tu sueño,<br />unta mis ojos con aceite,<br />para que al conocerte me conozca.</span></span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Las palabras"></a><span style="font-family: inherit;">Las palabras</span><span style="font-family: inherit;"><br /><br />Dales la vuelta,<br />cógelas del rabo (chillen, putas),<br />azótalas,<br />dales azúcar en la boca a las rejegas,<br />ínflalas, globos, pínchalas,<br />sórbeles sangre y tuétanos,<br />sécalas,<br />cápalas,<br />písalas, gallo galante,<br />tuérceles el gaznate, cocinero,<br />desplúmalas,<br />destrípalas, toro,<br />buey, arrástralas,<br />hazlas, poeta,<br />haz que se traguen todas sus palabras.</span><br /> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Libertad bajo palabra"></a>Libertad bajo palabra<br /><br />Viento<br />Cantan las hojas,<br />bailan las peras en el peral;<br />gira la rosa,<br />rosa del viento, no del rosal.<br />Nubes y nubes<br />flotan dormidas, algas del aire;<br />todo el espacio<br />gira con ellas, fuerza de nadie.<br /><br />Todo es espacio;<br />vibra la vara de la amapola<br />y una desnuda<br />vuela en el viento lomo de ola.<br /><br />Nada soy yo,<br />cuerpo que flota, luz, oleaje;<br />todo es del viento<br />y el viento es aire<br />siempre de viaje...</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><br /><span style="font-family: inherit;"> </span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Noche de verano"></a>Noche de verano</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Pulsas, palpas el cuerpo de la noche,<br />verano que te bañas en los ríos,<br />soplo en el que se ahogan las estrellas,<br />aliento de una boca,<br />de unos labios de tierra.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tierra de labios, boca<br />donde un infierno agónico jadea,<br />labios en donde el cielo llueve<br />y el agua canta y nacen paraísos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Se incendia el árbol de la noche<br />y sus astillas son estrellas,<br />son pupilas, son pájaros.<br />Fluyen ríos sonámbulos.<br />Lenguas de sal incandescente<br />contra una playa oscura.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Todo respira, vive, fluye:<br />la luz en su temblor,<br />el ojo en el espacio,<br />el corazón en su latido,<br />la noche en su infinito.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Un nacimiento oscuro, sin orillas,<br />nace en la noche de verano,<br />en tu pupila nace todo el cielo.</span></blockquote>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<br />
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"> Tu nombre</span> </span></div>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Nace de mí, de mi sombra,<br />amanece por mi piel,<br />alba de luz somnolienta.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Paloma brava tu nombre,<br />tímida sobre mi hombro.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><br />Tus ojos </span></div>
</blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Tus ojos son la patria<br />del relámpago y de la lágrima,<br />silencio que habla,<br />tempestades sin viento,<br />mar sin olas, pájaros presos,<br />doradas fieras adormecidas,<br />topacios impíos como la verdad,<br />otoño en un claro del bosque<br />en donde la luz canta en el hombro<br />de un árbol y son pájaros todas las hojas,<br />playa que la mañana<br />encuentra constelada de ojos,<br />cesta de frutos de fuego,<br />mentira que alimenta,<br />espejos de este mundo,<br />puertas del más allá,<br />pulsación tranquila del mar a mediodía,<br />absoluto que parpadea, páramo.</span></div>
</blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdkjy1sF7W6V6J9IF26KtSk8CJF695dItokgixHE0lg28pb7nwJaTG_LFLlc-_4SYqg6TUJn4-netaI5U-k1eGEXq8J6I_GFVnQ06TiZfL22FrMe8Thjrc6ph0BlFV6ZFwbJxJveqqkc/s1600/Frases-De-Don-Octavio-Paz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="565" data-original-width="725" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdkjy1sF7W6V6J9IF26KtSk8CJF695dItokgixHE0lg28pb7nwJaTG_LFLlc-_4SYqg6TUJn4-netaI5U-k1eGEXq8J6I_GFVnQ06TiZfL22FrMe8Thjrc6ph0BlFV6ZFwbJxJveqqkc/s400/Frases-De-Don-Octavio-Paz.jpg" width="400" /></span></a></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-81262814940250958232018-11-10T11:16:00.000-05:002019-05-19T20:48:35.273-04:00José Agustín Goytisolo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGfOD9xfkzUClX9Cu8RirCJw1JebV6znSqrZrZfQjIV36TzhJNPstkE1w6okbK4gNjKe4O-Dv6Mhigqjsk_Ri8Y1KrpIQsbg2sidO5fBH7S2JpY2DaGL8dMBz9KiT_SpEPKYmpjrrCqvI/s1600/113575904.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><img border="0" data-original-height="420" data-original-width="600" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGfOD9xfkzUClX9Cu8RirCJw1JebV6znSqrZrZfQjIV36TzhJNPstkE1w6okbK4gNjKe4O-Dv6Mhigqjsk_Ri8Y1KrpIQsbg2sidO5fBH7S2JpY2DaGL8dMBz9KiT_SpEPKYmpjrrCqvI/s320/113575904.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nacido en Barcelona el 13 de abril de 1928 de familia burguesa, empezó Derecho en la Universidad de Barcelona, y terminó sus estudios en la de Madrid.
Su familia se vio brutalmente sacudida por la muerte de su madre Julia víctima de un bombardeo aéreo del bando franquista sobre la ciudad de Barcelona en 1938. El hecho dramático afectó a todos los hijos, pero especialmente a José Agustín, que puso a su hija el nombre de la madre perdida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cursó estudios de Derecho en la Universidad de Barcelona, y los acaba en la de Madrid. Residió en el Colegio Mayor Nuestra Señora de Guadalupe, donde conoció a otros poetas de la generación que vivían entonces en Madrid, como José Ángel Valente o José Manuel Caballero Bonald.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
pan style="font-family: inherit; font-size: ;">Maestro de la poesía libre, que para él, era la «menos libre de todas si está bien hecha». Y bien hecha significa
«con música interna». Fue uno de literatos más importantes de la generación de los 50. Junto a Carlos Barral y Jaime Gil de Biedma, fue uno de los fundamentales de la llamada escuela poética de Barcelona.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fue además escritor, traductor y crítico literario, siendo su característica principal una curiosa combinación
de nostalgia, humor e ironía.
Falleció trágicamente en 1999. Sufria de depresión, algunos piensan que su muerte (cayó desde una ventana de su apartamento) fue un suicidio, salvo su familia, que lo consideró un accidente.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"> Alguna noche</span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Alguna noche -las fogatas eran<br />de dolor o de júbilo-<br />la casa te veía desertar.<br /><br />Te abrías a una vida<br />distinta, a un mundo<br />alegre como los ojos de un dios:<br />voces mayores, fuegos de artificio,<br />inacabable noche de San Juan<br />en tu estancia vacía...<br /><br />El tiempo se agrandaba en los rincones,<br />se detenía en torno al corazón,<br />mientras el estruendo proseguía,<br />lejos, lejos, quién sabe si real.<br /><br /><span style="font-family: inherit;">Después, todo más claro:<br />los sonidos pequeños, el crujido de un mueble<br />la lluvia en el desván.<br /><br />Nueva vida a las cosas, el alba aparecía,<br />y tú llegabas, amorosamente.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ASI..."></a>Así... </span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: ll;"><span style="font-size: medium;">Algunas veces llego</span><br /><span style="font-size: medium;">presuroso, rodeo</span><br /><span style="font-size: medium;">tus rodillas, toco</span><br /><span style="font-size: medium;">tu pelo. ¡Ay Dios, quisiera</span><br /><span style="font-size: medium;">decirte tantas cosas!</span><br /><span style="font-size: medium;">Te compraré un pañuelo,</span><br /><span style="font-size: medium;">seré buen chico, haremos</span><br /><span style="font-size: medium;">un viaje....No sé,</span><br /><span style="font-family: inherit;">no sé lo que me pasa.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: l;">Quiero morir así,<br />así en tus brazos.</span> </span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Como la piel de un fruto, suave...</span><span style="font-family: inherit;"> </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Como la piel de un fruto, suave</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">a la amenaza de los dientes,</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">iluminada, alegre casi,<br />ibas camino de la muerte.<br /><br />La vida estaba en todas partes:<br />en tu cabello, sobre el césped,<br />sobre la tierra que añorabas,<br />sobre los chopos, por tu frente...<br /><br />Todo pasó, tal un verano,<br />sobre tu carne pura y breve.<br />Como la piel de un fruto, ¡eras<br />tan olorosa y atrayente!</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CUANDO TODO SUCEDA"></a>Cuando todo suceda</span> </span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Digo: comience el sendero a serpear<br />delante de la casa. Vuelva el día<br />vivido a transportarme<br />lejano entre los chopos.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Allí te esperaré.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Me anunciará tu paso el breve salto<br />de un pájaro en ese instante fresco y huidizo<br />que determina el vuelo,<br />y la hierba otra vez como una orilla<br />cederá poco a poco a tu presencia.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Te volveré a mirar, a sonreír<br />desde el borde del agua.<br />Sé lo que me dirás. Conozco el soplo<br />de tus labios mojados:<br />tardabas en llegar. Y luego un beso<br />repetido en el río.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">De nuevo en pie siguiendo tu figura<br />regresaré a la casa lentamente<br />cuando todo suceda.</span> </blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Donde tú no estuvieras</span><span style="font-family: inherit;"> </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Dónde tú no estuvieras,<br />como en este recinto, cercada por la vida,<br />en cualquier paradero, conocido o distante,<br />leería tu nombre.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Aquí, cuando empezaste a vivir para el mármol,<br />cuando se abrió a la sombra tu cuerpo desgarrado,<br />pusieron una fecha: diecisiete de marzo. Y suspiraron<br />tranquilos, y rezaron por ti. Te concluyeron.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Alrededor de ti, de lo que fuiste,<br />en pozos similares, y en funestos estantes,<br />otros, sal o ceniza, te hacen imperceptible.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Lo miro todo, lo palpo todo:<br />hierros, urnas, altares,<br />una antigua vasija, retratos carcomidos por la lluvia,<br />citas sagradas, nombres,<br />anillos de latón, sucias coronas, horribles<br />poesías...<br />Quiero ser familiar con todo esto.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Pero tu nombre sigue aquí,<br />tu ausencia y tu recuerdo<br />siguen aquí.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"> ¡Aquí!</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">donde tú no estarías,<br />si una hermosa mañana, con música de flores,<br />los dioses no te hubieran olvidado.</span> </blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">El aire huele a humo</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /><em> A Gabriel Celaya </em><br /><br />¿Qué hará con la memoria<br />de esta noche tan clara<br />cuando todo termine?<br />¿Qué hacer si cae la sed<br />sabiendo que está lejos<br />la fuente en que bebía?<br /><br />¿Qué hará de este deseo<br />de terminar mil veces<br />por volver a encontrarle?<br /><br />¿Qué hacer cuando un mal aire<br />de tristeza la envuelva<br />igual que un maleficio?<br /><br />¿Qué hará bajo el otoño<br />si el aire huele a humo<br />y a pólvora y a besos?<br /><br />¿Qué hacer?¿Qué hará? Preguntas<br />a un azar que ya tiene<br />las suertes repartidas.</span></span> </blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">El oficio del poeta</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">En este mismo instante...</span></span></blockquote>
</blockquote>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">En este mismo instante</span><br /><span style="font-family: inherit;">hay un hombre que sufre,</span><br /><span style="font-family: inherit;">un hombre torturado</span><br /><span style="font-family: inherit;">tan sólo por amar</span><br /><span style="font-family: inherit;">la libertad. Ignoro</span><br /><span style="font-family: inherit;">dónde vive, qué lengua</span><br /><span style="font-family: inherit;">habla, de qué color</span><br /><span style="font-family: inherit;">tiene la piel, cómo</span><br /><span style="font-family: inherit;">se llama, pero</span><br /><span style="font-family: inherit;">en este mismo instante,</span><br /><span style="font-family: inherit;">cuando tus ojos leen</span><br /><span style="font-family: inherit;">mi pequeño poema,</span><br /><span style="font-family: inherit;">ese hombre existe, grita,</span><br /><span style="font-family: inherit;">se puede oír su llanto</span><br /><span style="font-family: inherit;">de animal acosado,</span><br /><span style="font-family: inherit;">mientras muerde sus labios</span><br /><span style="font-family: inherit;">para no denunciar</span><br /><span style="font-family: inherit;">a los amigos. ¿Oyes?</span><br /><span style="font-family: inherit;">Un hombre solo</span><br /><span style="font-family: inherit;">grita maniatado, existe</span><br /><span style="font-family: inherit;">en algún sitio. ¿He dicho solo?</span><br /><span style="font-family: inherit;">¿No sientes, como yo,</span><br /><span style="font-family: inherit;">el dolor de su cuerpo</span><br /><span style="font-family: inherit;">repetido en el tuyo?</span><br /><span style="font-family: inherit;">¿No te mana la sangre</span><br /><span style="font-family: inherit;">bajo los golpes ciegos?</span><br /><span style="font-family: inherit;">Nadie está solo. Ahora,</span><br /><span style="font-family: inherit;">en este mismo instante,</span><br /><span style="font-family: inherit;">también a ti y a mí</span><br /><span style="font-family: inherit;">nos tienen maniatados.</span></span><span style="font-family: inherit;"> </span></span> </div>
</blockquote>
</blockquote>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Esa flor instantánea</span></div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Miedo a perderse ambos,<br />vivir el uno sin el otro:<br />miedo a estar alejados<br />en el viento de la niebla,<br />en los pasos del día,<br />en la luz del relámpago,<br />en cualquier parte. Miedo<br />que les hace abrazarse,<br />unirse en este aire<br />que ahora juntos respiran.<br />Y se buscan y se buscan<br />esa flor instantánea<br />que cuando se consigue<br />se deshace en un soplo<br />y hay que ir a encontrar otras<br />en el jardín umbrío.<br />Miedo; bendito miedo<br />que propicia el deseo<br />la agonía y el rapto,<br />de los que mueren juntos<br />y resucitan luego.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESOS LOCOS FURIOSOS INCREIBLES"></a>Esos locos furiosos increíbles</span><span style="font-family: inherit;"><br /><br />Llegan apresurados y nunca dicen para qué<br />ni de dónde proceden<br />y enseguida te piden dos mil francos<br />que casi siempre te han de devolver<br />o te quitan la toalla sin respeto<br /><span style="font-family: inherit;">cuando te estás duchando</span></span><span style="font-family: inherit;">se ponen la colonia los polvos el masaje<br />la loción de tu novio o de tu hija<br />te arrastran a lugares espantosos o bellos<br />y ni siquiera piden tu opinión<br />y beben prodigiosamente se ponen a cantar<br />en cualquier parte<br />o arman la del gran dios en un bar miserable<br />y por motivos nimios<br />siempre siempre avasallan te compran un sombrero<br />o unas flores<br />y un día salen al galope quizá hacia los infiernos<br />qué desastre.<br /><br />Señora caballero muchachita asustada<br />militante de un partido ecologista:<br />si se tropieza usted con uno de esos<br />locos furiosos increíbles<br />no le deje escapar llévelo a casa<br />son tiernos como niños<br />a veces tienen frío quién sabe si es porque<br />les han pegado duro<br />duermen poco se lavan todo el rato y son muy<br />besucones y mirones<br />pero cuidan los libros sacan todas las noches<br />el cubo de basura a la escalera<br />y están sólo pendientes de tener siempre<br />un cenicero al lado.<br /><br />Tienen por fin el gran inconveniente:<br />se van mas vuelven pronto<br />duran toda la vida.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div align="center">
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA FUENTE PERDURABLE"></a>La fuente perdurable</span><span style="font-family: inherit;"><br /><br />Se estremeció al contacto de las manos<br />y ofrecía su cuerpo al alfarero<br />que ella siempre anheló: primero el rostro<br />después el talle luego las rodillas.<br /><br />¡Oh sí! Mujer de barro que se vuelve<br />cántaro de aguamiel vasija húmeda<br />copa de vino para los desmayos<br />maceta de albahaca taza honda</span><br /><span style="font-family: inherit;">cáliz de olor jofaina regalada<br />pila bajo la fuente perdurable<br />lamparilla de aceite que alumbrara<br /><br />noches sin sueño y páginas de un libro<br />que está por escribir. ¡Oh sí; ser barro!<br />Barro que ha descubierto a su alfarero.</span></span></span></span> </blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">La noche le es propicia</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;">Todo fue muy sencillo:<br />ocurrió que las manos<br />que ella amaba,<br />tomaron por sorpresa<br />su piel y sus cabellos;<br />que la lengua<br />descubrió su deleite.<br />¡Ah! detener el tiempo!<br />Aunque la historia<br />tan sólo ha comenzado<br />y sepa que la noche<br />le es propicia,<br />teme que con el alba<br />continúe su sed<br />igual que siempre.<br />Ahora el amor la invade<br />una vez más. ¡Oh tú<br />que estás bebiendo!<br />Apiádate de ella,<br />su garganta está seca,<br />ni hablar puede.<br />Pero escucha su herido,<br />respira la agonía<br /><span style="font-family: inherit;">de un éxtasis y el ruego:<br />¡no te vayas, no, no te vayas.</span></span><span style="font-family: inherit;"><br />¡Quiero beber yo!</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La visita"></a>La visita</span><span style="font-family: inherit;"><br /><br />Pasada la hora de las ignominias<br />los viejos apagaron con tierra las fogatas<br />las mujeres y niños recogieron las tiendas<br />los hombres empuñaron el fusil.<br /><br />La ruta del desierto fue muy dura:<br />se abrieron paso a tiros en medio de la noche<br />para no ser esclavos para no ser vendidos<br />igual que reses en su propio hogar.</span><br /><br /><span style="font-family: inherit;">Hoy con su pueblo a salvo los guerreros<br />han vuelto al territorio de la casa invadida<br />y el enemigo sabe que si alcanza un momento<br />a ver sus rostros es que va a morir.<br /><br />¡Oh tú que me censuras pues no escribo<br />de dioses y me exalto por cosas de la tierra !<br />conoce a estos hombres: como los inmortales<br />luchan ardiendo por su libertad.<br /> </span></span><span style="font-family: inherit;"> </span></span></span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LAS MUJERES DE ANTES"></a>Las mujeres de antes</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><br /><span style="font-family: inherit;">En los Paseos junto al mar<br />en las sillas de mimbre de los bares<br />reclinadas en suaves chaises-longues de terciopelo<br />fumando cigarrillos atrevidos y exóticos<br />vestidas de colores muy decentes<br />o en lugares cerrados y más íntimos<br />mirándose al espejo<br />retocando sus labios y empolvándose<br />las mujeres de antes parecían irreales<br />eran como otra cosa algo distinto<br />pero cuando nos daban caramelos<br />o las fotografiaban de perfil<br />todos todos sabíamos que aquello se acababa<br />que no podía ser<br />que la hermosa película no iba a continuar siempre<br />y que la extraña joya que al parecer tenían<br />escondida en los pliegues del escote<br />o quizás entre las piernas<br />iba a volverse pronto mercancía barata<br />que ellas eran como nosotros<br />con sus deseos y melancolías<br />con sus trabajos y su desengaño.<br /><br />Y entonces ¿para qué fingirse diosas<br /><span style="font-family: inherit;">si ni ellas lo querían</span><br />y para qué tanto suspiro absurdo<br />tanta mano bellísima frotando en solitario<br />tanto dedo en saliva<br />si de la fiesta aquella sólo iban a quedar<br />algunos viejos cuadros y montones de cajas de sombreros<br />llenas de fotos ocres junto a discos partidos?</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LE OBLIGA A QUE LA MIRE"></a>Le obliga a que la mire...</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Es fruto agraz al paladar<br />y sedoso para los labios<br />que han conocido su contorno<br />y percibieron la afluencia.<br /><br />Ella jugaba aquella noche<br />cautivada por la ternura<br />de una voz que a su decisión<br />sólo dijo: si tú lo quieres...<br /><br />Ahora le obliga a que la mire,<br />para que vea lo que es suyo<br /><span style="font-family: inherit;">y lo que luego ha de perder<br />cuando se aparte de sus ojos.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LLORA CONMIGO, HERMANO"></a>Llora conmigo, hermano...</span> </span></span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Llora conmigo, hermano.<br />Era mujer y bella. No tenía<br />nieve sobre los años.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">De ella, de mí, de todo<br />te separaron. Pero el tiempo<br />te ha devuelto a su abrazo.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">A ella y a ti os pregunto<br />si es posible que todo lo que amé<br />sea sólo un engaño.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">¿Sabéis que espero, a veces,<br />vuestra voz, y que tengo<br />los oídos tapados?<br />¿Sabéis<br />que niego el pie de vuestros pasos?</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Pero no importa. vivo<br />sobre las ruinas. Amo.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Decidme, sí, decidme,<br />-aunque no pueda oírlo,<br />aunque nunca lo crea -<br />que nada ha terminado.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NADIE ESTÁ SOLO"></a>Nadie está solo<br /><br />En este mismo instante<br />hay un hombre que sufre,<br />un hombre torturado<br />tan sólo por amar<br />la libertad. Ignoro<br />dónde vive, qué lengua<br />habla, de qué color<br />tiene la piel, cómo<br />se llama, pero<br />en este mismo instante,<br />cuando tus ojos leen<br />mi pequeño poema,<br />ese hombre existe, grita,<br />se puede oír su llanto<br />de animal acosado,<br />mientras muerde sus labios<br />para no denunciar<br />a los amigos. ¿Oyes?<br />Un hombre solo<br />grita maniatado, existe<br />en algún sitio. ¿He dicho solo?<br />¿No sientes, como yo,<br />el dolor de su cuerpo<br />repetido en el tuyo?<br />¿No te mana la sangre<br />bajo los golpes ciegos?<br />Nadie está solo. Ahora,<br />en este mismo instante,<br />también a ti y a mí<br />nos tienen maniatados.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PALABRAS NUNCA DICHAS"></a>Palabras nunca dichas</span></span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">No sabía decirlas, no podía;<br />porque jamás las pronunciará antes,<br />juntas así.<br />La angustia la mataba,<br />imposible aguantar aquel anhelo<br />que era dolor cruel<br />de tan agudo.<br />Y las palabras nunca dichas<br />fueran el único remedio<br />en aquel trance<br />que alteraba su cuerpo:<br />de la piel, hasta lo más profundo.<br />Con voz rota ella pide:<br />¡oh tú, por caridad ayúdame<br />a decirte que... Palabras. </span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PALABRAS PARA JULIA"></a>Palabras para Julia<br /><br />Tú no puedes volver atrás<br />porque la vida ya te empuja<br />como un aullido interminable.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Hija mía, es mejor vivir<br />con la alegría de los hombres,<br />que llorar ante el muro ciego.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Te sentirás acorralada,<br />te sentirás perdida o sola,<br />tal vez querrás no haber nacido.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Yo sé muy bien que te dirán<br />que la vida no tiene objeto,<br />que es un asunto desgraciado.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Entonces siempre acuérdate<br />de lo que un día yo escribí<br />pensando en ti como ahora pienso.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Un hombre sólo, una mujer<br />así, tomados de uno en uno,<br />son como polvo, no son nada.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Pero yo cuando te hablo a ti,<br />cuando te escribo estas palabras,<br />pienso también en otros hombres.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Tu destino está en los demás,<br />tu futuro es tu propia vida,<br />tu dignidad es la de todos.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Otros esperan que resistas,<br />que les ayude tu alegría,<br />tu canción entre sus canciones.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Entonces siempre acuérdate<br />de lo que un día yo escribí<br />pensando en ti como ahora pienso.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Nunca te entregues ni te apartes<br />junto al camino, nunca digas<br />no puedo más y aquí me quedo.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">La vida es bella, tú verás<br />como a pesar de los pesares,<br />tendrás amor, tendrás amigos.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Por lo demás no hay elección<br />y este mundo tal como es<br />será todo tu patrimonio.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Perdóname, no sé decirte<br />nada más, pero tú comprende<br />que yo aún estoy en el camino.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Y siempre, siempre, acuérdate<br />de lo que un día yo escribí<br />pensando en ti como ahora pienso.</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POR RINCONES DE AYER"></a>Por rincones de ayer</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">En notmalperdidos<br />contra toda esperanza<br />te buscaba.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">En ciudades sin nombre<br />por rincones de ayer<br />te busqué.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">En horas miserables<br />entre la sombra amarga<br />te buscaba.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Y cuando el desaliento<br />me pedía volver<br />te encontré.</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /> </span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SE OYEN LOS PAJAROS"></a>Se oyen los pájaros...</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">El alba. Se oyen los pájaros<br />como perdidos en la niebla;<br />el silencio sube sus cantos<br />a la penumbra de la estancia.<br />El percibe un temblor muy tenue<br />que estremece la piel que ama<br />dulce en su ensueño. Muy despacio<br />la va cubriendo con la sábana<br />por evitar que se desvele.<br />Pero unos brazos le envolvían<br />y se ciñeron a su cuerpo:<br />eternidad fue aquí lisura<br />miel y jazmín. Mucho más tarde<br />aún se oía el cantar los pájaros.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SECRETO"></a>Secreto</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Antes yo no sabía<br />por qué debemos todos<br />-día tras día-</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">seguir siempre adelante<br />hasta como se dice<br />que el cuerpo aguante.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Ahoranormal lo sé.<br />Si te vienes conmigo<br />te lo diré.</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SUS HORAS SON ENGAÑO"></a>Sus horas son engaño</span><span style="font-size: medium;"><br /><br />Triste es el territorio de la ausencia.<br /><br />Sus horas son engaño<br /> desfiguran<br />ruidos olores y contornos<br />y en sus fronteras deben entenderse<br />las cosas al revés.<br /><br />Así el sonido<br />del timbre de la entrada significa<br />que no vas a llegar<br /> una luz olvidada<br />en el piso de arriba es símbolo de muerte<br />de vacío en tu estancia<br /> rumor de pasos<br />cuentas que te fuiste<br /> y el olor a violetas<br />declara el abandono del jardín.<br /><br />Y en ese mundo ¿qué debí hacer yo<br />príncipe derrotado<br /> rey mendigo<br />sino forzar mis ojos para que retuvieran<br />aquel inexpresable color miel<br />suave y cambiante de tus cabellos?<br /><br /><em>De "Final de un adiós"</em></span><br /> </span></span></blockquote>
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<pre><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: normal;">
<span style="font-size: large;"> <a href="https://www.blogger.com/null" name="TACTO Y AIRE FINO"></a></span></span><span style="font-size: large;">Tacto y aire fino...</span></span></pre>
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<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Toda la noche comenzaba todo,<br />toda la noche amor.<br />Toda la noche claridad y vehemencia,<br />toda la noche amor.<br />Toda la noche llama contra llama,<br />toda la noche amor.<br />Toda la noche fiesta en el espejo,<br />toda la noche amor.<br />Toda la noche amándose a sí misma<br />toda la noche amor.<br />Toda la noche tacto y aire fino,<br />toda la noche amor.</span></blockquote>
</blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Y saluda a su ausencia</span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Noche de los amantes: la seducen<br />los momentos que vive. Ahora se mira,<br />acaricia su cuerpo muy despacio<br />mientras piensa por Dios que aún es hermosa.<br /><br />Noche de los amantes; él se acerca,<br />la abraza por la espalda ante el espejo<br />y así enlazados van a la vidriera.<br />Puso la mano ahí: tacto y dulzura.<br /><br />Noche de los amantes: ella observa<br />la ciudad ardiente y cree ver su casa<br />lejos entre otras muchas. Mueve un brazo<br />y saluda a su ausencia. Y se estremece.</span></blockquote>
</blockquote>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPpUO8GY1uQ3eEupvrwacHif51TKVlbETcZOH3Ajc3iK-en7ND9gIFBXlyuhr99dHz225hT4YlDwn0VAEE7AFjIb8WvLAsRI6YmmfIRF1p9g8CtZrG_Y-TXBMzs0leGQLrh2_Q5k40R0Q/s1600/10b2e0821aec736c64a816e2faabf87d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="599" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPpUO8GY1uQ3eEupvrwacHif51TKVlbETcZOH3Ajc3iK-en7ND9gIFBXlyuhr99dHz225hT4YlDwn0VAEE7AFjIb8WvLAsRI6YmmfIRF1p9g8CtZrG_Y-TXBMzs0leGQLrh2_Q5k40R0Q/s400/10b2e0821aec736c64a816e2faabf87d.jpg" width="400" /></span></a></div>
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<span style="color: #b0c6c1; font-family: "georgia"; font-size: large;"></span></div>
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<span style="color: #b0c6c1; font-family: "georgia"; font-size: normal;"><br /></span></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-40987471746415229552018-07-30T20:27:00.000-04:002020-02-13T19:15:18.735-05:00Julio Cortázar <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVcKqhibQPRfqCPiy2NNnRG7IEAbuAgJmBFEtcTo1kgzoJD1ksJ1Z6Dc5fL4JU5wnb24bzT54hFh794_olxqFPFh3i7SaR4gkiD2QmC3WoIR5-QNehdrFkC3MWDY8Ddy8st0AZcWdbw8/s1600/Cort%25C3%25A1zar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1193" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxVcKqhibQPRfqCPiy2NNnRG7IEAbuAgJmBFEtcTo1kgzoJD1ksJ1Z6Dc5fL4JU5wnb24bzT54hFh794_olxqFPFh3i7SaR4gkiD2QmC3WoIR5-QNehdrFkC3MWDY8Ddy8st0AZcWdbw8/s320/Cort%25C3%25A1zar.jpg" width="238" /></a></div>
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<br />
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Julio Florencio Cortázar (Ixelles, Bélgica, 26 de agosto de 1914-París, 12 de febrero de 1984) Es considerado uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que escapan de la linealidad temporal. Debido a que los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser puesto en relación con el realismo mágico e incluso con el surrealismo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE_VUlubvtNULBV_2giHnjZIbb1q5uS1wCEIOzPGBHIxSIZqBIGrdSfrbUgIrIPR7S9rrRYLPtil5nuFT5Ip0kwsUD4XjHLXU-G_lVfO0k4ypf2D6gHCVXZi6Ts6Vo9hdl8ru8Qr4rDy8/s1600/189361.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE_VUlubvtNULBV_2giHnjZIbb1q5uS1wCEIOzPGBHIxSIZqBIGrdSfrbUgIrIPR7S9rrRYLPtil5nuFT5Ip0kwsUD4XjHLXU-G_lVfO0k4ypf2D6gHCVXZi6Ts6Vo9hdl8ru8Qr4rDy8/s200/189361.jpg" width="200" /></a>Hijo de un funcionario asignado a la embajada argentina en Bélgica, su nacimiento coincidió con el inicio de la Primera Guerra Mundial, por lo que sus padres permanecieron más de lo previsto en Europa. En 1918, a los cuatro años de edad, Julio Cortázar se desplazó con ellos a Argentina, para radicarse en el suburbio bonaerense de Banfield.
Tras completar sus estudios primarios, siguió los de magisterio y letras y durante cinco años fue maestro rural. Pasó más tarde a Buenos Aires, y en 1951 viajó a París con una beca. Concluida ésta, su trabajo como traductor de la UNESCO le permitió afincarse definitivamente en la capital francesa.<br />
<br />
Aunque Cortázar es reconocido por su narrativa, escribió gran cantidad de poemas en prosa (en libros mixtos como Historias de cronopios y de famas, Un tal Lucas, Último round); e incluso poemas en verso (Presencia, Pameos y meopas, Salvo el crepúsculo, El futuro, Bolero).
Cortázar fue amigo de numerosos escritores, lo que queda plasmado en los más de quinientos libros calurosamente dedicados de su biblioteca personal al momento de su muerte. Dentro de sus grandes amigos literarios se encuentran, además de muchos otros, Lezama Lima (de cuya obra fue un importante difusor), Octavio Paz, Pablo Neruda y Carlos Fuentes. Cortázar también cultivó junto a su esposa Aurora Bernárdez una estrecha y calurosa relación con la poeta Alejandra Pizarnik, adoptando hacia ella una actitud de hermanos mayores<br />
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKg_qBYdlgAJcRfVEB0WKph-8CXLnUgliOewbCA8F7UghmblaGUo22kQw3mqGus1cW4b-oYrKNrfYC13pUhzITikWprTjoEYVeh6crs2I2NWpa3R7BUZWY3aTF2YSkghjDD6pyFl0kUjw/s1600/Los-escritores-Julio-Cortazar-y-Mario-Vargas-Llosa.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="627" data-original-width="1200" height="104" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKg_qBYdlgAJcRfVEB0WKph-8CXLnUgliOewbCA8F7UghmblaGUo22kQw3mqGus1cW4b-oYrKNrfYC13pUhzITikWprTjoEYVeh6crs2I2NWpa3R7BUZWY3aTF2YSkghjDD6pyFl0kUjw/s200/Los-escritores-Julio-Cortazar-y-Mario-Vargas-Llosa.png" width="200" /></a></div>
Siempre sintió una gran admiración por la obra del argentino Jorge Luis Borges, una admiración que fue mutua pese a sus insalvables diferencias ideológicas, pues mientras Cortázar era un activista de izquierdas, Borges fomentaba el individualismo y rechazaba los regímenes totalitarios en general, pese a haber aceptado recibir condecoraciones de países en dictadura. Sus gustos literarios eran muy amplios, y sentía una especial atracción por los libros de vampiros y fantasmas, lo que debido a su alergia al ajo, era motivo de bromas por parte de sus amistades. </div>
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En agosto de 1981 sufrió una hemorragia gástrica y salvó su vida de milagro. Nunca dejó de escribir, fue su pasión aun en los momentos más difíciles. En París, vivió sus últimos años en dos casas, una en la rue Martel y otra en la rue de L'Eperon. La primera correspondía a un pequeño apartamento de tercer piso sin ascensor, cómodo, luminoso y lleno de libros y discos de música, donde solía recibir amablemente continuas visitas de otros escritores que pasaban por la ciudad, en compañía de su gata Flanelle. Julio murió el 12 de febrero de 1984 a causa de una leucemia.<br />
<br />
Es costumbre dejar sobre su lápida recuerdos como guijarros, notas, flores secas, lápices, cartas, monedas, billetes de metro con una rayuela dibujada, un libro abierto o paquetes de cerezas<br />
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCcRN6JqUdsFH7udrXncSE8FSzsV961-wM4bK7LcdUNw5Y6lnyinmkAGKH_NfgBPTLntKRMnIPq2zRUWZWZ5ss5n9IvChCVhVB39lmY6yLOd6eYX_BWLaUGd7b2o3tvgdvM_MUcZgy2_M/s1600/Rayuela2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCcRN6JqUdsFH7udrXncSE8FSzsV961-wM4bK7LcdUNw5Y6lnyinmkAGKH_NfgBPTLntKRMnIPq2zRUWZWZ5ss5n9IvChCVhVB39lmY6yLOd6eYX_BWLaUGd7b2o3tvgdvM_MUcZgy2_M/s1600/Rayuela2.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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</span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Una carta de amor</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Todo lo que de vos quisiera<br />es tan poco en el fondo<br />porque en el fondo es todo,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">como un perro que pasa, una colina,<br />esas cosas de nada, cotidianas,<br />espiga y cabellera y dos terrones,<br />el olor de tu cuerpo,<br />lo que decís de cualquier cosa,<br />conmigo o contra mía,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">todo eso es tan poco,<br />yo lo quiero de vos porque te quiero.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Que mires más allá de mí,<br />que me ames con violenta prescindencia<br />del mañana, que el grito<br />de tu entrega se estrelle<br />en la cara de un jefe de oficina,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y que el placer que juntos inventamos<br />sea otro signo de la libertad.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">After such pleasures</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;">Esta noche, buscando tu boca en otra boca,<br />casi creyéndolo, porque así de ciego es este río<br />que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,<br />qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor<br />sabiendo que el placer es ese esclavo innoble<br />que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.<br /><br />Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar<br />ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas<br />ni esperanza.<br />Solo en mi casa abierta sobre el puerto<br />otra vez empezar a quererte,<br />otra vez encontrarte en el café de la mañana<br />sin que tanta cosa irrenunciable<br />hubiera sucedido.<br />Y no tener que acordarme de este olvido que sube<br />para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos<br />y no dejarme más que una ventana sin estrellas.</span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ANTES, DESPUÉS..."></a>Antes, después...<br /><br />Como los juegos al llanto<br />como la sombra a la columna<br />el perfume dibuja el jazmín<br />el amante precede al amor<br />como la caricia a la mano<br />el amor sobrevive al amante<br />pero inevitablemente<br />aunque no haya huella ni presagio<br /><br />aunque no haya huella ni presagio<br />como la caricia a la mano<br />el perfume dibuja el jazmín<br />el amante precede el amor<br />pero inevitablemente<br />el amor sobrevive al amante<br />como los juegos al llanto<br />como la sombra a la columna<br /><br />como la caricia a la mano<br />aunque no haya huella ni presagio<br />el amante precede al amor<br />el perfume dibuja el jazmín<br />como los juegos al llanto<br />como la sombra a la columna<br />el amor sobrevive al amante<br />pero inevitablemente...<br /> </span></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BOLERO"></a>Bolero<br /><br />Qué vanidad imaginar<br />que puedo darte todo, el amor y la dicha,<br />itinerarios, música, juguetes.<br />Es cierto que es así:<br />todo lo mío te lo doy, es cierto,<br />pero todo lo mío no te basta<br />como a mí no me basta que me des<br />todo lo tuyo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por eso no seremos nunca<br />la pareja perfecta, la tarjeta postal,<br />si no somos capaces de aceptar<br />que sólo en la aritmética<br />el dos nace del uno más el uno.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por ahí un papelito<br />que solamente dice:</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Siempre fuiste mi espejo,<br />quiero decir que para verme tenía que mirarte.</span><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;">Los amantes</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">¿Quién los ve andar por la ciudad<br />si todos están ciegos ?<br />Ellos se toman de la mano: algo habla<br />entre sus dedos, lenguas dulces<br />lamen la húmeda palma, corren por las falanges,<br />y arriba está la noche llena de ojos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Son los amantes, su isla flota a la deriva<br />hacia muertes de césped, hacia puertos<br />que se abren entre sábanas.<br />Todo se desordena a través de ellos,<br />todo encuentra su cifra escamoteada;<br />pero ellos ni siquiera saben<br />que mientras ruedan en su amarga arena<br />hay una pausa en la obra de la nada,<br />el tigre es un jardín que juega.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Amanece en los carros de basura,<br />empiezan a salir los ciegos,<br />el ministerio abre sus puertas.<br />Los amantes rendidos se miran y se tocan<br />una vez más antes de oler el día.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ya están vestidos, ya se van por la calle.<br />Y es sólo entonces<br />cuando están muertos, cuando están vestidos,<br />que la ciudad los recupera hipócrita<br />y les impone los deberes cotidianos.</span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NO ME DES TREGUA"></a>No me des tregua, no me perdones nunca...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">No me des tregua, no me perdones nunca.<br />Hostígame en la sangre,<br />que cada cosa cruel sea tú que vuelves.<br />¡No me dejes dormir, no me des paz!<br />Entonces ganaré mi reino,<br />naceré lentamente.<br />No me pierdas como una música fácil,<br />no seas caricia ni guante;<br />tálame como un sílex, desespérame.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"> Encargo</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br />No me des tregua, no me perdones nunca.<br />Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que<br />vuelves.<br />¡No me dejes dormir, no me des paz!<br />Entonces ganaré mi reino,<br />naceré lentamente.<br />No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni<br />guante;<br />tállame como un sílex, desespérame.<br />Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.<br />Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.<br />Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.<br />No me importa ignorarte en pleno día,<br />saber que juegas cara al sol y al hombre.<br />Compártelo.<br /><br /><br />Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,<br />lo que nadie te pide: las espinas<br />hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,<br />oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.</span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESTA TERNURA"></a>Esta ternura</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Esta ternura y estas manos libres,<br />¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz<br />para la zorra, y en medio del llamado<br />la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.<br />Hicimos pan tan blanco<br />para bocas ya muertas que aceptaban<br />solamente una luna de colmillo, el té<br />frío de la vela la alba.<br />Tocamos instrumentos para la ciega cólera<br />de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos<br />con los presentes ordenados en una mesa inútil,<br />y fue preciso beber la sidra caliente<br />en la vergüenza de la medianoche.<br />Entonces, ¿nadie quiere esto,<br />nadie?</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS"></a>Hablen, tienen tres minutos...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><em>Hablen, tiene tres minutos</em></span><br />
<span style="font-family: inherit;">De vuelta del paseo<br />donde junté una florecita para tenerte<br />entre mis dedos un momento,<br />y bebí una botellas de Beaujolais,<br />para bajar al pozo donde bailaba un oso luna,<br />en la penumbra dorada de la lámpara<br />cuelgo mi piel y sé que estaré solo en la ciudad<br />más poblada del mundo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Excusarás este balance histérico,<br />entre fuga a la rata y queja de morfina,<br />teniendo en cuenta que hace frío,<br />llueve sobre mi taza de café,<br />y en cada medialuna<br />la humedad alisa sus patitas de esponja.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Máxime sabiendo que pienso en ti obstinadamente,<br />como una ciega máquina, como la cifra que repite<br />interminablemente el gongo de la fiebre<br />el loco que cobija su paloma en la mano,<br />acariciándola hora a hora<br />hasta mezclar los dedos y las plumas<br />en una sola miga de ternura.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Creo que sospecharás esto que ocurre,<br />como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,<br />volviendo del paseo donde quizá juntases<br />la misma florecita, un poco por botánica,<br />un poco porque aquí,<br />porque es preciso<br />que no estemos tan solos,<br />que nos demos un pétalo,<br />aunque sea un pasito, una pelusa.</span><br />
<br />
<br />
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HAPPY NEW YEAR"></a>Happy new year</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Mira, no pido mucho,<br />solamente tu mano, tenerla<br />como un sapito que duerme así contento.<br />Necesito esa puerta que me dabas<br />para entrar a tu mundo, ese trocito<br />de azúcar verde, de redondo alegre.<br />¿No me prestás tu mano en esta noche<br />de fìn de año de lechuzas roncas?<br />No puedes, por razones técnicas.<br />Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,<br />el durazno sedoso de la palma<br />y el dorso, ese país de azules árboles.<br />Así la tomo y la sostengo,<br />como si de ello dependiera<br />muchísimo del mundo,<br />la sucesión de las cuatro estaciones,<br />el canto de los gallos, el amor de los hombres.</span></div>
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La ceremonia"></a>La ceremonia<br /><br />Te desnudé entre llantos y temblores<br />sobre una cama abierta a lo infinito,<br />y si no tuve lástima del grito<br />ni de las súplicas o los rubores,<br /><br />fui en cambio el alfarero en los albores,<br />el fuego y el azar del lento rito,<br />sentí nacer bajo la arcilla el mito<br />del retorno a la fuente y a las flores.<br /><br />En mis brazos tejiste la madeja<br />rumorosa del tiempo encadenado,<br />su eternidad de fuego recurrente;<br /><br />no sé qué viste tú desde tu queja,<br />yo vi águilas y musgos, fui ese lado<br />del espejo en que canta la serpiente.<br /><br /> </span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR..."></a>La lenta máquina del desamor...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">La lenta máquina del desamor,<br />los engranajes del reflujo,<br />los cuerpos que abandonan las almohadas,<br />las sábanas, los besos,<br />y de pie ante el espejo interrogándose<br />cada uno a sí mismo,<br />ya no mirándose entre ellos,<br />ya no desnudos para el otro,<br />ya no te amo,<br />mi amor.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIcgjWijchjcqI8swFi77sHn0JXL6i5jf_3WaI1qS6Q8XwT8_Vjv5JOdb9jGawfE2Ed6gWF_EAsjMgLw8oZRmDhWRTX7onygYtHhkYUXnhtwjVRP9QbKC1LqnFvt2bJiBUygzoI7Rhwac/s1600/Cort%25C3%25A1zar-18.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="623" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIcgjWijchjcqI8swFi77sHn0JXL6i5jf_3WaI1qS6Q8XwT8_Vjv5JOdb9jGawfE2Ed6gWF_EAsjMgLw8oZRmDhWRTX7onygYtHhkYUXnhtwjVRP9QbKC1LqnFvt2bJiBUygzoI7Rhwac/s320/Cort%25C3%25A1zar-18.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div>
<br /></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-38488751139626151242018-06-21T13:39:00.000-04:002018-06-22T13:13:15.929-04:00 Dolores Etchecopar<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqr7EyeoJKjvIy6kOcCQQ0Sjyl5zxF1b_dV9i826dr5KehkvzG4AP52Jskps3rJTjeD02UeEMd5PA7x5iMBcK482wxBYC4jcq_tBuKiYJ9Ty1sPranGA1_8UnRCkyuSL7ZrJTZQOkXV-c/s1600/1814e7ccbab62d2141bea85b0eb7f50f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: black; font-family: inherit;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqr7EyeoJKjvIy6kOcCQQ0Sjyl5zxF1b_dV9i826dr5KehkvzG4AP52Jskps3rJTjeD02UeEMd5PA7x5iMBcK482wxBYC4jcq_tBuKiYJ9Ty1sPranGA1_8UnRCkyuSL7ZrJTZQOkXV-c/s400/1814e7ccbab62d2141bea85b0eb7f50f.jpg" width="400" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Poeta argentina nacida en Buenos Aires el 4 de julio de 1956. Hija de padres diplomáticos, cursó estudios de Filosofía en la Universidad de Ginebra, Suiza, después de haber vivido en distintos países de Europa y Latinoamérica.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">A fines de los años noventa fundó y condujo, junto con artistas de diversas disciplinas, el ciclo de poesía El pez que habla, en el que se exploraron nuevas modalidades de la lectura oral de la poesía. Desde el año 2010 dirige el sello de poesía </span><b style="background-color: white; box-sizing: border-box;">hilos</b><span style="background-color: white;"></span><b style="background-color: white; box-sizing: border-box;">editora</b><span style="background-color: white;">, en las tapas de los libros editados por este sello aparecen algunos de sus dibujos y pinturas.</span></span></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin-bottom: 1em;">
<span style="font-family: inherit;"><b style="box-sizing: border-box;"></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Actualmente reside en Argentina dedicada a la práctica literaria y a la investigación poética. Colabora además con importantes diarios y medios culturales de su país y el extranjero. </span><br />
<i style="background-color: white; font-family: inherit; text-align: center;"><br /></i>
<i style="background-color: white; font-family: inherit; text-align: center;"> «Escribo para respirar, por rebeldía, por amor, para salir de mi soledad sin <span style="font-family: inherit;">traicionarla»</span></i><br />
<i style="background-color: white; font-family: inherit; text-align: center;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4fXQB56m7oGZXVjWyHvqmKZjD0Ywjs0hsfKZV00aumJCtZbZ1XzXIxSngDWEtiNx8sGZxdAZPsy8JdzNTgsKiRteSKruiQ5gOWYFJyHbirWxfNCBrFANPKJqljBbHdv8xfns73LKZgEQ/s1600/11118885_10152883780666516_197119221_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; display: inline; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="361" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4fXQB56m7oGZXVjWyHvqmKZjD0Ywjs0hsfKZV00aumJCtZbZ1XzXIxSngDWEtiNx8sGZxdAZPsy8JdzNTgsKiRteSKruiQ5gOWYFJyHbirWxfNCBrFANPKJqljBbHdv8xfns73LKZgEQ/s200/11118885_10152883780666516_197119221_n.jpg" width="144" /></a><b style="box-sizing: border-box;"><span style="font-family: inherit;">¿Qué se puede conocer a través de la poesía?</span></b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Que lo real es algo vivo, inasible, no domesticable por nuestras herramientas de poder. Que el misterio es una presencia, un soplo que mueve la luz de las cosas sin agotar su sentido y que trae alborozo dejar que nos altere. La poesía nos muestra que todo está unido y a la vez que cada uno es único, irremplazable, agónico, por eso un verso no puede decirse con otras palabras, son ésos los sonidos, ésas las palabras así combinadas las que provocan algo, una experiencia, un acontecimiento.</span></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<b style="box-sizing: border-box;"><span style="font-family: inherit;">¿De qué manera la poesía se instala en tu mundo?</span></b></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; margin-bottom: 1em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Con la fugacidad de una corriente eléctrica, ya que la poesía no se instala sino que de a ratos alumbra el mundo como un relámpago, de un modo imprevisible, cuando menos lo pienso me asalta su luminosa catástrofe, su apremio oscuro y las palabras se acercan a ese imán como animales curiosos. Leer y escribir poesía me rescata del desánimo cotidiano, de la opacidad que producen los hábitos del pensamiento y las pasiones tristes. Me rescata de las respuestas, las convicciones que se nos inculcan desde siempre y nos ahogan. La poesía se sale siempre del camino trazado de antemano, irrumpe de una forma inesperada que descoloca. Estado vertiginoso de la lengua que se precipita por las fisuras de los significados, nos deja inermes ante el misterio que abisma y no podemos dominar, para estar allí hace falta que nos asista la potente delicadeza de la poesía desde cualquiera de sus reinos. La poesía también me llega de otros lenguajes como cierto cine, cierto teatro, o cuadro o danza o también de algún acontecimiento-puede ser mínimo- que desencaja el oído y abre otra escucha; las cosas se muestran como por primera vez, en una transparencia simultánea al dolor y a la maravilla de lo que existe.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">Carta a</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">y ahora que un gran fuego de palabras<br />mueve la campana del desierto<br />(mientras unos niños agitan banderitas<br />en los patios lanzados por la memoria hacia la noche)<br />ahora locamente<br /> te esperamos<br /> yo y la cerda chillona<br />aquí donde sólo cantará aquel invierno<br />en mi boca desaparecida</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 61<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="Destino"></a>Destino<br /><br /> la verdad ha sido sacudida una y otra vez<br />en las telas del universo<br />ahora mi vida custodiada<br />por el traslado de los cerdos y los cánticos<br />empuja la música del sol<br />ahora la muerte es el velo<br />que esgarran las corpulentas aguas del amor</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 45<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El sacrificio"></a>El sacrificio</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">ella murió<br />pero pudieron salvar<br />al primer resplandor del océano<br />que se abría en el iris de sus ojos</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 27<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El resplandor"></a>El resplandor<br /><br />tú en la madera<br />quiero que vivas en la madera del violín del desierto<br />alguien da órdenes a la luna<br />pero nada resplandece<br />si me muevo es de noche<br />si no me muevo es de noche<br />en el silencio están cavando un túnel para matar<br />no me calma la sonrisa ni su fijeza<br />en los dientes cada vez más blancos<br />de las Azafatas y de los Ministros<br />ciudades amarillas negras me arrastran<br />de un cuerpo a otro de un tren a otro<br />de un hospital a otro<br />(las enfermeras traban mi corazón<br />y me recortan en forma de mano que grita)<br />no puedo reunir mi alma<br />carteles luminosos titilan crímenes<br />se está borrando del suelo<br />el leve tatuaje de la aurora<br />esta ciudad tiene muros<br />y hombres muertos en la niñez de los árboles<br />yo me hechizo con los agujeros del fin del mundo<br />pero tú en la madera<br />quiero que vivas en la madera del violín del desierto<br />qué sonido furioso mientras hablo<br />expulsa al narrador de la pradera<br />qué lanas durmientes abren ese cuento<br />comido por la nieve<br /><br />hablo con el motín de los perros del silencio<br />y las rodillas nucleares de la aurora<br />hundidas en el agua de los secretos<br />pero tú quiero que vivas<br />en la clarividencia del furor de las hierbas<br />dotado de alegría<br />y de un habla de emergencia para calmar<br />el fondo de la noche<br />ahora que escuchas a una mujer<br />que cruza con sus medias de fuego<br />el aire cada vez más oscuro<br />ahora que incubas por última vez<br />el llanto de todos los hombres</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;"> a la memoria de Andreï Tarkovski</span></i><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 21<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Encantamiento"></a>Encantamiento</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">no es ella<br />pero su pie descalzo<br />se apoya tan lentamente<br />bajo la palmera<br />es su sueño<br />la buscan en el prado<br />sus rastros en la hierba indican<br />que se lleva la parte desconocida de su cuerpo<br />por el silencio ella puede<br />arrastrarse hasta el bosque<br />puede encontrar sus pasos solares<br />su antiguo cuerpo inclinado<br />para hechizar el suelo<br />mucho después ella no habla sabe<br />las palabras sacrifican el galope<br />que brilla sobre el abismo</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 53<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Epifanía"></a>Epifanía</span><br />
<span style="font-family: inherit;">cuando parece imposible<br />un potrillo rapidísimo subleva<br />mi tambor huérfano</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 51<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="Epílogo I"></a>Epílogo I<br /><br />suenan miles de teléfonos. Atiendes. Del otro lado<br />es siempre ella: su delicada y funesta isla de pétalos<br /><br /><i>De "Notas salvajes" pag. 91<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</i></span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Epílogo IV"></a>Epílogo IV<br /><br />ella no dijo su nombre<br />se dejó prender fuego lentamente<br />con una carta en la mano<i><br /><br />De "Notas salvajes" pag. 94<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</i></span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La transmisión del agua de los cuentos"></a>La transmisión del agua de los cuentos<br /><br />había una vez<br />hubo un día<br />había una vez<br />hubo una mano vacía<br />había una vez<br />hubo la transmisión del agua de los cuentos<br />bosque pequeño bajo la nieve<br />en las cataratas del silencio<br /><i>(era de madrugada)</i><br />y la mano abría una ventana hacia la nieve<br /><i>(el silencio estaba en esa mano)</i><br />había una vez<br />hubo alegría iba a empezar<br />la búsqueda de los tesoros<br />había una vez<br />yo buscaba el comienzo<br />y me dieron los sonidos de un antiguo llanto<br /><i>(tuve que calmar esos sonidos)</i><br />había una vez<br />pero todas las palabras se acostaron para morir<br />y hubo nubes y dos percherones atados a un carro<br />había una vez<br />hubo viento helado<br />que arrojaban de una altísima montaña<br />y niños que preguntaban:<br />¿cómo es del otro lado del viento?<br />pero bellas nodrizas se llevaban a los niños<br />al gran parque oscuro<br />había una vez<br />hubo un día<br />hubo un bosque pequeño<br />bajo la nieve<br />bajo el silencio<br />bajo la mano vacía<br />bajo los hilos<br />de la muerte o del sol</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 19<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Los cuerpos"></a>Los cuerpos<br /><br /><i>Pude haber extraviado tus secretos pero vi<br />una gran manzana podrida en la cofia del sacerdote.<br />Mi vientre lleva las cirugías de la luz. Mi hijo<br />extraviado en mis vidas anteriores, en mis muertes,<br />en los crujidos del bosque que sangra sobre la nieve.<br />Luego salen del bosque los hombres que abren las bolsas<br />y huyen con los furiosos secretos.</i><br /><br />* * * * *<br /><br /><i>Orgía. Hay tantas marcas en tu aliento de un cuerpo que tuve hace mucho.</i></span><br />
<span style="font-family: inherit;">* * * * *<br /><br /><i>Entre las reses y las estrellas había tres prostitutas.<br />La más joven esperaba a la aurora con un revólver entre los pechos.<br />Pero nadie sabía nada de la aurora. Pero nadie sabía nada de la aurora.</i></span><br />
<span style="font-family: inherit;">* * * * *</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><i>Cobijo a mi madre. Nunca la vi a plena luz. Su vestido de gasa se oscurece en las fotos<br />y yo la sostengo en el rocío. Corro mi cadáver para que ella pase por el espejo.<br />Cobijo a mi madre. Quiero ser la esclava de la nieve donde persiste su entornada canción levísima<br />bajo mis pies. Cobijo a mi madre o su rodilla tabú o su mano tabú o su sonrisa en el borde de otra mujer<br />que se aleja por los siglos de los siglos. Nodrizas bicéfalas me cuidaron al alba. Levantaron las tazas,<br />hundieron mi pelo en el agua hasta la orilla del mundo. Cobijo a mi madre por teléfono (del otro lado<br />ella vuelca mis sonidos en un pozo) . Oh madre mía, oh padre mío, he sido vaciada y he sido colmada.<br />He sido roída, mimada, tramada, separada, sustituida, succionada, complacida, desalmada, tapiada,<br />carbonizada. Madre mía, padre mío, he sido vaciada y he sido colmada. Cobijo a mi madre.<br />Sigo su rastro inmóvil. Ella camina por el bosque adentro de mis pasos. Pero yo no puedo entrar a la casa<br />de la foto velada. Estoy en el lugar donde algo formula, fabrica, limpia, tritura, ordena, adjudica, requiere,<br />almacena y desde tan alto lugar me arrojo porque ese lugar esbelto hiere mi cuerpo de abajo, el cuerpo<br />que se desprende de lo hondo, desfigurado por lo hondo, reverdecido por lo hondo. Cobijo a mi madre.<br />El aire mueve su rostro en el andén. Alguien vendrá a encontrarla y hará girar en ella el tiempo,<br />otro tiempo, otro día.</i><br /><br /><i>De "Notas salvajes" pag. 47<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</i></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /> </span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<span style="font-family: inherit;"> Madre</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">mi madre es suave como un campo de maíz<br />pero a veces se oscurece<br />entonces me siento sobre una piedra<br />para que me trague el sol</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 71<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Notas salvajes"></a>Notas salvajes<br /><br />si tu lengua apoya las cacerías del silencio<br />sobre mi lengua<br />hablaré<br />montaña oscura<br />madre clavada en la nieve<br />madre clavada en el ángelus de la caverna<br />en la vidriera en la rueca de los cuentos<br />en la tonada de mi tonada puesta del revés<br />que no puedo sacarme sin muerte<br />palabras lentas de mi cuerpo en otra parte<br />palabras fuertes mis enemigas<br />raspan la noche el sol que me embarazó<br />sumergida campana que cruza<br />los caminos y los huesos<br />me pusieron por nombre una raya roja<br />en la ingle<br />alegría<br />antes que el otoño fusile a las mariposas<br />estaremos en el fondo de las pudriciones<br />caballo blanco<br />tubérculo que brilla en el regazo<br />y arroja el oro de los muertos<br />sobre el recién nacido<br />el sol su cadera móvil y simple<br />pasará frente al lenguaje<br />y hablaré<br />alguien corta los hilos del bosque<br />y deja los ojos de mi madre<br />en el suelo oscuro<br />puestera del silencio<br />yo vi una luciérnaga<br />y las llaves que sólo cierran<br />el alba y los ojos<br />adiós dije adiós a las palabras<br />voy a dormir sobre el sexo de un color<br />el agua que yo tuve en la infancia<br />está dentro de tu boca<br />la lentitud abre sus muslos de colores<br />y me separo de la muerte<br />con algo que la luna mece en mi cadera<br /><br />muchacha que saltas a la soga<br />sobre la vereda caliente<br />o la caída de las hojas<br />o el miedo<br />feroces mandíbulas te educan<br />puestera del silencio<br />la camisa planchada y doblada<br />los ojos de mi madre en el suelo oscuro<br />adiós dije adiós a las palabras<br />la basura decora mi piel<br />como un relámpago</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 39<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Precipicio"></a>Precipicio<br /><br />mi pierna recorre el silencio<br /> donde se forma<br /> tu cuerpo desnudo<br />ahora todavía<br /> y desde que la muerte introdujo<br />su intenso vocabulario<br /> nada ha vuelto a suceder<br />sólo este largo sonido extranjero<br />sólo la locura ha conectado su jardín<br /> al silencio de la muchacha<br />que se viste<br /> poco a poco<br /> de hambre</span><br />
<i><span style="font-family: inherit;">De "Notas salvajes" pag. 35<br />Editorial Argonauta, Buenos Aires 1989</span></i>Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-57610008924004479652018-03-30T18:50:00.001-04:002018-04-01T16:32:50.809-04:00Jaime Sabines<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjULqGDppKVKPEUCb2yeOoeNmfdD6VwsS45h6UyyNbAxhnAk8wPqrDUEFIQ3H0dnMN-3ZU5-4tQgUeCztNgquKkqOPFH3J1q2A6xmW0AF7-FpNlFUmaAgWb3oo-0ldLsB36Zfu5YoZCi3I/s1600/fe4477b34ea2186695b692dadf9eacb7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjULqGDppKVKPEUCb2yeOoeNmfdD6VwsS45h6UyyNbAxhnAk8wPqrDUEFIQ3H0dnMN-3ZU5-4tQgUeCztNgquKkqOPFH3J1q2A6xmW0AF7-FpNlFUmaAgWb3oo-0ldLsB36Zfu5YoZCi3I/s400/fe4477b34ea2186695b692dadf9eacb7.jpg" width="400" /></a></div>
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Jaime Sabines Gutiérrez (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 25 de marzo de 1926-Ciudad de México; 19 de marzo de 1999) fue un poeta y político mexicano, Su padre, Julio Sabines, nació en Líbano y emigró con sus padres y sus dos hermanos a Cuba. En 1914 se trasladó a México, donde participó en la Revolución. En Chiapas conoció a Luz Gutiérrez Moguel, nieta de Joaquín Miguel Gutiérrez, militar y gobernador del estado en cuyo honor la capital estatal, Tuxtla Gutiérrez, lleva su apellido. Tuvieron tres hijos: Juan, Jorge y Jaime.
Julio Sabines, fomentó en su hijo el gusto por la literatura. </div>
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En 1945 viajó a la Ciudad de México para comenzar sus estudios como médico en la Escuela Nacional de Medicina. Mientras estudiaba, se dio cuenta de que la carrera de medicina no era para él; poco después comenzó su carrera como escritor. Regresó a Chiapas por una corta temporada y estuvo trabajando en la tienda de telas El Modelo, propiedad de su hermano Juan, en donde escribió su célebre poemario Tarumba.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijgPOkLuiv8PWlIslU02_9_xDtCg0PAAm2aWmNPwGUEDwBRfSYc_ooWYlV9PutCc9ngtVdf-mLXI4wTghsHpCeDXf2nCSmQhTN07gVMIOueTuYsTuQIhohtU_pub-ocJ4wBR2jZ31Ndeo/s1600/593078g0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="776" data-original-width="501" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijgPOkLuiv8PWlIslU02_9_xDtCg0PAAm2aWmNPwGUEDwBRfSYc_ooWYlV9PutCc9ngtVdf-mLXI4wTghsHpCeDXf2nCSmQhTN07gVMIOueTuYsTuQIhohtU_pub-ocJ4wBR2jZ31Ndeo/s200/593078g0.jpg" width="128" /></a>En 1953 se casó con Josefa «Chepita» Rodríguez Zebadúa, con quien tuvo cuatro hijos: Julio, Julieta, Judith y Jazmín. En este mismo año, trabajando durante el día como vendedor de tela, escribía poesía. Un hombre sencillo, vivía como la gente común, inserto en la cotidianidad urbana:<br />
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"Me sentía humillado y ofendido por la vida; ¿cómo era posible que estuviese en aquella actividad, la más antipoética del mundo? Después de dos o tres años comencé a ser humilde, a decirme: 'que se vaya al carajo el poeta".</div>
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En 1949 publicó Horal, su primer poemario. Carlos Pellicer le ofreció prologar la edición, pero Sabines rechazó la oferta pues deseaba que su obra se afirmara en méritos propios, y no en prestigios ajenos.
En 1951 es publicado su libro titulado La señal. En 1952 regresa a Chiapas debido a que su padre sufre un accidente, por lo tanto no puede terminar su carrera. Sin embargo, en 1952 aparece su libro Adán y Eva, su primera incursión en la poesía en prosa, del que afirmó:
Yo quería hacer una poesía lo más independiente de las palabras, que resistiera cualquier traducción y es a través de la prosa, -cuyo ritmo es el que más se acerca al de la sangre- donde se consigue mejor.
En 1954 se publicó uno de sus libros, quizá el menos entendido en su país y el más apreciado fuera de él, Tarumba.</div>
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En 1959 se muda a México nuevamente para ayudar a establecer un negocio familiar, la fabricación de alimentos para animales, junto con su hermano Juan y al mismo tiempo continúa escribiendo.
En 1965, la compañía discográfica Voz Viva de México, grabó un disco con algunos poemas de Sabines con la propia voz del autor.
Sabines sufrió un accidente al caer por una escalera en el que se fracturó una pierna y la cadera, quedando con secuelas de por vida.
Después de siete años de vivir en Tuxtla, regresa a la Ciudad de México en donde escribe Diario Semanario.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtxJABq_DjO2uQI7Oub5Gl9U2M5SINtqqDCNRBfiJvMOaKVg_BbT_IJsyzNMHOYt7UIdBAwu53dw5cNH-eu9zHoMZLL6miyHu0fA07-8u1EEepJCFMeqXavMK8kbItBKally3ABMVuXXo/s1600/SABINES2_1-1-388x400.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="388" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtxJABq_DjO2uQI7Oub5Gl9U2M5SINtqqDCNRBfiJvMOaKVg_BbT_IJsyzNMHOYt7UIdBAwu53dw5cNH-eu9zHoMZLL6miyHu0fA07-8u1EEepJCFMeqXavMK8kbItBKally3ABMVuXXo/s200/SABINES2_1-1-388x400.jpg" width="193" /></a>Sabines era conocido como «El francotirador de la literatura» por pertenecer a un grupo que transformaba la literatura en realidad. Sus escritos se basaron en su presencia en diversos lugares cotidianos como la calle, hospitales, patios etcétera. Sus obras fueron traducidas a varios idiomas.
Octavio Paz, calificó a Sabines como uno de los mejores poetas contemporáneos de nuestra lengua, y agregó: "Su humor es un chaparrón de bofetadas, su risa culmina en un aullido, su cólera es acelerada y su ternura colérica. Pasa del jardín de la infancia a la sala de operaciones. Para Sabines, todos los días son el primero y el último día del mundo".<br />
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El político; Fue diputado federal por el Distrito Electoral Federal de Chiapas por el Partido Revolucionario Institucional y diputado por el mismo partido en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal. En los noventa, condenó la sublevación zapatista y el círculo intelectual de la época lo reprobó hasta poco antes de su muerte.</div>
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Fue un poeta reconocido y querido por sus lectores y laureado por los críticos y estudiosos de las letras. Del 28 de junio al 1 de agosto de 1986 se realizaron varios eventos en su honor. En 1991, se celebró el Encuentro de Poesía Jaime Sabines, y cuando el poeta cumplió los 70 años, el gobierno del Distrito Federal organizó un homenaje. Falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, tras varios años de enfermedades, a la edad de 72 años.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2uQdOPoiWEKu5JKTRHnvE1-WY02pQjnUvT87wdrg6nR95F_C2InUrNtIcPNOpmRLuOIpm9UZv-vX28Eviu5TH_d13fYzycGAfp06NKo-4aO3G7UBhhbXf3dmUQJHTtW9zZWarq8HIcHk/s1600/1losarbolesesperantunoesperesesteeseltiempodevivirelunico_50_jaimesabines.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="850" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2uQdOPoiWEKu5JKTRHnvE1-WY02pQjnUvT87wdrg6nR95F_C2InUrNtIcPNOpmRLuOIpm9UZv-vX28Eviu5TH_d13fYzycGAfp06NKo-4aO3G7UBhhbXf3dmUQJHTtW9zZWarq8HIcHk/s320/1losarbolesesperantunoesperesesteeseltiempodevivirelunico_50_jaimesabines.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit;">Amor mío, mi amor, amor hallado...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Amor mío, mi amor, amor hallado<br />de pronto en la ostra de la muerte.<br />Quiero comer contigo, estar, amar contigo,<br />quiero tocarte, verte.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo<br />los hilos de mi sangre acostumbrada,<br />lo dice este dolor y mis zapatos<br />y mi boca y mi almohada.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Te quiero, amor, amor absurdamente,<br />tontamente, perdido, iluminado,<br />soñando rosas e inventando estrellas<br />y diciéndote adiós yendo a tu lado.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Te quiero desde el poste de la esquina,<br />desde la alfombra de ese cuarto a solas,<br />en las sábanas tibias de tu cuerpo<br />donde se duerme un agua de amapolas.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Cabellera del aire desvelado,<br />río de noche, platanar oscuro,<br />colmena ciega, amor desenterrado,</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">voy a seguir tus pasos hacia arriba,<br />de tus pies a tu muslo y tu costado.<br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BOCA DE LLANTO"></a>Boca de llanto, me llaman...<br /><br />Boca de llanto, me llaman<br />tus pupilas negras,<br />me reclaman. Tus labios<br />sin ti me besan.<br />¡Cómo has podido tener<br />la misma mirada negra<br />con esos ojos<br />que ahora llevas!<br /><br />Sonreíste. ¡Qué silencio,<br />qué falta de fiesta!<br />¡Cómo me puse a buscarte<br />en tu sonrisa, cabeza<br />de tierra,<br />labios de tristeza!<br /><br />No lloras, no llorarías<br />aunque quisieras;<br />tienes el rostro apagado<br />de las ciegas.<br /><br />Puedes reír. Yo te dejo<br />reír, aunque no puedas. </span></blockquote>
<br />
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<span style="font-family: inherit;">Después de todo -pero después de todo-...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Después de todo -pero después de todo-<br />sólo se trata de acostarse juntos,<br />se trata de la carne,<br />de los cuerpos desnudos,<br />lámpara de la muerte en el mundo.<br /><br />Gloria degollada, sobreviviente<br />del tiempo sordomudo,<br />mezquina paga de los que mueren juntos.<br /><br />A la miseria del placer, eternidad,<br />condenaste la búsqueda, al injusto<br />fracaso encadenaste sed,<br />clavaste el corazón a un muro.<br /><br />Se trata de mi cuerpo al que bendigo,<br />contra el que lucho,<br />el que ha de darme todo<br />en un silencio robusto<br />y el que se muere y mata a menudo.<br /><br />Soledad, márcame con tu pie desnudo,<br />aprieta mi corazón como las uvas<br />y lléname la boca con su licor maduro.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL DÍA"></a>El día<br /><br />Amanecí sin ella.<br />Apenas si se mueve.<br />Recuerda.<br /><br />(Mis ojos, mas delgados, la sueñan.)<br /><br />¿Qué fácil es la ausencia?<br /><br />En las hojas del tiempo<br />esa gota del día<br />resbala, tiembla.<br /> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ENTONCES SE ENVIABAN SUSPIROS EN LAS ROSAS"></a>Entonces se enviaban suspiros en las rosas... </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Entonces se enviaban suspiros en las rosas,<br />besos-palomas de balcón a balcón.<br />Pero la sucia noche revolvía alfileres,<br />sábanas, rezos, cruces, luto de amor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Caras agrias, en sombra, el deseo encendió.<br />(Cuántos hijos tirados en paredes,<br />pañuelos, muslos, manos, por Dios!)</span><br />
<span style="font-family: inherit;">muro de agua, la angustia, se levantó.<br />Humo rojo en mis venas. Transfigurado cielo.<br />De polvo a polvo soy.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ES LA SOMBRA DEL AGUA"></a>Es la sombra del agua...<br /><br />Es la sombra del agua<br />y el eco de un suspiro,<br />rastro de una mirada,<br />memoria de una ausencia,<br />desnudo de mujer detrás de un vidrio.<br /><br />Está encerrada, muerta -dedo<br />del corazón, ella es tu anillo-,<br />distante del misterio,<br />fácil como un niño.<br /><br />Gotas de luz llenaron<br />ojos vacíos,<br />y un cuerpo de hojas y alas<br />se fue al rocío.<br /><br />Tómala con los ojos,<br />llénala ahora, amor mío.<br />Es tuya como de nadie,<br />tuya como el suicidio.<br /><br />Piedras que hundí en el aire,<br />maderas que ahogué en el río,<br />ved mi corazón flotando<br />sobre su cuerpo sencillo.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HE AQUI QUE TU ESTAS SOLA"></a>He aquí que tú estás sola y que estoy solo...</span> </div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">He aquí que tú estás sola y que estoy solo.<br />Haces tus cosas diariamente y piensas<br />y yo pienso y recuerdo y estoy solo.<br />A la misma hora nos recordamos algo<br />y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya<br />somos, y una locura celular nos recorre<br />y una sangre rebelde y sin cansancio.<br />Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,<br />se me caerá la carne trozo a trozo.<br />Esto es lejía y muerte.<br />El corrosivo estar, el malestar<br />muriendo es nuestra muerte.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado<br />quién eres, dónde estás, cómo te llamas.<br />Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,<br />una mitad apenas, sólo un brazo.<br />Te recuerdo en mi boca y en mis manos.<br />Con mi lengua y mis ojos y mis manos<br />te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,<br />a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,<br />hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.<br />En mis labios te sé, te reconozco,<br />y giras y eres y miras incansable<br />y toda tú me suenas<br />dentro del corazón como mi sangre.<br />Te digo que estoy solo y que me faltas.<br />Nos faltamos, amor, y nos morimos<br />y nada haremos ya sino morirnos.<br />Esto lo sé, amor, esto sabemos.<br />Hoy y mañana, así, y cuando estemos<br />en nuestros brazos simples y cansados,<br />me faltarás, amor, nos faltaremos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ME DOY CUENTA DE QUE ME FALTAS"></a>Me doy cuenta de que me faltas...<br /><br />Me doy cuenta de que me faltas<br />y de que te busco entre las gentes, en el ruido,<br />pero todo es inútil.<br />Cuando me quedo solo<br />me quedo más solo<br />solo por todas partes y por ti y por mí.<br />No hago sino esperar.<br />Esperar todo el día hasta que no llegas.<br />Hasta que me duermo<br />y no estás y no has llegado<br />y me quedo dormido<br />y terriblemente cansado<br />preguntando.<br />Amor, todos los días.<br />Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.<br />Puedes empezar a leer esto<br />y cuando llegues aquí empezar de nuevo.<br />Cierra estas palabras como un círculo,<br />como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.<br />Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,<br />en mi garganta como moscas en un frasco.<br />Yo estoy arruinado.<br />Estoy arruinado de mis huesos,<br />todo es pesadumbre.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ME DUELES"></a>Me dueles</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Mansamente, insoportablemente, me dueles.<br />Toma mi cabeza. Córtame el cuello.<br />Nada queda de mí después de este amor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Entre los escombros de mi alma, búscame,<br />escúchame.<br />En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,<br />pide tu asombro, tu iluminado silencio.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Atravesando muros, atmósferas, edades,<br />tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)<br />viene desde la muerte, desde antes<br />del primer día que despertara al mundo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Qué claridad de rostro, qué ternura<br />de luz ensimismada,<br />qué dibujo de miel sobre hojas de agua!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.<br />Soy como el hijo de tus ojos,<br />como una gota de tus ojos soy.<br />Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,<br />del suelo, de la sombra que pisas,<br />del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.<br />Levántame. Porque he caído de tus manos<br />y quiero vivir, vivir, vivir.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ME GUSTÓ QUE LLORARAS"></a>Me gustó que lloraras</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">¡Qué blandos ojos<br />sobre tu falda!<br /><br />No sé. Pero tenías<br />de todas partes, largas<br />mujeres, negras aguas.<br /><br />Quise decirte: hermana.<br />Para incestar contigo<br />rosas y lágrimas.<br /><br />Duele bastante, es cierto,<br />todo lo que se alcanza.<br />Es cierto, duele<br />no tener nada.<br /><br />¡Qué linda estás, tristeza:<br />cuando así callas!<br />¡Sácale con un beso<br />todas las lágrimas!<br /><br />¡Que el tiempo, ah,<br />te hiciera estatua!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ME TIENES EN TUS MANOS"></a>Me tienes en tus manos...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Me tienes en tus manos<br />y me lees lo mismo que un libro.<br />Sabes lo que yo ignoro<br />y me dices las cosas que no me digo.<br />Me aprendo en ti más que en mi mismo.<br />Eres como un milagro de todas horas,<br />como un dolor sin sitio.<br />Si no fueras mujer fueras mi amigo.<br />A veces quiero hablarte de mujeres<br />que a un lado tuyo persigo.<br />Eres como el perdón<br />y yo soy como tu hijo.<br />¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?<br />¡Qué distante te haces y qué ausente<br />cuando a la soledad te sacrifico!<br />Dulce como tu nombre, como un higo,<br />me esperas en tu amor hasta que arribo.<br />Tú eres como mi casa,<br />eres como mi muerte, amor mío.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI CORAZON EMPRENDE"></a>Mi corazón emprende...</span> </div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Mi corazón emprende<br />de mi cuerpo a tu cuerpo último viaje.<br />Retoño de la luz,<br />agua de las edades que en ti, perdida, nace.<br />Ven a mi sed. Ahora.<br />Después de todo. Antes.<br />Ven a mi larga sed entretenida<br />en bocas, escasos manantiales.<br />quiero esa arpa honda que en tu vientre<br />arrulla niños salvajes.<br />Quiero esa tensa humedad que te palpita,<br />esa humedad de agua que te arde.<br />Mujer, músculo suave.<br />La piel de un beso entre tus senos<br />de oscurecido oleaje<br />me navega en la boca<br />y mide sangre.<br />Tú también. Y no es tarde.<br />Aún podemos morirnos uno en otro:<br />es tuyo y mío ese lugar de nadie.<br />Mujer, ternura de odio, antigua madre,<br />quiero entrar, penetrarte,<br />veneno, llama, ausencia,<br />mar amargo y amargo, atravesarte.<br />Cada célula es hembra, tierra abierta,<br />agua abierta, cosa que se abre.<br />Yo nací para entrarte.<br />Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.<br />Por conocerte estoy,<br />grano de angustia en corazón de ave.<br />Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres<br />tendrán un hombre encima en todas partes.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI CORAZÓN ME RECUERDA QUE HE DE LLORAR..."></a>Mi corazón me recuerda que he de llorar...</span> </div>
</blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Mi corazón me recuerda que he de llorar<br />por el tiempo que se ha ido, por el que se va.<br />Agua del tiempo que corre, muerte abajo,<br />tumba abajo, no volverá.<br />Me muero todos los días<br />sin darme cuenta, y está<br />mi cuerpo girando<br />en la palma de la muerte<br />como un trompo de verdad.<br />Hilo de mi sangre, ¿quién te enrollará?<br />Agua soy que tiene cuerpo,<br />la tierra la beberá.<br />Fuego soy, aire compacto,<br />no he de durar .<br />El viento sobre la tierra<br />tumba muertos, sobre el mar,<br />los siembra en hoyos de arena,<br />les echa cal.<br />Yo soy el tiempo que pasa,<br />es mi muerte la que va<br />en los relojes andando hacia atrás.</span></div>
</blockquote>
<blockquote>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MISS X"></a>Miss X<br /><br />Miss X, sí, la menuda Miss Equis,<br />llegó, por fin, a mi esperanza:<br />alrededor de sus ojos,<br />breve, infinita, sin saber nada.<br />Es ágil y limpia como el viento<br />tierno de la madrugada,<br />alegre y suave y honda<br />como la hierba bajo el agua.<br />Se pone triste a veces<br />con esa tristeza mural en su cara<br />hace ídolos rápidos<br />y dibuja preocupados fantasmas.<br />Yo creo que es como una niña<br />preguntándole cosas a una anciana,<br />como un burrito atolondrado<br />entrando a una cuidad, lleno de paja.<br />Tiene también una mujer madura<br />que le asusta de pronto la mirada<br />y se le mueve dentro y le deshace<br />a mordida de llanto las entrañas.<br />Miss X, sí, la que me ríe<br />y no quiere decir cómo se llama,<br />me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra,<br />que me ama pero que no me ama.<br />Yo la dejo que mueva la cabeza<br />diciendo no y no, que así se cansa,<br />y mi beso en su mano le germina<br />bajo la piel en paz semilla de alas.<br /><br />Ayer la luz estuvo<br />todo el día mojada,<br />y Miss X salió con una capa<br />sobre sus hombros, leve, enamorada.<br />Nunca ha sido tan niña, nunca<br />amante en el tiempo tan amada.<br />El pelo le cayó sobre la frente,<br />sobre sus ojos, mi alma.<br /><br />La tomé de la mano, y anduvimos<br />toda la tarde de agua.<br /><br />¡Ah, Miss X, escondida<br />flor del alba!<br /><br />Usted no la amará, señor, no sabe.<br />Yo la veré mañana.</span></div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PEQUEÑA DEL AMOR"></a>Pequeña del amor, tú no lo sabes...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Pequeña del amor, tú no lo sabes,<br />tú no puedes saberlo todavía,<br />no me conmueve tu voz<br />ni el ángel de tu boca fría,<br />ni tus reacciones de sándalo<br />en que perfumas y expiras,<br />ni tu mirada de virgen<br />crucificada y ardida.<br /><br />No me conmueve tu angustia<br />tan bien dicha,<br />ni tu sollozar callado<br />y sin salida.<br /><br />No me conmueven tus gestos<br />de melancolía,<br />ni tu anhelar, ni tu espera,<br />ni la herida<br />de que me hablas afligida.<br /><br />Me conmueves toda tú<br />representando tu vida<br />con esa pasión tan torpe<br />y tan limpia,<br />como el que quiere matarse<br />para contar: soy suicida.<br /><br />Hoja que apenas se mueve<br />ya se siente desprendida:<br />voy a seguirte queriendo<br />todo el día.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="¡QUÉ RISUEÑO CONTACTO!"></a>¡Qué risueño contacto el de tus ojos...<br /><br />¡Qué risueño contacto el de tus ojos,<br />ligeros como palomas asustadas a la orilla<br /> del agua!<br />!Qué rápido contacto el de tus ojos<br />con mi mirada!<br /><br />¿Quién eres tú? !Qué importa!<br />A pesar de ti misma,<br />hay en tus ojos una breve palabra<br />enigmática.<br />No quiero saberla. Me gustas<br />mirándome de lado, escondida, asustada.<br />Así puedo pensar que huyes de algo,<br />de mí o de ti, de nada,<br />de esas tentaciones que dicen que persiguen a la mujer casada.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SE HA VUELTO LLANTO ESTE DOLOR AHORA"></a>Se ha vuelto llanto este dolor ahora...</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Se ha vuelto llanto este dolor ahora<br />y es bueno que así sea.<br />Bailemos, amemos, Melibea.<br /><br />Flor de este viento dulce que me tiene,<br />rama de mi congoja:<br />desátame, amor mío, hoja por hoja,<br /><br />mécete aquí en mis sueños,<br />te arropo con mi sangre, ésta es tu cuna:<br />déjame que te bese una por una,<br /><br />mujeres tú, mujer, coral de espuma.<br /><br />Rosario, sí, Dolores cuando Andrea,<br />déjame que te llore y que te vea.<br /><br />Me he vuelto llanto nada más ahora<br />y te arrullo, mujer, llora que llora.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SITIO DE AMOR"></a>Sitio de amor, lugar en que he vivido...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Sitio de amor, lugar en que he vivido<br />de lejos, tú, ignorada,<br />amada que he callado, mirada que no he visto,<br />mentira que me dije y no he creído:<br />en esta hora en que los dos, sin ambos,<br />a llanto y odio y muerte nos quisimos,<br />estoy, no sé si estoy, ¡si yo estuviera!,<br />queriéndote, llorándome, perdido.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">(Esta es la última vez que yo te quiero.<br />En serio te lo digo.)</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Cosas que no conozco, que no he aprendido,<br />contigo, ahora, aquí, las he aprendido.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">En ti creció mi corazón.<br />En ti mi angustia se hizo.<br />Amada, lugar en que descanso,<br />silencio en que me aflijo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">( Cuando miro tus ojos<br />pienso en un hijo. )</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente<br />que todo te lo digo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tu corazón a flor de piel, tus manos,<br />tu sonrisa perdida alrededor de un grito,<br />ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,<br />y ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:</span><br />
<span style="font-family: inherit;">todo eso que tu haces y no haces a veces<br />es como para estarse peleando contigo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Niña de los espantos, mi corazón caído,<br />ya ves, amada, niña, que cosas digo.</span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SOLO EN SUEÑOS"></a>Sólo en sueños...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Sólo en sueños,<br />sólo en el otro mundo del sueño te consigo,<br />a ciertas horas, cuando cierro puertas<br />detrás de mí.<br />¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,<br />y ahora estoy preso en su sortilegio,<br />atrapado en su red!<br />¡Con qué morboso deleite te introduzco<br />en la casa abandonada, y te amo mil veces<br />de la misma manera distinta!<br />Esos sitios que tú y yo conocemos<br />nos esperan todas las noches<br />como una vieja cama<br />y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.<br />Me gusta decirte lo de siempre<br />y mis manos adoran tu pelo<br />y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.<br />Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,<br />y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.<br />A veces lo recuerdo. A veces<br />sólo el cuerpo cansado me lo dice.<br />Al duro amanecer estás desvaneciéndote<br />y entre mis brazos sólo queda tu sombra.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TE DESNUDAS IGUAL.."></a>Te desnudas igual que si estuvieras sola...</span></div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Te desnudas igual que si estuvieras sola<br />y de pronto descubres que estás conmigo.<br />¡Cómo te quiero entonces<br />entre las sábanas y el frío!<br /><br />Te pones a flirtearme como a un desconocido<br />y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.<br />Pienso que soy tu esposo<br />y que me engañas conmigo.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">¡Y como nos queremos entonces en la risa<br />de hallarnos solos en el amor prohibido!<br />(Después, cuando pasó, te tengo miedo<br />y siento un escalofrío.)</span> </blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TE QUIERO PORQUE TIENES.."></a>Te quiero porque tienes....</span></div>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Te quiero porque tienes<br />las partes de la mujer en el lugar preciso<br />y estás completa.<br />No te falta ni un pétalo,<br />ni un olor, ni una sombra.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Colocada en tu alma,<br />dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,<br />leche de luna en las oscuras hojas.<br />Quizás me ves,<br />tal vez, acaso un día,<br />en una lámpara apagada,<br />en un rincón del cuarto donde duermes,<br />soy la mancha, un punto en la pared,<br />alguna raya que tus ojos, sin ti,<br />se quedan viendo.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Quizás me reconoces<br />como una hora antigua<br />cuando a solas preguntas, te interrogas<br />con el cuerpo cerrado y sin respuesta.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Soy una cicatriz que ya no existe,<br />un beso ya lavado por el tiempo,<br />un amor y otro amor que ya enterraste.<br />Pero estás en mis manos y me tienes<br />y en tus manos estoy, brasa, ceniza,<br />para secar tus lágrimas que lloro.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras<br />me dirás que te amo? Esto es urgente<br />porque la eternidad se nos acaba.<br />Recoge mi cabeza. Guarda el brazo<br />con que amé tu cintura. No me dejes<br />en medio de tu sangre en esa toalla.</span></div>
</blockquote>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TU CUERPO ESTA A MI LADO"></a>Tu cuerpo está a mi lado...</span></div>
</blockquote>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Tu cuerpo está a mi lado<br />fácil, dulce, callado.<br />Tu cabeza en mi pecho se arrepiente<br />con los ojos cerrados<br />y yo te miro y fumo<br />y acaricio tu pelo enamorado.<br />Esta mortal ternura con que callo<br />te está abrazando a ti mientras yo tengo<br />inmóviles mis brazos.<br />Miro mi cuerpo, el muslo<br />en que descansa tu cansancio,<br />tu blando seno oculto y apretado<br />y el bajo y suave respirar de tu vientre<br />sin mis labios.<br />Te digo a media voz<br />cosas que invento a cada rato<br />y me pongo de veras triste y solo<br />y te beso como si fueras tu retrato.<br />Tú, sin hablar, me miras<br />y te aprietas a mí y haces tu llanto<br />sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.<br />Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas<br />se ponen a escuchar lo que no hablamos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TU NOMBRE"></a>Tu nombre</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.<br />Trato de escribir que te amo.<br />Trato de decir a oscuras todo esto.<br />No quiero que nadie se entere,<br />que nadie me mire a las tres de la mañana<br />paseando de un lado a otro de la estancia,<br />loco, lleno de ti, enamorado.<br />Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.<br />Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,<br />lo grita mi corazón amordazado.<br />Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,<br />lo digo incansablemente,<br />y estoy seguro que habrá de amanecer.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TÚ TIENES LO QUE BUSCO"></a>Tú tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo...</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Tú tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo,<br />tú lo tienes.<br />El puño de mi corazón está golpeando, llamando.<br />Te agradezco a los cuentos,<br />doy gracias a tu madre y a tu padre,<br />y a la muerte que no te ha visto.<br />Te agradezco al aire.<br />Eres esbelta como el trigo,<br />frágil como la línea de tu cuerpo.<br />Nunca he amado a una mujer delgada<br />pero tú has enamorado mis manos,<br />ataste mi deseo,<br />cogiste mis ojos como dos peces.<br />Por eso estoy a tu puerta, esperando.</span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VAMOS A GUARDAR ESTE DIA"></a>Vamos a guardar este día...</span></div>
</blockquote>
<blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Vamos a guardar este día<br />entre las horas, para siempre,<br />el cuarto a oscuras,<br />Debussy y la lluvia,<br />tú a mi lado, descansando de amar.<br />Tu cabellera en que el humo de mi cigarrillo<br />flotaba densamente, imantado, como una mano<br />acariciando.<br />Tu espalda como una llanura en el silencio<br />y el declive inmóvil de tu costado<br />en que trataban de levantarse,<br />como de un sueño, mis besos.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">La atmósfera pesada<br />de encierro, de amor, de fatiga,<br />con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.<br />todo ese malestar del sexo ahíto,<br />esa convalecencia en que nos buscaban los ojos<br />a través de la sombra para reconciliarnos.<br />Tu gesto de mujer de piedra,<br />última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,<br />domesticabas tu soledad.<br />Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.<br />Y más tarde tu mano apretando la mía,<br />cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,<br />y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.<br />Vamos a guardar este día<br />entre las horas para siempre. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="YO NO LO SE DE CIERTO"></a>Yo no lo sé de cierto, pero supongo....</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Yo no lo sé de cierto, pero supongo<br />que una mujer y un hombre<br />un día se quieren,<br />se van quedando solos poco a poco,<br />algo en su corazón les dice que están solos,<br />solos sobre la tierra se penetran,<br />se van matando el uno al otro.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Todo se hace en silencio. Como<br />se hace la luz dentro del ojo.<br />El amor une cuerpos.<br />En silencio se van llenando el uno al otro.<br />Cualquier día despiertan, sobre brazos;<br />piensan entonces que lo saben todo.<br />Se ven desnudos y lo saben todo.<br />(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.) </span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxnmECtjbttTy_LF9RWz-06a5c_DmZidX2Fq_WJwv0HxcEAeCQu4clfI57aZRJoGui0RmsJ3gdhyphenhyphenloZ3IWZcJllJHZNwME17dUfW-QgkVA2kqI95-JnKI8NDAoiDTvG_3ZRabRR_-q3vU/s1600/19429929_2013239235571090_4869732324797777656_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="640" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxnmECtjbttTy_LF9RWz-06a5c_DmZidX2Fq_WJwv0HxcEAeCQu4clfI57aZRJoGui0RmsJ3gdhyphenhyphenloZ3IWZcJllJHZNwME17dUfW-QgkVA2kqI95-JnKI8NDAoiDTvG_3ZRabRR_-q3vU/s320/19429929_2013239235571090_4869732324797777656_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #85a6bc; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><br /></span></div>
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<span style="color: #8fabc2; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"></span></blockquote>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-19608717485656841752018-01-21T18:46:00.000-05:002018-01-21T18:56:41.934-05:00José Ángel Buesa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-j98sYq-vePiSz_peHRwKiufVMKCSgdmP7o5PrO6Ifu46u9GWztKSIvgpDLHFsKRISuPjInU2fc4OoAA8YsbKzFBVEK7_9J_V4gqJcSvFneBAsIyzY96eaM7B-1G_P_OdFYjGsanEcTE/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="407" data-original-width="338" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-j98sYq-vePiSz_peHRwKiufVMKCSgdmP7o5PrO6Ifu46u9GWztKSIvgpDLHFsKRISuPjInU2fc4OoAA8YsbKzFBVEK7_9J_V4gqJcSvFneBAsIyzY96eaM7B-1G_P_OdFYjGsanEcTE/s320/1.jpg" width="265" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Buesa nació el 2 de septiembre de 1910 en Cruces, cerca de Cienfuegos, Cuba. A los 7 años empezó a escribir sus primeros versos. En su adolescencia se mudó a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio de Cienfuegos, ejerció un embrujo en el alma del poeta, que empezó a plasmar en sus versos la magia del paisaje que lo rodea.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH5ND9e5kg-7ndy-SwuxnRzeAsgIFrk_YEEQbjmNaOSxqNSV151IIpbIVCSazixjAJa7eo6VUnuZzQktD49XpOlMcMGHzib9Eufd3qE7YGGSbg1GFepcE-ee5dBz8JcO17RJnzNN06TyY/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="820" data-original-width="498" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH5ND9e5kg-7ndy-SwuxnRzeAsgIFrk_YEEQbjmNaOSxqNSV151IIpbIVCSazixjAJa7eo6VUnuZzQktD49XpOlMcMGHzib9Eufd3qE7YGGSbg1GFepcE-ee5dBz8JcO17RJnzNN06TyY/s200/2.jpg" width="121" /></a><span style="font-family: inherit;"> Aún joven, se trasladó a La Habana, donde se incorporó a los grupos literarios existentes y comenzó a publicar sus versos a los 22 años (1932) con gran éxito.
fue un poeta romántico con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Se le ha llamado el "poeta enamorado". Ha sido considerado como el más popular de los poetas en la Cuba de su época. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Su popularidad se debía en gran parte a la claridad y profunda sensibilidad de su obra. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino. Otros muchos han sido musicalizados o recitados en unos 40 discos de larga duración. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio (novelas radiofónicas) y la televisión cubana, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ, ya inexistentes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkf9aUojI08hAR7f2PyYMMHBMwNoLRXAqHd_zdmhSnikXLhhSpcDxWE2WQV-l_TYqA_pcISLA4hLRKmngYsn1OI1fzQ-rcUrjDI3hGEMGKbbZd6kNy0g9efGGYc8NJ-Trm6rknBadwERo/s1600/2A.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="496" data-original-width="300" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkf9aUojI08hAR7f2PyYMMHBMwNoLRXAqHd_zdmhSnikXLhhSpcDxWE2WQV-l_TYqA_pcISLA4hLRKmngYsn1OI1fzQ-rcUrjDI3hGEMGKbbZd6kNy0g9efGGYc8NJ-Trm6rknBadwERo/s200/2A.jpg" width="120" /></a><span style="font-family: inherit;">Tras una primera etapa muy productiva, Buesa se vió obligado a abandonar Cuba para empezar una penosa peregrinación por España, Islas Canarias, El Salvador y finalmente Santo Domingo. Los últimos años de su vida los vivió en el exilio, y se dedicó a la enseñanza, ejerciendo como catedrático de literatura en la Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña en la República Dominicana, donde murió el 14 de agosto de 1982. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En el poema que dedica a su madre, Buesa refleja claramente el sufrimiento causado por haber tenido que abandonar su tierra natal.
Sus libros se agotaban tan pronto salían. Se dice que de un poema suyo fueron los primeros versos que se oyeron en la televisión cubana en el año 1961. Catalogado por algunos críticos como poeta menor, cursi y fácil, no obstante podría afirmarse que ningún poeta cubano ha hecho mejor gala del neo-romanticismo americano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Aparentemente estuvo enterrado en Santo Domingo durante unos años, pero un grupo de fanáticos de sus poemas de Puerto Rico consiguieron, con la anuencia de su viuda, que sus restos fueran llevados a Miami, donde ahora descansan.
</span><span style="color: #8fabc2; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><span style="color: #8fabc2; display: inline; float: none; font-family: "georgia"; font-size: x-small; font-style: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"></span></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Amor insatisfecho</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Mi corazón se siente satisfecho<br />de haberte amado y nunca poseído;<br />así tu amor se salva del olvido<br />igual que mi ternura del despecho.<br /><br />Jamás te vi desnuda sobre el lecho,<br />ni oí tu voz muriéndose en mi oído;<br />así ese bien fugaz no ha convertido<br />un ancho amor en un placer estrecho.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Cuanto el deleite suma a lo vivido<br />acrecentado se lo resta el pecho,<br />pues la ilusión se va por el sentido.<br /><br />Y en ese hacer y deshacer lo hecho,<br />sólo un amor se salva del olvido,<br />y es el amor que queda insatisfecho.<br /><br /> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AMOR PROHIBIDO"></a>Amor prohibido</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Solo tú y yo sabemos lo que ignora la gente<br />al cambiar un saludo ceremonioso y frío,<br />porque nadie sospecha que es falso tu desvío,<br />ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.<br /><br />Solo tú y yo sabemos porqué mi boca miente,<br />relatando la historia de un fugaz amorío;<br />y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...<br />y aún nos arde en los labios algún beso reciente.<br /><br />Solo tú y yo sabemos que existe una simiente<br />germinando en la sombra de este surco vacío,<br />porque su flor profunda no se ve, ni se siente.<br /><br />Y así, las dos orillas, tu corazón y el mío,<br />pues, aunque las separa la corriente de un río,<br />por debajo del río se unen secretamente.</span><br />
<br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AMOR TARDÍO"></a>Amor tardío<br /><br />Tardíamente, en el jardín sombrío,<br />tardíamente entró una mariposa,<br />transfigurando en alba milagrosa<br />el deprimente anochecer de estío.<br /><br />Y, sedienta de miel y de rocío,<br />tardíamente en el rosal se posa,<br />pues ya se deshojó la última rosa<br />con la primera ráfaga de frío.<br /><br />Y yo, que voy andando hacia el poniente,<br />siento llegar maravillosamente,<br />como esa mariposa, una ilusión;<br /><br />pero en mi otoño de melancolía,<br />mariposa de amor, al fin del día,<br />qué tarde llegas a mi corazón...</span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<div align="center">
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Arte poética"></a>Arte poética<br /><br />Ama tu verso, y ama sabiamente tu vida,<br />la estrofa que mas vive, siempre es la mas vivida.<br /><br />Un mal verso supera la mas perfecta prosa,<br />aunque en prosa y en verso digas la misma cosa.<br /><br />Así como el exceso de virtud hace el vicio,<br />el exceso de arte llega a ser artificio.<br /><br />Escribe de tal modo que te entienda la gente,<br />igual si es ignorante que si es indiferente.<br /><br />Cumple la ley suprema de desdeñarlas todas,<br />sobre el cuerpo desnudo no envejecen las modas.<br /><br />Y sobre todo, en arte y vida, se diverso,<br />pues solo así tu mente revivirá en tu verso.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Canción a la mujer lejana"></a>Canción a la mujer lejana<br /><br />En ti recuerdo una mujer lejana,<br />lejana de mi amor y de mi vida.<br />A la vez diferente y parecida,<br />como el atardecer y la mañana.<br /><br />En ti despierta esa mujer que duerme<br />con tantas semejanzas misteriosas<br />que muchas veces te pregunto cosas<br />que solo ella podría responderme.<br /><br />Y te digo que es bella, porque es bella,<br />pero no se decir, cuando lo digo,<br />si pienso en ella porque estoy contigo<br />o estoy contigo por pensar en ella.<br /><br />Y sin embargo si el azar mañana<br />me enfrenta con ella de repente<br />no seguiría a la mujer ausente<br />por retener a la mujer cercana.<br /><br />Y sin amarte mas, pero tampoco<br />sin separar tu mano de la mía,<br />al verla simplemente te diría:<br />"Esa mujer se te parece un poco".</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CANCIÓN DE LA NOCHE SOLA"></a>Canción de la noche sola<br /><br />Fue mía una noche. Llegó de repente,<br />y huyó como el viento, repentinamente.<br />Alumna curiosa que aprendió el placer,<br />fue mía una noche. No la he vuelto a ver.<br />Fue la noche sola de una sola estrella.<br /><br />Si miro las nubes, después pienso en ella.<br />Mi amor no la busca; mi amor no la llama;<br />la flor desprendida no vuelve a la rama,<br />y las ilusiones son como un espejo<br />que cuando se empaña pierde su reflejo.<br /><br />Fue mía una noche, locamente mía:<br />me quema los labios su sed todavía.<br />Bella como pocas, nunca fue más bella<br />que soñando el sueño de la noche aquella.<br /><br />Su amor de una noche sigue siendo mío:<br />la corriente pasa, pero queda el río;<br />y si ella es la estrella de una noche sola,<br />yo he sido en su playa la primera ola.<br /><br />Amor de una noche que ignoró el hastío.<br />Somos las distantes orillas de un río,<br />entre las que cruza la corriente clara,<br />y el agua las une, pero las separa.<br /><br />Amor de una noche: si vuelves un día,<br />ya no he de sentirte tan loca y tan mía.<br />Más que la tortura de una herida abierta,<br />mi amor ama el viento que cierra una puerta.<br /><br />El amor florece tierra movediza,<br />y es ley de la llama trocarse en cenizas.<br />El amor que vuelve, siempre vuelve en vano,<br />así como un ciego que tiende la mano.<br />Amor de una noche sin amanecer:<br />¡acaso prefiero no volverte a ver!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CANCION DEL AMOR LEJANO"></a>Canción del amor lejano</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Ella no fue entre todas, la más bella,<br />pero me dio el amor más hondo y largo.<br />Otras me amaron más, y, sin embargo,<br />a ninguna la quise como a ella.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Acaso fue porque la amé de lejos,<br />como una estrella desde mi ventana...<br />Y la estrella que brilla más lejana<br />nos parece que tiene mas reflejos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tuve su amor como una cosa ajena<br />como una playa cada vez más sola,<br />que únicamente guarda de la ola<br />una humedad de sal sobre la arena.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,<br />como el agua en un cántaro sediento,<br />como un perfume que se fue en el viento<br />y que vuelve en el viento todavía.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Me penetró su sed insatisfecha<br />como un arado sobre la llanura,<br />abriendo en su fugaz desgarradura<br />la esperanza feliz de la cosecha.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ella fue lo cercano en lo remoto,<br />pero llenaba todo lo vacío,<br />como el viento en las velas del navío,<br />como la luz en el espejo roto.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por eso aún pienso en la mujer aquella,<br />la que me dio el amor más hondo y largo...<br />Nunca fue mía. No era la más bella.<br />Otras me amaron más ... Y, sin embargo,<br />a ninguna la quise como a ella.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Carta a Usted"></a>Carta a Usted<br /><br />Según dicen, ya usted tiene otro amante.<br />Lástima que la prisa nunca sea elegante.<br /><br />Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa,<br />se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.<br /><br />Y me parece injusto discutirle el derecho<br />de compartir sus penas sus goces y su lecho.<br /><br />Pero el amor señora, cuando llega el olvido,<br />también tiene el derecho, de un final distinguido.<br /><br />Perdón... Si es que la hiere mi reproche... Perdón<br />aunque sé que la herida no es en el corazón.<br /><br />Y para perdonarme... Piense si hay más despecho<br />que en lo que yo le digo, que en lo que usted ha hecho.<br /><br />Pues sepa que una dama, con la espalda desnuda<br />sin luto, en una fiesta, puede ser una viuda.<br /><br />Pero no como tantas de un difunto señor,<br />sino para ella sola, viuda de un gran amor.<br /><br />Y nuestro amor recuerdo, fue un amor diferente,<br />al menos al principio, ya no, naturalmente.<br /><br />Usted será el crepúsculo a la orilla del mar,<br />que según quien lo mire será hermoso o vulgar.<br /><br />Usted será la flor que según quien la corta,<br />es algo que no muere o algo que no importa.<br /><br />O acaso cierta noche de amor y de locura<br />yo vivía un ensueño y... y usted una aventura.<br /><br />Sí... usted juró cien veces, ser para siempre mía<br />yo besaba sus labios pero no lo creía.<br /><br />Usted sabe y perdóneme, que en ese juramento,<br />influye demasiado la dirección del viento.<br /><br />Por eso no me extraña que ya tenga otro amante,<br />a quien quizás, le jure lo mismo, en este instante.<br /><br />Y como usted señora, ya aprendió a ser infiel,<br />a mí así de repente, me da pena por él.<br /><br />Sí, es cierto... alguna noche su puerta estuvo abierta<br />y yo en otra ventana me olvidé de su puerta.<br /><br />O una tarde de lluvia se iluminó mi vida,<br />mirándome en los ojos de una desconocida.<br /><br />Y también es posible, que mi amor indolente<br />desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.<br /><br />Sin embargo señora... Yo con sed o sin sed,<br />nunca pensaba en otra... si la besaba a usted.<br /><br />Perdóneme de nuevo si le digo estas cosas;<br />pero ni los rosales dan solamente rosas.<br /><br />Y no digo estas cosas, por usted, ni por mí,<br />sino por... por los amores que terminan así.<br /><br />Pero vea señora... que diferencia había;<br />entre usted que lloraba... y yo que sonreía.<br /><br />Pues nuestro amor concluye con finales diversos<br />usted besando a otro... Yo escribiendo estos versos.<br /> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CARTA SIN FECHA"></a>Carta sin fecha</span> </div>
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<span style="font-family: inherit;">Amigo: sé que existes, pero ignoro tu nombre.<br />No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.<br />Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,<br />que es el único modo de hablar de una mujer.</span></div>
<span style="font-family: inherit;">Esa mujer es tuya, pero también es mía.<br />Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.<br />Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,<br />aunque quizá mañana nos olvide a los dos.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Ya ves, ahora es de noche. Yo te llamo mi amigo;<br />yo, que aprendí a estar solo para quererla más;<br />y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;<br />y tú, que no lo sabes, no la despertarás.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">¡Qué importa lo que sueña! Déjala así, dormida.<br />Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.<br />Y ella irá de tu brazo para toda la vida,<br />y abrirá las ventanas en el atardecer.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.<br />Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,<br />y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,<br />ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y pasarán los años favorables o adversos,<br />y nacerán las rosas que nacen porque sí;<br />y acaso tú, algún día, leerás estos versos,<br />sin saber que los hice por ella y para ti...</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CREPUSCULO"></a>Crepúsculo</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Hora de soledad y de melancolía,<br />en que casi es de noche y casi no es de día.<br />Hora para que vuelva todo lo que se fue<br />hora para estar triste, sin preguntar por qué.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Todo empieza a morir cuando nace el olvido.<br />Y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido...<br />¡Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta<br />de un gran amor dormido que de pronto despierta!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Viendo pasar las nubes se comprende mejor<br />que así como ellas cambian, va cambiando el amor,<br />y aunque decimos: ¡Todo se olvida, todo pasa...!<br />en las cenizas, a veces nos sorprende una brasa.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Porque es triste creer que se secó una fuente,<br />y que otro bebe el agua que brota nuevamente:<br />o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,<br />y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.<br /><br />Decimos: ¡Todo pasa, porque todo se olvida...!<br />y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.<br />Apenas ha durado para amarte y perderte<br />este amor que debía durar hasta la muerte.<br /><br />Fugaz como el contorno de una nube remota,<br />tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.<br />Tu amor, cuando era mío, no me pertenecía.<br />Hoy, aunque vas con otro, quizás eres mas mía.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tu amor es como el viento que cruza de repente:<br />Ni se ve, ni se toca, pero existe y se siente.<br />Tu amor es como un árbol que renunció a su altura,<br />pero cuyas raíces abarcan la llanura.<br /><br />Tu amor me negó siempre lo poco que pedí,<br />y hoy me da esta alegría de estar triste por ti.<br />Y, aunque creí olvidarte, pienso en ti todavía,<br />cuando, aun sin ser de noche, deja de ser de día.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL POZO SECO"></a>El pozo seco<br /><br />Dejé mi copa en el brocal maldito.<br />Grité hacia abajo, hacia el profundo hueco,<br />pero el coro sarcástico del eco<br />me devolvió multiplicado el grito.<br />Llegaba tarde: el pozo estaba seco.<br /><br />Un gran golpe de viento llenó el pozo,<br />y, al recorrer su vertical garganta,<br />en su más honda hondura oí un sollozo,<br />donde cantaba el agua y ya no canta...<br /><br />Brillaba entonces la primera estrella,<br />pero el anochecer amanecía<br />cuando me puse a comparar aquella<br />profunda sed del pozo con la mía.<br /><br />Y allí dejé mi copa abandonada,<br />con un tardío gesto de homenaje<br />por quien se supo dar sin pedir nada<br />al que calmó su sed y siguió el viaje...<br /><br />Y allí, junto al brocal ennegrecido,<br />y el cubo roto y la inservible rueda,<br />comprendí que no cabe en el olvido<br />la ingratitud de un agua que se ha ido<br />ni el espanto de un pozo que se queda...</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ELEGIA LAMENTABLE"></a>Elegía lamentable</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Desde este mismo instante seremos dos extraños<br />por estos pocos días, quien sabe cuántos años...<br />yo seré en tu recuerdo como un libro prohibido<br />uno de esos que nadie confiesa haber leído.<br /><br />Y así mañana, al vernos en la calle, al ocaso,<br />tú bajaras los ojos y apretarás el paso,<br />y yo, discretamente, me cambiaré de acera,<br />o encenderé un cigarro, como si no te viera...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Seremos dos extraños desde este mismo instante<br />y pasarán los meses, y tendrás otro amante:<br />y como eres bonita, sentimental y fiel,<br />quizás, andando el tiempo, te casarás con él.<br /><br />Y ya, más que un esposo será como un amigo,<br />aunque nunca le cuentes que has soñado conmigo,<br />y aunque, tras tu sonrisa, de mujer satisfecha,<br />se te empañen los ojos, al llegar una fecha.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Acaso, cuando llueva, recordarás un día<br />en que estuvimos juntos y en que también llovía.<br />Y quizás nunca más te coloques aquel traje<br />de terciopelo verde, con adornos de encaje.<br /><br />O harás un gesto mío, tal vez sin darte cuenta,<br />cuando dobles tu almohada con mano soñolienta.<br />Y domingo a domingo, cuando vayas a misa,<br />de tu casa a la iglesia, perderás tu sonrisa.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¿Qué más puedo decirte? Serás la esposa honesta<br />que abanica al marido cuando ronca la siesta:<br />y tras fregar los platos y tras tender las camas,<br />te pasarás las noches sacando crucigramas...<br /><br />Y así, años y años, hasta que, finalmente,<br />te morirás un día, como toda la gente.<br />Y voces que aún no existen sollozarán tu nombre,<br />y cerrarán tus ojos los hijos de otro hombre.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ELEGÍA POR NOSOTROS"></a>Elegía para nosotros<br /><br />Erguida en tu silencio y en tu orgullo,<br />no sé con qué señor que te enamora,<br />comentas a manera de murmullo:<br />¡Mirad ese es el hombre que me adora!<br /><br />Yo paso como siempre, absorto,... mudo,<br />y tú nerviosamente te sonríes,<br />sabiendo que detrás de mi saludo,<br />te ahondas y después te me deslíes.<br /><br />Yo sé que ni te busco, ni te sigo,<br />que nada te mendigo, ni reclamo,<br />comento, nada más con un amigo:<br />"Esa es la mujer que yo más amo".<br /><br />Yo sé que mi cariño recriminas,<br />es claro tú no entiendes de esas cosas,<br />qué sabe del perfume y las espinas,<br />quien nunca estuvo al lado de las rosas.<br /><br />Tú sabes que jamás suplico nada,<br />y me sabes cautivo de tus huellas,<br />que vivo en la región de tu mirada,<br />y comparto contigo las estrellas.<br /><br />Un día nos veremos nuevamente,<br />y es lógico que bajes la cabeza,<br />tendrás muchas arrugas en la frente,<br />y el rostro entristecido y sin belleza.<br /><br />Serás menos sensual en la cadera,<br />tus ojos no tendrán aquel hechizo,<br />y aún murmuraré- ¡Si me quisiera!<br />tú sólo pensarás: ¡Cuánto me quiso!</span><span style="font-family: inherit;"> </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA SED INSACIABLE"></a>La sed insaciable</span> </div>
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<span style="font-family: inherit;">Decir adiós... La vida es eso.<br />Y yo te digo adiós, y sigo...<br />Volver a amar es el castigo<br />de los que amaron con exceso.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Amar y amar toda la vida,<br />y arder y arder en esa llama.<br />Y no saber por qué se ama...<br />Y no saber por qué se olvida...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Coger las rosas una a una,<br />beber un vino y otro vino,<br />y andar y andar por un camino<br />que no conduce a parte alguna.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Sentir más sed en cada fuente<br />y ver más sombra en cada abismo,<br />en este amor que es siempre el mismo,<br />pero que siempre es diferente.</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Porque en el sordo desacuerdo<br />de lo soñado y lo vivido,<br />siempre, del fondo del olvido,<br />nace la muerte de un recuerdo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y en esta angustia que no cesa,<br />que toca el alma y no la toca,<br />besar la sombra de otra boca<br />en cada boca que se besa...</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MEJOR NO QUIERO VERTE"></a>Mejor no quiero verte... sería tan sencillo...<br /><br />Mejor no quiero verte... sería tan sencillo<br />cruzar dos o tres calles... Y tocar en tu puerta.<br />Y tú me mirarías con tus ojos sin brillo<br />sin poder sonreírme con tu sonrisa muerta.<br /><br />Mejor no quiero verte... porque va a hacerme daño<br />pasar por aquel parque de la primera cita.<br />Y no sé si aún florecen los jazmines de antaño<br />ni sé quién es ahora la mujer más bonita.<br /><br />Mejor no quiero verte... porque andando en tu acera<br />sentiré casi ajeno todo lo que fue mío.<br />Aunque es sólo una esquina donde nadie me espera<br />y unos cristales rotos en un balcón vacío.<br /><br />Sí... seguiré muriendo de mi pequeña muerte<br />de hace ya tantos años el día que me fui<br />pues por no verte vieja... mejor no quiero verte,<br />pero tampoco quiero que me veas tu a mí.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI CORAZÓN NO SABE LO QUE ESPERA"></a>Mi corazón no sabe lo que espera...<br /><br />Mi corazón no sabe lo que espera,<br />pero yo sé que espera todavía...<br />igual que aquella noche que llovía<br />y te besé bajo la enredadera.<br /><br />Tu amor se fue como si no se fuera...<br />pues algo tuyo vuelve cada día...<br />y me dejaste la melancolía<br />de doblar el pañuelo a tu manera.<br /><br />Esta noche de viento y lluvia fría<br />quiero pensar que si tu amor volviera...<br />al dejar de llover, ya no se iría.<br /><br />Y estoy aquí, bajo la enredadera...<br />y como aquella noche en que llovía<br />mi corazón no sabe lo que espera.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOCTURNO IV"></a>Nocturno IV</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Así estás todavía de pie bajo la lluvia,<br />bajo la clara lluvia de una noche de invierno.<br />De pie bajo la lluvia me llega tu sonrisa,<br />de pie bajo la lluvia te encuentra mi recuerdo.<br />Siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,<br />con un polvo de estrellas muriendo en tus cabellos<br />y tu voz que nacía del fondo de tus ojos<br />y tus manos cansadas que se iban en el viento<br />y aquel cielo de plomo y el rumor de los árboles<br />y hasta la hoja aquella que te cayó en el seno<br />y el rocío nocturno dormido en tus pestañas<br />engarzando diamantes en tu vestido negro.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Así estás todavía lejanamente cerca<br />desde tu lejanía de sombra y de silencio.<br />Mi corazón te llama de pie bajo la lluvia,<br />de pie bajo la lluvia te acercas en el sueño.<br />La vida es tan pequeña que cabe en una noche.<br />Quizá fue que en la sombra me encontré con tu beso<br />y por eso me envuelve, de pie bajo la lluvia,<br />el sabor de tu boca y el olor de tu cuerpo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Sí, me has dejado triste porque pienso que acaso<br />ya no estarás conmigo cuando llueva de nuevo.<br />Y no he de verte entonces de pie bajo la lluvia<br />con las manos temblando de frío y de deseo.<br />Pero aunque habrá otras noches cargadas de perfumes<br />y otras mujeres, y otras, a lo largo del tiempo,<br />siempre he de recordarte de pie bajo la lluvia,<br />bajo la lluvia clara de una noche de invierno....</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOCTURNO VII"></a>Nocturno VII</span> </div>
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<span style="font-family: inherit;">Ahora que te fuiste te diré que te quiero,<br />ahora que no me oyes, ya no debo callar.<br />Tú seguirás tu vida y olvidarás primero<br />y yo aquí, recordándote a la orilla del mar...<br /><br />Hay un amor tranquilo que dura hasta la muerte,<br />y un amor tempestuoso que no puede durar.<br />Acaso aquella noche no quise retenerte<br />y ahora estoy recordándote a la orilla del mar...<br /><br />Tú que nunca supiste lo que yo te quería<br />quizás entre otros brazos lograrás olvidar.<br />Tal vez mires a otro, igual que a mí aquel día<br />y yo aquí recordándote a la orilla del mar...<br /><br />El rumor de mi sangre va cantando tu nombre,<br />y el viento de la noche lo repite al pasar.<br />Quizás en este instante tú besas a otro hombre<br />y yo aquí recordándote a la orilla del mar.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DE LA CULPA"></a>Poema de la culpa</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Yo la amé, y era de otro, que también la quería.<br />Perdónala Señor, porque la culpa es mía.<br />Después de haber besado sus cabellos de trigo,<br />nada importa la culpa, pues no importa el castigo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Fue un pecado quererla, Señor, y sin embargo<br />mis labios están dulces por ese amor amargo.<br />Ella fue como un agua callada que corría ...<br />Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Perdónala Señor, tu que le diste a ella<br />su frescura de lluvia y su esplendor de estrella.<br />Su alma era transparente como un vaso vacío:<br />Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Pero, ¿cómo no amarla, si tu hiciste que fuera<br />turbadora y fragante como la primavera?<br />¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío<br />sobre la yerba seca y ávida del estío?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,<br />como un surco que intenta rechazar la simiente.<br />Era de otro. Era de otro que no la merecía,<br />y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Era de otro, Señor, pero hay cosas sin dueño:<br />Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.<br />Y ella me dio su amor como se da una rosa<br />como quien lo da todo, dando tan poca cosa...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:<br />Ella no fue culpable, Señor ... ni yo tampoco!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella<br />y me diste los ojos para mirarla a ella.<br />Sí, nuestra culpa es tuya; sí, es una culpa amar,<br />sí, es culpa de un río cuando corre hacia el mar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,<br />que sería pecado mayor si no la amara.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y por eso, perdóname Señor, porque es tan bella,<br />que Tú, que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,<br />Tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,<br />Tú también la amarías, ¡si pudieras ser hombre!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DE LA DESPEDIDA"></a>Poema de la despedida<br /><br />Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.<br />Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.<br />No sé si me quisiste... No sé si te quería...<br />O tal vez nos quisimos demasiado los dos.<br /><br />Este cariño triste, y apasionado, y loco,<br />me lo sembré en el alma para quererte a ti.<br />No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;<br />pero sí sé que nunca volveré a amar así.<br /><br />Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,<br />y el corazón me dice que no te olvidaré;<br />pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,<br />tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.<br /><br />Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,<br />mi más hermoso sueño muere dentro de mí...<br />Pero te digo adiós, para toda la vida,<br />aunque toda la vida siga pensando en ti.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Poema de la despedida 3"></a>Poema de la despedida 3</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Llamarada de ayer, ceniza ahora,<br />ya todo será en vano,<br />como fijar el tiempo en una hora<br />o retener el agua en una mano.<br /><br />Ah, pobre amor tardío,<br />es tu sombra no más lo que regresa,<br />porque si el vaso se quedó vacío<br />nada importa que esté sobre la mesa.<br /><br />Pero quizás mañana,<br />como este gran olvido es tan pequeño,<br />pensaré en ti, cerrando una ventana,<br />abriendo un libro o recordando un sueño...<br /><br />Tu amor ya está en mi olvido,<br />pues, como un árbol en la primavera,<br />si florece después de haber caído,<br />no retoña después de ser hoguera;<br /><br />pero el alma vacía<br />se complace evocando horas felices,<br />porque el árbol da sombra todavía,<br />después que se han secado sus raíces;<br /><br />y una ternura nueva<br />me irá naciendo, como el pan del trigo:<br />Pensar en ti una tarde, cuando llueva,<br />o hacer un gesto que aprendí contigo.<br /><br />Y un día indiferente,<br />ya en olvido total sobre mi vida,<br />recordaré tus ojos de repente,<br />viendo pasar a una desconocida...<br /> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DE LAS COSAS"></a>Poema de las cosas</span> </blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Quizás estando sola, de noche, en tu aposento<br />oirás que alguien te llama sin que tú sepas quién,<br />y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento<br />que existen ciertamente, pero que no se ven...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y también es posible que una tarde de hastío<br />como florece un surco, te renazca un afán,<br />y aprenderás entonces que hay cosas como el río<br />que se están yendo siempre, pero que no se van...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">O al cruzar una calle, tu corazón risueño<br />recordará una pena que no tuviste ayer<br />y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,<br />cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por más que tú prefieras ignorar estas cosas<br />sabrás por qué suspiras oyendo una canción<br />y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,<br />cosas que son hermosas, sin saber que lo son...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido<br />y un soplo de ceniza regará tu jardín,<br />y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido<br />son las únicas cosas que nunca tienen fin.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL AMOR AJENO"></a>Poema del amor lejano</span> </blockquote>
</blockquote>
<blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo<br />como queda un perfume donde había una flor.<br />Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;<br />y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.<br /><br />La vida nos acerca y a la vez nos separa,<br />como el día y la noche en el amanecer...<br />Mi corazón sediento ansía tu agua clara,<br />pero es un agua ajena que no debo beber...<br /><br />Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,<br />nunca te vas del todo, como una cicatriz;<br />y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,<br />pues al perder la espiga retiene la raíz.<br /><br />Tu amor es como un río, que parece más hondo,<br />inexplicablemente, cuando el agua se va.<br />Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,<br />pues tu amor y la muerte tienen un más allá.<br /><br />Para un deseo así, toda la vida es poca;<br />toda la vida es poca para un ensueño así...<br />Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;<br />y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL AMOR PEQUEÑO"></a>Poema del amor pequeño</span> </blockquote>
</blockquote>
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<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Fue breve aquella noche. Fue breve, pero bella.<br />Poca cosa es el tiempo, que es también poca cosa,<br />porque nadie ha sabido lo que dura una estrella<br />aunque todos sepamos lo que dura una cosa.<br /><br />Nuestro amor de una noche fue un gran amor pequeño<br />que rodó por la sombra como un dado sin suerte,<br />pero nadie ha sabido lo que dura un ensueño<br />aunque todos sepamos lo que dura la muerte.<br /><br />Una noche es eterna para el que no la olvida,<br />y el tiempo nada importa para el sueño y la flor,<br />y, como nadie sabe lo que dura la vida,<br />nadie sabe tampoco lo que dura el amor.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL DESENCANTO"></a>Poema del desencanto</span> </blockquote>
</blockquote>
<blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Y comenzamos juntos un viaje hacia la aurora<br />como dos fugitivos de la misma condena.<br />Lo que ignoraba entonces no he de callarlo ahora:<br />No valías la pena.<br /><br />Ya llegaba el otoño, y ardía el mediodía.<br />Sentí sed. Vi tu copa. Pensé que estaba llena,<br />pero acerqué mis labios y la encontré vacía.<br />No valías la pena.<br /><br />Te di a guardar un sueño, pero tú lo perdiste,<br />o acaso abrí mis surcos en la llanura ajena.<br />Es triste, pero es cierto. Por ser tan cierto, es triste:<br />No valías la pena.<br /><br />Fuiste el amor furtivo que va de lecho en lecho,<br />y el eslabón amable que es más que una cadena.<br />Pero hoy puedo decirte, sin rencor ni despecho:<br />No valías la pena.<br /><br />Me alegré con tu risa; me apené con tu llanto,<br />sin pensar que eras mala ni creer que eras buena.<br />Te canté en mis canciones, y, a pesar de mi canto,<br />no valías la pena.<br /><br />Me queda el desencanto del que enturbió una fuente,<br />o acaso el desaliento del que sembró en la arena.<br />Pero yo no te culpo. Te digo, simplemente:<br />No valías la pena.</span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL FRACASO"></a>Poema del fracaso<br /><br />Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema,<br />que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer;<br />quería aprisionar un alma en un poema,<br />y que viviera siempre... pero no pudo ser.<br /><br />Mi corazón, un día, silenció su latido,<br />y en plena lozanía se sintió envejecer;<br />quiso amar un recuerdo más fuerte que el olvido<br />y morir recordando... pero no pudo ser.<br /><br />Mi corazón, un día, soñó un sueño sonoro,<br />en un fugaz anhelo de gloria y de poder;<br />subió la escalinata de un palacio de oro<br />y quiso abrir las puertas... Pero no pudo ser.<br /><br />Mi corazón, un día, se convirtió en hoguera,<br />por vivir plenamente la fiebre del placer;<br />ansiaba el goce nuevo de una emoción cualquiera,<br />un goce para él solo... pero no pudo ser.<br /><br />Y hoy llegas tú a mi vida, con tu sonrisa clara,<br />con tu sonrisa clara, que es un amanecer;<br />y ante el sueño más dulce que nunca antes soñara,<br />quiero vivir mi sueño... pero no puede ser.<br /><br />Y he de decirte adiós para siempre, querida,<br />sabiendo que te alejas para nunca volver,<br />quisiera retenerte para toda la vida...<br />¡Pero no puede ser! ¡Pero no puede ser!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL LOCO AMOR"></a>Poema del loco amor</span> </blockquote>
</blockquote>
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<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">I<br />No, nada llega tarde, porque todas las cosas<br />tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;<br />sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,<br />cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.<br />No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío<br />saben secretamente que no hay amor tardío.<br />Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,<br />la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.<br />Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,<br />pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">II<br />Amor, el niño loco de la loca sonrisa,<br />viene con pasos lentos igual que viene a prisa;<br />pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco<br />lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.<br />Así ocurre que un niño travieso se divierte,<br />y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.<br />Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,<br />porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.<br />Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde<br />Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">III<br />No, yo no diré nunca qué noche de verano<br />me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.<br />No diré que esa noche que sólo a ti te digo,<br />se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.<br />No, no diré esas cosas, y, todavía menos,<br />la delicia culpable de contemplar tus senos.<br />Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,<br />que era como la llave de una puerta cerrada.<br />Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,<br />y ni siquiera entonces llegó tarde el amor. </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL RENUNCIAMIENTO"></a>Poema del renunciamiento</span> </blockquote>
</blockquote>
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<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.<br />Pasarás en silencio por mi amor, y al pasar,<br />fingiré una sonrisa, como un dulce contraste<br />del dolor de quererte ... y jamás lo sabrás.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Soñaré con el nácar virginal de tu frente;<br />soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar;<br />soñaré con tus labios desesperadamente;<br />soñaré con tus besos ... y jamás lo sabrás.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Quizá pases con otro que te diga al oído<br />esas frases que nadie como yo te dirá;<br />y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,<br />te amaré más que nunca ... y jamás lo sabrás.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,<br />como un sueño que nunca lograré realizar;<br />y el lejano perfume de mi amor imposible<br />rozará tus cabellos ... y jamás lo sabrás.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,<br />-el tormento infinito que te debo ocultar-<br />yo te diré sonriente: "No es nada ... ha sido el viento".<br />Me enjugaré la lágrima... ¡y jamás lo sabrás!</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL SECRETO"></a>Poema del secreto</span></blockquote>
</blockquote>
<blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,<br />y no volver el rostro para verte pasar.<br />Puedo apretar mis labios un día y otro día...<br />y no puedo olvidar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,<br />casi aburridamente, sobre un tema vulgar,<br />puedo decir tu nombre con voz indiferente...<br />y no puedo olvidar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Puedo estar a tu lado como si no estuviera,<br />y encontrarte cien veces, así como al azar....<br />puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,<br />y no puedo olvidar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ya ves: tú no sospechas este secreto amargo,<br />más amargo y profundo que el secreto del mar...<br />porque puedo dejarte de amar, y sin embargo...<br />no te puedo olvidar!</span> </blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">Poema para olvidarte</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Amar -nadie lo ignora- viene a ser como un juego:<br />el juego de dos almas y el juego de dos vidas.<br />Y hay quien gana y quien pierde. Tal vez lo sabrás luego,<br />si yo logro olvidarte pero tú no me olvidas.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Yo sé por qué lo digo. La vida tiene un modo<br />sutil de detenerse mientras sigue adelante,<br />y una mujer bonita puede olvidarlo todo<br />menos su última cita con su primer amante.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por eso, allá... tan lejos.. en tus tardes de hastío,<br />puede ser que comprendas que el hombre a quien quisiste<br />llenó de mariposas tu corazón vacío<br />y de fechas alegres tu calendario triste.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y como tu pasado no pasó todavía<br />tendrás que recordarme viendo en tu tocador<br />aquellos espejuelos oscuros con que un día<br />disimulaste un poco tus ojeras de amor.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y yo sé que otro día, de rezos y conjuros,<br />te dirán que me he muerto -yo sé que será así-<br />y te pondrás los mismos espejuelos oscuros<br />para que nadie sepa que lloraste por mí.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SE DEJA DE QUERER..."></a>Se deja de querer...<br /><br />Se deja de querer...<br />y no se sabe por qué se deja de querer;<br />es como abrir la mano y encontrarla vacía<br />y no saber de pronto qué cosa se nos fue.<br /><br />Se deja de querer...<br />y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed,<br />como andar en otoño sobre las hojas secas<br />y pisar la hoja verde que no debió caer.<br /><br />Se deja de querer...<br />Y es como el ciego que aún dice adiós llorando<br />después que pasó el tren,<br />o como quien despierta recordando un camino<br />pero ya sólo sabe que regresó por él.<br /><br />Se deja de querer...<br />como quien deja de andar una calle sin razón, sin saber,<br />y es hallar un diamante brillando en el rocío<br />y que ya al recogerlo se evapore también.<br /><br />Se deja de querer...<br />y es como un viaje detenido en las sombras<br />sin seguir ni volver,<br />y es cortar una rosa para adornar la mesa<br />y que el viento deshoje la rosa en el mantel.<br /><br />Se deja de querer...<br />y es como un niño que ve cómo naufragan sus barcos de papel,<br />o escribir en la arena la fecha de mañana<br />y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.<br /><br />Se deja de querer...<br />y es como un libro que aún abierto hoja a hoja quedó a medio leer,<br />y es como la sortija que se quitó del dedo<br />y solo así supimos... que se marcó en la piel.<br /><br />Se deja de querer...<br />y no se sabe por qué se deja de querer.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Te acordarás"></a>Te acordarás<br /><br />Te acordarás un día de aquel amante extraño<br />que te beso en la frente para no hacerte daño.<br /><br />Aquel que iba en la sombra con la mano vacía,<br />porque te quiso tanto que no te lo decía.<br /><br />Aquel amante loco que era como un amigo<br />y que se fue con otra para soñar contigo<br /><br />Te acordarás un día de aquel extraño amante,<br />profesor de horas lentas, con alma de estudiante.<br /><br />Aquel hombre lejano que volvió del olvido<br />solo para quererte como nadie ha querido.<br /><br />Aquel que fue ceniza de todas las hogueras<br />y te cubrió de rosas sin que tu lo supieras.<br /><br />Te acordarás un día del hombre indiferente<br />que en las tardes de lluvia te besaba en la frente,<br /><br />Viajero silencioso de las noches de estío<br />que sembraba en la arena su corazón tardío.<br /><br />Te acordarás un día de aquel hombre lejano,<br />del que más te ha querido porque te quiso en vano.<br /><br />Quizás así de pronto te acordarás un día<br />de aquel hombre que a veces callaba y sonreía.<br /><br />Tu rosal preferido se secará en el huerto<br />como para decirte que aquel hombre se ha muerto.<br /><br />El andará en la sombra con su sonrisa triste<br />y únicamente entonces sabrás que lo quisiste.<br /><span style="color: #9bc9bb; font-size: x-small;"> </span></span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_AEQbUZPgEY9YJPsTinQKQSe1ktSAwyMdIewhhUW7_q3yWfyCYKDtNcmk01vAh2w-JvRbwP_raIbpZiMqcEpzGf2Xu43XLIJN0sjZB8Q-bT80tEnb_YOZwwXaJcyj55JdNC8cwFv2b3k/s1600/1jos%25C3%25A9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="720" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_AEQbUZPgEY9YJPsTinQKQSe1ktSAwyMdIewhhUW7_q3yWfyCYKDtNcmk01vAh2w-JvRbwP_raIbpZiMqcEpzGf2Xu43XLIJN0sjZB8Q-bT80tEnb_YOZwwXaJcyj55JdNC8cwFv2b3k/s400/1jos%25C3%25A9.jpg" width="400" /></a></div>
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</blockquote>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-80502881061309467482017-11-11T19:59:00.002-05:002017-11-12T06:10:01.829-05:00Elena Medel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2GyYK8PcsQA_9chYoKwwtbYOugwF5FTGR7ZO3Xdbh4bukZ5H8tJR9QJd2zz3ZGCARsrbVAMqkwDQbfp88obSOvsGQ81K5x2L40Lc2xAUV7JnAci8PKYfFOIgwzM8txUeZMjem2RDHnJM/s1600/elena-medel-685.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="151" data-original-width="270" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2GyYK8PcsQA_9chYoKwwtbYOugwF5FTGR7ZO3Xdbh4bukZ5H8tJR9QJd2zz3ZGCARsrbVAMqkwDQbfp88obSOvsGQ81K5x2L40Lc2xAUV7JnAci8PKYfFOIgwzM8txUeZMjem2RDHnJM/s400/elena-medel-685.jpg" width="400" /></a></div>
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Elena Medel es una joven escritora española de origen cordobés, nacida en el año 1985. Su primer acercamiento a la literatura lo tuvo a través de la narrativa, género que comenzó a cultivar desde pequeña. Más tarde, aunque con tan sólo 11 años, conocer la obra de Federico García Lorca la inspiró a escribir poesía, y así comenzó a transitar un exitoso camino, Escribe el poemario Mi primer bikini a los quince años y obtiene con él el Premio Andalucía Joven de Poesía.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLiy12z6ltb_g9pGoxPwb-FfNyT_SXd7xwpnKamiC6m0UHFYKzGHaQFAeCFLgN2SPTn10BZPww8_28i8-sGBUNImf3JOgCGG9OL9Nxkiyc8yQe3jpu5NhlnDnShuTMtcDEST5mkkn10GQ/s1600/07f5c3bd618942562c.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="300" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLiy12z6ltb_g9pGoxPwb-FfNyT_SXd7xwpnKamiC6m0UHFYKzGHaQFAeCFLgN2SPTn10BZPww8_28i8-sGBUNImf3JOgCGG9OL9Nxkiyc8yQe3jpu5NhlnDnShuTMtcDEST5mkkn10GQ/s200/07f5c3bd618942562c.jpg" width="126" /></a></div>
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</div>
Es una de las voces jóvenes de la poesía española. Desde el año 2006 disfruta de una beca del Ayuntamiento
de Madrid en la Residencia de Estudiantes.
Forma parte del equipo coordinador de La Bella Varsovia y colabora como articulista en diversos suplementos
literarios de la prensa española.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Elena Medel apunta que en este periodo su poesía y su visión de la creación poética han evolucionado "de manera evidente y radical": "Los poemas más antiguos -tres de Mi primer bikini, los titulados Con las botas puestas, Ragazza e Irène Némirovsky- tienen dieciséis o diecisiete años. En este tiempo he leído y he escrito, y he aprendido también a escribir con cierta conciencia: al principio tenía más que ver con la escritura automática, ahora la poesía significa para mí reflexión. Trabajando en los poemas para entregarlos a Visor, releyendo y reescribiendo y repensando, sí me llamó la atención que desde el principio -aunque de forma muy distinta- he disfrutado trabajando con el lenguaje. Mantengo muchos referentes, eso sí: el propio Louis Aragon, Federico García Lorca, Sylvia Plath... Se han ensanchado con los años y con las lecturas".
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYra8uEbiHjWXekwjMGqtnY1rsnqtcbfA6XBgLT699Y6pmGOgfGA7PNRgtc6AY5Y5o1qL0OUr7maJ3AGaT2S1cVgVO2jg7O2PxZ_0B_UoSRjleueaTMSHydyx_LIQ5934s-0fL-iWemQY/s1600/Elena-Medel-libros_900220188_53590161_640x360.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="112" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYra8uEbiHjWXekwjMGqtnY1rsnqtcbfA6XBgLT699Y6pmGOgfGA7PNRgtc6AY5Y5o1qL0OUr7maJ3AGaT2S1cVgVO2jg7O2PxZ_0B_UoSRjleueaTMSHydyx_LIQ5934s-0fL-iWemQY/s200/Elena-Medel-libros_900220188_53590161_640x360.jpg" width="200" /></a>Actualmente trabaja como redactora en El País de Madrid y colabora en otras publicaciones, tanto en papel como digitales, en el área de crítica literaria. También ejerce la coordinación de las actividades realizadas en La Bella Varsovia, un colectivo cultural cordobés que promueve a jóvenes creadores y que se difunde a través de Internet.<br />
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El hilo conductor de todas sus historias y sus poemas es el miedo al cambio, a que se termine aquéllo que resulta familiar para dar lugar a la destrucción, a la ruina. Algunas de sus obras publicadas son "Mi primer bikini", "Vacaciones" y "Soplo en el corazón". Entre sus poemas, que han sido traducidos a más de cinco idiomas, encontramos "Bellum jeans", "Tu dejaste inhabitada", "Irène Némirovsky". Es también de su autoría el relato titulado "Matar en Barcelona".</div>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Aquello en lo que te fijas cuando salimos por las noches<br /><br />Mi madre me enseñó que la mejor forma de pasar por la<br /> vida era renunciando a la propiedad particular.<br />Ella me convenció de que podría transformar los balbuceos<br /> en música de cámara, con mis zapatos.<br /><i>Tus zapatos son mágicos</i>, me dijo. <i>Pierde uno y ganarás un marido.<br /> Vende dos y ante ti se revolverán las semillas de tu reino.</i><br />Y yo susurraba: mi reino eterno. Junto a él.<br />Decidí que los compraría de colores para camuflar mi identidad,<br /> sobrios si aspiro a desvelar mis secretos.<br />No tacones ni zapatos planos ni aerodinamismo; le quiero<br /> suciamente. He descubierto que <i>pasos-pequeños</i><br />conducen a <i>una-mujer-seria-con-dos-rayas-absortas.</i><br /><br />Descalza, de puntillas, vuelvo a tener diez años y a morirme<br /> por dentro de tanta soledad.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<i><span style="font-family: inherit;">De "Tara" 2006</span></i><br />
<i><span style="font-family: inherit;"><br /></span></i></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Candy"></a>Candy<br /><br />Rota sobre el arcoiris,<br />descubro que la lluvia<br />es mi única coraza.<br />De noche se me forman<br />piscinas en el hombro,<br />mientras cuento mis pecas.<br /><br />De mañana, imagino<br />que buceo en ellas:<br />que mi nuez es esponja,<br />que escribo mis poemas<br />con la ruina de nadie.<br />En el fondo de todo<br />-cuyo cielo es trapecio-<br />mi cuello de botella<br />se empequeñece y ríe,<br />con un mensaje dentro:<br />salir jamás de aquí,<br />hormiga a pata coja.<br /><br />O tumbada en añil:<br />mi barbilla es cruel<br />y araña el imperdible<br />que sujeta mis botas,<br />o me arranco de cuajo<br />el punzón que me aferra<br />al balcón, y me asomo.<br />He estado ahí abajo.<br />Golpeo el techo y llueve.<br />Diluvia mi cabello:<br />la lluvia es mi defensa;<br />éste, mi himno acuático.<br /><br />He estado ahí abajo.<br />Abajo, más profunda.<br />Donde puedo estar sola.<br />Incluso más abajo,<br />incrustada en el fondo<br />del agua o de la tierra.<br />Trenzas destartaladas:<br />soy muñeca de sucio<br />trapo, pisoteada,<br />rota sobre el arcoiris.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Curso de submarinismo"></a>Curso de submarinismo<br /><br />Como anticipo a la pérdida,<br />un corazón que flota y sobrevive<br />a la riada de sueños encerrados en burbujas.<br /><br />Como coraza contra la victoria,<br />agendas que no abandonan su jaula de jabón,<br />muertas sobre la placa de la ducha.<br /><br />Hoy es epílogo<br /><br />las horas construyen su ataúd junto a mi almohada.<br /><br /><i>De "Vacaciones" 2004</i></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre"></a>Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.<br />Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las<br /> paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del<br /> colegio, por el pasillo de la casa más antigua. Para<br /> recordar mi origen cada vez que yo viva.<br />En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de<br /> cristal, aunque ella duerma lejos:<br />sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie<br /> su nombre escrito.<br />Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme<br /> amorosamente con su parábola descalza;<br />vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos<br /> tiritando de suerte,<br />y en cada sueño mis apellidos dolerán como un cartel de<br /> bienvenida a un hogar diferente.<br />Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la corona que<br /> me ciño como hija primogénita de Dinamarca.<br />Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos; miraré cómo<br /> retozan de acrílico las palmas de mis manos, sangrará<br /> mi lengua a disposici6n de mis muertos.<br />Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre para quien<br /> quiera escucharlo, y escribiré que bendigo este medio<br /> corazón en huelga mío, pues no olvido:<br />nací para llorar la muerte de otros.</span><br />
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<i><span style="font-family: inherit;">De "Tara" 2006</span></i><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="I will survive"></a>I will survive<br /><br />Tengo una enorme colección de amantes.<br />Me consuelan y me aman y con ellos mi ego<br />se expande y extramuros alcanza la azotea.<br />Cuando estoy con cualquiera de ellos,<br />o con todos a la vez, siento la pesada carga<br />de millones de pupilas subidas a mi grupa,<br />y a mi oído lo acosan millones de improperios,<br /><i>se habrá visto niña más desvergonzada / pobrecita,<br />Dios le libre del problema que suponen / habría<br />que encerrarlas a todas .</i> Languidezco.<br />Quiero volar y volar y volar como Campanilla<br /><br />-blanco y radiante cuerpo celestial,<br />pequeño cometa, pequeño cometa-<br />de la mano mis amantes, que dicen cosas bonitas<br />como <i>estigma, princesa, miss cabello bonito, asteroide</i>.<br /><br />Todo sea por mis amantes, que no son dignos de elogio:<br />son minúsculos, y redondos, y azules,<br />azules o blancos, o azules y blancos,<br />y su boquita de piñón es invisible,<br />y para besarles introduzco a los pitufos<br />en mi boca, y para gozar de ellos<br />los trago, porque me sé mantis religiosa.<br />Quién soy, quién soy, ni siquiera sé quién soy.<br />Sólo los necesito cuando me desdoblo en dos,<br />cuando mi ego se encoge incomprensiblemente<br />e intramuros alcanza un punto mínimo,<br />cuando lloro demasiado o río demasiado,<br />y entonces los llamo y ellos, decidme vosotros<br />quién soy, mi pequeño y urgente consuelo,<br />se adentran en mi boca sin dudarlo, complacidos,<br />y me recorren por dentro, y al fin sonrío, soy,<br />sonrío tras sus cuatro, cinco, seis besos azules,<br />un balanceo en mi regazo, la sonrisa desencajada,<br />quién soy ahora, quién soy realmente ahora,<br />quizá sea una muñeca de trapo, me toman prestada,<br />sonrío con sus besos fríos color pitufo, color papá pitufo,<br />besos de colores, ligero toque frío y plástico en mi lengua,<br />quién soy ahora, quién soy realmente ahora.<br /><br />Les comparto con muchas otras, Sylvia, Anne,<br />ay mis amantes pluriempleados, no lo he dicho,<br />mis amantes que son minúsculos, redondos y azules,<br />apuestos príncipes de un cuento de hadas,<br />cuando hago como que duermo<br />creen que soy la Bella Durmiente,<br />y entonces quiebran el relato y me besan,<br />y son como cualquier beso que lo es para dormirse,<br />buenas noches pequeñas plásticas azules y blancas,<br />quién soy, ya no quiero responder, no sé quién soy,<br />y contradigo el cuento y mi sueño es más profundo,<br />y no quiero despertar, no quiero, sólo quiero más<br />besos azules, quién, besos blancos,<br />besos porque mi ego tambalea en el centro de mi estómago,<br />quién soy, besos redondos o cilíndricos,<br />no importa quién soy, quién soy realmente,<br />falo químico para mi sonrisa, quién soy ahora,<br />falo químico de colores para mi cabeza baja.<br /><br /><i>De "Mi primer bikini" 2001</i></span><br />
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<span style="font-family: inherit;">Irène Némirovsky</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i> Para Benjamín Prado</i><br /><br />Yo soy Elisabeth Gille llorando tu marcha:<br />éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.<br />Yo soy tu hija pequeña sin regalos de Navidad.<br />Persiguiendo a los nazis, saltando la valla.<br />Yo soy David Golder arruinado tras tu muerte.<br />Yo soy un acorde de piano cualquiera<br />que, de repente, en Issy-L'Evêque suena.<br />Yo soy Danièle Darrieux tirándose a un ministro nazi.<br />Yo soy la familia Kampf en un baile malogrado.<br />Yo soy las lágrimas que derramaste<br />en una cámara de gas en Auschwitz.<br />Yo soy el espíritu de la mala suerte.<br />Yo soy, como tú, una judía atea.<br />Yo también me exilié por la guerra.<br />Y soy un susurro al oído y un cuento de Chejov<br />y las moscas del otoño en un suburbio de Moscú<br />y soy un perro y soy un lobo<br />y soy un trago de vino de soledad...<br />Y soy tu todo y soy tu nada.<br />Y soy el cabrón alemán que te mató.<br />Y el germen de la semilla de tu ser.<br />Yo también me marché de Kiev.<br />Yo soy tú y a la vez yo.<br />Yo soy un insecto que por noviembre<br />merodea en los crematorios.<br />Yo soy la elegancia, el clasicismo y la frescura<br />de la boca que Hitler mandó callar un día.<br />Yo soy Grasset quemando todos tus fonemas<br />cuando tus hijas aún duermen a tu sombra.<br />Soy tu mano que acaricia sus cabellos<br />y que, dedos traviesos, imagina un nuevo cuento.<br />Y digo que este poema es Irène Némirovsky<br />lo mismo que yo soy Finlandia en 1918<br />y tú eres un corazón más en un mundo vacío.<br /><br /><i>De "Mi primer bikini" 2001</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Los niños que se mueren"></a>Los niños que se mueren</span><br />
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<span style="font-family: inherit;">Los niños que se mueren<br />pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de<br /> hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con<br /> los ojos cerrados y felices.<br />El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para<br /> que suelten su mano: por la avenida se agarran de la<br /> punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.<br />Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar<br /> cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía<br /> antes de llegar a casa.<br />Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo<br /> morir.<br />Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de<br /> festivo, y convierten los termómetros en un cuento de<br /> buenas noches, y han muerto y sin embargo<br />confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la<br /> nieve.<br />Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy<br /> dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">De "Tara" 2006</span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Mi primer bikini"></a>Mi primer bikini<br /><br />Sólo yo sé cuándo sobrevivimos.<br />Lo sé porque mis dedos<br />se transforman en lápices de colores.<br />Lo sé porque con ellos<br />dibujo en las paredes de tu casa<br />mujeres con rostro de epitafio.<br />Porque, a la caricia de la punta,<br />comienza el derrame de los cimientos<br />formando arco iris en la noche.<br />Porque, al escribir testamentos<br />en el suelo, se remueven las vísceras<br />de azúcar, y trepan tus raíces.<br /><br />Grabo versos de colores fríos<br />en tu piel, de arquitrabe a basa,<br />y les llueve y los diluye, y compruebo<br />que la lluvia suena como hacen al caer<br />las canicas brillantes y naranjas<br />que cambiaba en el patio del recreo,<br />poco antes de calzar mi primer bikini.<br /><br />Hoy guardo las canicas, como un apagado<br />tesoro, en los huecos de otras espaldas.<br /><br />Pinto también en la terraza de enfrente<br />un jardín de lápidas cálidas y hermosas.<br />Trazo como una medusa de bronce,<br />un paraíso de cadenas hendiendo en mantillo<br />el valle diminuto que proclama que es frágil<br />y sin embargo, dirás tú, sobrevive.</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">De "Mi primer bikini " 2001</span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Punto de partida"></a>Punto de partida<br /><br />Un poema condenado al ocio.<br />Sus dieciocho versos montan en autobús<br />y guardo en la cartera -dibujos animados-<br />dos pasajes con destino a la garganta.<br />Tu móvil, apenas unos céntimos, sonrisa:<br />ganarte así, renegando de Espronceda.<br /><br />Tus besos son la excusa del verano.<br /><br /><i>De "Vacaciones" 2004\\</i></span><br />
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<span style="font-family: inherit;">Tara</span><br />
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<span style="font-family: inherit;">I<br />La noche de tu muerte<br />Dios acribillaba a gargajos el cristal de mi ventana. La lluvia<br /> dolía igual que duele el frío en un cuento navideño<br /> con barrios de cartón. El viento<br />golpeaba las paredes, se colaba por las rendijas de la casa,<br /> helaba los armarios, componía con sus silbidos una<br /> nana que velase<br />por todas nosotras.<br />Escondida bajo la cama, me tapaba los oídos, negando la<br /> presencia del viento ante la puerta de mi cuarto.<br /><i>Deberás superar doce pruebas para invadir mis dominios.<br /> No lo pondré tan fácil.</i><br />Me creía etimóloga de las condiciones atmosféricas, experta<br /> en acepciones.<br />Al lado de los miedos de mis quince años, cantaban las<br /> pelusas en un sueño de Sófocles:<br /><i> abre y verás cómo el frío te espera con su rostro de miedo, para<br /> decirte todo lo que no quieres saber. Abre y verás; porque<br /> el frío aguarda con su rostro de miedo para leer la biografía<br /> de tus manos.</i><br />Diluviaba más allá de la puerta cerrada de mi cuarto. El<br /> agua invadía las sábanas, traspasaba el somier, las pelusas<br /> desfilaban -pobres, densísimas- hacia la puerta.<br /><br />Me tumbé, empapada, sobre el colchón.<br /><br />(Fundido en negro)<br /><br />Tumbada, temblorosa, sobre el colchón, colgué el teléfono.<br /> Las pelusas -colmadas, orgullosas- reconquistaron<br /> cuanto les robé.<br />La luz empujaba sus partículas contra mis ojos: punzantes<br />como el granizo, imitando en su choque a los aplausos.<br />La lámpara aprendía el gesto de las nubes, descargaba contra<br /> mí toda su rabia. <i>No lo impediré: basta con resistir para<br /> apagarme.</i><br />Las pelusas ascendieron trepando por la mesilla de noche,<br /> hasta invadir mi cama, y se colaron acampando en la<br /> garganta.<br />Mi boca gris, el oráculo con toda la razón, negando unos y<br /> otros lo que vendría después. Respiraba con dificultad.<br /> No podía pensar en otra cosa.<br />Sucia, desde luego, por meterme donde no me llaman.<br /> Escucho cómo, en la habitación contigua, Caravaggio<br /> acapara todo el protagonismo.<br />Apenas media hora. La llamada, la marcha de mis padres,<br /> tu muerte.<br />Mi pecho topaba con la tela; en mi frente y mi nuca, el<br /> sudor se confundía con el agua.<br /><br /><br />II<br />(Soy Salomón. Pienso construir un altar secreto para los<br /> domingos. No busco de vosotros una mano en la<br /> espalda, sino que la tendáis para ayudarme a escapar<br /> de la marea.<br />El río al que caí multiplica su caudal conforme los otros<br /> lloran. Mi corazón es una esponja, una caja negra que<br /> recoge<br /> todo cuanto sucede.<br />El tanatorio, mientras, ejerce su función. Alquiler igual a<br /> frío.<br />Una mujer rubia, pálida, me da la bienvenida. Soy Salomón.<br /> Te mostraré mi altar secreto<br />la si me guías hasta donde descansa)<br /><br />Ofelia al otro lado del cristal, Angélica después de cuatro<br /> años, respetada por las aguas,<br />mientras yo pataleo para no ahogarme. Pronuncio <i>agua</i> y<br /> lloro por aquello de lo que carezco. Como pulsar un<br /> botón en lo profundo de mi espalda. Lo conocido me<br /> zarandea.<br />Dijiste dos días antes: <i>cuando mejore, iré a la peluquería a<br /> arreglar este desastre.</i><br />El cristal mostraba lo contrario: en tu pelo antes gris,<br /> revuelto, brillarán los bucles durante cuarenta días y<br /> cuarenta noches.<br />Nunca vulnerable, nunca muerta: tan hermosa como la<br /> última vez en que nos vimos.<br /><br />(Dios, entonces, posó sus manos sobre mis hombros<br />y me sentí sola.<br /><br /><br />III<br />La franela protege mi vida subterránea. El mundo, bajo las<br /> sábanas, se percibe diferente:<br />su grosor iba a alejarme de colmillos y radiactividad, iba a<br /> librarme del ataque de los monstruos.<br />Tulipanes amarillos sobre fondo azul. Prozac para las horas<br /> oscuras. Costaba respirar bajo las sábanas. Las pesadillas<br /> formaban parte<br />de un estrato ajeno a mi dormitorio, por encima de las<br /> nubes, allá donde la asfixia ocurre con la misma frecuencia<br />que debajo de la manta. Justo cuando no podía respirar me<br /> rescatabas, y yo dormía abrazada a ti, mis cuatro, cinco<br /> años, y las pesadillas se digerían con el desayuno.<br />Todo cuanto tengo<br />te lo debo. Aprendiste a leer con cinco años. Con ochenta<br /> escribiste, en un cuaderno de hojas cuadriculadas, tu<br /> vida. Felicidad fue tu última palabra-<br /><br />Ahora que has muerto, más allá de la puerta cerrada de<br /> mi cuarto, mientras las hermanas viejas corren a<br /> refugiarse bajo los soportales,<br />alguien que no soy yo, pero se me parece, escribe en una<br /> cabina telefónica con rotulador negro permanente:<br /><i>Dios, ven aquí,<br />atrévete a volver a hacerlo,<br />ahora<br />soy más grande que tú.</i><br /><br />IV</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">La lluvia forma en su caída toboganes de barro, alumbra<br /> arcenes y calzadas para el tránsito nocturno,<br />expulsa de su reino a los habitantes más hermosos, provoca<br /> envidias, desmanes, firmas de tratados.<br />Transforma, también, sus caprichos en notas dispuestas<br />sobre un tablón de corcho: <i>debo recoger la terraza, ordenar<br /> mis papeles, resguardarme para cuando llegue la tormenta.</i><br />La lluvia consigue todo esto<br />Igual<br />que el viento decreta qué árboles no sirven, qué hogares<br /> deberán pasar la noche en vela, y deshoja tendederos<br /> y periódicos,<br />e interrumpe el sueño de quienes se piensan a salvo,<br /> golpeando contra los cristales de nuestras ventanas.<br />Y la muerte<br />no respeta tu puerta cerrada, derritiéndose aprovecha los<br /> resquicios translúcidos, y se arrastra y se cuela estancada<br /> en el lugar en el que duermes,<br />ensuciándote los pies al despertarte, impregnándote los<br /> huesos y la carne con su olor,<br />hasta que respiras muy hondo<br />y decides gritarle sin sábanas, incorporada en el centro de<br /> tu dormitorio, acabando con todo,<br />aquello que en el fondo busca con su presencia:<br /><i>ya no temo a la muerte, porque me reunirá con Ella.</i></span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">De "Tara" 2006</span></i></div>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-56625076792982388992017-09-09T16:13:00.001-04:002017-09-09T16:13:01.470-04:00Blanca Varela González<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8yau13mBEa5L-aQbWBQBgzB-dqhD9J4l4MSw5OpiSdDIeijkBzNuk95RHcA2VrWxeiBX1Zsj08VH8sWJO7Cbk0RJtigvOtb4t6s7XmtQQMw-c_iPjdbVGntEtnKsZhWWRHhXJMJ3zT-A/s1600/blanca_varela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8yau13mBEa5L-aQbWBQBgzB-dqhD9J4l4MSw5OpiSdDIeijkBzNuk95RHcA2VrWxeiBX1Zsj08VH8sWJO7Cbk0RJtigvOtb4t6s7XmtQQMw-c_iPjdbVGntEtnKsZhWWRHhXJMJ3zT-A/s1600/blanca_varela.jpg" /></a></div>
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Blanca Leonor Varela (Lima, Perú, 10 de agosto de 1926 - 12 de marzo de 2009), fue una poeta peruana, considerada como una de las voces poéticas más importantes del género en América Latina.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15Fa-PljKrSgmHWtHzmnutVIQVYRp2LEK56x7ExGcDnIooNaNHpfu69Iq1y78se7mbkmqR-XCaP2WlhEDdFyxTM3gD2ULN2DHZnXGTTVK60U-zO67hzdRKcPMR9XbqDu2TI5cGOcQEdE/s1600/blanca+v.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="295" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg15Fa-PljKrSgmHWtHzmnutVIQVYRp2LEK56x7ExGcDnIooNaNHpfu69Iq1y78se7mbkmqR-XCaP2WlhEDdFyxTM3gD2ULN2DHZnXGTTVK60U-zO67hzdRKcPMR9XbqDu2TI5cGOcQEdE/s200/blanca+v.jpg" width="184" /></a></div>
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Hija de Alberto Varela y de la escritora costumbrista Esmeralda González Castro (también conocida por su seudónimo de Serafina Quinteras), Se inició en poesía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos en la capital peruana, donde ingresó en 1943, para estudiar Letras y Educación. En esta universidad conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, y a quien sería su futuro esposo, el pintor Fernando de Szyszlo, con quien tuvo dos hijos. </div>
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A partir de 1947, empezó a colaborar en la revista Las Moradas que dirigía Westphalen; En 1949 llegó a París, donde entrará en contacto con la vida artística y literaria del momento, guiada por Octavio Paz, una figura determinante en su carrera literaria, que la vinculó con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia. De esta etapa data su amistad con Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Henri Michaux, Alberto Giacometti, Léger, Tamayo y Carlos Martínez Rivas, entre otros. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8IgwEauxbTClX5VDS9vtFU-1gdrXP-YhP_Z5MonIPyalZANWwRov__jiScGorJy45mzXUVLlOYl8rZmYOqFl26I8tMUyJWTSD6VM6KrtGw0h0UGonIPWwLKmUrCVgaXeWNs1w5zbJPZQ/s1600/blanca2a.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="388" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8IgwEauxbTClX5VDS9vtFU-1gdrXP-YhP_Z5MonIPyalZANWwRov__jiScGorJy45mzXUVLlOYl8rZmYOqFl26I8tMUyJWTSD6VM6KrtGw0h0UGonIPWwLKmUrCVgaXeWNs1w5zbJPZQ/s200/blanca2a.jpg" width="135" /></a></div>
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Después de su larga temporada en París, Varela vivió en Florencia y luego en Washington, ciudades donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos. En 1962, regresa a Lima para establecerse definitivamente y cuando viaja suele hacerlo principalmente a los Estados Unidos, España y Francia. </div>
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El hecho que algunas de sus obras hayan sido traducidas al alemán, francés, inglés, italiano, portugués y ruso implica un reconocimiento a su obra fuera de las fronteras de su país natal. A diferencia de otros escritores, Blanca Varela no acostumbraba a dar entrevistas y sus apariciones en público son más bien escasas y discretas.<br />
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Desde muy temprano en su vida, Blanca Varela piensa que Dios es sordo, tan sordo como las personas, que viven en un mundo donde cada uno habla, siente y cree aisladamente; un mundo donde las respuestas tienen que ser encontradas por quien hace las preguntas. Pero Blanca tuvo su época de misticismo. A los diez años sabe ya que es posible morir.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizurYV_GyMoQ0orGvOD2NKXLudkdshKYZCYIJ8NliHrHB1W-oLjavwH8KgtHSxKDZ7jDAtc0ty3e8_PiwpI4JMadkMDGxo3v-9fkuFc9q0Lj0dXSQ04sERtUCSw8XgDeKYFq7GQe0FORo/s1600/blanca6.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="174" data-original-width="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizurYV_GyMoQ0orGvOD2NKXLudkdshKYZCYIJ8NliHrHB1W-oLjavwH8KgtHSxKDZ7jDAtc0ty3e8_PiwpI4JMadkMDGxo3v-9fkuFc9q0Lj0dXSQ04sERtUCSw8XgDeKYFq7GQe0FORo/s1600/blanca6.jpg" /></a></div>
Es un ser especial a quien la vida le va enseñando que se tiene que envejecer, tener dolores, placeres y que, algún día, se ha de dejar estemundo. En la autora se conjugan la exploración de los laberintos del subconsciente, la cotidianidad signada por el tedio y la amargura, y la expresión dolorosa de la vida condenada a no alcanzar la plenitud. Acaso por eso su poesía es un intento de desmitificación del discurso, y todo en ella se opone a las imágenes de lo sublime y lo perfecto; así, el canto es "villano" o la vida una suma de ejercicios "materiales".<br />
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Octavio Paz la definió tempranamente en el prólogo a Ese puerto existe como "un poeta que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta, sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el amor, el tiempo y la soledad. Y también una exploración de la propia conciencia". En esa obra concisa y austera, a veces descarnada y siempre inconforme, se intuye en efecto una reflexión sobre la soledad, la incomunicación y la condición maternal, entre otros temas.<br />
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Ha sido condecorada con la Medalla de Honor por el Instituto Nacional de Cultura del Perú. Murió el 12 de marzo de 2009 en Lima, a la edad de 82 años. </div>
<span style="font-family: "georgia";"><br /></span><span style="font-family: "georgia";">A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo...</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo<br /> tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te<br /> lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,<br /> endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz<br /> propietario de una boca escarlata que muge.<br />Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.<br />Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de<br /> conmoverte, capaz de rechazarte.<br />Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.<br />Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el<br /> saltito, la imagen que te saca la lengua.<br />No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es<br /> ridículo caerse de trasero with music in your soul.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="A MEDIA VOZ"></a></span><span style="font-family: "georgia";">A media voz</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />la lentitud es belleza<br />copio estas líneas ajenas<br />respiro<br />acepto la luz<br />bajo el aire ralo de noviembre<br />bajo la hierba<br />sin color<br />bajo el cielo cascado<br />y gris<br />acepto el duelo y la fiesta<br />no he llegado<br />no llegaré jamás<br />en el centro de todo<br />esta el poema intacto<br />sol ineludible<br />noche sin volver la cabeza<br />merodeo su luz<br />su sombra animal<br />de palabras<br />husmeo su esplendor<br />su huella<br />sus restos<br />todo para decir<br />que alguna vez<br />estuve atenta<br />desarmada<br /><br />sola casi<br />en la muerte<br />casi en el fuego</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AQUELLA TORTURADA NUBE..."></a></span><span style="font-family: "georgia";">Aquella torturada nube parecía tan firme...</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />V<br />Aquella torturada nube parecía tan firme,<br />ambulando,<br />desgarrando,<br />chocando con masas de ángeles.<br /><br />Cóncava,<br />valva de nieve y soledad,<br />de trajín y música constante,<br />de arena, de resplandor<br />y fuga,<br />desierto etiope<br />en un tutti de gemidos<br />y sorpresa.<br /><br />Tan exacta<br />sobre el laberinto de la pupila,<br />color perdido<br />de vieja misiva,<br />terrible silencio<br />de quien ha sacudido el aire<br />y conoce el vado de los sollozos.<br />Continuaba,<br />migradora,<br />llave del torbellino<br />como una gota pura<br />preñada de su propia existencia.<br /><br /> </span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="A ROSE IS A ROSE"></a></span><span style="font-family: "georgia";">A rose is a rose</span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><br /></span><span style="font-family: "georgia";">inmóvil devora luz<br />se abre obscenamente roja<br />es la detestable perfección<br />de lo efímero<br />infesta la poesía<br />con su arcaico perfume</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ASÍ SEA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Así sea</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />El día queda atrás,<br />apenas consumido y ya inútil.<br />Comienza la gran luz,<br />todas las puertas ceden ante un hombre<br />dormido,<br />el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.<br /><br />El tiempo,<br />la gran puerta entreabierta,<br />el astro que ciega.<br /><br />No es con los ojos que se ve nacer<br />esa gota de luz que será,<br />que fue un día.<br /><br />Canta abeja, sin prisa,<br />recorre el laberinto iluminado,<br />de fiesta.<br /><br />Respira y canta.<br />Donde todo se termina abre las alas.<br />Eres el sol,<br />el aguijón del alba,<br />el mar que besa las montañas,<br />la claridad total,<br />el sueño.<br /> </span><br />
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<span style="font-family: "georgia"; font-size: small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AUVERS-SUR -OISE"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Auvers-sur-oise</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.<br />Insiste.<br />Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del<br /> teléfono.<br />Te equivocas.<br />Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,<br /> latigazos.<br />No. Es música.<br />No. Alguien llora muy despacio.<br />No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que<br /> lame el cielo pálido y vacío.<br />No. Es un incendio.<br /><br />Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,<br />todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.<br />T ú estás solo, al otro lado.<br />No te quieren dejar entrar.<br />Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.<br />Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.<br />Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide<br /> con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable<br /> redondez.<br />Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y<br /> de la vida.<br />No puedes entrar.<br />Dicen.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BODAS"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Bodas </span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Perdidos en la niebla<br />el colibrí y su amante.<br />Dos piedras lanzadas por el deseo<br />se encuentran en el aire.<br />La retama está viva,<br />arde en la niebla,<br />habitada.<br />( dedicatoria)</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CANTO VILLANO"></a>Canto villano</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />y de pronto la vida<br />en mi plato de pobre<br />un magro trozo de celeste cerdo<br />aquí en mi plato<br /><br />observarme<br />observarte<br />o matar una mosca sin malicia<br />aniquilar la luz<br />o hacerla<br /><br />hacerla<br />como quien abre los ojos y elige<br />un cielo rebosante<br />en el plato vacío<br /><br />rubens cebollas lágrimas<br />más rubens más cebollas<br />más lágrimas<br /><br />tantas historias<br />negros indigeribles milagros<br />y la estrella de oriente<br /><br />emparedada<br />y el hueso del amor<br />tan roído y tan duro<br />brillando en otro plato<br /><br />este hambre propio<br />existe<br />es la gana del alma<br />que es el cuerpo<br /><br />es la rosa de grasa<br />que envejece<br />en su cielo de carne<br /><br />mea culpa ojo turbio<br />mea culpa negro bocado<br />mea culpa divina náusea<br /><br />no hay otro aquí<br />en este plato vacío<br />sino yo<br />devorando mis ojos<br />y los tuyos</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CASA DE CUERVOS"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Casa de cuervos</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />porque te alimenté con esta realidad<br />mal cocida<br />por tantas y tan pobres flores del mal<br />por este absurdo vuelo a ras de pantano<br />ego te absolvo de mí<br />laberinto hijo mío<br /><br />no es tuya la culpa<br />ni mía<br />pobre pequeño mío<br />del que hice este impecable retrato<br />forzando la oscuridad del día<br />párpados de miel<br />y la mejilla constelada<br />cerrada a cualquier roce<br />y la hermosísima distancia<br />de tu cuerpo<br />tu náusea es mía<br />la heredaste como heredan los peces<br />la asfixia<br />y el color de tus ojos<br />es también el color de mi ceguera<br />bajo el que sombras tejen<br />sombras y tentaciones<br />y es mía también la huella<br />de tu talón estrecho<br />de arcángel<br />apenas pasado en la entreabierta ventana<br />y nuestra<br />para siempre<br />la música extranjera<br />de los cielos batientes<br />ahora leoncillo<br />encarnación de mi amor<br />juegas con mis huesos<br />y te ocultas entre tu belleza<br />ciego sordo irredento<br />casi saciado y libre<br />con tu sangre que ya no deja lugar<br />para nada ni nadie<br /><br />aquí me tienes como siempre<br />dispuesta a la sorpresa<br />de tus pasos<br />a todas las primaveras que inventas<br />y destruyes<br />a tenderme -nada infinita-<br />sobre el mundo<br />hierba ceniza peste fuego<br />a lo que quieras por una mirada tuya<br />que ilumine mis restos<br />porque así es este amor<br />que nada comprende<br />y nada puede<br />bebes el filtro y te duermes<br />en ese abismo lleno de ti<br />música que no ves<br />colores dichos<br />largamente explicados al silencio<br />mezclados como se mezclan los sueños<br />hasta ese torpe gris<br />que es despertar<br />en la gran palma de dios<br />calva vacía sin extremos<br />y allí te encuentras<br />sola y perdida en tu alma<br />sin más obstáculo que tu cuerpo<br />sin más puerta que tu cuerpo<br />así este amor<br />uno solo y el mismo<br />con tantos nombres<br />que a ninguno responde<br />y tú mirándome<br />como si no me conocieras<br />marchándote<br />como se va la luz del mundo<br />sin promesas<br />y otra vez este prado<br />este prado de negro fuego abandonado<br />otra vez esta casa vacía<br />que es mi cuerpo<br />a donde no has de volver</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DAMA DE BLANCO"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Dama de blanco</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />el poema es mi cuerpo<br />esto la poesía<br />la carne fatigada<br />el sueño el sol<br />atravesando desiertos<br />los extremos del alma se tocan<br />y te recuerdo Dickinson<br />precioso suave fantasma<br />errando tiempo y distancia<br />en la boca del otro habitas<br />caes al aire eres el aire<br />que golpea con invisible sal<br />mi frente<br />los extremos del alma se tocan<br />se cierran se oye girar la tierra<br />ese ruido sin luz<br />arena ciega golpeándonos<br />así será ojos que fueron boca<br />que decía manos que se abren<br />y se cierran vacías<br />distante en tu ventana<br />ves al viento pasar<br />te ves pasar el rostro en llamas<br />póstuma estrella de verano<br />y caes hecha pájaro<br />hecha nieve en la fuente<br />en la tierra en el olvido<br />y vuelves con falso nombre de mujer<br />con tu ropa de invierno<br />con tu blanca ropa de<br />invierno<br />enlutado</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";">Esa fría luz de la memoria...</span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><br />Es fría la luz de la memoria<br />lo apenas entrevisto brilla<br />con insistencia<br />gira buscando el casco de botella<br />o el charco de lluvia<br /><br />tras cualquier puerta que se abre<br />está la luna<br />tan grande y plana<br />tan fuera de lugar<br />como si de un cuadro se tratara<br />óleo sobre papel<br />endurecido por el tiempo<br /><br />así cayeron en la mente<br />formas y colores<br />casualidades<br />azar que anuda sombras<br />vuelcos en la negra marmita<br />donde a borbotones<br />se cuecen gozo y espanto<br /><br />crece el yeso de un cielo<br />mil veces lastimado<br />mil veces blanqueado<br />se borra el mundo y se vuelve<br />a escribir<br />hasta el último aliento<br /><br />sólo esto<br />eternidad aparente<br />mísera astilla de luz en<br />la entraña<br />del animal<br />que apenas estuvo </span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESCENA FINAL"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Escena final</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />he dejado la puerta entreabierta<br />soy un animal que no se resigna a morir<br /><br />a eternidad es la oscura bisagra que cede<br />un pequeño ruido en la noche de la carne<br /><br />soy la isla que avanza sostenida por la muerte<br />o una ciudad ferozmente cercada por la vida<br /><br />o tal vez no soy nada<br />sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros<br /><br />desierto destino<br />inexorable el sol de los vivos se levanta<br />reconozco esa puerta<br />no hay otra<br /><br />hielo primaveral<br />y una espina de sangre<br />en el ojo de la rosa.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESTRÉCHAME LAS MANOS"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Estréchame las manos...</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />II<br />Estréchame las manos,<br />la única luz que nos queda,<br />no me dejes olvidada<br />en la cima de una ola.</span><br />
<span style="font-family: "georgia";">Aléjate<br /><br />Aparten ese frío paisaje de cipreses,<br />escombren esos náufragos que ocultan el horizonte.</span><br />
<span style="font-family: "georgia";">La vida es una noticia conmovedora.</span><br />
<span style="font-family: "georgia";">Atravieso el desierto,<br />la terrible fiesta en el centro de un cielo derribado.<br />Estoy casi olvidando.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="FUENTE"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Fuente</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Junto al pozo llegué,<br />mi ojo pequeño y triste<br />se hizo hondo, interior.<br /><br />Estuve junto a mí,<br />llena de mí, ascendente y profunda,<br />mi alma contra mí,<br />golpeando mi piel,<br />hundiéndola en el aire,<br />hasta el fin.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HISTORIA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Historia</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />puedes contarme cualquier cosa<br />creer no es importante<br />lo que importa es que al aire mueva tus labios<br />o que tus labios muevan el aire<br />que fabules tu historia tu cuerpo<br />a toda hora sin tregua<br />como una llama que a nada se parece<br />sino a una llama</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HOGUERA DE SILENCIOS"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Hoguera de silencios... </span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />hoguera de silencios<br />crepitar de lamentos<br />por el camino de la carne<br />sangre en vilo<br />se llega al mundo<br /><br />así alumbra su blanco la tiniebla<br />así nace la interminable coda<br />así la mosca desova en el hilo de luz<br /><br />la tierra gira<br />el ojo de dios no se detiene<br /><br />qué haríamos pregunto<br />sin esta enorme oscuridad<br /> </span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="INVIERNO Y FUGA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Invierno y fuga </span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Nieve, labios rojos,<br />una gota de fuego,<br />un grito que nadie escucha.<br /><br />Éste es el día en que llega<br />la ácida primavera,<br />en que es dulce la herida<br />de estar vivos.<br /><br />Alto horno del cielo,<br />fulgor de plumas,<br />adiós que el aire quema<br />en pleno vuelo.<br /><br />En aire, tierra y cielo,<br />en mi, en ti,<br />en nosotros muere el invierno.<br /><br />Diamantino estertor,<br />irritada claridad,<br />lágrimas que la luz arrebata y fecunda.<br />Muerte llena de oro.<br /><br />Todo es posible<br />en ese activo sueño.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="JUEGO AMOROSO"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Juego amoroso</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Las manos a la altura del aire<br />a dos o tres centímetros del vacío<br />no se mirará nada preciso<br />la polvareda que pasa<br />el inesperado cortejo de plumas<br />arrancadas al vuelo<br />la nubecilla rosada y tonta<br />que ya no es<br />el cierraojos y el ábrelos<br />en la breve opacidad<br />de una luz que no se ve<br />y el sueño pies de goma<br />y azules y brillantes<br />las estrellas<br />rientes<br />párpado sobre párpado<br />labio contra labio<br />piel demorada sobre otra<br />llagada y reluciente<br />hogueras<br />eso haremos a solas</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA LECCIÓN"></a></span><span style="font-family: "georgia";">La lección </span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Como una moneda te apretaré entre mis manos<br />y todas las puertas cederán<br />y lo veré todo<br />y la sorpresa<br />no quemará mi lengua<br />y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas<br />y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.<br /><br />Hallaré la señal<br />y la caída de los astros<br />me probará la existencia de otros caminos<br />y que cada movimiento engendra dos criaturas,<br />una abatida y otra triunfante,<br />y en cada mirada morirá la apariencia<br />y desnudo y bello<br />te arrojará la fábrica entre nosotros.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">La muerte se escribe sola...</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />la muerte se escribe sola<br />una raya negra es una raya blanca<br />el sol es un agujero en el cielo<br />la plenitud del ojo<br />fatigado cabrío<br />aprender a ver en el doblez<br />entresaca espulga trilla<br />estrella casa alga<br />madre madera mar<br />se escriben solos<br />en el hollín de la almohada<br /><br />trozo de pan en el zaguán<br />abre la puerta<br />baja la escalera<br />el corazón se deshoja<br />la pobre niña sigue encerrada<br />en la torre de granizo<br />el oro el violeta el azul<br />enrejados<br />no se borran<br />no se borran<br />no se borran</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LECCIÓN DE ANATOMÍA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Lección de anatomía</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />más allá del dolor y del placer la carne<br />inescrutable<br />balbuceando su lenguaje de sombras y brumosos<br />colores<br /><br />la carne convertida en paisaje<br />en tierra en tregua en acontecimiento<br />en pan inesperado y en miel<br />en orina en leche en abrasadora sospecha<br />en océano<br />en animal castigado<br />en evidencia y en olvido<br /><br />viendo la carne tan cerrada y distante<br />me pregunto<br />qué hace allí la vida simulando<br /><br />el cabello a veces tan cercano<br />que extravía alojo en su espesura<br />las bisagras silenciosas cediendo<br />lagrimeando tornasol<br />y esa otra fronda inexplorada<br />en donde el tacto confunde<br />el día con la noche<br />fresca hermosa muerte a la mitad del lecho<br />donde los miembros mutilados retoñan<br />mientras la lengua gira como una estrella<br />flor de carne carnívora<br />entre los dientes de carbón<br /><br />ah la voz gangosa entrecortada dulcísima del amor<br />saciándote saciándose saboreando el ciego bocado<br /><br />los mondos los frágiles huesecillos del amor<br />ese fracaso ese hambre<br />esa tristeza futura<br />como el cielo de una jaula<br />la tierra gira<br />la carne permanece<br />cambia el paisaje<br />las horas se deshojan<br />es el mismo río que se aleja o se acerca<br />tedioso espejo con la misma gastada luna de yeso<br />que se esponja hasta llenar el horizonte<br />con su roñosa palidez<br /><br />merodean las bestias del amor en esa ruina<br />florece la gangrena del amor<br />todavía se agitan las tenazas elásticas<br />los pliegues insondables laten<br /><br />reino de ventosas nacaradas<br />osario de mínimos pájaros<br /><br />primavera de suaves gusanos agrios<br />como la bilis materna<br /><br />más allá del dolor y del placer<br />la negra estirpe<br />el rojo prestigio<br />la mortal victoria de la carne</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MÁSCARA DE ALGÚN DIOS"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Máscara de algún Dios</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Frente a mí ese rostro lunar.<br />Nariz de plata, pájaros en la frente.<br /><br />¿Pájaros en la frente?<br /><br />Y luego hay rojo<br />y todo lo que la tierra olvida.<br />Humedad con poderes de fuego<br />floreciendo tras las negras pestañas.<br />Un rostro en la pared.<br />Detrás del muro, más allá de toda voluntad,<br />más lejos todavía que mirar y callar:<br />¿qué?<br /><br />¿Siempre hay algo que romper, abolir o temer?<br />¿Y al otro lado? ¿Al revés?<br /><br />Vuela la mano, nace la ínea,<br />vibrante destino, negro destino.<br />Por un instante la melodía es clara,<br />parece eterna la tarde,<br />purísima la sombra del cielo.<br /><br />Vuelvo otra vez . Pregunto.<br />Tal vez ese silencio dice algo,<br />es una inmensa letra que nos nombra y contiene<br />en su aire profundo.<br />Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa<br />sea amor, un gigantesco amor<br />en cuyo centro ardemos.<br /><br />Tal vez el otro lado existe<br />y es también la mirada<br />y todo esto es lo otro<br />y aquello esto<br />y somos una forma que cambia con la luz<br />hasta ser sólo luz, sólo sombra.</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MONSIEUR MONOD NO SABE CANTAR"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Monsieur Monod no sabe cantar</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />querido mío<br />te recuerdo como la mejor canción<br />esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres<br />que ya no soy que ya no seremos<br />y sin embargo muy bien sabemos ambos<br />que hablo por la boca pintada del silencio<br />con agonía de mosca<br />al final del verano<br />y por todas las puertas mal cerradas<br />conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria<br />ese disco rayado antes de usarse<br />teñido según el humor del tiempo<br />y sus viejas enfermedades<br />o de rojo<br />o de negro<br />como un rey en desgracia frente al espejo<br />el día de la víspera<br />y mañana y pasado y siempre<br /><br />noche que te precipitas<br />(así debe decir la canción)<br />cargada de presagios<br />perra insaciable ( un peu fort)<br />madre espléndida (plus doux)<br />paridora y descalza siempre<br />para no ser oída por el necio que en ti cree<br />para mejor aplastar el corazón<br />del desvelado<br />que se atreve a oír el arrastrado paso<br />de la vida<br />a la muerte<br />un cuesco de zancudo un torrente de plumas<br />una tempestad en un vaso de vino<br />un tango<br /><br />el orden altera el producto<br />error del maquinista<br />podrida técnica seguir viviendo tu historia<br />al revés como en el cine<br />un sueño grueso<br />y misterioso que se adelgaza<br />the end is the beginning<br />una lucecita vacilante como la esperanza<br />color clara de huevo<br />con olor a pescado y mala leche<br />oscura boca de lobo que te lleva<br />de Cluny al Parque Salazar<br />tapiz rodante tan veloz y tan negro<br />que ya no sabes<br />si eres o te haces el vivo<br />o el muerto<br />y sí una flor de hierro<br />como un último bocado torcido y sucio y lento<br />para mejor devorarte<br /><br />querido mío<br />adoro todo lo que no es mío<br />tú por ejemplo<br />con tu piel de asno sobre el alma<br />y esas alas de cera que te regalé<br />y que jamás te atreviste a usar<br />no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes<br />ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas<br />y mentiras<br />con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento<br />ahora ya es tarde<br />porque el recuerdo como las canciones<br />la peor la que quieras la única<br />no resiste otra página en blanco<br />y no tiene sentido que yo esté aquí<br />destruyendo<br />lo que no existe<br /><br />querido mío<br />a pesar de eso<br />todo sigue igual<br />el cosquilleo filosófico después de la ducha<br />el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde<br />en el Montecarlo<br />sigue apta para todos la vida perdurable<br />intacta la estupidez de las nubes<br />intacta la obscenidad de los geranios<br />intacta la vergüenza del ajo<br />los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo<br />de abril<br />Mandrake criando conejos en algún círculo<br />del infierno<br />y siempre la patita de cangrejo atrapada<br />en la trampa del ser<br />o del no ser<br />o de no quiero esto sino lo otro<br />tú sabes<br />esas cosas que nos suceden<br />y que deben olvidarse para que existan<br />verbigracia la mano con alas<br />y sin mano<br />la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida-<br />o la del capitán encerrado en la botella<br />para siempre vacía<br />y el vientre vacío pero con alas<br />y sin vientre<br />tú sabes<br />la pasión la obsesión<br />la poesía la prosa<br />el sexo el éxito<br />o viceversa<br />el vacío congénito<br />el huevecillo moteado<br />entre millones y millones de huevecillos moteados<br />tú y yo<br />you and me<br />toi et moi<br />tea for two en la inmensidad del silencio<br />en el mar intemporal<br />en el horizonte de la historia<br />porque ácido ribonucleico somos<br />pero ácido ribonucleico enamorado siempre</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NADIE NOS DICE"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Nadie nos dice cómo...</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Nadie nos dice cómo<br />voltear la cara contra la pared<br />y<br />morirnos sencillamente<br />así como lo hicieron el gato<br />o el perro de la casa<br />o el elefante<br />que caminó en pos de su agonía<br />como quien va<br />a una impostergable ceremonia<br />batiendo orejas<br />al compás<br />del cadencioso resuello<br />de su trompa<br />sólo en el reino animal<br />hay ejemplares de tal<br />comportamiento<br />cambiar el paso<br />acercarse<br />y oler lo ya vivido<br />y dar la vuelta<br />sencillamente<br />dar la vuelta<br /><br /> </span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NADIE SABE DE MIS COSAS"></a>Nadie sabe de mis cosas</span><br />
<span style="font-family: "georgia";"><em>( dedicatoria)</em></span><br />
<span style="font-family: "georgia";">1<br />a ti capaz de desaparecer<br />de ser atormentado por el fuego<br />luminoso opaco ruin divino<br /><br />a ti<br />fantasma de cada hora<br />mil veces muerto recién nacido siempre<br />a ti capaz de hacer girar la llave<br />de inventar el sol en un cuarto vacío<br /><br />a ti ahogado en un océano de semejanza<br />náufrago de cada mañana<br />esclavo propietario de zapatos periódicos<br />algunos libros<br />tal vez padre o hijo<br />guardián de resecos jardines de aves de paso<br /><br />a ti<br />observador de la tarde<br />infatigable lector del reloj del sueño<br />de la fatiga del tedio de la esposa<br />a nadie sino a ti<br /><br />2<br />(cualquier hora del día)<br /><br />en una hoguera extinguida<br />esa mujer sacrificada<br />cerraba los ojos y nos negaba la dicha de su agonía<br /><br />3<br />y un perro una gota de lluvia una familia de paseo<br />como en un cuadro entraban para siempre en la memoria<br />una vuelta de tuerca y otra y otra un peldaño que cruje<br />siempre a la misma altura de la oscuridad<br />la dicha puede ser este brebaje oscuro el neón de las cinco<br />de la tarde la más esplendorosa verdad<br />así casi ciegos encontrando generosa como nadie la miseria<br />cruzando el muro invisibles<br />manos tan pálidas no han existido jamás en otras manos<br />ni tanto calor en tanto frío ni ojos tan llenos de otros<br />ojos contemplaron la tarde<br />y frente al mar negra ruina y portentosos círculos de<br />bruma<br />rodeándonos<br />y el rojo lengua río perro mosca y la tarde la reina de<br />desnudos<br />malvados brazos en su balcón de ceniza<br /><br />4<br />(noche y descontento)<br /><br />pitada cruel canción de ciego<br />la noche comienza a respirar<br />todo se aleja<br />todo se pierde<br /><br />cárcel cine amarilla luna de farmacia<br />a las ocho a las nueve a las diez<br />convertido en un fantasma cruel besas a mil mujeres<br />acaricias sus senos para los otros<br />me das asco<br />y es esta náusea lo mejor de mi vida<br /><br />5<br />(conversaciones insidiosas)<br /><br />alguien dice tu nombre<br />-es un libro interesante y habla de un héroe<br />anónimo por cierto<br />hay una estrella azul al fondo de mi vaso<br />inagotable estrella<br />debe brillar en tus ojos cada vez que la miro<br />cómo debes reír para los otros<br />tú cordero disfrazado de cordero<br />tú lobo a solas<br />tú atrozmente niño<br />-los bellos pensamientos señores<br />no ocultan el perfume de la carne<br />hemos de transpirar en los museos como bestias<br />sumisas bestias en su rincón de terciopelo<br />-Picasso por ejemplo...<br /><br />6<br />( tell me the truth)<br /><br />dime<br />¿durará este asombro?<br />¿esta letra carnal<br />loco círculo de dolor atado al labio<br />esta diaria catástrofe<br />esta maloliente dorada callejuela sin comienzo ni fin<br />este mercado donde la muerte enjoya las esquinas<br />con plata corrompida y estériles estrellas?<br /><br />7<br />hila su imposible claridad nuevamente la envenenada<br />sonrisa solar<br />¿sientes el divino salivazo sobre la bestia sientes el<br />hedor de la rosa sientes mi corazón sobre el tuyo?<br />más tarde será tarde cuando la soledad invente lo mejor<br />nuevamente tus labios tus ojos las ruinas de tus caricias<br />el mar de mi pecho<br />la soledad «estrella de mis noches»<br />nadie sabe de mis cosas</span><br />
<span style="font-family: "georgia";">8<br />(pobres matemáticas)<br /><br />cuando nada quede de ti y de mí<br />habrá agua y sol<br />y un día que abra las puertas más secretas<br />más oscuras más tristes<br />y ventanas vivas como grandes ojos<br />despiertos sobre la dicha<br />y no habrá sido en vano que tú y yo<br />sólo hayamos pensado lo que otros hacen<br />porque alguien tiene que pensar la vida</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PERSONA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Persona</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />el querido animal<br />cuyos huesos son un recuerdo<br /> una señal en el aire<br />jamás tuvo sombra ni lugar<br /><br />desde la cabeza de un alfiler<br /> pensaba<br />él era el brillo ínfimo<br />el grano de tierra sobre el grano<br /> de tierra<br />el autoeclipse<br /><br />el querido animal<br />jamás cesa de pasar<br /> me da la vuelta</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA"></a>Poema</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />Hoy estás en los brazos<br />de mi feroz imaginación<br />brazos que han matado<br />brazos con que tapo mis ojos<br />con un gesto de lobo<br />para buscarte un hogar<br />un lento y suave infierno<br />donde todo calor<br />provenga<br />de una furtiva lágrima<br />oh líquido mundillo<br />oh jadeante fantasma<br />no eres<br />sino el ojo que estalla<br />y que deja caer<br />como si no ocurriera<br />sus mejores colores<br />en mi entraña<br />ojo que hociquea<br />que peino con la más pura saliva<br />aquí en mis brazos<br />entre mis torpes alas de mamífero<br />la muy compuesta y perdurable nada<br />para siempre te guarde<br />y el buen mal ojo salta<br />y se eleva en el oscuro cielo de mi lecho<br />y ese cielo<br />es el marco impreciso de una frente<br />que ya no reconozco<br />esa sombra ese objeto esa cosa<br />con boca con nariz y con oídos</span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SECRETO DE FAMILIA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Secreto de familia</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br />soñé con un perro<br />con un perro desollado<br />cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba<br />pregunté al otro<br />al que apaga la luz al carnicero<br />qué ha sucedido<br />por qué estamos a oscuras<br /><br />es un sueño estás sola<br />no hay otro<br />la luz no existe<br />tú eres el perro tú eres la flor que ladra<br />afila dulcemente tu lengua<br />tu dulce negra lengua de cuatro patas<br /><br />la piel del hombre se quema con el sueño<br />arde desaparece la piel humana<br />sólo la roja pulpa del can es limpia<br />la verdadera luz habita su legaña<br />tú eres el perro<br />tú eres el desollado can de cada noche<br />sueña contigo misma y basta<br /><br /> </span><br />
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<span style="font-family: "georgia";"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SIN FECHA"></a></span><span style="font-family: "georgia";">Sin fecha</span><span style="font-family: "georgia";"><br /><br /><em> a Kafka</em><br /><br />Suficientes razones, suficientes razones para colocar primero<br /> un pie y luego otro.<br />Bajo ellos, no más grande que ellos ni más pequeña, la<br /> inevitable sombra que se adelanta y voltea la esquina, a<br /> tientas.<br />Suficientes razones, suficientes razones para desandar,<br /> descaer, desvolar.<br />Suficientes razones para mirar por la ventana. Para observar<br />la mano que cuenta a oscuras los dedos de otra mano.<br /><br />Poderosas razones para antes y después. Poderosas razones<br /> durante.<br />La hoja de afeitar enmohecida es el límite.<br />Lasciate ogni speranza voi ch'entrate.<br />No se retorna de ningún lugar. Y la regla torcida lo confirma<br /> sobre el aire totalmente recto, como un cadáver.<br />Y hay otras.<br />Palidez, sobresalto, algo de náusea.<br />Misterioso, obsceno chasquido del vientre que canta lo que<br /> no sabe.<br />La luz a pleno cuerpo, como un portazo. Adentro y afuera.<br /> No se sabe dónde.<br />Y las demás. ¿Existen?<br /><br />Infinitas para la duda, evidentes para la sospecha.<br />Dejarse arrastrar contra la corriente, como un perro.<br />Aprender a caminar sobre la viga podrida.<br />En la punta de los pies. Sobre la propia sombra.<br />No más grande que ellos ni más pequeña.<br /><br />Uno, dos, uno, dos, uno, dos, uno.<br />Uno atrás, otro adelante.<br />Contra la pared, boca abajo, en un rincón.<br />Temblando, con un lívido resplandor bajo los pies, no más<br /> grande que ellos ni más pequeño.<br />Tal vez, tal vez la estancada eternidad que algún alma<br /> inocente confunde con su propio excremento.<br /><br />Malolientes razones en la boca del túnel.<br />Y a la salida.<br />A la postre tantas razones como cuellos existen.<br /><br />Defenderse del incendio con un hacha. Del demonio con<br /> un hacha, de dios con un hacha.<br />Del espíritu y la carne con un hacha.<br /><br />No habrá testigos.<br />Se nos ha advertido que el cielo es mudo.<br /><br />A la más se escribirá, se borrará. Será olvidado.<br />Y ya no existirán razones suficientes para volver a colocar<br /> un pie y luego el otro.<br />No obstante, bajo ellos, no más grande que ellos ni más<br /> pequeña, la inevitable sombra se adelantará.<br />Y volteará la misma esquina. A tientas.</span><br />
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-33192913883627060142017-04-29T22:08:00.001-04:002017-04-29T22:08:21.562-04:00Rosario Castellanos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-0iCR8FDgz1IwIpht76XO7oAKRAf98AMLWhDM4TUPd7KeyRcFbHcw-98QC8SUSiis3N4Q348mRgb08NzhraXTS1kdQ3sIVdCGxOqSiMe0W1K0K0_Ao0Ja21ljiqe00RkYHM82dAwVwaw/s1600/rosario_castellanos3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-0iCR8FDgz1IwIpht76XO7oAKRAf98AMLWhDM4TUPd7KeyRcFbHcw-98QC8SUSiis3N4Q348mRgb08NzhraXTS1kdQ3sIVdCGxOqSiMe0W1K0K0_Ao0Ja21ljiqe00RkYHM82dAwVwaw/s400/rosario_castellanos3.jpg" width="287" /></a></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Rosario Castellanos creció en la hacienda de su familia en Comitán, en la región maya del sur de México denominada Altos de Chiapas. A la edad de siete años, su hermano menor Mario murió de apendicitis y sus padres murieron en 1948. Ella se quedó huérfana y con medios financieros limitados. Sintió una necesidad urgente para la autoexpresión y pronto se convirtió en la primera mujer escritora de Chiapas. Posteriormente emigró a la Ciudad de México donde, en 1950, se graduó como maestra en filosofía por la Universidad Nacional Autónoma de México y se relacionó con Ernesto Cardenal, Dolores Castro, Jaime Sabines y Augusto Monterroso. </span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJwwipq6TK95UdLyxRuIJutTcNQuAPC-Ukt1rNefI-4fGUufJ0H2f2qo27UD3t5QHuruO0ETaTDHV8dyqp0AcPe2LXJndCcJgihD6Tw8uKFcDHx1x_0bYvSfb38EVKwJdHA4PuZFT5bW4/s1600/rosario_castellanos3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJwwipq6TK95UdLyxRuIJutTcNQuAPC-Ukt1rNefI-4fGUufJ0H2f2qo27UD3t5QHuruO0ETaTDHV8dyqp0AcPe2LXJndCcJgihD6Tw8uKFcDHx1x_0bYvSfb38EVKwJdHA4PuZFT5bW4/s200/rosario_castellanos3.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">También estudió estética en la Universidad de Madrid con una beca del Instituto de Cultura Hispánica de 1950 a 1951. Fue profesora de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, así como en la Universidad de Wisconsin, en la Universidad Estatal de Colorado y en la Universidad de Indiana. Escribió durante años en el diario Excélsior, fue promotora del Instituto Chiapaneco de la Cultura y del Instituto Nacional Indigenista, así como secretaria del PEN Club. En 1954-5 fue becada por la Fundación Rockefeller en el Centro Mexicano de Escritores. Se casó con el profesor de filosofía Ricardo Guerra en 1958, y el nacimiento de su hijo, Gabriel, fue un momento importante en su vida, ya que ella estaba luchando con la depresión después de abortos involuntarios y la muerte de una hija recién nacida. Al fin, sin embargo, se divorció después de trece años de matrimonio.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Dedicó una extensísima parte de su obra y de sus energías a la defensa de los derechos de las mujeres, labor por la que es recordada como uno de los símbolos del feminismo latinoamericano. Pero al nivel personal su propia vida estuvo marcada por un matrimonio difícil y continuas depresiones. Como promotora cultural laboró en el Instituto de Ciencias y Artes de Tuxtla Gutiérrez y dirigió el Teatro Guiñol del Centro Coordinador Tzeltal-Tzotzil, auspiciado por Instituto Nacional Indigenista. </span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJtbYxhyphenhyphengHam9ccGmuGBu5Mn58dlVcPzcJGelof5AFAOCH6Z9Oog5PpfUI1AYPkY9cYNnNB2YrjU01Of9vPzynfIKSYNzMGe913v0YwRMdB1FLej_8I8CNMX0nbgLCw1_uQHkOuvoDJxg/s1600/rosario_castellanos3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJtbYxhyphenhyphengHam9ccGmuGBu5Mn58dlVcPzcJGelof5AFAOCH6Z9Oog5PpfUI1AYPkY9cYNnNB2YrjU01Of9vPzynfIKSYNzMGe913v0YwRMdB1FLej_8I8CNMX0nbgLCw1_uQHkOuvoDJxg/s200/rosario_castellanos3.jpg" width="151" /></a><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En la UNAM trabajó como Directora General de Información y Prensa (1960-1966) y fue profesora en la Facultad de Filosofía y Letras. . Antes de morir estaba trabajando en el servicio exterior. Fue nombrada embajadora de México en Israel en 1971, y trabajó como catedrática en la Universidad Hebrea de Jerusalén, además de su labor como diplomática.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Castellanos murió a la temprana edad de 49 años a causa de un desafortunado accidente doméstico. Falleció en Tel Aviv el 7 de agosto de 1974, a consecuencia de una descarga eléctrica provocada por una lámpara cuando acudía a contestar el teléfono al salir de bañarse. Sus restos descansan en la Rotonda de las Personas Ilustres desde el 9 de agosto de 1974</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ajedrez</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Porque éramos amigos y a ratos, nos<br />amábamos;<br />quizá para añadir otro interés<br />a los muchos que ya nos obligaban<br />decidimos jugar juegos de inteligencia.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pusimos un tablero enfrente<br />equitativo en piezas, en valores,<br />en posibilidad de movimientos.<br />Aprendimos las reglas, les juramos respeto<br />y empezó la partida.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Henos aquí hace un siglo, sentados,<br />meditando encarnizadamente<br />como dar el zarpazo último que aniquile<br />de modo inapelable y, para siempre, al otro.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null"></a><a href="https://www.blogger.com/null" name="AMOR"></a>Amor<br /><br />Solo la voz, la piel, la superficie<br />pulida de las cosas.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco<br />rebalsaría y la mano ya no alcanza<br />a tocar mas allá.<br /><br />Distraída, resbala, acariciando<br />y lentamente sabe del contorno.<br />Se retira saciada,<br />sin advertir el ulular inútil<br />de la cautividad de las entrañas<br />ni el ímpetu del cuajo de la sangre<br />que embiste la compuerta del borbotón, ni el nudo<br />ya para siempre ciego del sollozo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El que se va se lleva su memoria,<br />su modo de ser río, de ser aire,<br />de ser adiós y nunca.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hasta que un día otro lo para, lo detiene<br />y lo reduce a voz, a piel, a superficie<br />ofrecida, entregada, mientras dentro de sí<br />la oculta soledad aguarda y tiembla.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="APELACION AL SOLITARIO"></a>Apelación al solitario</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Es necesario, a veces, encontrar compañía.<br /><br />Amigo, no es posible ni nacer ni morir<br />sino con otro. Es bueno<br />que la amistad le quite<br />al trabajo esa cara de castigo<br />y a la alegría ese aire ilícito de robo.<br /><br />¿Cómo podrías estar solo a la hora<br />completa, en que las cosas y tú hablan y hablan,<br />hasta el amanecer?</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="APUNTES PARA UNA DECLARACIÓN DE FE"></a>Apuntes para una declaración de fe<br /><br />El mundo gime estéril como un hongo.<br />Es la hoja caduca y sin viento en otoño,<br />la uva pisoteada en el lagar del tiempo<br />pródiga en zumos agrios y letales.<br />Es esta rueda isócrona fija entre cuatro cirios,<br />esta nube exprimida y paralítica<br />y esta sangre blancuzca en un tubo de ensayo.<br /><br />La soledad trazó su paisaje de escombros.<br />La desnudez hostil es su cifra ante el hombre.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESAMOR"></a>Desamor</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me vio como se mira al través de un cristal<br />o del aire<br />o de nada.<br /><br />Y entonces supe: yo no estaba allí<br />ni en ninguna otra parte<br />ni había estado nunca ni estaría.<br /><br />Y fui como el que muere en la epidemia,<br />sin identificar, y es arrojado<br />a la fosa común.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESTIERRO"></a>Destierro<br /><br />Hablábamos la lengua<br />de los dioses, pero era también nuestro silencio<br />igual al de las piedras.<br />Éramos el abrazo de amor en que se unían<br />el cielo con la tierra.<br /><br />No, no estábamos solos.<br />Sabíamos el linaje de cada uno<br />y los nombres de todos.<br />Ay, y nos encontrábamos como las muchas ramas<br />de la ceiba se encuentran en el tronco.<br /><br />No era como ahora<br />que parecemos aventadas nubes<br />o dispersadas hojas.<br />Estábamos entonces cerca, apretados, juntos.<br />No era como ahora.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESTINO"></a>Destino</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Matamos lo que amamos. Lo demás<br />no ha estado vivo nunca.<br />Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere<br />un olvido, una ausencia, a veces menos.<br />Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia<br />de respirar con un pulmón ajeno!<br />El aire no es bastante<br />para los dos. Y no basta la tierra<br />para los cuerpos juntos<br />y la ración de la esperanza es poca<br />y el dolor no se puede compartir.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El hombre es animal de soledades,<br />ciervo con una flecha en el ijar<br />que huye y se desangra.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne<br />de pupilas de vidrio; su actitud<br />que es a la vez reposo y amenaza.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El ciervo va a beber y en el agua aparece<br />el reflejo de un tigre.<br />El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve<br />- antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado )<br />igual a su enemigo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Damos la vida sólo a lo que odiamos.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DOS MEDITACIONES"></a>Dos meditaciones</span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">I<br />Considera, alma mía, esta textura<br />Áspera al tacto, a la que llaman vida.<br />Repara en tantos hilos tan sabiamente unidos<br />y en el color, sombrío pero noble,<br />firme, y donde ha esparcido su resplandor el rojo.<br />Piensa en la tejedora; en su paciencia<br />para recomenzar<br />una tarea siempre inacabada.<br /><br />Y odia después, si puedes.<br /><br />II<br />Hombrecito, ¿qué quieres hacer con tu cabeza?<br />¿Atar al mundo, al loco, loco y furioso mundo?<br />¿Castrar al potro Dios?<br />Pero Dios rompe el freno y continua engendrando<br />magníficas criaturas,<br />seres salvajes cuyos alaridos<br />rompen esta campana de cristal.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL OTRO"></a>El otro</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Por qué decir nombres de dioses, astros<br />espumas de un océano invisible,<br />polen de los jardines más remotos?<br />Si nos duele la vida, si cada día llega<br />desgarrando la entraña, si cada noche cae<br />convulsa, asesinada.<br />Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre<br />al que no conocemos, pero está<br />presente a todas horas y es la víctima<br />y el enemigo y el amor y todo<br />lo que nos falta para ser enteros.<br />Nunca digas que es tuya la tiniebla,<br />no te bebas de un sorbo la alegría.<br />Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.<br />Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,<br />lo que come es tu hambre.<br />Muere con la mitad más pura de tu muerte.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ELEGÍA"></a>Elegía</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nunca, como a tu lado, fui de piedra.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y yo que me soñaba nube, agua,<br />aire sobre la hoja,<br />fuego de mil cambiantes llamaradas,<br />sólo supe yacer,<br />pesar, que es lo que sabe hacer la piedra<br />alrededor del cuello del ahogado.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EN EL FILO DEL GOZO"></a>En el filo del gozo</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">I<br />Entre la muerte y yo he erigido tu cuerpo:<br />que estrelle en ti sus olas funestas sin tocarme<br />y resbale en espuma deshecha y humillada.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuerpo de amor, de plenitud, de fiesta,<br />palabras que los vientos dispensan como pétalos,<br />campanas delirantes al crepúsculo .</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Todo lo que la tierra echa a volar en pájaros,<br />todo lo que los lagos atesoran de cielo<br />más el bosque y la piedra y las colmenas.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuajada de cosechas bailo sobre las eras<br />mientras el tiempo llora por sus guadañas rotas.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Venturosa ciudad amurallada,<br />ceñida de milagros, descanso en el recinto<br />de este cuerpo que empieza donde termina el mío.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">II<br />Convulsa entre tus brazos como mar entre rocas,<br />rompiéndome en el filo del gozo o mansamente<br />lamiendo las arenas asoleadas.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Bajo tu tacto tiemblo<br />como un arco en tensión palpitante de flechas<br />y de agudos silbidos inminentes.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mi sangre se enardece igual que una jauría<br />olfateando la presa y el estrago<br />pero bajo tu voz mi corazón se rinde<br />en palomas devotas y sumidas.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">III<br />Tu sabor se anticipa entre las uvas<br />que lentamente ceden a la lengua<br />comunicando azúcares íntimos y selectos.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Tu presencia es el júbilo.<br />Cuando partes, arrasas jardines y transformas<br />la feliz somnolencia de la tórtola<br />en una fiera expectación de galgos.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y, amor, cuando regresas<br />el ánimo turbado te presiente<br />como los siervos jóvenes la vecindad del agua.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESTOY AQUÍ SENTADA..."></a>Estoy aquí, sentada, con todas mis palabras...<br /><br />Estoy aquí, sentada, con todas mis palabras<br />como con una cesta de fruta verde, intactas.<br /><br />Los fragmentos<br />de mil dioses antiguos derribados<br />se buscan por mi sangre, se aprisionan, queriendo<br />recomponer su estatua.<br />De las bocas destruidas<br />quiere subir hasta mi boca un canto,<br />un olor de resinas quemadas, algún gesto<br />de misteriosa roca trabajada.<br />Pero soy el olvido, la traición,<br />el caracol que no guardó del mar<br />ni el eco de la más pequeña ola.<br />Y no miro los templos sumergidos;<br />sólo miro los árboles que encima de las ruinas<br />mueven su vasta sombra, muerden con dientes ácidos<br />el viento cuando pasa.<br />Y los signos se cierran bajo mis ojos como<br />la flor bajo los dedos torpísimos de un ciego.<br />Pero yo sé: detrás<br />de mi cuerpo otro cuerpo se agazapa,<br />y alrededor de mí muchas respiraciones<br />cruzan furtivamente<br />como los animales nocturnos en la selva.<br />Yo sé, en algún lugar,<br />lo mismo<br />que en el desierto cactus,<br />un constelado corazón de espinas<br />está aguardando un hombre como el cactus la lluvia.<br />Pero yo no conozco más que ciertas palabras<br />en el idioma o lápida<br />bajo el que sepultaron vivo a mi antepasado.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="FALSA ELEGÍA"></a>Falsa elegía<br /><br />Compartimos sólo un desastre lento<br />Me veo morir en ti, en otro, en todo<br />Y todavía bostezo o me distraigo<br />Como ante el espectáculo aburrido.<br /><br />Se destejen los días,<br />Las noches se consumen antes de darnos cuenta;<br /><br />Así nos acabamos.<br /><br />Nada es. Nada está.<br />Entre el alzarse y el caer del párpado.<br /><br />Pero si alguno va a nacer (su anuncio,<br />La posibilidad de su inminencia<br />Y su peso de sílaba en el aire),<br />Trastorna lo existente,<br />Puede más que lo real<br />Y desaloja el cuerpo de los vivos.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LO COTIDIANO"></a>Lo cotidiano</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;<br />este cabello triste que se cae<br />cuando te estás peinando ante el espejo.<br />Esos túneles largos<br />que se atraviesan con jadeo y asfixia;<br />las paredes sin ojos,<br />el hueco que resuena<br />de alguna voz oculta y sin sentido.<br /><br />Para el amor no hay tregua, amor. La noche<br />se vuelve, de pronto, respirable.<br />Y cuando un astro rompe sus cadenas<br />y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,<br />no por ello la ley suelta sus garfios.<br />El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla<br />el sabor de las lágrimas.<br />Y en el abrazo ciñes<br />el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LOS ADIOSES"></a>Los adioses</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Quisimos aprender la despedida<br />y rompimos la alianza<br />que juntaba al amigo con la amiga.<br />Y alzamos la distancia<br />entre las amistades divididas.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para aprender a irnos, caminamos.<br />Fuimos dejando atrás las colinas, los valles,<br />los verdeantes prados.<br />miramos su hermosura<br />pero no nos quedamos.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MEDITACIÓN EN EL UMBRAL"></a>Meditación en el umbral<br /><br />No, no es la solución<br />tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy<br />ni apurar el arsénico de Madame Bovary<br />ni aguardar en los páramos de Ávila la visita<br />del ángel con venablo<br />antes de liarse el manto a la cabeza<br />y comenzar a actuar.<br />Ni concluir las leyes geométricas, contando<br />las vigas de la celda de castigo<br />como lo hizo Sor Juana. No es la solución<br />escribir, mientras llegan las visitas,<br />en la sala de estar de la familia Austen<br />ni encerrarse en el ático<br />de alguna residencia de la Nueva Inglaterra<br />y soñar, con la Biblia de los Dickinson,<br />debajo de una almohada de soltera.<br /><br />Debe haber otro modo que no se llame Safo<br />ni Mesalina ni María Egipciaca<br />ni Magdalena ni Clemencia Isaura.<br /><br />Otro modo de ser humano y libre.<br /><br />Otro modo de ser.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NARCISO 70"></a>Narciso 70<br /><br />Cuando abro los periódicos<br />(perdón por la inmodestia, pero a veces<br />un poco de verdad<br />es más alimenticia y confortante<br />que un par de huevos a la mexicana)<br />es para leer mi nombre escrito en ellos.<br /><br />Mi nombre, que no abrevio por ninguna razón,<br />es, a pesar de todo, tan pequeño<br />como una anguila huidiza y se me pierde<br />entre las líneas ágata que si hablaban de mí<br />no recurrían más que al adjetivo neutro<br />tras el que se ocultaba mi persona, mi libro,<br />mi última conferencia.<br /><br />¡Bah! ¡Qué importaba! ¡Estaba ahí! ¡Existía!<br />Real, patente ante mis propios ojos.<br /><br />Pero cuando no estaba... Bueno, en fin,<br />hay que ensayar la muerte puesto que se es mortal.<br /><br />Y cuando era una errata...<br /><br /><em>De "En la tierra de en medio" 1970</em></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><em><br /></em></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><em><br /></em></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOCTURNO"></a>Nocturno</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.<br />Y fui una noche entera<br />ámbito de su furia y su lamento.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¡Ah! ¿quién conoce esclavitud igual<br />ni más terrible dueño?</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En mi aridez, aquí, llevo la marca<br />de su pie sin regreso.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOSTALGIA"></a>Nostalgia</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ahora estoy de regreso.<br />Llevé lo que la ola, para romperse, lleva<br />-sal, espuma y estruendo-,<br />y toqué con mis manos una criatura viva;<br />el silencio.<br /><br />Heme aquí suspirando<br />como el que ama y se acuerda y está lejos.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PARÁBOLA DE LA INCONSTANTE"></a>Parábola de la inconstante</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Antes cuando me hablaba de mí misma, decía:<br />Si yo soy lo que soy<br />y dejo que en mi cuerpo, que en mis años<br />suceda ese proceso<br />que la semilla le permite al árbol<br />y la piedra a la estatua, seré la plenitud.<br /><br />Y acaso era verdad. Una verdad.<br /><br />Pero, ay, amanecía dócil como la hiedra<br />a asirme a una pared como el enamorado<br />se ase del otro con sus juramentos.<br /><br />Y luego yo esparcía a mi alrededor, erguida<br />en solidez de roble,<br />la rumorosa soledad, la sombra<br />hospitalaria y daba al caminante<br />-a su cuchillo agudo de memoria-<br />el testimonio fiel de mi corteza.<br /><br />Mi actitud era a veces el reposo<br />y otras el arrebato,<br />la gracia o el furor, siempre los dos contrarios<br />prontos a aniquilarse<br />y a emerger de las ruinas del vencido.<br /><br />Cada hora suplantaba a alguno; cada hora<br />me iba de algún mesón desmantelado<br />en el que no encontré ni una mala bujía<br />y en el que no me fue posible dejar nada.<br /><br />Usurpaba los nombres, me coronaba de ellos<br />para arrojar después, lejos de mi, el despojo.<br /><br />Heme aquí, ya al final, y todavía<br />no sé qué cara le daré a la muerte.<br /> </span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PRESENCIA"></a>Presencia</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Algún día lo sabré. Este cuerpo que ha sido<br />mi albergue, mi prisión, mi hospital, es mi tumba.<br /><br />Esto que uní alrededor de un ansia,<br />de un dolor, de un recuerdo,<br />desertará buscando el agua, la hoja,<br />la espora original y aun lo inerte y la piedra.<br /><br />Este nudo que fui ( de cóleras,<br />traiciones, esperanzas,<br />vislumbres repentinos, abandonos,<br />hambres, gritos de miedo y desamparo<br />y alegría fulgiendo en las tinieblas<br />y palabras y amor y amor y amores)<br />lo cortarán los años.<br /><br />Nadie verá la destrucción. Ninguno<br />recogerá la página inconclusa.<br />Entre el puñado de actos<br />dispersos, aventados al azar, no habrá uno<br />al que pongan aparte como a perla preciosa.<br />Y sin embargo, hermano, amante, hijo,<br />amigo, antepasado,<br />no hay soledad, no hay muerte<br />aunque yo olvide y aunque yo me acabe.<br /><br />Hombre, donde tú estás, donde tú vives<br />permaneceremos todos.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="REVELACIÓN"></a>Revelación</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo supe de repente:<br />hay otro.<br />Y desde entonces duermo solo a medias<br />y ya casi no como.<br /><br />No es posible vivir<br />con ese rostro<br />que es el mío verdadero<br />y que aún no conozco.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SER RÍO SIN PECES"></a>Ser río sin peces</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ser de río sin peces, esto he sido.<br />Y revestida voy de espuma y hielo.<br />Ahogado y roto llevo todo el cielo<br />y el árbol se me entrega malherido.<br /><br />A dos orillas del dolor uncido<br />va mi caudal a un mar de desconsuelo.<br />La garza de su estero es alto vuelo<br />y adiós y breve sol desvanecido.<br /><br />Para morir sin canto, ciego, avanza<br />mordido de vacío y de añoranza.<br />Ay, pero a veces hondo y sosegado<br />se detiene bajo una sombra pura.<br />Se detiene y recibe la hermosura<br />con un leve temblor maravillado.</span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TELENOVELA"></a>Telenovela<br /><br />El sitio que dejó vacante Homero,<br />el centro que ocupaba Scherezada<br />(o antes de la invención del lenguaje, el lugar<br />en que se congregaba la gente de la tribu<br />para escuchar al fuego)<br />ahora está ocupado por la Gran Caja Idiota.<br /><br />Los hermanos olvidan sus rencillas<br />y fraternizan en el mismo sofá; señora y sierva<br />declaran abolidas diferencias de clase<br />y ahora son algo más que iguales: cómplices.<br /><br />La muchacha abandona<br />el balcón que le sirve de vitrina<br />para exhibir disponibilidades<br />y hasta el padre renuncia a la partida<br />de dominó y pospone<br />los otros vergonzantes merodeos nocturnos.<br /><br />Porque aquí, en la pantalla, una enfermera<br />se enfrenta con la esposa frívola del doctor<br />y le dicta una cátedra<br />en que habla de moral profesional<br />y las interferencias de la vida privada.<br /><br />Porque una viuda cosa hasta perder la vista<br />para costear el baile de su hija quinceañera<br />que se avergüenza de ella y de su sacrificio<br />y la hace figurar como una criada.<br /><br />Porque una novia espera al que se fue;<br />porque una intrigante urde mentiras:<br />porque se falsifica un testamento;<br />porque una soltera da un mal paso<br />y no acierta a ocultar las consecuencias.<br /><br />Pero también porque la debutante<br />ahuyenta a todos con su mal aliento.<br />Porque la lavandera entona una aleluya<br />en loor del poderoso detergente.<br />Porque el amor está garantizado<br />por un desodorante<br />y una marca especial de cigarrillos<br />y hay que brindar por él con alguna bebida<br />que nos hace felices y distintos.<br /><br />Y hay que comprar, comprar, comprar, comprar.<br />Porque compra es sinónimo de orgasmo,<br />porque comprar es igual que beatitud,<br />porque el que compra se hace semejante a dioses.<br /><br />No hay en ello herejía.<br />Porque en la concepción y en la creación del hombre<br />se usó como elemento la carencia.<br />Se hizo de él un ser menesteroso,<br />una criatura a la que le hace falta<br />lo grande y lo pequeño.<br /><br />Y el secreto teológico, el murmullo<br />murmurado al oído del poeta,<br />la discusión del aula del filósofo<br />es ahora potestad del publicista.<br /><br />Como dijimos antes no hay nada malo en ello.<br />Se está siguiendo un orden natural<br />y recurriendo a su canal idóneo.<br /><br />Cuando el programa acaba<br />la reunión se disuelve.<br />Cada uno va a su cuarto<br />mascullando un -apenas- "buenas noches".<br /><br />Y duerme. Y tiene hermosos sueños prefabricados.</span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" style="text-align: start;"></a></span></div>
<div align="left" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TRAYECTORIA DEL POLVO"></a>Trayectoria del polvo</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /><br />VII<br />He aquí que la muerte tarda como el olvido.<br />Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.<br />Es inútil correr, precipitarse,<br />huir hasta inventar nuevos caminos<br />y también es inútil estar quieto<br />sin palpitar siquiera para que nos oiga.<br /><br />Cada minuto es la saeta en vano<br />disparada hacia ella,<br />eficaz al volver contra nosotros. </span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Inútil aturdirse y convocar a la fiesta</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">pues cuando regresamos, inevitablemente,</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">alta la noche, al entreabrir la puerta</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">la encontramos inmóvil esperándonos.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y no podemos escapar viviendo</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">porque la Vida es una de sus máscaras.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y nada nos protege de su furia</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ni la humildad sumisa hacia su látigo</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ni la entrega violenta</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">al círculo cerrado de sus brazos.</span></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzcwGRv-HgRGuH_kMgHAfoqoYG-cFbci_nG1pM4pFhQRKjIFh8_HphNlCaO7ksIIuUeSWEYHYtFtCOs_TYtV_GcLsUyQj4f1_ZUGKckuj6wV8SaJhcYZGLlLRrQKl6xPE3T27Kttillzc/s1600/f40c8233200ac26cb5a852e5b79ea489.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzcwGRv-HgRGuH_kMgHAfoqoYG-cFbci_nG1pM4pFhQRKjIFh8_HphNlCaO7ksIIuUeSWEYHYtFtCOs_TYtV_GcLsUyQj4f1_ZUGKckuj6wV8SaJhcYZGLlLRrQKl6xPE3T27Kttillzc/s400/f40c8233200ac26cb5a852e5b79ea489.jpg" width="400" /></a></div>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-56617645768161194002017-03-18T11:35:00.001-04:002017-03-18T11:42:42.505-04:00Rainer Maria Rilke<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Rainer Maria Rilke (también Rainer Maria von Rilke) (4 de diciembre de 1875, en Praga, Bohemia, en aquellos tiempos Imperio austrohúngaro - 29 de diciembre de 1926, en Val-Mont, Suiza) es considerado uno de los poetas más importantes en alemán y de la literatura universal. Sus obras fundamentales son las Elegías de Duino y los Sonetos a Orfeo. En prosa destacan las Cartas a un joven poeta y Los cuadernos de Malte Laurids Brigge. Es autor también de varias obras en francés.
Biografía 1875-1896 </div>
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René Karl Wilhelm Johann Josef Maria Rilke nació en Praga, en la calle entonces llamada en alemán Heinrichsgasse, 19, el 4 de diciembre de 1875. Su infancia y adolescencia, que transcurrieron en Praga, no fueron muy felices. Su padre, Josef Rilke (1838-1906), tras una carrera militar poco exitosa a causa de sus problemas de salud, trabajaba como oficial ferroviario. Su madre, Sophie (Phia) Entz (1851-1931), procedía de una familia de industriales de Praga (de origen judío, pero convertida al cristianismo para eludir el antisemitismo). El matrimonio se deshizo en 1884, ya que Sophie abandonó Praga para instalarse en la corte de Viena, tratando de hacer valer sus pretensiones nobiliarias. La relación entre la madre y su único hijo fue problemática, ya que Sophie no había podido superar la temprana muerte de su primogénita y obligó a René (en francés, 'Renacido') a vestirse de niña hasta que cumplió cinco años. Sophie Entz sobrevivió cinco años a su hijo. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiK0DljoGxAf5K6j2RDgNQncJEFw7SkPBOXWZRPOcgCqw_PzavV5TvuQkhEmo36M1vrcj4e1GBXI1dLuqvE_mN1whLY4A_U0CPF2SQP2e-_Dc4y5fMy2EYeyhLv5AIMr0dY6p_jcQ-wtI/s1600/Rainer+Maria+Rilke+01.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiK0DljoGxAf5K6j2RDgNQncJEFw7SkPBOXWZRPOcgCqw_PzavV5TvuQkhEmo36M1vrcj4e1GBXI1dLuqvE_mN1whLY4A_U0CPF2SQP2e-_Dc4y5fMy2EYeyhLv5AIMr0dY6p_jcQ-wtI/s200/Rainer+Maria+Rilke+01.jpg" width="131" /></a>Obligado por su padre, René ingresó en 1886 en la Escuela militar secundaria de Sankt Pölten, que calificará más tarde de «abecedario de horrores», pero la abandonó por problemas de salud en 1891. Entre 1892 y 1895 recibió lecciones privadas para prepararse con vistas al examen de ingreso en la Universidad, que superó con éxito en 1895. En 1895 y 1896 estudió literatura, historia del arte y filosofía en Praga y luego en Múnich. </div>
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Tras abandonar Praga, Rilke cambió su primer nombre de René a Rainer.
Su primer libro de poemas, Vida y canciones (Leben und Lieder), muy influido por la poesía de Heinrich Heine, se publicó en 1894. En los años siguientes dio a la imprenta otras obras: Ofrenda a los lares (Larenopfer), en 1895; y Coronado de sueños (Traumgekrönt), en 1896.
1897-1902 Lou Andreas-Salomé.
En Múnich, en 1897, Rainer Maria Rilke conoció a Lou Andreas-Salomé (1861-1937), antigua conocida de Friedrich Nietzsche, casada y catorce años mayor que él, con la que sostuvo un apasionado idilio que duraría hasta 1899. Incluso después de su separación, Lou Andreas-Salomé continuó siendo la principal confidente de Rilke hasta la muerte del poeta en 1926. A través de ella, que fue alumna de Sigmund Freud en 1912 y 1913, Rilke llegó a conocer el psicoanálisis. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjffzKBxtkWyHrgpaPmTOXHrgGiXxw9a9FukH7_02hT0vmT3fm6xZZ9ZSMnkgNbf0rqFJETQQYl6WlHITQ9Pxp2orySIu777b2QpCThC9fLGWrL1TbTTSR5lVn0O7Y0LycQxdaD7uhy6hA/s1600/Rilke_and_Klossowska_at_Chateau_Muzot_1923-e1449157571548.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjffzKBxtkWyHrgpaPmTOXHrgGiXxw9a9FukH7_02hT0vmT3fm6xZZ9ZSMnkgNbf0rqFJETQQYl6WlHITQ9Pxp2orySIu777b2QpCThC9fLGWrL1TbTTSR5lVn0O7Y0LycQxdaD7uhy6hA/s200/Rilke_and_Klossowska_at_Chateau_Muzot_1923-e1449157571548.jpg" width="200" /></a></div>
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El 11 de junio de 1919 Rilke viajó desde Múnich a Suiza. Le resultó difícil encontrar un lugar adecuado donde instalarse, y residió sucesivamente en varias localidades suizas, como Soglio, Locarno y Berg am Irchel. Sólo en el verano de 1921 fijó su residencia permanente en el castillo de Muzot, cerca de Sierre, en Valais. En mayo de 1922 el protector de Rilke, Werner Reinhart (1884-1951), compró el edificio para evitarle a Rilke el pago del alquiler.
En un período intensamente creativo, Rilke completó las Elegías de Duino en el plazo de unas semanas, en febrero de 1922. Antes y después de esa fecha trabajó en Los sonetos a Orfeo. </div>
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A partir de 1923 Rilke tuvo que afrontar un serio problema de salud que necesitó una prolongada estancia en el sanatorio de Schöneck y luego en el de Val-Mont. Sólo tras su muerte se supo que la enfermedad de Rilke era la leucemia. El poeta murió el 29 de diciembre de 1926 en el sanatorio suizo de Val-Mont, y fue sepultado el 2 de enero de 1927 en el cementerio de Raron (localidad del Valais). Él mismo escogió su epitafio: </div>
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<div style="text-align: center;">
Rose, oh reiner Widerspruch, Lust, </div>
<div style="text-align: center;">
Niemandes Schlaf zu sein unter soviel </div>
<div style="text-align: center;">
Lidern. </div>
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<div style="text-align: center;">
Rosa, oh contradicción pura, deleite </div>
<div style="text-align: center;">
de no ser sueño de nadie bajo tantos </div>
<div style="text-align: center;">
párpados.</div>
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<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Canción de amor<br /><br />¿Cómo sujetar mi alma para<br />que no roce la tuya?<br />¿Cómo debo elevarla<br />hasta las otras cosas, sobre ti?<br />Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,<br />en un rincón extraño y mudo<br />donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.<br /><br />Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,<br />nos une, como un golpe de arco,<br />que una sola voz arranca de dos cuerdas.<br />¿En qué instrumento nos tensaron?<br />¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?<br />¡Oh, dulce canto!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CANCIONES DE LOS ÁNGELES"></a>Canciones de los ángeles<br /><br />No he soltado a mi ángel mucho tiempo,<br />y se me ha vuelto pobre entre los brazos,<br />se hizo pequeño, y yo me hacía grande:<br />de repente yo fui la compasión;<br />y él, solamente. un ruego tembloroso.<br /><br />Le .di su cielo entonces: me dejó<br />él lo cercano, de que él se marchaba;<br />a cernerse aprendió. yo aprendí vida,<br />y nos reconocimos . lentamente...<br /><br />Aunque mi ángel no tiene ya deber,<br />por mi día más fuerte desplazado,<br />baja a veces su rostro con nostalgia,<br />como si no quisiera ya su cielo.<br /><br />Querría alzar de nuevo, de mis pobres<br />días, sobre las cimas de los bosques<br />rumorosos, mis pálidas plegarias<br />basta la patria de los querubines.<br /><br />Allí llevó mi llanto originario<br />y pensamientos; y mis diminutos<br />dolores se volvieron allí bosques<br />que susurran sobre él...<br /><br />Sí algún día, en las tierras de la vida,<br />entre el ruido de feria y de mercado,<br />la palidez olvido de mi infancia<br />florecida, y olvido el primer ángel,<br />su bondad, sus ropajes y sus manos<br />en oración, su mano bendiciendo;<br />conservaré en mis sueños más secretos<br />siempre el plegarse de esas alas,<br />que como un ciprés blanco<br />quedaban detrás de él...<br /><br />Sus manos se quedaron como ciegos<br />pájaros que, engañados por el sol,<br />cuando, sobre las olas, los demás<br />se fueron a perennes primaveras,<br />han de afrontar los vientos invernales<br />en los tilos vacíos, sin follaje.<br /><br />Había en sus mejillas la vergüenza<br />de las novias, que el espanto del alma<br />tapan con púrpuras oscuras<br />ante el esposo.<br /><br />Y en los ojos había<br />resplandor del primer día:<br />pero sobre todo<br />descollaban las alas portadoras...<br /><br />Había expectación en la llanura<br />por un huésped que no acudió jamás:<br />aún pregunta tal vez el jardín trémulo:<br />su sonrisa después se vuelve inválida.<br /><br />Y por los barrizales aburridos<br />se empobrece en la tarde la alameda,<br />las manzanas se angustian en las ramas<br />y les hacen sufrir todos los vientos.<br /><br />Es donde están las últimas cabañas<br />y casas nuevas que, con pecho angosto,<br />se asoman estrujadas, entre andamios miedosos,<br />quieren saber dónde empieza el campo.<br /><br />Allí la primavera siempre es pálida, a medias,<br />el verano es febril tras esas tablas:<br />enferman los ciruelos y los niños,<br />y tan sólo el otoño allí tiene algo<br /><br />de remoto y conciliador: a veces<br />son sus tardes de suave derretirse:<br />dormitan las ovejas, y el pastor con zamarra<br />se apoya, oscuro, en la última farola.<br /><br />Alguna vez ocurre en la honda noche<br />que se despierta el viento, como un niño,<br />y pasa la alameda, solitario,<br />quedo, quedo, llegando hasta la aldea.<br /><br />Y a tientas va marchando hasta el estanque<br />y se para después a oír en torno:<br />y las casas están pálidas todas<br />y las encinas mudas...</span></div>
<em><span style="font-family: inherit;">Versión de Adrian Kovacsics</span></em><br />
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<span style="font-family: inherit;"><em><br /></em><a href="https://www.blogger.com/null" name="DER PANTHER"></a>Der Panther<br /><br />Su mirada se ha cansado de tanto observar<br />esos barrotes ante sí, en desfile incesante,<br />que nada más podría entrar ya en ella.<br />Le parece que sólo hay miles de barrotes<br />y que detrás de ellos ningún mundo existe.<br /><br />Mientras avanza dibujando una y otra vez<br />con sus pisadas círculos estrechos,<br />el movimiento de sus patas hábiles y suaves<br />va mostrando una rotunda danza,<br />en torno a un centro en el que sigue alerta<br />una imponente voluntad.<br /><br />Sólo a veces, permite en silencio, la apertura<br />de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;<br />y cruza una imagen hacia adentro,<br />se desliza a través de los tensos músculos<br />cae en su corazón, se desvanece y muere.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DÍA DE OTOÑO"></a>Día de otoño<br /><br />Señor: es hora. Largo fue el verano.<br />Pon tu sombra en los relojes solares,<br />y suelta los vientos por las llanuras.<br /><br />Haz que sazonen los últimos frutos;<br />concédeles dos días más del sur,<br />úrgeles a su madurez y mete<br />en el vino espeso el postrer dulzor.<br /><br />No hará casa el que ahora no la tiene,<br />el que ahora está solo lo estará siempre,<br />velará, leerá, escribirá largas cartas,<br />y deambulará por las avenidas,<br />inquieto como el rodar de las hojas.</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Jaime Ferreiro</i></span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LAS ELEGÍAS DE DUÍNO"></a>Las elegías de Duíno<br /><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="Primera elegía"></a>Primera elegía<br /><br />¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes<br />angélicas? Y aun si de repente algún ángel<br />me apretara contra su corazón, me suprimiría<br />su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada<br />sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces<br />de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente<br />desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.<br />Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta<br />tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No<br />los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos<br />animales que no nos sentimos muy seguros en casa,<br />dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás<br />algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;<br />nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad<br />de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,<br />y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento<br />lleno de espacio cósmico nos roe la cara:<br />¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,<br />la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima<br />al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?<br />Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.<br />¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen<br />tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá<br />los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo.<br /><br />Sí, las primaveras de veras te necesitaban. Varias<br />estrellas te pedían que las rastrearas. Se alzaba<br />en el pasado una ola hacia ti, o cuando pasabas<br />por una ventana abierta, se te entregaba un violín.<br />Todo esto era una misión, ¿pero fuiste capaz de cumplirla?<br />¿No estabas siempre distraído por la esperanza, como<br />si todo ello te anunciara a una amada?<br />¿Dónde intentas alojarla, si en ti los grandes pensamientos extraños<br />entran y salen, y con frecuencia se quedan durante la noche?.<br />Pero si sientes anhelos, canta pues a las amantes; no es,<br />en absoluto, suficientemente inmortal su famoso<br />sentimiento. Aquéllas que casi envidias, las abandonadas,<br />las encuentras mucho más amantes que las saciadas.<br />Empieza siempre de nuevo la alabanza siempre inalcanzable.<br />Piensa: el héroe sigue en pie, aun el ocaso fue para él<br />sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.<br />Pero a las amantes la exhausta naturaleza las recoge<br />en su seno, como si no hubiera fuerzas para lograr esto<br />dos veces. ¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,<br />y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado<br />abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante:<br />¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos<br />dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es<br />tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,<br />temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,<br />para ser, unidos en el salto, algo más que la sola<br />flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte.<br /><br />Voces, voces. Corazón mío, escucha, como sólo los santos<br />escuchaban; la enorme llamada los alzaba del suelo;<br />pero ellos seguían de rodillas, de modo imposible,<br />sin darse cuenta: de tal manera escuchaban. No<br />que pudieras soportar la voz de Dios, lejos de eso, pero<br />escucha el soplo, las noticia incesante que se forma<br />del silencio. Murmura hasta ti desde aquellos que han<br />muerto jóvenes. ¿Acaso su destino no se dirigió siempre<br />tranquilamente a ti, en Roma y Nápoles, cuando entrabas<br />en alguna iglesia? O una inscripción sublime se grababa<br />para ti, como hace poco la lápida de Santa María Formosa?<br />¿Qué quieren de mí? Debo apartar en silencio<br />la apariencia de injusticia que a veces estorba un poco<br />el puro movimiento de sus espíritus.<br /><br />Realmente es extraño ya no habitar la tierra,<br />ya no ejercitar las costumbres apenas aprendidas;<br />a las rosas, y a otras cosas particularmente promisorias,<br />ya no darles el significado del futuro humano; ya no ser<br />aquél que uno fue en interminables manos angustiadas<br />y hasta hacer a un lado el propio nombre, como un juguete<br />roto. Extraño, ya no seguir deseando los deseos. Extraño,<br />ver todo lo que tenía sus propias relaciones, aletear<br />tan suelto en el espacio. Y estar muerto es doloroso,<br />y lleno de recuperación, de modo que uno rastree<br />lentamente un poco de eternidad. Pero todos los vivos<br />cometen el mismo error de diferenciar demasiado<br />tajantemente. Los ángeles (se dice) con frecuencia no<br />sabrían si andan entre los vivos o entre los muertos.<br />La corriente eterna arrastra siempre consigo todas<br />las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.<br /><br />Finalmente ya no nos necesitan, los que partieron<br />temprano, uno se desteta dulcemente de lo terrestre, como<br />uno se emancipa con ternura de los senos de la madre.<br />Pero nosotros, que necesitamos tan grandes secretos,<br />nosotros que tan frecuentemente obtenemos del duelo<br />progresos dichosos, ¿podríamos existir sin ellos?<br />¿Es inútil el mito de que, en la antigüedad, durante<br />las lamentaciones fúnebres por Linos,<br />una atrevida música primitiva se abrió paso en la árida materia<br />inerte; y entonces, por primera vez, en el espacio<br />sobresaltado, en el que un muchacho casi divino de pronto<br />se perdió para siempre, el vacío produjo esa vibración<br />que ahora nos entusiasma y nos consuela y ayuda?</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="Segunda elegía"></a>Segunda elegía<br /><br />Todo ángel es terrible. Y sin embargo, ay, los invoco<br />a ustedes, casi mortíferos pájaros del alma, sé quiénes<br />son ustedes. Los días de Tobías, ¿dónde quedaron?,<br />cuando uno de los más radiantes apareció en el umbral<br />sencillo de la casa un poco disfrazado para el viaje,<br />ya no tremendo (muchacho para el muchacho,<br />que se asomó, curioso). Si ahora avanzara el arcángel,<br />el peligroso, desde atrás de las estrellas, un solo paso,<br />que bajara y se acercara: el propio corazón, batiendo<br />alto, nos mataría. ¿Quién es usted?<br />Tempranos afortunados, ustedes, los mimados<br />de la creación, cadena de cumbres, cordillera roja<br />del amanecer de todo lo creado -polen de la divinidad<br />floreciente, coyunturas de la luz, corredores,<br />escalones, tronos, espacios del ser, escudos<br />deliciosos, tumultos del sentimiento tormentosamente<br />arrebatado, y de pronto, individualizados, espejos,<br />ustedes, los que recogen nuevamente en sus propios<br />rostros, la propia belleza que han irradiado.<br /><br />Porque nosotros, siempre que sentimos, nos evaporamos;<br />ay, nosotros nos exhalamos a nosotros mismos,<br />nos disipamos; de ascua en ascua soltamos un olor cada<br />vez más débil. Probablemente alguien nos diga: Sí,<br />entras en mi sangre; este cuarto, la primavera se llena<br />de ti..., ¿de qué sirve? Él no puede retenernos,<br />nos desvanecemos en él y en torno suyo.<br />Y aquellos que son hermosos, oh, ¿quién los retiene?<br />Incesantemente la apariencia llega y se va de sus<br />rostros. Como rocío de la hierba matinal se esfuma<br />de nosotros lo que es nuestro, como el calor<br />de un plato caliente. Oh, sonrisa ¿a dónde? Oh,<br />mirada a lo alto: nueva, cálida, fugitiva<br />ola del corazón; sin embargo, ay, somos eso. ¿Entonces<br />el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe<br />a nosotros? ¿De veras los ángeles recapturan solamente<br />lo suyo, lo que han irradiado, o a veces, como<br />por descuido, hay algo nuestro en todo ello? ¿Estamos<br />tan entremezclados en sus facciones, como la vaga<br />expresión en los rostros de las mujeres preñadas?<br />Ellos no lo advierten en el torbellino de su regreso<br />a sí mismos. (¿Cómo habrían de advertirlo?).<br /><br />Los amantes podrían, si lo comprendieran,<br />hablar extrañamente en el aire nocturno. Pues parece<br />que todo nos oculta. Mira, los árboles son; las casas<br />que habitamos permanecen todavía. Sólo nosotros pasamos<br />de largo sobre todas las cosas como un cambio<br />de vientos. Y todo se une para acallarnos, mitad<br />por vergüenza quizás, y mitad por esperanza indecible.<br /><br />Amantes, a ustedes, satisfechos el uno en el otro,<br />les pregunto por nosotros. Ustedes, los que se aferran<br />a sí mismos. ¿Tienen pruebas? Miren, me ha ocurrido que<br />mis manos se reconozcan entre sí, o que mi rostro ajado<br />se refugie en ellas. Eso me da cierta sensación. ¿Pero<br />quién, sólo por eso, se atrevió a creer que de veras<br />es? Sin embargo ustedes, los que crecen el uno<br />en el arrobo del otro, hasta que él suplica, abrumado:<br />“Basta”; ustedes, los que crecen, bajo sus recíprocas<br />manos, más exuberantes, como años de grandes uvas;<br />los que mueren a veces, sólo porque el otro se ha<br />expandido demasiado; a ustedes les pregunto por nosotros.<br />Sé que se tocan tan dichosamente porque la caricia<br />retiene, porque no desaparece el sitio que ustedes,<br />los tiernos, ocupan; porque, debajo de todo ello, ustedes<br />sienten la duración pura. Ustedes, de sus abrazos,<br />por ello, casi se prometen eternidad. Sin embargo, cuando<br />ya se han sostenido el sobresalto de la primera mirada,<br />y ya ocurrieron las ansias junto a la ventana<br />y del primer paseo juntos, una vez, por el jardín:<br />Ustedes, amantes, ¿siguen todavía entonces siendo<br />los mismos? Cuando el uno alza al otro hasta su boca<br />y se unen -bebida con bebida-: ¡oh, de qué manera<br />tan extraña el bebedor entonces se escapa de su función!<br /><br />¿No se asombraron ustedes, en las estelas áticas,<br />de la prudencia de los gestos humanos? El amor<br />y la despedida, ¿no fueron puestos demasiado<br />ligeramente sobre los hombros, como si se tratara<br />de seres hechos de otra materia que nosotros?<br />Recuerden las manos, cómo se posan sin presión, aunque<br />hay vigor en los torsos. Estos dueños de sí mismos<br />lo sabían: Hasta aquí, nosotros; esto es lo nuestro,<br />tocarnos así; que los dioses nos aprieten<br />con mayor fuerza. Pero eso es cosa de los dioses.<br />Si nosotros encontráramos también una pura, contenida,<br />estrecha, humana franja de huerto, nuestra, entre<br />río y roca. Pues nuestro propio corazón nos excede<br />tanto como a aquéllos. Y ya no podemos mirarlo<br />a través de imágenes que lo sosieguen, ni a través<br />de cuerpos divinos, en los que se contenga más.<br /><br /><em>De "Las Elegías de Duíno" 1922</em><br /><br /><em>Versión de Jaime Ferrero Alemparte</em><br /><br /> </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Las rosas</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><br />Si tu frescura a veces nos sorprende tanto<br />dichosa rosa,<br />es que en ti misma, por dentro,<br />pétalo contra pétalo, descansas.<br /><br />Conjunto bien despierto cuyo centro<br />duerme, mientras se tocan, innumerables,<br />las ternuras de ese corazón silencioso<br />que suben hasta la extrema boca.<br /><br /> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OFRENDA"></a>Ofrenda</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">¡Oh, cómo florece mi cuerpo, desde cada vena,<br />con más aroma, desde que te reconozco!<br />Mira, ando más esbelto y más derecho,<br />y tú tan sólo esperas... ¿pero quién eres tú?<br /><br />Mira; yo siento cómo distancio,<br />cómo pierdo lo antiguo, hoja tras hoja.<br />Sólo tu sonrisa permanece como muchas estrellas<br />sobre ti, y pronto también sobre mí.<br /><br />A todo aquello que a través de mi infancia<br />sin nombre aún refulge, como el agua,<br />le voy a dar tu nombre en el altar<br />que está encendido de tu pelo<br />y rodeado, leve, con tus pechos.</span><br />
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<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ORACIONES DE LAS MUCHACHAS A MARÍA"></a>Oraciones de las muchachas a María<br /><br />Haz que algo nos ocurra. Mira<br />cómo hacia la vida temblamos.<br />Y queremos alzarnos como<br />un resplandor y una canción.<br /><br />Querías ser como las otras,<br />que en el frescor se visten, tímidas;<br />tu alma quería que sus cantos<br />cansados de muchacha, en seda<br />florecieran hasta las lindes<br />de la vida. Pero en lo hondo<br />de lo enfermo tuyo, una fuerza<br />osó echar pámpanos: brillaron<br />soles, y se hundieron semillas,<br />y lo volviste como el vino.<br /><br />Y ahora estás tú, dulce y saciada<br />como tarde, en nosotras todas;<br />y sentimos cómo caemos<br />y nos dejas sin brillo a todas...<br /><br />Mira, son tan estrechos nuestros<br />días, y temeroso el cuarto .<br />de la noche; todas deseamos<br />desmañadas, la rosa roja.<br /><br />Debes sernos suave, María,<br />florecemos desde lo sangre,<br />tú sola puedes sabe cómo<br />el anhelo hace tanto daño;<br /><br />tú misma has percibido este<br />dolor de doncella en el alma;<br />tiene un tacto como de nieve<br />navideña pero está ardiendo...<br /><br />De tantas cosas, nos quedó el sentido:<br />precisamente de lo suave y tierno<br />hemos sacado un poco de saber;<br />como de un secreto jardín,<br />como de un almohadón de seda,<br />que se nos ha metido bajo el sueño,<br />o de algo, que nos quiere<br />con ternura desconcertante...<br /><br /></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POR TI, PARA QUE UN DÍA LLEGARAS"></a>Por ti, para que tú un día llegaras...</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Por ti, para que tú un día llegaras,<br />¿no respiraba yo a media noche<br />el flujo que ascendía de las noches?<br />Porque esperaba, con magnificencias<br />casi inagotables, saciar tu rostro<br />cuando reposó una vez contra el mío<br />en infinita suposición.<br />Silencioso se hizo espacio en mis rasgos;<br />para responder a tu gran mirada<br />se espejaba, se ahondaba mi sangre.<br />¡Qué expresión fue sembrada en mi interior<br />para que, cuando crece tu sonrisa,<br />proyecte sobre ti espacio cósmico!<br />Pero tú no vienes, o vienes demasiado tarde.<br />Precipitaros, ángeles, sobre este<br />linar azul. ¡Segad, segad, oh ángeles!</span><br />
<em><span style="font-family: inherit;">Versión de Jaime Ferrero Alemparte</span></em><br />
<br />
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SEPULCRO DE UNA MUCHACHA JOVEN"></a>Sepulcro de una muchacha joven<br /><br />Lo recordamos todavía. Es como si todo esto<br />tuviera que ser una vez más.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Como un árbol en la costa de los limones<br />llevabas tus pequeños pechos leves<br />hacia adentro del murmullo de su sangre<br />de aquel dios.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y era tan esbelto<br />fugitivo, el que mima a las mujeres.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Dulce y ardiente, cálido como tu pensamiento,<br />cubriendo con su sombra tu flanco juvenil<br />e inclinado como tus cejas.</span></blockquote>
</blockquote>
<blockquote>
<blockquote>
<em><span style="font-family: inherit;">Versión de Jaime Ferrero Alemparte</span></em><br />
<br />
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<br /></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TODOS CUANTOS TE BUSCAN TE TIENTAN"></a>Todos cuantos te buscan te tientan...<br /><br />Todos cuantos te buscan te tientan.<br />Y quienes te encuentran te atan<br />al gesto ya la imagen.<br /><br />Yo en cambio quiero comprenderte<br />como te comprende la tierra;<br />con mi madurar<br />madura tu reino.<br /><br />No quiero de ti vanidad alguna<br />que te demuestre.<br /><br />Sé que el tiempo<br />no se llama como tú.<br /><br />No hagas por mí milagros.<br />Da la razón a tus leyes<br />que de generación en generación<br />se tornan más visibles.</span></blockquote>
</blockquote>
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<em><span style="font-family: inherit;">Versión de Adrian Kovacsics</span></em><br />
<br />
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="UN DÍA TE TOMÉ ENTRE MIS BRAZOS"></a>Un día tomé entre mis manos...<br /><br />Un día tomé entre mis manos<br />tu rostro. Sobre él caía la luna.<br />El más increíble de los objetos<br />sumergido bajo el llanto.<br />Como algo solícito, que existe en silencio,<br />tenía que durar casi como una cosa.<br />y con todo nada había en la fría noche<br />que más infinitamente se me escapara.<br />Oh, porque desembocamos en estos lugares,<br />se apresuran hacia la pequeña superficie<br />todas las ondas de nuestro corazón,<br />voluptuosidad y desfallecimiento,<br />y al fin, ¿a quién ofrecemos todo esto?<br />Ay, al extraño, que nos ha malentendido,<br />ay, a aquel otro, que nunca hemos encontrado,<br />a aquellos siervos, que nos han maniatado,<br />a los vientos de primavera, que se han desvanecido,<br />ya la quietud, la perdedora.</span></blockquote>
</blockquote>
<em><span style="font-family: inherit;">Versión de Jaime Ferrero Alemparte</span></em><br />
<em><span style="font-family: inherit;"><br /></span></em>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_P-cRwY8X-quRiPVrWesUt08ApBPc6WDbcg0gP5ouMV4s3AQWwm1Oe7vl6RyzIhEPbQn5HiPmMqmTqO4lKsYScNY6DNwACe6I7pNUMaXHotlPiqAM56nOE50-MTV5X1-phhpJWnbvhM/s1600/rilkeamor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_P-cRwY8X-quRiPVrWesUt08ApBPc6WDbcg0gP5ouMV4s3AQWwm1Oe7vl6RyzIhEPbQn5HiPmMqmTqO4lKsYScNY6DNwACe6I7pNUMaXHotlPiqAM56nOE50-MTV5X1-phhpJWnbvhM/s640/rilkeamor.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="color: #c4cad4; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><em><br /></em></span></div>
</blockquote>
</blockquote>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-86117954326926487022016-10-16T09:18:00.001-04:002017-04-30T11:41:22.428-04:00Homero Aridjis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxPAtmikIp7BqCmub3SYA6iDhcy1aY6vav1iy5B-3MWytnE4jIiR3hC5rkA1M5qGrjRJ7G0VHaEwHLvOfM0-nkF0bUTE2WISnvFrMPQ48rDQyb78UIcCN6yBWhQxikob-J2Z72W0yxjg/s1600/1h7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxPAtmikIp7BqCmub3SYA6iDhcy1aY6vav1iy5B-3MWytnE4jIiR3hC5rkA1M5qGrjRJ7G0VHaEwHLvOfM0-nkF0bUTE2WISnvFrMPQ48rDQyb78UIcCN6yBWhQxikob-J2Z72W0yxjg/s400/1h7.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoRxPO-IOp1jtI35e7MgsoxSJ3Sn3MA2FanTcoxmmLI-9Sf0YGDEQkSnc1Z6lNz80K2xkH-4Ep7J6pDJt-0gvFDW9rnG0rOpO2HmQy1SXRMZw9R_DV2G54pwwUiLoM2j3B8c2c7O0gnKI/s1600/h2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoRxPO-IOp1jtI35e7MgsoxSJ3Sn3MA2FanTcoxmmLI-9Sf0YGDEQkSnc1Z6lNz80K2xkH-4Ep7J6pDJt-0gvFDW9rnG0rOpO2HmQy1SXRMZw9R_DV2G54pwwUiLoM2j3B8c2c7O0gnKI/s200/h2.jpg" width="200" /></a>Hijo de padre griego y madre mexicana,nació en Contepec, Michoacán, en el año 1940. Aridjis fue el más joven de cinco hermanos. Su padre luchó en el ejército griego durante la Primera Guerra Mundial y en la Guerra Turco-Griega. Su madre creció en Contepec durante la Revolución Mexicana.</div>
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<br /></div>
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Después de casi perder la vida a la edad de diez años en un accidente de escopeta, Aridjis se convirtió en un ávido lector y empezó a escribir poesía. En 1959 obtuvo la beca del Centro Mexicano de Escritores, otorgada por la Fundación Rockefeller, y ganó en 1965 por Mirándola dormir el Premio Xavier Villaurrutia, el más joven escritor en recibirlo en la historia del premio.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nierXE1sqKgdVwRxMyp21xnJMxPUpzOiFYc88-A051aFWATkJz4vAHjn6opCVdd8VDwIz9J3MM120PVDPx7cgD09HuzxkjEo-4lEKrT-DdO7enzSDYS_tmhBOgf8QgkA2dRFO5pTUBE/s1600/images+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9nierXE1sqKgdVwRxMyp21xnJMxPUpzOiFYc88-A051aFWATkJz4vAHjn6opCVdd8VDwIz9J3MM120PVDPx7cgD09HuzxkjEo-4lEKrT-DdO7enzSDYS_tmhBOgf8QgkA2dRFO5pTUBE/s200/images+%25282%2529.jpg" width="200" /></a>Durante su infancia, a menudo subía al Altamirano, el cerro de su pueblo, para observar la llegada de la mariposa Monarca. Cuando creció, la tala del bosque y su preocupación por el destino de las mariposas y los árboles detonaron su temprana defensa del medio ambiente.Aridjis es reconocido ampliamente como uno de los líderes más destacados del movimiento ambiental en América Latina.</div>
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<br /></div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
Estudió periodismo en la escuela Carlos Septién García de la ciudad de México y asistió al taller literario de Juan José Arreola, Si bien durante toda su vida ha estado vinculado al mundo de las letras, este autor que impartió clases de literatura en diversas universidades de Estados Unidos también se desempeñó como embajador en Suiza, agregado cultural en los Países Bajos y embajador de México ante la UNESCO.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzCuTh1CfyK08NiW5sJeY88xuOQvmorM3DHczoHirQ0_9CWccUUXPMuvzBvP7HYkA3HvYSBjZBn8H27dE8Fj5e_dzB4iDTr5IRuusjLzGNdAwjuXetMS-kCwmeqYGQ-EgNW8FnOnlC-m4/s1600/mexican-author-homero-aridjis-poses-for-a-photograph-among-lit-candles-fe6x1p.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzCuTh1CfyK08NiW5sJeY88xuOQvmorM3DHczoHirQ0_9CWccUUXPMuvzBvP7HYkA3HvYSBjZBn8H27dE8Fj5e_dzB4iDTr5IRuusjLzGNdAwjuXetMS-kCwmeqYGQ-EgNW8FnOnlC-m4/s200/mexican-author-homero-aridjis-poses-for-a-photograph-among-lit-candles-fe6x1p.jpg" width="200" /></a>Por otra parte, no se puede dejar de mencionar que Aridjis fundó y dirigió tanto el Instituto Michoacano de Cultura como el llamado “Grupo de los Cien”, una organización ecologista conformada por artistas e intelectuales. Trabajó también como profesor de literatura mexicana en varias universidades norteamericanas.
En 1993 la Universidad de Indiana le otorgó el Doctorado Honoris Causa.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAF0wK0w6m7GTtFnNjPpE3NN7ouFOGX7ljwdeYNh8G5HxPfQ3uBtOVObLrebi2FmxD5Vz0JH-kNo6q6cFZiSsdDh9N5yD__U8ZuZBOSnO5wyM6TdW2lFOHA_B9XvBkC9BSzf-UjxCserc/s1600/h6.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAF0wK0w6m7GTtFnNjPpE3NN7ouFOGX7ljwdeYNh8G5HxPfQ3uBtOVObLrebi2FmxD5Vz0JH-kNo6q6cFZiSsdDh9N5yD__U8ZuZBOSnO5wyM6TdW2lFOHA_B9XvBkC9BSzf-UjxCserc/s200/h6.jpg" width="125" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía de Homero Aridjis se caracteriza por la riqueza metafórica y visual y su sencillez discursiva.
Sus libros de poemas más importantes son:" Mirándola dormir", “Antes del reino”, “Los espacios azules”, “Quemar las naves”, “Imágenes para el fin del milenio”, “Tiempo de ángeles”, “El ojo de la ballena”, “El gran teatro del fin del mundo”, “El poeta niño”, “El último Adán”, “La leyenda de los soles”, “El señor de los últimos días”, “¿En qué piensas cuando haces el amor?” y “La montaña de las mariposas” son sólo algunos de los títulos que forman parte de la extensa obra literaria de este escritor mexicano que ha sabido organizar varios festivales internacionales de poesía y ser elegido presidente del PEN Club Internacional. </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGllziWlR3MEzdgE72JqMNl1-1OlaevbgK89aX46kXnqGttpEmQ7AtwsYKHaTkUSDMCcLLfXUOyQU6xNcA-oCGU8gRyz6IYIgTmOFHJyn-tK9UJ9Vda4Ao_c2mQfg8_YWLGjyJTQAxbBw/s1600/homero-672x372.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGllziWlR3MEzdgE72JqMNl1-1OlaevbgK89aX46kXnqGttpEmQ7AtwsYKHaTkUSDMCcLLfXUOyQU6xNcA-oCGU8gRyz6IYIgTmOFHJyn-tK9UJ9Vda4Ao_c2mQfg8_YWLGjyJTQAxbBw/s400/homero-672x372.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
A veces uno toca un cuerpo y lo despierta...<br />
<br />
A veces uno toca un cuerpo y lo despierta<br />
por él pasamos la noche que se abre<br />
la pulsación sensible de los brazos marinos<br />
y como al mar lo amamos<br />
como a un canto desnudo<br />
como al solo verano<br />
Le decimos luz como se dice ahora<br />
le decimos ayer y otras partes<br />
lo llenamos de cuerpos y de cuerpos<br />
de gaviotas que son nuestras gaviotas<br />
Lo vamos escalando punta a punta<br />
con orillas y techos y aldabas<br />
con hoteles y cauces y memorias<br />
y paisajes y tiempo y asteroides<br />
Lo colmamos de nosotros y de alma<br />
de collares de islas y de alma<br />
Lo sentimos vivir y cotidiano<br />
lo sentimos hermoso pero sombra.<br />
<br />
<br />
Al hablarte me escuchas...<br />
<br />
Al hablarte me escuchas<br />
desnuda de conceptos<br />
renuncias a ti misma<br />
para volverte aire<br />
y al vuelo de mis pájaros verbales<br />
concibes la palabra<br />
siempre virgen y madre<br />
vas perdurando los instantes<br />
en tu cintura poderosa<br />
algún día<br />
cuando pierda al mundo<br />
me harás permanecer.<br />
<br />
<br />
<br />
Anverso<br />
<br />
No veo tu sonrisa entre mis labios<br />
apurar la prolongada espera<br />
en tu abandono de luciérnaga a la noche;<br />
sólo tengo asida entre mis brazos<br />
la inexpresable lucha<br />
de penetrar en el bosque sin fondo de tu sueño<br />
que empieza en la penumbra.<br />
Sólo el afán de arañar las escamas de la tierra<br />
y volcar la savia del origen<br />
en tu canasto de riveras blandas,<br />
para encontrarte a ti,<br />
en el hueco de tus verdes plantaciones<br />
como un todo revuelto entre mis manos.<br />
Sólo mis párpados abiertos<br />
confundidos en el incendio de absorberte<br />
en tu acuario de humo,<br />
bajo la soledad de unos cerebros desyelmados.<br />
No veo tu presencia desdoblada<br />
ahondarme y contenerme,<br />
sólo mi furia de hombre<br />
en las grietas de ti misma<br />
persiguiéndote sin alcanzarte.<br />
Sólo la noche posada en tus cabellos,<br />
la noche raspándonos los ojos,<br />
la noche uniéndonos y separándonos<br />
como división eterna entre los cuerpos.<br />
<br />
<br />
<br />
Ayer y hoy<br />
<br />
Tu paso, como una sombra,<br />
era difícil de seguir,<br />
y al perderte en una esquina<br />
sólo quedaba en mí, como en la calle,<br />
un vago sentimiento de vacío.<br />
Tu cimbreo, tu cintura<br />
me estremecían<br />
y el jardín parecía tener más rosas<br />
y el verano calor,<br />
pues en mis labios de niño aún no había<br />
la palabra que define al amor.<br />
La edad nos separaba,<br />
como a dos cuerpos,<br />
no de tamaños distintos,<br />
sino de espacios diferentes.<br />
Y mis manos asiéndote,<br />
mis brazos abarcándote,<br />
no podían asirte,<br />
no podían alcanzar tu cuerpo, tu mirada.<br />
<br />
<br />
<br />
Cuando la sombra duerme su cuerpo se ilumina...<br />
<br />
Cuando la sombra duerme su cuerpo se ilumina<br />
su rostro reflejado atraviesa cristales<br />
y finalmente se instala en todo brillo<br />
<br />
Sus dedos trenzan en el aire<br />
los bellos frutos de los días de mayo<br />
<br />
Muda en la respiración muda de las cosas<br />
la voz de una mujer pasa buscándola<br />
<br />
Desnuda en el esplendor irreparable<br />
sus ojos se abren como un río<br />
de luz y de sonido<br />
<br />
<br />
<br />
Déjame...<br />
<br />
Déjame<br />
estoy lleno de ti,<br />
no te perderé,<br />
llevo conmigo tu esperanza invicta<br />
y los diluvios de tu claustro;<br />
he visto levantarse de tus pupilas<br />
el sentimiento inaugural del hombre,<br />
pero todavía no tengo la sangre<br />
y la tierra y la palabra<br />
no me pertenecen<br />
<br />
<br />
<br />
Déjame entrar a tu íntimo alfabeto...<br />
<br />
Déjame entrar a tu íntimo alfabeto<br />
para saber lo tuyo por su nombre<br />
y a través de tus letras<br />
hablar de lo que permanece<br />
y también de auroras y de nieblas<br />
Déjame entrar para aprenderte<br />
y girar en tu órbita de voces<br />
hablándote de lo que me acontece<br />
describiéndote a ti<br />
Quiero dar testimonio a los hombres<br />
de tus enes y tus zetas<br />
desnudarte ante ellos como una niña<br />
para que todos se expresen con acento puro.<br />
<br />
<br />
Erótica<br />
<br />
Globos<br />
El deseo perfora<br />
en la clara dureza de su cuerpo,<br />
delgadeces empujan en su vientre<br />
un temblor que si se agita salta,<br />
ritmos balancean bajo su pecho<br />
viva abundancia que el deseo persigue<br />
con una sombra flaca.<br />
<br />
Deseo<br />
Dos llamas que apagan su calor<br />
cuando están más fundidas,<br />
y tienen más desolación<br />
cuando parecen más unidas.<br />
<br />
Pareja<br />
Dos cuerpos que agotan su fervor<br />
en otro cuerpo,<br />
que es suyo y no es suyo<br />
al mismo tiempo.<br />
<br />
<br />
La noche muere sobre una manzana rota...<br />
<br />
La noche muere sobre una manzana rota<br />
La creación recomienza<br />
<br />
El alba crece insuperable<br />
compacta en sus disturbios<br />
<br />
El hombre pulsa la memoria<br />
abre el instante nuevo<br />
con manos transparentes<br />
<br />
Por todas partes la fantasía<br />
de ser entre las horas<br />
la proeza el grito la resurrección<br />
<br />
También de la tierra húmeda<br />
de los hechos ya ocultos<br />
llega el movimiento<br />
el segundo perpetuo<br />
la presencia<br />
Una palabra corta en dos tus labios<br />
<br />
<br />
Poema<br />
<br />
Pensabas<br />
que el amor era bueno<br />
y que volabas<br />
en dos cuerpos<br />
que eran el tuyo<br />
y no eran el tuyo<br />
al mismo tiempo<br />
<br />
que la tierra era aérea<br />
llena de camas y de puertas<br />
llena de llaves y de ceros<br />
<br />
y que la ciudad<br />
con sus charcos y sus perros<br />
eran un cielo sin fin para tu vuelo<br />
<br />
pensabas<br />
que tu cuerpo<br />
diferente de su cuerpo<br />
no era tuyo<br />
si te alejabas un instante<br />
de su abrazo<br />
de su sol y de su suelo<br />
<br />
<br />
Por el silencio sigues...<br />
<br />
Por el silencio sigues<br />
embriagada y sonámbula<br />
Detrás de los espejos<br />
se desnuda tu nombre<br />
Difusa entre las lámparas<br />
es mortal tu pupila<br />
Naciendo con el día<br />
llevas un luto largo<br />
de vasijas y cuerpos<br />
Tu revelación no cesa nunca<br />
en la noche sin huellas<br />
Al fondo de tu voz que niega<br />
hay otra voz que afirma<br />
Tus dioses desplazados<br />
se recrean sigilosos<br />
en la realidad invisible.<br />
<br />
<br />
Sé que piensas en mí...<br />
<br />
Sé que piensas en mí<br />
porque los ojos se te van para adentro<br />
y tienes detenida en los labios<br />
una sonrisa que sangra largamente<br />
Pero estás lejos<br />
y lo que piensas<br />
no puede penetrarme<br />
yo te grito Ven<br />
abre mi soledad en dos<br />
y mueve en ella el canto<br />
haz girar este mundo detenido<br />
Yo te digo Ven<br />
déjame nacer sobre la tierra.<br />
<br />
<br />
Te amo ahí contra el muro destruido...<br />
<br />
Te amo ahí contra el muro destruido<br />
contra la ciudad y contra el sol y contra el viento<br />
contra lo otro que yo amo y se ha quedado<br />
como un guerrero entrampado en los recuerdos<br />
<br />
Te amo contra tus ojos que se apagan<br />
y sufren adentro esta superficie vana<br />
y sospechan venganzas<br />
y muertes por desolación o por fastidio<br />
<br />
Te amo más allá de puertas y esquinas<br />
de trenes que se han ido sin llevarnos<br />
de amigos que se hundieron ascendiendo<br />
ventanas periódicas y estrellas<br />
<br />
Te amo contra tu alegría y tu regreso<br />
contra el dolor que astilla tus seres más amados<br />
contra lo que puede ser y lo que fuiste<br />
ceremonia nocturna por lugares fantásticos<br />
<br />
Te amo contra la noche y el verano<br />
contra la luz y tu semejanza silenciosa<br />
contra el mar y septiembre y los labios que te expresan<br />
contra el humo invencible de los muertos.<br />
<br />
<br />
Tercer poema de ausencia<br />
<br />
Tú has escondido la luz en alguna parte<br />
y me niegas el retorno,<br />
sé que esta oscuridad no es cierta<br />
porque antes de mis manos volaban las luciérnagas,<br />
y yo te buscaba<br />
y tú eras tú<br />
y éramos unos ojos<br />
en un mismo lecho<br />
y nadie de nosotros pensaba en el eclipse,<br />
pero nos hicimos fríos y conocidos<br />
y la noche se hizo inaccesible<br />
para bajarla juntos.<br />
Tú has escondido la luz en alguna parte,<br />
la has plantado en otros ojos,<br />
porque desde que ya no existes<br />
nada de lo que está junto a mí amanece.<br />
<br />
<br />
Tiene la medida de mi sueño...<br />
"Elle a la forme de mes mains<br />
elle a la couleur de mes yeux..."<br />
Paul Éluard<br />
Tiene la medida de mi sueño<br />
los ojos de mi infancia<br />
ama lo que yo amo<br />
lo que no retorna<br />
lo que no llega todavía<br />
se levanta en mis párpados<br />
y de ahí hace volar sus sueños<br />
Se desplaza y permanece<br />
siempre es ella en todas partes<br />
saludando al universo<br />
Llena todos los días del mundo<br />
y aún no nace porque no tiene fin<br />
La encuentro en el silencio en la absolución<br />
pero ella está dispersa respirando en todo<br />
Si algún día llego a penetrar su alma<br />
le daré vendimias de su cuerpo<br />
el hombre el pasto la niebla.<br />
<br />
<br />
Un poema de amor<br />
<br />
Cuando hable con el silencio<br />
cuando sólo tenga una cadena<br />
de domingos grises para darte<br />
cuando sólo tenga un lecho vacío<br />
para compartir contigo un deseo<br />
que no se satisface ya con los cuerpos de este mundo<br />
cuando ya no me basten las palabras del castellano<br />
para decirte lo que estoy mirando<br />
cuando esté mudo de voz de ojos y de movimiento<br />
cuando haya arrojado lejos de mí<br />
el miedo a morir de cualquier muerte<br />
cuando ya no tenga tiempo para ser yo<br />
ni ganas de ser aquel que nunca he sido<br />
cuando sólo tenga la eternidad para ofrecerte<br />
una eternidad de voces y de olvido<br />
una eternidad en la que ya no podré verte<br />
ni tocarte ni encelarte ni matarte<br />
cuando a mí mismo ya no me responda<br />
y no tenga día ni cuerpo<br />
entonces seré tuyo<br />
entonces te amaré para siempre.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj49Vlm5PzSZsmEnNJBprnZH0bbfn54klUav-_1do6njloKgs5vxUDV1tfgXMVZrqRdCrvYsMyvpR5mJujHCUD9Okr1dm7SXmswRw94vlCer0Prm9CnIcAJhBP-CCxIePJdplr_W_UvqIs/s1600/h5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj49Vlm5PzSZsmEnNJBprnZH0bbfn54klUav-_1do6njloKgs5vxUDV1tfgXMVZrqRdCrvYsMyvpR5mJujHCUD9Okr1dm7SXmswRw94vlCer0Prm9CnIcAJhBP-CCxIePJdplr_W_UvqIs/s400/h5.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-28808767590486568692016-08-17T19:32:00.000-04:002016-10-15T12:12:27.785-04:00Citas de famosas cartas de AMOR<div style="text-align: justify;">
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</div>
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</div>
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</div>
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<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
Gustave Flaubert (Louise Colet)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“La próxima vez que te vea te cubriré con amor, con caricias, con éxtasis. Te atiborraré con todas las alegrías de la carne, de tal forma que te desmayes y mueras. Quiero que te sientas maravillada conmigo, y que te confieses a ti misma que ni siquiera habías soñado con ser transportada de esa manera. Cuando seas vieja, quiero que recuerdes esas pocas horas, quiero que tus huesos secos tiemblen de alegría cuando pienses en ellas”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX46b8MFF30U9eeHemOfXpAKOe6cvzY_8yCo4tGLUtY8H2vw2o9M09AuLSAiOmCl9Q15TT17B5F-SBtGzYmFnrFcGt__iAtUgYUZ9UPxAc1bUqevjDJM2ZVMRLdqFkAhG_6Jdm1jdOJo4/s1600/4d5407a65a259_584_%2521.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX46b8MFF30U9eeHemOfXpAKOe6cvzY_8yCo4tGLUtY8H2vw2o9M09AuLSAiOmCl9Q15TT17B5F-SBtGzYmFnrFcGt__iAtUgYUZ9UPxAc1bUqevjDJM2ZVMRLdqFkAhG_6Jdm1jdOJo4/s320/4d5407a65a259_584_%2521.jpg" width="320" /></a>Gabriela Mistral (Manuel Magallanes Moure)<br />
<br />
"Manuel amado... Por ahorrarte una lágrima andaría un camino de rodillas! De rodillas: esa es mi actitud de humildad para ti, y de amor. Y nunca yo he sido una humilde... Mira, he tomado mi café... y he cerrado los ojos para verte, y he exaltado mi amor hasta la embriaguez. Y hubiera querido prolongar el gozo muchas horas.<br />
<br />
Te adoro, Manuel. Todo mi vivir se concentra en este pensamiento y en este deseo: el beso que puedo darte y recibir de ti. ¡Y quizás -seguramente- ni pueda dártelo ni pueda recibirlo...! En este momento siento tu cariño con una intensidad tan grande que me siento incapaz del sacrificio de tenerte a mi lado y no besarte... Estoy muriéndome de amor frente a un hombre que no puede acariciarme... Mira: te represento aquí, junto a mí. Para esquivar la emoción no te miro.. Ahora, tú te has ido. Y yo me he quedado sola, pero de una soledad que no es mi soledad de antes. Me rebelo contra todo, hasta contra Dios. Yo me he vuelto aquí, y la paz ya no será más conmigo... Te amo mucho, mucho. Acuéstate sobre mi corazón. Nunca otra fue más tuya ni deseó más hacerte dichoso. Tu L.<br />
<br />
Ernest Hemingway (Mary Welsh)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Mi querido pepinillo,
Salgo en el barco con Paxthe, Don Andrés y Gregorio y estoy afuera todo el día. Luego regreso con la certeza de que habrá una carta o varias. Y tal vez las haya. Si no hay, estaré triste y esperaré hasta la mañana siguiente. Pensaré que no habrá nada hasta la noche.
Escríbeme pepinillo, si fuera un trabajo que tienes que hacer lo harías. Es muy duro estar aquí sin ti y lo estoy haciendo pero te extraño tanto que podría morir. Si algo te pasara moriría de la misma forma que un animal muere en el zoológico si algo le pasa a su pareja.
Mucho amor, mi querida Mary. Debes saber que no estoy siendo impaciente, estoy simplemente desesperado”.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3knEaFOhlxhcBbrreBjCyNWu-czSFFXNnaS0QEK9yGKPOiAcniwPX6VY13ie37h6KVmZgBAvA5eFckzC00Au5G5erWIZWxCL8uxEf9PjksVfLaO7eJvm671DeKP89bvQyLmZiQuJcgtY/s1600/jan-adam-kruseman-1804-1862-a-carta-de-amor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3knEaFOhlxhcBbrreBjCyNWu-czSFFXNnaS0QEK9yGKPOiAcniwPX6VY13ie37h6KVmZgBAvA5eFckzC00Au5G5erWIZWxCL8uxEf9PjksVfLaO7eJvm671DeKP89bvQyLmZiQuJcgtY/s200/jan-adam-kruseman-1804-1862-a-carta-de-amor.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Víctor Hugo (Adèle Foucher)<br />
<br />
"Tienes razón. Hay que amarse y luego hay que decírselo, y luego hay que escribírselo, y luego hay que besarse en los labios, en los ojos, en todas partes".<br />
<br />
Frida Kahlo (Diego Rivera)<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Amor, hoy me acordé de ti y aunque no lo mereces tengo que reconocer que te amo. ¿Cómo olvidar aquel día cuando te pregunté sobre mis cuadros por vez primera? Yo chiquilla tonta, tú gran señor con mirada lujuriosa, me diste la respuesta aquella para mi satisfacción, por verme feliz; sin conocerme siquiera me animaste a seguir adelante. Mi Diego del alma, recuerda que siempre te amaré aunque no estés a mi lado. Yo en mi soledad te digo: amar no es pecado ante Dios. Si quieres regresa, que siempre te estaré esperando. Tu ausencia me mata, haces de tu recuerdo una virtud. Eres el Dios inexistente cada vez que tu imagen se me revela.
Le pregunto a mi corazón porqué tú, y no algún otro.<br />
Suyo del alma mía.
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Beethoven (Antonie Brentano)<br />
<br />
"Incluso cuando estoy en cama mis pensamientos van a hacia ti, mi eternamente querida, ahora y entonces alegremente, después otra vez tristemente, esperando para saber si el Destino oirá nuestra plegaria, para hacer frente a vida que debo vivir en conjunto contigo o nunca verte. Sí, estoy resuelto a ser un extranjero vagabundo hasta que pueda volar a tus brazos y decir que he encontrado mi hogar verdadero con usted y envuelto en tus brazos puedo dejar que mi alma flote hasta el reino de almas bendecidos. Ay!, desafortunadamente debe ser así. Debes estar tranquila, tanto más pues sabes que te soy fiel; ninguna otra mujer podrá nunca poseer mi corazón, nunca, nunca.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGLqHYoSi0gqOK498maA6WaMFVwlBt8P7c7xVDp8s3i6IZNeyxJIeeFWJy_4YEESN_aIwuFW1KbReReT_H8BbsuTvnFTqAKBwP7WfRtlZjxlOKoIwFeAlKMNluX8tWH1B4kJumkist_Us/s1600/4d54063d373e6.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGLqHYoSi0gqOK498maA6WaMFVwlBt8P7c7xVDp8s3i6IZNeyxJIeeFWJy_4YEESN_aIwuFW1KbReReT_H8BbsuTvnFTqAKBwP7WfRtlZjxlOKoIwFeAlKMNluX8tWH1B4kJumkist_Us/s200/4d54063d373e6.jpg" width="154" /></a> Siempre tuyo Siempre mía Siempre de ambos"<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pablo Neruda (Matilde Urrutia)<br />
<br />
Sueño mío, adorada mía, sabes donde vas?
Vas hacia mí. Adonde vayas, andes, vueles, corres, vas andando, volando, corriendo hacia mí. Ahora ya te he arado entera, te he sembrado entera, te he abierto y cerrado, ahora eres mía.
Para siempre!
Amor mío, nuestro gran sufrimiento nos da amor nos da mas derecho al placer que nos da el amor, así lo merecemos. Tus lágrimas riegan tu corazón y el mío, te cambian y te enternecen, estamos mas juntos que muchos que jamás se separaron, nuestras raíces están amarradas y mojadas con las mismas lágrimas. Alma mía recibe mis besos de hoy, te apreto contra mí y te llevo así por todas partes donde voy, en la mitad del pecho. Tu Capitán
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Edgar Allan Poe (Helen Whitman)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
"He apretado tu carta una y otra vez contra mis labios, dulcísima Helen, bañado en lágrimas de alegría, o de una "divina desesperación". Pero yo, quien tardíamente, en tu presencia, alardeaba sobre el "poder de las palabras" ¿de qué me sirven ahora? Yo puedo creer en la eficacia de las plegarias al Dios de los Cielos, yo puedo efectivamente arrodillarme humildemente, arrodillarme en esta la más formal época de mi vida suplicando de rodillas por palabras, pero las palabras que pueda revelarte, más vale que me permitan yacer desnudo junto a tí, mi entero corazón. Todos los pensamientos, todas las pasiones, parecen ahora mezcladas en este único deseo que me consume"</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfRGeXqZSPOLwuhi2oDm5h4x0W_pFbKjN63tWLv69psHI8cqEROZXoNPVhoucsRXrqw8RCphTIt2VQxspYDQme8X8HcxawFJs9D4L_P43JNN2fxSi5JbWPGkFEDrJnm4cp5H8voLYX4ec/s1600/lector.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfRGeXqZSPOLwuhi2oDm5h4x0W_pFbKjN63tWLv69psHI8cqEROZXoNPVhoucsRXrqw8RCphTIt2VQxspYDQme8X8HcxawFJs9D4L_P43JNN2fxSi5JbWPGkFEDrJnm4cp5H8voLYX4ec/s200/lector.jpg" width="200" /></a>Lewis Carroll (Gertrude Chataway)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Mi queridísima Gertrude:
Te sentirás apenada, y sorprendida, y desconcertada, de oír la extraña enfermedad que me aqueja desde que te fuiste. Llamé al doctor y le dije “Deme medicina, pues estoy cansado”. Él me respondió: “¡Tonterías! Usted no quiere medicina: ¡vaya a la cama!”. A lo que le repliqué: “No, no es el tipo de cansancio que quiere cama. Estoy cansado en la cara”.
Él me dijo: “Cree que sean los labios”. “Por supuesto –dije–. ¡Eso es exactamente lo que tengo!”. Me miró con gravedad y dijo: “Creo que usted ha estado dando demasiados besos. “Bueno –dije–, sí le di un beso a una amiga mía”.
“Piense otra vez –me dijo–; ¿está seguro que fue solo uno?”. Lo pensé otra vez y dije: “Tal vez fueron once”. Así que el doctor dijo: “No le debe dar más hasta que sus labios descansen”. “Pero qué se supone que haga –dije–, porque mire, le debo 182 más”. Me miró con tanta gravedad que las lágrimas se le escurrieron por las mejillas y dijo: “Podría enviarlos en una caja”.
Entonces me acordé de una pequeña caja que alguna vez compré en Dover, y pensé regalársela a una niña o a otra. Así que los empaqué todos con mucho cuidado. Cuéntame si llegan a salvo o si se pierde alguno en el camino”.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Balzac (Eveline Hanska)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Mi amado angel,
Estoy loco por ti: no puedo unir dos ideas sin que tú te interpongas entre ellas. Ya no puedo pensar en nada diferente a ti. A pesar de mí, mi imaginación me lleva a pensar en ti. Te agarro, te beso, te acaricio, mil de las más amorosas caricias se apoderan de mí.
En cuanto a mi corazón, ahí estarás muy presente. Tengo una deliciosa sensación de ti allí. Pero mi Dios, ¿qué será de mí ahora que me has privado de la razón? Esta es una manía que, esta mañana, me aterroriza.
Me pongo de pie y me digo a mí mismo: “Me voy para allá”. Luego me siento de nuevo, movido por la responsabilidad. Ahí hay un conflicto miedoso. Esto no es vida. Nunca antes había sido así. Tú lo has devorado todo.
Me siento tonto y feliz tan pronto pienso en ti. Giro en un sueño delicioso en el que en un instante se viven mil años. ¡Qué situación tan horrible!
Estoy abrumado por el amor, sintiendo amor en cada poro, viviendo solo por amor, y viendo cómo me consumen los sufrimientos, atrapado en mil hilos de telaraña.
O, mi querida Eva, no lo sabías. Levanté tu carta. Está frente a mí y te hablo como si estuvieras acá. Te veo, como te vi ayer, hermosa, asombrosamente hermosa.
Ayer, durante toda la tarde, me dije a mí mismo: “¡Es mía!”. Ah, ¡los ángeles no están tan felices en el paraíso como yo lo estaba ayer!".<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Víctor Hugo (Adéle Foucher)<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeNyhCz8IKJ2XOkNBFG-UM2aNfdWG-EWcsqWcVFuW0P6WtHAXrXeKnptnaH86oTpiRSifaRggfVSgUnW_MiKuQ6EuIUsNfawLifTcDvWWFQvuSWEP6FfIKFn9OQsQTIs5-vAUxpjvqUsY/s1600/Fragonard%252C_The_Reader.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeNyhCz8IKJ2XOkNBFG-UM2aNfdWG-EWcsqWcVFuW0P6WtHAXrXeKnptnaH86oTpiRSifaRggfVSgUnW_MiKuQ6EuIUsNfawLifTcDvWWFQvuSWEP6FfIKFn9OQsQTIs5-vAUxpjvqUsY/s200/Fragonard%252C_The_Reader.jpg" width="158" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
"Mi adorable y adorada,
Me he estado preguntanto si tal felicidad no es un sueño. Me parece que lo que siento no es terrenal. Todavía no logro comprender este cielo sin nubes. Toda mi alma es tuya. Mi Adele, por qué no hay otra palabra para esto aparte de ‘alegría’ ¿Es porque el discurso humano no tiene el poder de expresar tanta felicidad? Temo que de repente despierte de este sueño divino. ¡Oh! ¡Ahora eres mía! ¡Por fin eres mía! Pronto, en unos meses, tal vez, mi angel dormirá en mis brazos, despertará en mis brazos, vivirá ahí. ¡Todos tus pensamientos, todo el tiempo, todas tus miradas serán para mí; todos mis pensamientos, todo el tiempo, todas mis miradas serán para ti!
Adiós, mi ángel, mi amada Adele. ¡Adiós!
Todavía estoy lejos de ti, pero puedo soñar contigo. Pronto, quizás, estarás a mi lado.
Adiós; perdón por el delirio de tu esposo que te abraza y que te adora, tanto en esta vida como en la otra".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
James Joyce (Nora Barnacle)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Tú eres mi amor. Me tiene completamente en tu poder. Sé y siento que si en el futuro escribo algo bueno y noble debo hacerlo solo oyendo las puertas de tu corazón. Me gustaría que mi vida transcurriera a tu lado, hasta que nos convirtamos en un mismo ser que morirá cuando llegue el momento".<br />
<br />
Jean Paul Sartre (Simone de Beauvoir)<br />
<br />
“Intenta entenderme: te quiero mientras presto atención a las cosas que pasan. En Toulouse simplemente te quise. Este noche te quiero en una tarde de primavera. Te quiero con la ventana abierta. Eres mía y las cosas son mías y mi amor altera las cosas a mi alrededor y las cosas a mi alrededor alteran mi amor”.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjS2lSS4gyoJqb_uJhznbhyUqMts6Hlri7kGksiQ_4La1eivupOUShZcDI1Bd-TVA5q7Kj56EdL9CU8rsKBkmZMgMDh8wo1NDv77z9NdZ6C14eWy0b2jpM3PljigHYIigdQ-7uzuen-7o/s1600/VermeerJohannes-The_Loveletter-644x362.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjS2lSS4gyoJqb_uJhznbhyUqMts6Hlri7kGksiQ_4La1eivupOUShZcDI1Bd-TVA5q7Kj56EdL9CU8rsKBkmZMgMDh8wo1NDv77z9NdZ6C14eWy0b2jpM3PljigHYIigdQ-7uzuen-7o/s320/VermeerJohannes-The_Loveletter-644x362.jpg" width="320" /></a> Franz Kafka (Felice Bauer)<br />
<br />
“Querida: te pido con las manos alzadas que no sientas celos de mi novela. Cuando los personajes en la novela se dan cuenta de tus celos, se me escapan, más aun cuando sólo los tengo agarrados por la punta de sus vestidos. Y ten en cuenta que, si se me escapan, tendría que correr tras ellos, aunque fuera hasta el mundo de las tinieblas, su verdadero hogar. La novela soy yo, mis historias soy yo. Así que, te ruego, ¿dónde existe el menor motivo de celos? De hecho, cuando todo lo demás está en orden, mis personajes se toman del brazo y corren a tu encuentro, para, en último término, servirte a ti"<br />
<br />
John Keats (Fanny Brawne)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Mi dulce Fanny,
¿Tú temes, a veces, que yo no te quiera tanto como tú lo deseas? Mi querida niña, yo te quiero siempre y sin reserva. Entre más te conozco más te quiero. De todas las formas posibles, incluso mis celos han sido agonías de amor. Yo habría muerto por ti. Tú siempre eres nueva. El último de tus besos siempre es el más dulce; la última sonrisa, la más brillante; el último movimiento el más elegante.
Cuando pasaste por mi ventana ayer, sentí tanta admiración como la primera vez que te vi. Incluso si no me quisieras no podría evitar sentir una completa devoción hacia ti: así que me siento profundamente enamorado al saber que me amas.
Mi mente ha sido las más descontenta e inquieta y se ha puesto sobre un cuerpo demasiado pequeño. Nunca había sentido que mi mente reposara con absoluta alegría, como me ocurrió contigo. Cuando tú estás en el cuarto mis pensamientos nunca se van por la ventana: tú siempre haces que todos mis sentidos se concentren".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Goethe (Charlotte von Stein)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"No puedo evitar amarte más de lo que es bueno para mí. Me sentiré feliz hasta que te vea otra vez. Siempre soy consciente de mi cercanía a ti, tu presencia nunca me deja. Adiós a ti, a quien amo mil veces".<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKW6VY_-bKEiSwGIaCO-fviyVyIIjc5kKng6L4os2ZgqRaPti-rpewC83JMhTI2fRVbV9lFlQzAAzOLfgf9GlsHTHWoX9gfpHit1eYnoF4ROYbXwC5s0JOp8vrHKxWdpZaHYqpsVQVRwM/s1600/PoemasAmorDeAutores30.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKW6VY_-bKEiSwGIaCO-fviyVyIIjc5kKng6L4os2ZgqRaPti-rpewC83JMhTI2fRVbV9lFlQzAAzOLfgf9GlsHTHWoX9gfpHit1eYnoF4ROYbXwC5s0JOp8vrHKxWdpZaHYqpsVQVRwM/s400/PoemasAmorDeAutores30.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-66085395515021300942016-04-01T18:02:00.002-04:002016-05-09T18:55:58.355-04:00Jorge Teillier <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zYDlvgg9ZvNB0gZDche8VbnXzMv6yNQa9sxkXivPwC_12fvRQ2PkM8LtLKoJYZGO8qdFH8OVkRF6Cv9q9Q07nEBX2P_jY9EmdfR9ufpRZnMmo6hQoMYrYC6JBjS4kD7-TEr5yQOAkjs/s1600/2089742.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zYDlvgg9ZvNB0gZDche8VbnXzMv6yNQa9sxkXivPwC_12fvRQ2PkM8LtLKoJYZGO8qdFH8OVkRF6Cv9q9Q07nEBX2P_jY9EmdfR9ufpRZnMmo6hQoMYrYC6JBjS4kD7-TEr5yQOAkjs/s400/2089742.jpg" width="400" /></a></div>
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Jorge Octavio Teillier Sandoval nació el 24 de junio de 1935 en la Comuna de Lautaro, Provincia de Cautín IX Región de la Araucanía, Chile. Hijo del matrimonio formado por Fernando Teillier Morín y Sara Sandoval Matus, nieto de los emigrantes franceses Georges Teillier Panellier (nacido en Ruffec, Charente) y de Melanie Morín, que habían llegado desde Francia décadas atrás y se asentaron en esa región del país. Su infancia transcurrió en el sur de Chile, en la Araucanía. Desde temprana edad —coincidente cronológicamente con la segunda guerra mundial—, la vida cotidiana de Teillier estuvo marcada por el contacto directo con la naturaleza y una forma de entender la tradición capaz de articular en un mismo enfoque rasgos culturales, sociales e históricos chilenos, franceses y mapuches. A la ascendencia francesa de Teillier se acopló la tradición mapuche, y prontamente, a través de la literatura, un sentido aún más universal.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9_EietGznszI3-ANMByEPm9shZE73rHBfKg1-8Jy3K6EQGn1M8ivwopKb_BQHzh3bTtZbt5-E7jdnEqzEbk9ALaZ6HhXPPORwyEU87wY375RtC5MMuxWOcH2DSQ8mOOFxy4s68TR0920/s1600/articles-63560_teillier.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9_EietGznszI3-ANMByEPm9shZE73rHBfKg1-8Jy3K6EQGn1M8ivwopKb_BQHzh3bTtZbt5-E7jdnEqzEbk9ALaZ6HhXPPORwyEU87wY375RtC5MMuxWOcH2DSQ8mOOFxy4s68TR0920/s200/articles-63560_teillier.jpg" width="183" /></a> El poeta se inició a los 12 años en la escritura, leyendo libros de aventuras, Panait Istrati, Knut Hamsun, Julio Veme y los cuentos de hadas. Posteriormente los poetas del modernismo hispanoamericano , de Vicente Huidobro y de la tradición universal de Jorge Manrique, Rainer María Rilke y Francois Villon. Se le vincula también con Höderlin y Trakl. Para él, lo importante en la poesía no es lo estético, sino la creación
del mito y de un espacio o tiempo que trasciendan lo cotidiano, utilizando lo cotidiano.<br />
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En 1953, con 18 años de edad, Teillier emprendió viaje a Santiago para cursar estudios superiores: ingresa en el Instituto Pedagógico a estudiar Historia, haciendo latente su constante vocación por rescatar la tradición, y de ello alimentar su creación n dicho contexto, Teillier conocerá a muchos autores de la generación chilena del 50 y 80, como a los poetas: Francisco Véjar, Braulio Arenas, Rolando Cárdenas, Enrique Lihn o el novelista Enrique Lafourcade. También desarrolló un gran vínculo de amistad con el destacado poeta chileno Lorenzo Peirano, de la denominada promoción de escritores "Post-87". entre otros.<br />
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Teillier no tardaría en hacerse de un nombre en la escena santiaguina, lo que en buena parte posibilitó la publicación de su primer poemario, que fue bien acogido por la crítica especializada de la época y recibió elogiosos comentarios por parte de Alone, quien destacó la simpleza de su poesía, no carente de profundidad.
Por aquellos años el pulso poético teilleriano ya se hallaba relativamente consolidado, lo que puede constatarse al analizar publicaciones posteriores, en que suele reiterarse la visión de mundo expuesta en su obra debut. Considerando eso, puede decirse que se trata de uno de los pocos casos en la historia literaria nacional en que un autor es capaz de presentarse "consolidado" en su propuesta poética ya en su primer libro.;<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAt_XUBPfKLRCNi9RVE4l2GXUrddxlh-z_HQixK0SZWCeMJoI5J8AmSTsxVpQ_dgwwHgAs8PADl9cSCdgO7p8QqpdPv6cdTX67chC5S5TQKulJTOBy_XkNVAxo4DTLkVQmAyJ4jU4ZcKw/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAt_XUBPfKLRCNi9RVE4l2GXUrddxlh-z_HQixK0SZWCeMJoI5J8AmSTsxVpQ_dgwwHgAs8PADl9cSCdgO7p8QqpdPv6cdTX67chC5S5TQKulJTOBy_XkNVAxo4DTLkVQmAyJ4jU4ZcKw/s200/images.jpg" width="187" /></a></div>
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Los últimos años de vida de Teillier los pasó en Cabildo, en el sector denominado "El Molino de Ingenio". Aquejado de cirrosis hepática, fallece el 22 de abril de 1996, a la edad de 60 años en el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar.</div>
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Sobre sus obras, el mismo Teillier ha escrito: "Creo que todos mis libros forman un solo libro, publicado en forma fragmentaria, a excepción de Crónica del forastero. Me parece que difícilmente uno tiene más de un poema que escribir en su vida. Hay varias tendencias en mis libros que van de Para ángeles y gorriones (1956) hasta Poemas del País de Nunca Jamás (1963); una descriptiva del paisaje visto como un signo que esconde otra realidad (como en los poemas El aromo o Molino de madera), otra como la historia de un personaje contada con un marco de referencia que es siempre la aldea (así en Historia de hijos pródigos), otra como el afrontar el problema del paso del tiempo, de la muerte que subyace en nosotros revelada como el fuego revela la tinta invisible por medio de la palabra (los poemas Domingo a domingo u Otoño secreto). En este sentido quiero hacer destacar que para mí la poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo, y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño, a cuyo reino pertenezco desde muy niño, cuando sentía sus pasos subiendo la escalera que me llevaba a la torre de la casa donde me encerraba a leer".
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<span style="font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="UN JINETE NOCTURNO EN EL PAISAJE"><br /></a></span>
<span style="font-size: medium;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="UN JINETE NOCTURNO EN EL PAISAJE"></a></span><br />
<span style="font-size: medium;">UN JINETE NOCTURNO EN EL PAISAJE</span><br />
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<span style="font-size: medium;">Siento correr por las venas del campo</span></div>
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<span style="font-size: medium;">Un jinete nocturno enmascarado.<br />La noche. También galopan en caballos robados<br />Los cuatreros arreando los vacunos.<br /><br />Surgen los trenes. Las reces dormidas se levantan<br />Allá en los grandes galpones de madera.<br /><br />Una sombra va saltando los cercos.<br />Esta fue una mañana campesina:<br />Relinchos, validos, vacas de pródigas ubres,<br />Las ordeñadoras, curvadas con el peso de los baldes.<br /><br />Es la noche de nuevo. Mi abuelo se levanta<br />Rehecha su manera antigua,<br />Y observa, como ayer, al trigo.<br />Debe andar mi abuelo por los campos recién abiertos<br />Hablando con los pinos, espantando gorriones.<br />El campo está solo, tembloroso. Y él lo mira.<br /><br />El vino es un joven bonachón y alegre.<br />Sucede que quiere iluminar la noche<br />y baja a las aldeas, envuelto en una manta.<br /><br />La mañana tiene olor a pan amasado.<br />La ropa recién lavada dice "adiós" en los patios.<br /><br />Pero es de noche. Un fantasma penetra en la leñera.<br />Una casa se quiere esconder del cielo.<br /><br />Un campesino mira hacia arriba:<br />Más allá de las nubes viene el granizo,<br />Bandolero blanco, asaltante de los huertos.<br /><br />Y es la noche.<br />Va a penetrar al pueblo<br />Un jinete nocturno enmascarado.</span><br />
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<a href="http://www.los-poetas.com/e/teillier1.htm#ÍNDICE"><span style="font-size: medium;"></span></a></div>
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<span style="font-size: medium;">NIEVE NOCTURNA</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />¿Es que puede existir algo antes de la nieve?<br />Antes de esa pureza implacable,<br />implacable como el mensaje de un mundo<br />que no amamos, pero al cual pertenecemos<br />y que se adivina en ese sonido<br />todavía hermano del silencio.<br />¿Qué dedos te dejan caer,<br />pulverizado esqueleto de pétalos?<br />Ceniza de un cielo antiguo<br />que hace quedar sólo frente al fuego<br />escuchando los pasos del amigo que se fué,<br />eco de palabras que no recordamos,<br />pero que nos duelen, como si las fuéramos a decir de nuevo.<br />¿Y puede existir algo después de la nieve?<br />Algo después<br />de la última mirada del ciego a la palidez del sol,<br />algo después<br />que el niño enfermo olvida mirar la nueva mañana,<br />o mejor aún, después de haber dormido como un convaleciente<br />con la cabeza sobre la falda<br />de aquella a quien alguna vez se ama.<br />¿Quién eres, nieve nocturna,<br />fugaz, disuelta primavera que sobrevive en el cerezo?<br />¿O qué importa quién eres?<br />Para mirar la nieve en la noche hay que cerrar los ojos,<br />no recordar nada, no preguntar nada,<br />desaparecer, deslizarse como ella en el visible silencio.</span><br />
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<a href="http://www.los-poetas.com/e/teillier1.htm#ÍNDICE"><span style="font-size: medium;"></span></a></div>
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<span style="font-size: medium;">OTOÑO SECRETO</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Cuando las amadas palabras cotidianas<br />pierden su sentido<br />y no se puede nombrar ni el pan,<br />ni el agua, ni la ventana,<br />y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve,<br />y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo,<br />y ha sido falso todo diálogo que no sea<br />con nuestra desolada imagen,<br />aún se miran las destrozadas estampas<br />en el libro del hermano menor,<br />es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,<br />y ver que en el viejo armario conservan su alegría<br />el licor de guindas que preparó la abuela<br />y las manzanas puestas a guardar.<br /><br />Cuando la forma de los árboles<br />ya no es sino el leve recuerdo de su forma,<br />una mentira inventada por la turbia<br />memoria del otoño,<br />y los días tienen la confusión<br />del desván a donde nadie sube<br />y la cruel blancura de la eternidad<br />hace que la luz huya de sí misma,<br />algo nos recuerda la verdad<br />que amamos antes de conocer:<br />las ramas se quiebran levemente,<br />el palomar se llena de aleteos,<br />el granero sueña otra vez con el sol,<br />encendemos para la fiesta<br />los pálidos candelabros del salón polvoriento<br />y el silencio nos revela el secreto<br />que no queríamos escuchar.</span><br />
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<a href="http://www.los-poetas.com/e/teillier1.htm#ÍNDICE"><span style="font-size: medium;"></span></a></div>
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<span style="font-size: medium;">EL LENGUAJE DEL CIELO</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />El cielo habla un lenguaje gris,<br />y callan la grave voz del vino,<br />la leve voz del té.<br />Los espejos se fatigan<br />de repetir el nombre de las cosas.<br />No dicen nada. No dicen: "un visitante",<br />"las moscas", "el libro sobre la mesa".<br />No dicen nada los espejos.<br /><br />Canción cantada para que nadie la oiga<br />es la esperanza de que esto cambie.<br />Niños que se acercan al ataúd del amigo muerto,<br />paso de ratas frente a la estufa en silencio,<br />el halo de humo pobre que hace rey al tejado,<br />o todo lo que desaparece de pronto<br />como el plateado salto del salmón sobre el río.<br /><br />Una ráfaga apaga los ciruelos,<br />dispersa las cenizas de sus follajes,<br />arruga la vacía faz de las glicinas.<br />Todo lo que está aquí<br />parece estar verdaderamente en otro lugar.<br />Los jóvenes no pueden volver a casa<br />porque ningún padre los espera<br />y el amor no tiene lecho donde yacer.<br />El reloj murmura que es preciso dormir,<br />olvidar la luz de este día<br />que no era sino la noche sonámbula,<br />las manos de los pobres<br />a quienes no dimos nada.<br />"Hay que dormir", murmura el reloj.<br />Y el sueño es la paletada de tierra que lo acalla.</span><br />
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<a href="http://www.los-poetas.com/e/teillier1.htm#ÍNDICE"><span style="font-size: medium;"></span></a></div>
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<span style="font-size: medium;">BAJO UN VIEJO TECHO</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Esta noche duermo bajo un viejo techo,<br />los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,<br />y el niño que hay en mí renace en mi sueño,<br />aspira de nuevo el olor de los muebles de roble,<br />y mira lleno de miedo hacia la ventana,<br />pues sabe que ninguna estrella resucita.<br /><br />Esa noche oí caer las nueces desde el nogal,<br />escuché los consejos del reloj de péndulo,<br />supe que el viento vuelca una copa del cielo,<br />que las sombras se extienden<br />y la tierra las bebe sin amarlas,<br />pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes<br />que maduraban en la mañana con el canto del gallo.<br /><br />Esta noche duermo bajo un viejo techo,<br />los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,<br />pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos,<br />abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,<br />y bajo él, la muerte que me tiende la mano.</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
LA TIERRA DE LA NOCHE</div>
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<span style="font-size: medium;"><i>"Abrir una ventana es como abrirse una vena".</i></span><br />
<span style="font-size: medium;"><b>B. Pasternak.</b></span><br />
<span style="font-size: medium;"><b><br /></b>No hablemos.<br />Es mejor abrir las ventanas mudas<br />desde la muerte de la hermana mayor.<br />La voz de la hierba hace callar la noche:<br />"Hace un mes no llueve."<br />Nidos vacíos caen desde la enredadera marchita.<br />Los cerezos se apagan como añejas canciones.<br />Este mes será de los muertos.<br />Este mes será del espectro<br />de la luna de verano.<br />Sigue brillando, luna de verano.<br />Reviven los escalones de piedra<br />gastados por los pasos de los antepasados.<br />Los murciélagos chillan alegremente<br />entre los muros ruinosos de la Cervecería.<br />El azadón roto<br />aún espera tierra fresca de nuevas fosas.<br />Y nosotros no debemos hablar<br />cuando la luna brilla<br />más blanca y despiadada que los huesos de los muertos.<br />Sigue brillando, luna de verano.</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: medium;">TWILIGHT</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Todavía yace bajo el manzano<br />el tílburi cansado de los abuelos.<br />¿Quién recogerá esas manzanas<br />donde aún brilla un sol de otra época?<br />El cerco se pudre.<br />La ortiga invade el jardín.<br />Alguien mira el tílburi<br />y apenas lo distingue<br />en la luz oscilante<br />entre la tarde y la noche.<br /><br />Bodas y entierros.<br />Una tarde entera luchando contra el barro<br />cuando íbamos al pueblo recién fundado.<br />Un viaje de ebrios entre la susurrante penumbra<br />esquivando las ramas enloquecidas.<br />Viajamos y viajamos<br />aún sabiendo que todo no puede sino terminar<br />en una casa miserable desde donde se mira<br />esa luz obstinada en pelear contra la noche.<br /><br />¿Quién recogerá las manzanas<br />donde aún puede vivir un sol de otra época?<br />La ortiga invade el jardín.<br />El día no alcanza a refugiarse en la casa.<br />Para huir de la oscuridad sólo hay un tílburi cansado<br />que no se cansa de luchar contra la noche.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">LOS CONJUROS </span><br />
<span style="font-size: medium;"><i>A Enrique Rebolledo</i></span><br />
<span style="font-size: medium;"><i><br /></i>Los temerosos de los brujos vecinos<br />lanzan puñados de sal al fuego<br />cuando pasan las aves agoreras.<br />Mis amigos buscadores de entierros<br />en sueños hallan monedas de oro.<br />Los despierta el jinete del rayo<br />cayendo hecho llamas entre ellos.<br /><br />Medianoche de San Juan. Las higueras<br />se visten para la fiesta.<br />Eco de gemidos de animales<br />hundidos hace milenios en los pantanos.<br />Los chimalenes reúnen las ovejas<br />que huyeron del corral.<br />Aúllan los perros en casa del avaro<br />que quiere pactar con el Diablo.<br /><br />Ya no reconozco mi casa.<br />En ella caen luces de estrellas en ruinas<br />Como puñados de tierra en una fosa.<br />Mi amiga vela frente a un espejo:<br />espera allí la llegada del desconocido<br />anunciado por las sombras más largas del año.<br /><br />Al alba, anidan lechuzas en las higueras de luto.<br />En los rescoldos amanecen huellas de manos de brujos.<br />Despierto teniendo en mis manos hierbas y tierra<br />de un lugar donde nunca estuve.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">ANDENES</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Te gusta llegar a la estación<br />cuando el reloj de pared tictaquea,<br />tictaquea en la oficina del jefe-estación.<br />Cuando la tarde cierra sus párpados<br />de viajera fatigada<br />y los rieles ya se pierden<br />bajo el hollín de la oscuridad.<br /><br />Te gusta quedarte en la estación desierta<br />cuando no puedes abolir la memoria,<br />como las nubes de vapor<br />los contornos de las locomotoras,<br />y te gusta ver pasar el viento<br />que silba como un vagabundo<br />aburrido de caminar sobre los rieles.<br /><br />Tictaqueo del reloj. Ves de nuevo<br />los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste,<br />el pueblo donde querías llegar<br />como el niño el día de su cumpleaños<br />y los viajes de vuelta de vacaciones<br />cuando eras -para los parientes que te esperaban-<br />sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.<br /><br />Tictaqueo del reloj. El jefe-estación<br />juega un solitario. El reloj sigue diciendo<br />que la noche es el único tren<br />que puede llegar a este pueblo,<br />y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo<br />mientras el hollín de la oscuridad<br />hace desaparecer los durmientes de la vía.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">CUANDO TODOS SE VAYAN</span><br />
<span style="font-size: medium;"><i>A Eduardo Molina.</i></span><br />
<span style="font-size: medium;"><i><br /></i>Cuando todos se vayan a otros planetas<br />yo quedaré en la ciudad abandonada<br />bebiendo un último vaso de cerveza,<br />y luego volveré al pueblo donde siempre regreso<br />como el borracho a la taberna<br />y el niño a cabalgar<br />en el balancín roto.<br />Y en el pueblo no tendré nada que hacer,<br />sino echarme luciérnagas a los bolsillos<br />o caminar a orillas de rieles oxidados<br />o sentarme en el roído mostrador de un almacén<br />para hablar con antiguos compañeros de escuela.<br /><br />Como una araña que recorre<br />los mismos hilos de su red<br />caminaré sin prisa por las calles<br />invadidas de malezas<br />mirando los palomares<br />que se vienen abajo,<br />hasta llegar a mi casa<br />donde me encerraré a escuchar<br />discos de un cantante de 1930<br />sin cuidarme jamás de mirar<br />los caminos infinitos<br />trazados por los cohetes en el espacio.</span></div>
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<span style="font-size: medium;"><br />DESPEDIDA<br /><i>...el caso no ofrece<br />ningún adorno para la diadema de las Musas.</i><br /><b>Ezra Pound</b></span><br />
<span style="font-size: medium;"><b><br /></b>Me despido de mi mano<br />que pudo mostrar el paso del rayo<br />o la quietud de las piedras<br />bajo las nieves de antaño.<br /><br />Para que vuelvan a ser bosques y arenas<br />me despido del papel blanco y de la tinta azul<br />de donde surgían los ríos perezosos,<br />cerdos en las calles, molinos vacíos.<br /><br />Me despido de los amigos<br />en quienes más he confiado:<br />los conejos y las polillas,<br />las nubes harapientas del verano,<br />mi sombra que solía hablarme en voz baja.<br /><br />Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:<br />Los fracasados, las cajas de música,<br />los murciélagos que al atardecer se deshojan<br />de los bosques de casas de madera.<br /><br />Me despido de los amigos silenciosos<br />a los que sólo les importa saber<br />dónde se puede beber algo de vino,<br />y para los cuales todos los días<br />no son sino un pretexto<br />para entonar canciones pasadas de moda.<br /><br />Me despido de una muchacha<br />que sin preguntarme si la amaba o no la amaba<br />caminó conmigo y se acostó conmigo<br />cualquiera tarde de esas que se llenan<br />de humaredas de hojas quemándose en las acequias.<br />Me despido de una muchacha<br />cuyo rostro suelo ver en sueños<br />iluminado por la triste mirada<br />de trenes que parten bajo la lluvia.<br /><br />Me despido de la memoria<br />y me despido de la nostalgia<br />-la sal y el agua<br />de mis días sin objeto -<br /><br />y me despido de estos poemas:<br />palabras, palabras -un poco de aire<br />movido por los labios- palabras<br />para ocultar quizás lo único verdadero:<br />que respiramos y dejamos de respirar.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">LLUVIA INMÓVIL </span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />No importa que me hayas cortado siete espigas<br />yo he roto todos los espejos<br />he cerrado todas las ventanas<br />y estoy condenado a permanecer<br />inmóvil en este pueblo<br />donde entre la lluvia y la vida hay que elegir la lluvia<br />donde el Hotel lo he bautizado Hotel Lluvia<br />donde los plateados élitros de la Televisión<br />relucen sobre tejados marchitos.<br /><br />Tú me dices que todo se recupera<br />y que mi rostro aparecerá<br />en un río que he olvidado<br />y hay un camino para llegar a una casa nueva<br />creciendo en cualquier lugar del mundo<br />donde nos espera un niño huérfano<br />que no sabía éramos sus padres.<br /><br />Pero a mí me han dicho que elija la lluvia<br />y mi nuevo nombre le pertenece<br />un nuevo nombre que no puede borrar ninguna mano<br />sino la de alguien que me conoce más que a mí mismo<br />y reemplaza mi rostro por un rostro enemigo.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">PEQUEÑA CONFESIÓN</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /><i>En memoria de Serguei Esenin</i><br />Si, es cierto, gasté mis codos en todos los mesones.<br />Me amaron las doncellas y preferí a las putas.<br />Tal vez nunca debiera haber dejado<br />El país de techos de zinc y cercos de madera.<br /><br />En medio del camino de la vida<br />Vago por las afueras del pueblo<br />Y ni siquiera aquí se oyen las carretas<br />Cuya música he amado desde niño.<br /><br />Desperté con ganas de hacer un testamento<br />-ese deseo que le viene a todo el mundo-<br />pero preferí mirar una pistola<br />la única amiga que no nos abandona.<br /><br />Todo lo que se diga de mí es verdadero<br />Y la verdad es que no me importa mucho.<br />Me importa soñar con caminos de barro<br />Y gastar mis codos en todos los mesones.<br /><br />"Es mejor morir de vino que de tedio"<br />Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.<br />Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano<br />Cuando se gastan los codos en los mesones.<br /><br />Tal vez nunca debí salir del pueblo<br />Donde cualquiera puede ser mi amigo.<br />Donde crecen mis iniciales grabadas<br />En el árbol de la tumba de mi hermana.<br /><br />El aire de la mañana es siempre nuevo<br />Y lo saludo como un viejo conocido,<br />Pero aunque sea un boxeador golpeado<br />Voy a dar mis últimas peleas.<br /><br />Y con el orgullo de siempre<br />Digo que las amadas pueden ir de mano en mano<br />Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron<br />Y yo gasto mis codos en todos los mesones.<br /><br />Como de costumbre volveré a la ciudad<br />Escuchando un perdido rechinar de carretas<br />Y soñaré techos de zinc y cercos de madera<br />Mientras gasto mis codos en todos los mesones.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">BELLA DURMIENTE SIGLO XX</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /><i>Elle avoit eu le temps de songer..."</i><b>Charles Perrault.</b><br />¿En qué soñaba la Bella Durmiente<br />en su sueño que duró cien años?<br />¿Soñaba con la música muda<br />de los polvorientos oboes,<br />o con el hervir de las ollas<br />que las cocineras descuidaban?<br /><br />¿Soñaba con los trabajos<br />de su hermana la Primavera<br />que sin esfuerzo le preparaba<br />el encaje de los duraznos<br />para su boda interminable?<br />¿O con aquellos dedales de oro<br />que ella olvidó entregarle<br />para que la amaran las agujas?<br /><br />Tal vez soñaba que era una cierva<br />y que el cocinero piadoso<br />la hería para salvar a una nuera de una Ogresa.<br />O soñaba que su hijo era el día<br />y que la aurora era su hija<br />y que su abuelo era el tiempo<br />que pretendía devorarlos.<br /><br />Tal vez soñaba con bosques<br />donde no habrá ardillas ni lobos,<br />ni príncipes que pierden su camino<br />ni niños que crean en hadas.<br /><br />Tal vez soñaba con los tiempos<br />donde se preguntará qué es un pájaro<br />y donde la luna será sólo<br />una moneda inservible.<br /><br />Amigo, no preguntes nunca<br />en qué soñaba la Bella Durmiente,<br />que este refrán te lo recuerde:<br />no hay mejor despertar que el sueño.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">ADIÓS AL FÜHRER</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Adiós al Führer, adiós a todo Führer<br />habido o por haber.<br />Adiós a todo Führer verdadero o falso,<br />buenas noches, le digo, buenas noches<br />con una íntima tristeza reaccionaria.<br /><br />Adiós al Führer que engullía tortas de selva negra<br />mientras sus tanques se alimentaban de caminos de Europa.<br />Adiós a todo Führer que ame a Wagner o la Giovinezza<br />ya sea lampiño, barbudo o bigotudo.<br /><br />Adiós al Führer que en submarino huyó a Buenos Aires<br />tras matar a Eva y a Blondi, su fiel perro.<br />Desde los hielos lo oye llamar Miguel Serrano<br />mas ni por mar ni por tierra podrán encontrarlo.<br />Adiós a todo Führer que nos ordene sepultarnos con él<br />tras contemplar cómo arden las ruinas de su Imperio,<br />y entretanto no deja a nadie dormir tranquilo<br />aunque no hayamos violado, ni robado, ni asesinado.<br /><br />Adiós a todo Führer que obligue a los poetas<br />a censurar sus manuscritos o mantenerlos secretos<br />bajo pena de mandarlos a su Isla o Archipiélago<br />o a cortar caña bajo el sol de la Utopía.<br /><br />Adiós al Führer de la Antipoesía<br />aunque a veces predique mejor que el Cristo de Elqui.<br />Es mejor no enseñar dogma alguno, aunque sea ecológico,<br />cuando ya no se puede partir a Chillán en bicicleta.<br /><br />Adiós al Chico Molina, cruel Führer de Lo Gallardo<br />donde escribió El Lobo Estepario antes que Hermann Hesse,<br />aunque N.S. Jesucristo murió por él según lo dice Anguita,<br />y adiós por quienes desean que demos el sí cuando amamos el no.<br /><br />Adiós a todo Führer a quien no le importa perder cuarenta o cuarenta mil hombres<br />con tal de invadir islas pobladas por ovejas,<br />y tras la derrota se acoge a general jubilación<br />a oír Silencio en la noche ya todo está en calma.<br /><br />Adiós a quien un tiempo fuera nuestro secreto Führer<br />y nos recomendaba abstinencia botella de whiski en mano,<br />y con desprecio abandonó su Bunker frente al cerro<br />para conquistar Venezuela como sus antepasados.<br /><br />Adiós al pícaro que pretendía ser Martín Bormann:<br />Enrique Lafourcade, conde de la Fourchette.<br />Lo verán pasear un ridículo perrito<br />sin poder alcanzar ni al Parque Forestal.<br /><br />Lo verán alimentarse, fantasma rubicundo,<br />de pálidas y frágiles palomitas nocturnas.<br />Lo verán recorrer los más perdidos pueblos<br />buscando firmar autógrafos a Alcaldes y parvularias.<br /><br />Lo verán sollozar pensando en sus Días sin Dieta<br />con patitas de chancho en Los Buenos Muchachos.<br />Lo verán derramar una furtiva y valetudinaria lágrima<br />mientras canta Yo soy el Rey creyéndose Pedro Vargas.<br /><br />Y ya no habrá nadie de la Generación del 50<br />para entonar a coro Yo tenía un camarada.<br />Adiós a todo Führer que nos dé duro con un palo<br />y también con una soga<br />creyendo que como él somos apenas sensitivos.<br />Y buenas noches, amigos, buenas noches,<br />hasta que un día nos volvamos a encontrar<br />en la hora soberbia y enloquecida de los esqueletos.<br /><br />CUENTO SOBRE UNA RAMA DE MIRTO</span></div>
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<span style="font-size: medium;"><br />Había una vez una muchacha<br />que amaba dormir en el lecho de un río.<br />Y sin temor paseaba por el bosque<br />porque llevaba en la mano<br />una jaula con un grillo guardián.<br /><br />Para esperarla yo me convertía<br />en la casa de madera de sus antepasados<br />alzada a orillas de un brumoso lago.<br />Las puertas y las ventanas siempre estaban abiertas<br />pero sólo nos visitaba su primo el Porquerizo<br />que nos traía de regalo<br />perezosos gatos<br />que a veces abrían sus ojos<br />para que viéramos pasar por sus pupilas<br />cortejos de bodas campesinas.<br />El sacerdote había muerto<br />y todo ramo de mirto se marchitaba.<br /><br />Teníamos tres hijas<br />descalzas y silenciosas como la belladona.<br />Todas las mañanas recogían helechos<br />y nos hablaron sólo para decirnos<br />que un jinete las llevaría<br />a ciudades cuyos nombres nunca conoceríamos.<br /><br />Pero nos revelaron el conjuro<br />con el cual las abejas<br />sabrían que éramos sus amos<br />y el molino<br />nos daría trigo<br />sin permiso del viento.<br /><br />Nosotros esperamos a nuestros hijos<br />crueles y fascinantes<br />como halcones en el puño del cazador.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">SIN SEÑAL DE VIDA</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />¿Para qué dar señales de vida?<br />Apenas podría enviarte con el mozo<br />un mensaje en una servilleta.<br /><br />Aunque no estés aquí.<br />Aunque estés a años sombra de distancia<br />te amo de repente<br />a las tres de la tarde,<br />la hora en que los locos<br />sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros<br />espantando nubes en los trigales.<br /><br />No sé si recordarte<br />es un acto de desesperación o elegancia<br />en un mundo donde al fin<br />el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.<br /><br />Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce<br />para que se descarrilen los trenes.<br />Hacer el amor<br />en el único Hotel del pueblo<br />para oír rechinar los molinos de agua<br />e interrumpir la siesta del teniente de carabineros<br />y del oficial del Registro Civil.<br /><br />Si caigo preso por ebriedad o toque de queda<br />hazme señas de sol con tu espejo de mano<br />frente al cual te empolvas<br />como mis compañeras de tiempo de Liceo.<br /><br />Y no te entretengas<br />en enseñarle palabras feas a los choroyes.<br />Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres.<br />Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,<br />y sorber la sopa un día de Banquete de Gala<br />significa soñar en voz alta.<br /><br />Qué hermoso es el tiempo de la austeridad.<br />Las esposas cantan felices<br />mientras zurcen el terno<br />único del marido cesante.<br /><br />Ya nunca más correrá sangre por las calles.<br />Los roedores están comiendo nuestro queso<br />en nombre de un futuro<br />donde todas las cacerolas<br />estarán rebosantes de sopa,<br />y los camiones vacilarán bajo el peso del alba.<br /><br />Aprende a portarte bien<br />en un país donde la delación será una virtud.<br />Aprende a viajar en globo<br />y lanza por la borda todo tu lastre:<br />Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún,<br />aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea.<br />Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica,<br />quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud<br />o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor.<br /><br />Acuérdate que no me gustan las artesanías<br />ni dormir en una carpa en la playa.<br />Y nunca te hubiese querido más<br />que a los suplementos deportivos de los lunes.<br /><br />Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques.<br />En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos.<br /><br />Y ahora<br />voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja<br />y tú<br />mejor enciérrate en un convento.<br /><br />Estoy leyendo <i>El Grito de Guerra del Ejército de Salvación. </i><br />Dicen que la sífilis de nuevo será incurable<br />y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">AHORA QUE DE NUEVO</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Ahora que de nuevo nos envuelve el Invierno<br />enemigo de los vagos y los ebrios,<br />el viento los arrastra como a las hojas del diario de la tarde<br />y los deja fuera de las Hospederías,<br />los hace entrar a escondidas a dormir hasta en los confesionarios.<br /><br />Conozco esas madrugadas<br />donde buscas a un desconocido y un conocido te busca<br />sin que nadie llegue a encontrarse<br />y los radiopatrullas aúllan amenazantes<br />y el Teniente de Guardia espera con su bigotito de aprendiz de nazi<br />a quienes sufrirán la resaca por no pagar la multa.<br /><br />Ahora que de nuevo nos envuelve el Invierno<br />pienso en escribir<br />sobre los areneros amenazados por la creciente<br />sobre un reo meditabundo<br />que va silbando una canción,<br />sobre las calles del barrio<br />donde los muchachos hostiles al forastero buscan las monedas para el flipper<br />y los dueños del almacén de la esquina<br />esperan entumecidos al último cliente,<br />mientras en el clandestino<br />los parroquianos no terminan nunca su partida de dominó.<br /><br />Ahora que de nuevo nos envuelve el Invierno<br />pienso que debe estar lloviendo en la Frontera.<br />sobre los castillos de madera,<br />sobre los perros encadenados,<br />sobre los últimos trenes al ramal.<br />Y vivo de nuevo<br />junto a Pan de Knunt Hamsun lleno de fría luz nórdica y exactos gritos de aves acuáticas,<br />veo a Block errando por San Peterburgo contemplado por el jinete de Bronce<br />y saludo a Sharp, a Dampier y a Ringrose jugándose en Juan Fernández el botín robado en la<br />Serena.<br /><br />Me han llegado poemas de amigos de provincia<br />hablando de una gaviota muerta sobre el techo de la casa<br />del rincón más oscuro de una estrella lejana<br />de navíos roncos de mojarse los dedos.<br /><br />Y pienso frente a una chimenea que no encenderé<br />en largas conversaciones junto a las cocinas económicas<br />y en los hermanos despojados de sus casas y dispersos por todo el mundo huyendo de los<br />Ogros<br />esos hermanos que han llegado a ser mis hermanos<br />y ahora espero para encender el fuego.</span></div>
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<span style="font-size: medium;">ERAS UNA CANDELILLA EN TU CASA</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Eras una candelilla en tu casa<br />O si querías una estrella errante en el cielo<br />En la casona<br />Yo te buscaba<br />Tropezando<br />Con un caballo de madera inmóvil desde la muerte de los hermanos<br />Con mis zapatos hundiéndose en el aserrín de los títeres<br />Y las muñecas de cabeza rota<br />Y tú ríes<br />Porque despierto<br />Y tú sabías<br />Que despertaría para seguir soñando contigo<br />Y sólo me queda<br />Esperar en vano el timbre del cartero<br />Y me despierta<br />El ruido de los vendedores de gas<br />La casona se la llevó la última crecida<br />Nunca supe cuál era tu pieza<br />Nunca supe cuál era la ventana oculta<br />Por la que te asomabas<br />La ventana cerrada que nos unía para siempre<br />En un siempre que nunca ha sido siempre. </span></div>
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<span style="font-size: medium;">SIEMPRE VUELVE UN ROSTRO</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Siempre vuelve un rostro, siempre<br />en el chubasco que cae repentino, en las<br />islas de las nubes.<br /><br />Silencioso se asoma un obscuro sol<br />en las ventanas. Tu hermana lo retiene<br />un momento entre los dedos<br />y luego las manos vacías recorren muros<br />blancos con sus sombras.<br /><br />Siempre por el patio asomas<br />a buscar el rostro de alguien.<br />Un chasquido se oye: es un chubasco<br />o un fantasma de un niño que vivió aquí hace tiempo<br />y vuelve a escuchar como la madre lee a su hijo.<br /><br />Un rayo de sol ha quedado encerrado<br />en el rellano de la escalera<br />el sueño hace señas con su linterna<br />el sueño nos despierta<br /><br />y la voz de la hermana cruza entre las nubes<br />la hermana que no conocimos.<br /><br />CUANDO EN LA TARDE APAREZCO EN LOS ESPEJOS</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Cuando en la tarde aparezco en los espejos<br />Cuando yo y la tarde queríamos unirnos<br />Tristemente nos despedimos<br />Tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes<br />Quién soy entonces<br />Quizás por un momento<br />De verdad soy yo que me encuentro<br /><br />Quién soy yo sino nadie<br />Alguien que quisiera pasarse los días y los días<br />Como un solo domingo<br />Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios<br />Mirando a un anciano que da de comer a las palomas<br />Y a los evangélicos que predican el fin del mundo<br /><br />Cuando en la tarde no soy nadie<br />Entonces las cosas me reconocen<br />Soy de nuevo pequeño<br />Soy quien debiera ser<br />Y la niebla borra la cara de los relojes en los campanarios.</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: medium;">ESTACIÓN SUMERGIDA *</span><br />
<span style="font-size: medium;"><br />Yo no estoy soñando, lo recuerdo, olvidé cómo se soñaba;<br />quizás esto sea un mar, bien puede ser la tierra,<br />encima el cielo deshaciendo su cabellera.<br />Esto no es un mar sin olas, es una lámina descolorida,<br />un día muerto por dagas invernales, un día fusilado por lluvias.<br />De pronto lo rompen manotazos de campanas, tictaqueos de sombras,<br />y se cierra como una cuchillada de trenes oxidados<br />devorando las cerezas maduras del sol.<br /><br />Propicio tiempo para levantar cruces de barro<br />en el pecho de mapuches asesinados, para los caballos crepusculares<br />que se extravían en las acequias.<br />Ya lo sé, debo escaparme de los ahogados que flotan en los pozos,<br />voy a beber grandes tragos de poemas silvestres<br />veo desde el umbral al atardecer mordiendo plazas,<br />aferrándose gelatinosamente a los tejados rotos,<br />hasta caer junto a muchachas desfloradas en graneros solitarios<br />a las antiguas bodegas de la noche.<br /><br />Pálidamente las horas se reúnen a jugar a las cartas<br />en torno a la mesa de los días,<br />desconozco el tren que me dejó entre ellas,<br />viéndolas alimentarse de cantos estrangulados,<br />persiguiendo a mis amigos, arrastrándolos en el río del tedio.<br />Yo no sueño, todo cuanto veo es cierto, ellos pasan<br />del brazo de mujeres desdentadas, riendo largamente.<br />Una ola invade mi habitación, recuerdo a mi vecina<br />cantando hasta que el cielo le llenaba las manos de azul,<br />yo no besé esas manos, yo tenía al viento cordillerano<br />arañándome, y la muerte oculta tras viejas y profundas fotografías.<br />Aferrado a un puente de madera,<br />inclinado sobre las venas turbias de la noche<br />pasan botellas vacías, libros oxidados de relecturas,<br />el barrio de las prostitutas pobres<br />donde cierro los labios por no decir mi nombre.<br />No es nada esto, sólo que a veces siento temor de saber quién soy verdaderamente.<br /><br />Me gustaría despertar con los labios húmedos<br />como después de los largos besos de las sabias primas,<br />como si estuviese tomando café servido por mis hermanas.<br />Pero si abro los ojos también estaré sumergido,<br />pues la lluvia hace girar su pausado gramófono,<br />mientras hay un nevar de alas deshechas por los días,<br />velorios humedecidos de vino, y esta mano helada en mi garganta,<br />helada como parroquias y confesionarios que no se desprende,<br />si la pudiese deshacer un brillar de días felices.<br /><br />Ahora lo sé, he estado siempre despierto,<br />mirando silenciosamente la estación sumergida<br />donde los huesos de las nubes hilachean los árboles.<br /><br />Alguien me debe esperar -quizás algunos muertos-<br />pues voy hacia las chimeneas rústicas, los aserraderos vacíos,<br />las grandes, prestigiosas casas de madera sureña venidas abajo<br />como flores destrozadas por los duros dientes del olvido,<br />y busco el sol en los huertos cuyos párpados lo esconden.<br /><br />Todo me espera en la estación sumergida, nuevamente,<br />en la empapada de malezas, la crecida de sueños angustiados y torvos,<br />mientras el tiempo detenido cierra sus pesados portones<br />y confusamente respira en el mar del invierno.<br /><b><br />*Poema escrito por el autor a los 17 años.</b></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24ax6SHJCrXxA3Ij2wcHVoJvtRNHOnNcmLyxGN3d3pZmrwvcIUxkorG0cp13354P2xWJ2SJo1oZj241DjM_acUIyXMeulkCEGUPFs699ygS2p6N3GFrpOGdx0hI4njInJce_4cjbGbk4/s1600/74c70e4c037d8caf023f22bf03d4a9b5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg24ax6SHJCrXxA3Ij2wcHVoJvtRNHOnNcmLyxGN3d3pZmrwvcIUxkorG0cp13354P2xWJ2SJo1oZj241DjM_acUIyXMeulkCEGUPFs699ygS2p6N3GFrpOGdx0hI4njInJce_4cjbGbk4/s640/74c70e4c037d8caf023f22bf03d4a9b5.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-56795263129049025802016-01-09T14:07:00.000-05:002016-01-21T21:46:34.353-05:00 Delmira Agustini<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #555555; line-height: 21.6px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #555555; line-height: 21.6px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitB6YDzsCBjLOa7FiwMFPlXl017XHwdgPSSqUmSwMYR71EfoQDHHznXWThOdBnbE50xAIpgRP-kCDgWg53MMYHXXGHCfEDtGcao1CoM1mID-L-aGfGVEgAjHzzHkdMLwtFXQi3xPrbluI/s1600/13207389_135386337046.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitB6YDzsCBjLOa7FiwMFPlXl017XHwdgPSSqUmSwMYR71EfoQDHHznXWThOdBnbE50xAIpgRP-kCDgWg53MMYHXXGHCfEDtGcao1CoM1mID-L-aGfGVEgAjHzzHkdMLwtFXQi3xPrbluI/s640/13207389_135386337046.jpg" width="468" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Delmira Agustini nació en Montevideo el 24 de octubre de 1886 en una familia burguesa, de madre argentina y padre uruguayo. F<span style="color: #252525; line-height: 22.4px;">ue criada en una familia que a pesar de ser conservadora y tener conductas estrictas le dieron la posibilidad de cultivarse culturalmente y desarrollar su creatividad. N</span>iña solitaria y educada en el propio hogar,</span>recibió clases de francés, música y pintura.<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px;">Fue una niña precoz. compuso versos desde que tenía 10 años</span>. La madre tenía un carácter autoritario y absorbente que marcó la personalidad de la joven </span><span style="font-family: inherit;">poeta, a</span><span style="font-family: inherit;">nte su familia tenía un carácter eminentemente dócil pero paralelamente desarrolló casi en secreto su verdadera </span><span style="font-family: inherit;">personalidad de poetisa, en versos de un erotismo encendido, triunfal y agónico </span><span style="font-family: inherit;">a un tiempo </span><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">en que el mundo estaba dominado por el hombre.</span></span></div>
<br /></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #555555; line-height: 21.6px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tenía dieciséis años cuando aparecieron publicados sus poemas y relatos en conocidas revistas de entonces: Rojo y Blanco y La Pètite Révue. <span style="color: #252525; line-height: 22.4px;">Su poesía expresó el erotismo femenino en una época en la que el mundo estaba dominado por el hombre. </span></span><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">A los dieciocho años escribía columnas en La Alborada y rápidamente se convirtió en un personaje de la vida cultural, siempre acompañada por su madre.</span><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"> </span></div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; outline: 0px; padding: 0px;">
<span style="color: #555555; font-family: inherit; line-height: 21.6px;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #555555; font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">Publicó en 1907 su primer libro: El libro blanco y Cantos de la mañana, en 1910. En 1912 Rubén Darío, el gran poeta de América, el creador del Modernismo, llegó a Montevideo y fue a visitar a la poetisa y la visita lo maravilló: “De todas las mujeres que hoy escriben en verso ninguna ha impresionado mi ánimo como Delmira Agustini... es la primera vez que en lengua castellana aparece un alma femenina en el orgullo de su inocencia y de su amor, a no ser Santa Teresa en su exaltación... si esta niña bella continúa en la lírica revelación de su espíritu como hasta ahora, va a asombrar a nuestro mundo de habla española.. .pues por ser muy mujer dice cosas exquisitas que nunca se han dicho”.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz4iNRLDqupu5MOXQhOBrlbKo5jxbZ61rs_Ge2HYLUP49rWAtKPf4i0FgWiZkJ3h4eiSplQuwQxeFXzB5wNfYKSgc0Nt2zNgQR42Qq3-pBWvrmZK_EGx4c2k2MuPbVPlN2nTtdUjSD2Gw/s1600/agustini.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz4iNRLDqupu5MOXQhOBrlbKo5jxbZ61rs_Ge2HYLUP49rWAtKPf4i0FgWiZkJ3h4eiSplQuwQxeFXzB5wNfYKSgc0Nt2zNgQR42Qq3-pBWvrmZK_EGx4c2k2MuPbVPlN2nTtdUjSD2Gw/s200/agustini.jpg" width="141" /></a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;"><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">La contradicción de su carácter también se muestra en su entorno familiar ya que esos mismos padres sobreprotectores que la llaman “la Nena”, son los mismos que alientan la publicación de sus versos encendidos.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #555555; line-height: 21.6px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; outline: 0px; padding: 0px;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">Delmira se casó con Enrique Job Reyes, un joven comerciante, en 1913. A los cincuenta y tres días de casada, volvió a la casa de sus padres, quizás por estar enamorada del escritor argentino Manuel Ugarte, con el que hacía tiempo se escribía y al que solía ver en Montevideo, en cualquier caso la relación con su marido continuó como amantes furtivos a la vez que se divorciaban legalmente. L</span><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">a tarde del 6 de julio de 1914,</span><span style="line-height: 21.6px;"><span style="font-family: inherit;"> él la citó en una habitación alquilada, en esa cita, Reyes la asesinó a los</span></span><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #191919; line-height: 23px;"> </span><span style="background-color: white; color: #191919; line-height: 23px;">27 años</span></span><span style="background-color: white; color: #191919; font-family: "helvetica neue" , "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 16px; line-height: 23px;">.</span><span style="font-family: inherit; line-height: 21.6px;">con dos balazos y luego se suicidó.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: inherit; line-height: 21.6px;">Su poesía se inscribió en la corriente modernista de la época pero cuando el soterrado sentimiento que alentaba en el alma de la poetisa podía expresarse sin trabas sus palabras alcanzaban una dimensión más auténtica que dio lugar a sus poemas excelsos: Explosión, Íntima, Lo inefable, Visión, Otra estirpe, Plegaria, que bastaron para asegurarle un lugar privilegiado, en su corta vida, en el parnaso literario.</span></div>
<br />
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<span style="font-family: inherit;">Amor</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br />Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;<br />hablaba el impreciso lenguaje del torrente;<br />era un mar desbordado de locura y de fuego,<br />rodando por la vida como un eterno riego.<br />que dobla ante la noche la cabeza de fuego;<br />después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,<br />soñaba sus cristales el alma de la fuente.<br />que todas las tinieblas y todo el iris viste,<br />que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,<br />sobre la vida toda su majestad levanta:<br />y el beso cae ardiendo a perfumar su planta<br />en una flor de fuego deshojada por dos....</span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Luego soñélo triste, como un gran sol poniente</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,</span><br />
<div align="center">
<br /></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BOCA A BOCA"></a>Boca a boca</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Copa de vino donde quiero y sueño<br />beber la muerte con fruición sombría,<br />surco de fuego donde logra Ensueño<br />fuertes semillas de melancolía.<br /><br />Boca que besas a distancia y llamas<br />en silencio, pastilla de locura,<br />color de sed y húmeda de llamas...<br />¡Verja de abismos es tu dentadura!<br /><br />Sexo de un alma triste de gloriosa;<br />el placer unges de dolor; tu beso,<br />puñal de fuego en vaina de embeleso,<br />me come en sueños como un cáncer rosa...<br /><br />Joya de sangre y luna, vaso pleno<br />de rosas de silencio y de armonía,<br />nectario de su miel y su veneno,<br />vampiro vuelto mariposa al día.<br /><br />Tijera ardiente de glaciales lirios,<br />panal de besos, ánfora viviente<br />donde brindan delicias y delirios<br />fresas de aurora en vino de poniente...<br /><br />Estuche de encendidos terciopelos<br />en que su voz es fúlgida presea,<br />alas del verbo amenazando vuelos,<br />cáliz en donde el corazón flamea.<br /><br />Pico rojo del buitre del deseo<br />que hubiste sangre y alma entre mi boca,<br />de tu largo y sonante picoteo<br />brotó una llaga como flor de roca.<br /><br />Inaccesible... Si otra vez mi vida<br />cruzas, dando a la tierra removida<br />siembra de oro tu verbo fecundo,<br />tú curarás la misteriosa herida:<br />lirio de muerte, cóndor de vida,<br />¡flor de tu beso que perfuma al mundo!<br /> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BOCETO INCONCLUSO"></a>Boceto inconcluso <br /><br />A veces, cuando el amado y yo soñamos en silencio,<br />-un silencio agudo y profundo como el acecho<br />de un sonido insólito y misterioso-<br />siento como si su alma y la mía corrieran lejanamente,<br />por yo no sé qué tierras nunca vistas,<br />en un raudal potente y rumoroso...</span></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Ceguera</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br />Me abismo en una rara ceguera luminosa,<br />un astro, casi un alma, me ha velado la Vida.<br />¿Se ha prendido en mí como brillante mariposa,<br />o en su disco de luz he quedado prendida?<br />No sé...<br />Rara ceguera que me borras el mundo,<br />estrella, casi alma, con que asciendo o me hundo.<br /><br />¡Dame tu luz y vélame eternamente el mundo!</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CON TU RETRATO"></a>Con tu retrato<br /><br />Yo no sé si mis ojos o mis manos<br />encendieron la vida en tu retrato;<br />nubes humanas, rayos sobrehumanos,<br />todo tu Yo de Emperador innato<br /><br />amanece a mis ojos, en mis manos.<br />¡Por eso, toda en llamas, yo desato<br />cabellos y alma para tu retrato,<br />y me abro en flor!... Entonces, soberanos<br /><br />de la sombra y la luz, tus ojos graves<br />dicen grandezas que yo sé y tú sabes...<br />y te dejo morir... Queda en mis manos<br /><br />una gran mancha lívida y sombría...<br />¡Y renaces en mi melancolía<br />formado de astros fríos y lejanos!</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CUENTAS DE FUEGO"></a>Cuentas de fuego</span></blockquote>
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<otlockqu ote=""><span style="font-family: inherit;">Cerrar la puerta cómplice con rumor de caricia,<br />deshojar hacia el mal el lirio de una veste...<br />-La seda es un pecado, el desnudo es celeste;<br />y es un cuerpo mullido, un diván de delicia.-<br /><br />Abrir brazos...así todo ser es alado;<br />o una cálida lira dulcemente rendida<br />de canto y de silencio...más tarde, en el helado<br />más allá de un espejo, como un lago inclinado<br />ver la olímpica bestia que elabora la vida...<br />
Amor rojo, amor mío;<br />sangre de mundos y rumor de cielos...<br />¡Tú me los des, Dios mío!</span></otlockqu></blockquote>
</blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"></span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESDE LEJOS"></a>Desde lejos</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
</span></blockquote>
</blockquote>
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<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">En el silencio siento pasar hora tras hora</span><br />
<span style="font-family: inherit;">como un cortejo lento, acompasado y frío</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Ah, cuando tú estás lejos de mi alma todo llora,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío!</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Yo sé que volverás, que brillará otra aurora</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en mi horizonte grave como un sueño sombrío;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">revivirá en mis bosques tu gran risa sonora</span><br />
<span style="font-family: inherit;">que los cruzaba alegre como el cristal de un río.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Un día, al encontrarnos tristes en el camino</span><br />
<span style="font-family: inherit;">yo puse entre tus manos mi pálido destino.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Y nada más hermoso jamás han de ofrecerte!</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Mi alma es, frente a tu alma, como el mar frente al cielo:</span><br />
<span style="font-family: inherit;">pasarán entre ellas, cual la sombra de un vuelo,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!</span></div>
<span style="font-family: inherit;">
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<br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<a href="https://www.blogger.com/null" name="DIA NUESTRO"></a>Día nuestro<br /><br />-La tienda de la noche se ha rasgado hacia Oriente.-<br />Tu espíritu amanece maravillosamente;<br />su luz penetra en mi alma como el sol a un vergel...<br />
-Pleno sol. Llueve fuego. -Tu amor tienta, es la gruta<br />afelpada de musgo, el arroyo, la fruta,<br />la deleitosa fruta madura a toda miel.<br />
-El Ángelus. -Tus manos son dos alas tranquilas,<br />mi espíritu se dobla como un gajo de lilas,<br />y mi cuerpo te envuelve... tan sutil como un velo.<br />
</span><br />
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">-El triunfo de la noche. -De tus manos, más bellas,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">fluyen todas las sombras y todas las estrellas,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">y mi cuerpo se vuelve profundo como un cielo! </span></div>
<span style="font-family: inherit;">
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL ARROYO"></a>El arroyo<br /><br />¿Te acuerdas?<br />El arroyo fue la serpiente buena...<br />Yo muero extrañamente...<br />No me mata la Vida,<br />¿Te acuerdas?<br />El arroyo fue la serpiente buena...<br />Fluía triste y triste como un llanto de ciego<br />cuando en las piedras grises<br />donde arraiga la pena<br />como un inmenso lirio se levantó tu ruego.<br />Mi corazón, la piedra más gris y más serena,<br />despertó en la caricia de la corriente y luego<br />sintió cómo la tarde, con manos de agarena,<br />prendía sobre él una rosa de fuego.<br />Y mientras la serpiente del arroyo blandía<br />el veneno divino de la melancolía,<br />tocada de crepúsculo me abrumó tu cabeza,<br />la coroné de un beso fatal, en la corriente<br />vi pasar un cadáver de fuego... Y locamente<br />me derrumbó en tu abrazo profundo la tristeza.</span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL CISNE"></a>El cisne</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Pupila azul de mi parque<br />es el sensitivo espejo<br />de un lago claro, muy claro!...<br />Tan claro que a veces creo<br />que en su cristalina página<br />se imprime mi pensamiento.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Flor del aire, flor del agua,<br />alma del lago es un cisne<br />con dos pupilas humanas,<br />grave y gentil como un príncipe;<br />alas lirio, remos rosa...<br />Pico en fuego, cuello triste<br />y orgulloso, y la blancura<br />y la suavidad de un cisne...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">El ave cándida y grave<br />tiene un maléfico encanto;<br />clavel vestido de lirio,<br />trasciende a llama y milagro!...<br />Sus alas blancas me turban<br />como dos cálidos brazos;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">ningunos labios ardieron<br />como su pico en mis manos;<br />ninguna testa ha caído<br />tan lánguida en mi regazo;<br /><br />ninguna carne tan viva<br />he padecido o gozado:<br />viborean en sus venas<br />filtros dos veces humanos!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Del rubí de la lujuria<br />su testa está coronada:<br />y va arrastrando el deseo<br />en una cauda rosada...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Agua le doy en mis manos<br />y él parece beber fuego,<br />y yo parezco ofrecerle<br />todo el vaso de mi cuerpo...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y vive tanto en mis sueños,<br />Y ahonda tanto en mi carne,<br />que a veces pienso si el cisne<br />con sus dos alas fugaces,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">sus raros ojos humanos<br />y el rojo pico quemante,<br />es solo un cosne en mi lago<br />o es en mi vida un amante...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Al margen del lago claro<br />yo le interrogo en silencio...<br />y el silencio es una rosa<br />sobre su pico de fuego...<br />Pero en su carne me habla<br />y yo en mi carne le entiendo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">-A veces ¡toda! soy alma;<br />y a veces ¡toda! soy cuerpo.-<br />Hunde el pico en mi regazo<br />y se queda como muerto...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y en la cristalina página,<br />en el sensitivo espejo<br />del algo que algunas veces<br />refleja mi pensamiento,<br />¡el cisne asusta, de rojo,<br />y yo, de blanca, doy miedo!</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /> </span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL DIAMANTE"></a>El diamante<br /><br />Hoy, en una mano burda instintiva, deforme, he visto el diamante más bello que pueda encender el Milagro...<br />Parecía vivo y doloroso como un espíritu desolado...<br />Vi fluir de su luz una sombra tan triste, que he llorado por él y por todos los bellos diamantes extraviados<br />en manos deformes...</span></div>
<div align="center">
<br /></div>
</blockquote>
<span style="font-family: inherit;"> El intruso</span><br />
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Amor, la noche estaba trágica y sollozante<br />cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;<br />luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,<br />tu forma fue una mancha de luz y de blancura.</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;<br />bebieron en mi copa tus labios de frescura;<br />y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;<br />me encantó tu descaro y adoré tu locura.</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;<br />y si duermes, duermo como un perro a tus plantas!<br />¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">y tiemblo si tu mano toca la cerradura;<br />y bendigo la noche sollozante y oscura<br />que floreció en mi vida tu boca tempranera!</span><br />
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</div>
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El nudo"></a>El nudo<br /><br />Su idilio fue una larga sonrisa a cuatro labios...<br />En el regazo cálido de rubia primavera<br />amáronse talmente que entre sus dedos sabios<br />palpitó la divina forma de la quimera.<br /><br />En los palacios fúlgidos de las tardes en calma<br />hablábanse un lenguaje sentido como un lloro,<br />y se besaban hondo hasta morderse el alma!...<br />Las horas deshojáronse como flores de oro,<br />y el destino interpuso sus dos manos heladas...<br /><br />¡Ah! los cuerpos cedieron, más las almas trenzadas<br />son el más intrincado nudo que nunca fue...<br />En lucha con sus locos enredos sobrehumanos<br />las furias de la vida se rompieron las manos<br />y fatigó sus dedos supremos Ananké.</span></blockquote>
<blockquote>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL RAUDAL"></a>El raudal<br /><br />A veces, cuando el amado y yo soñamos en silencio, -un silencio agudo y profundo<br />como el acecho de un sonido insólito y misterioso-<br />siento como si su alma y la mía corrieran lejanamente, por yo no sé<br />que tierras nunca vistas, en un raudal potente y rumoroso...</span></div>
<div align="left">
<br /></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL SURTIDOR DE ORO"></a>El surtidor de oro<br /><br />Vibre, mi musa, el surtidor de oro<br />la taza rosa de tu boca en besos;<br />de las espumas armoniosas surja<br />vivo, supremo, misterioso, eterno,<br />el amante ideal, el esculpido<br />en prodigios de almas y de cuerpos;<br />debe ser vivo a fuerza de soñado,<br />que sangre y alma se me va en los sueños;<br />ha de nacer a deslumbrar la vida,<br />y ha de ser un dios nuevo!<br />Las culebras azules de sus venas<br />se nutren de milagro en mi cerebro...</span></blockquote>
<blockquote>
<span style="font-family: inherit;">Selle, mi musa, el surtidor de oro<br />la taza rosa de tu boca en besos;<br />el amante ideal, el esculpido<br />en prodigios de almas y de cuerpos,<br />arraigando las uñas extrahumanas<br />en mi carne, solloza en mis ensueños:<br />-Yo no quiero más vida que tu vida,<br />son en ti los supremos elementos;<br />déjame bajo el cielo de tu alma,<br />en la cálida tierra de tu cuerpo!-<br />-Selle, mi musa, el surtidor de oro<br />la taza rosa de tu boca en besos! </span></blockquote>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL VAMPIRO"></a>El vampiro</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">En el regazo de la tarde triste<br />Yo invoqué tu dolor... Sentirlo era<br />Sentirte el corazón! Palideciste<br />Hasta la voz, tus párpados de cera,<br /><br />Bajaron... y callaste... y pareciste<br />Oír pasar la Muerte... Yo que abriera<br />Tu herida mordí en ella -¿me sentiste?-<br />Como en el oro de un panal mordiera !<br /><br />Y exprimí más, traidora, dulcemente<br />Tu corazón herido mortalmente,<br />Por la cruel daga rara y exquisita<br />De un mal sin nombre, hasta sangrarlo en llanto!<br />Y las mil bocas de mi sed maldita<br />Tendí á esa fuente abierta en tu quebranto.<br /><br />. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .<br /><br />¿ Por qué fui tu vampiro de amargura ?...<br />¿ Soy flor ó estirpe de una especie obscura<br />Que come llagas y que bebe el llanto ?</span><br />
<br />
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EN TUS OJOS"></a>En tus ojos<br /><br />¡Ojos a toda luz y a toda sombra!<br />Heliotropos del Sueño! Plenos ojos<br />que encandiló el Milagro y que no asombra<br />jamás la vida... Eléctricos cerrojos<br />de profundas estancias; claros broches,<br />broches oscuros, húmedos, temblantes,<br />para un collar de días y de noches...<br />Bocas de abismo en labios centelleantes;<br /><br />natas de amargas mares nunca vistas;<br />claras medallas; tétricos blasones;<br />capullos de dos noches imprevistas<br />y madreperlas de constelaciones...<br /><br />¿Sabes todas las cosas palpitantes,<br />inanimadas, claras, tenebrosas,<br />dulces, horrendas, juntas o distantes,<br />que pueden ser tus ojos?... ¡Tantas cosas<br /><br />que se nombraran infinitamente!...<br />Maravilladas veladoras mías<br />que en fuego bordan visionariamente<br />la trama de mis noches y mis días!...<br />Lagos que son también una corriente...<br /><br />¡Jardines de los iris! devorados<br />por dos fuentes que eclipsan los tesoros<br />sombríos más sombríos, más preciados..<br />Firmamentos en flor de meteoros;<br /><br />fondos marinos, cristalinas grutas<br />donde se encastilló la Maravilla;<br />faros que apuntan misteriosas rutas...<br />Caminos temblorosos de una orilla<br /><br />desconocida; lámparas votivas<br />que se nutren de espíritus humanos<br />y que el milagro enciende; gemas vivas<br />y hoy por gracia divina, ¡siemprevivas!<br />y en el azur del Arte, ¡astros hermanos!</span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EXÉGESIS"></a>Exégesis<br /><br />¡Pobres lágrimas mías las que glisan<br />a la esponja sombría del Misterio,<br />sin que abra en flor como una copa cárdena<br />tu dolorosa boca de sediento!<br /><br />¡Pobre mi corazón que se desangra<br />como clepsidra trágica en silencio,<br />sin el milagro de inefables bálsamos<br />en las vendas tremantes de tus dedos!</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">¡Pobre mi alma tuya, acurrucada<br />en el pórtico en ruinas del recuerdo,<br />esperando de espaldas a la Vida<br />que acaso un día retroceda el Tiempo...!</span></div>
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EXPLOSIÓN"></a>Explosión</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">¡Si la vida es amor, bendita sea!<br />Quiero más vida para amar! Hoy siento<br />que no valen mil años de la idea<br />lo que un minuto azul de sentimiento.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Mi corazón moría triste y lento...<br />Hoy abre en luz como una flor febea.<br />¡La vida brota como un mar violento<br />donde la mano del amor golpea!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hoy partió hacia la noche, triste, fría...<br />rotas las alas, mi melancolía;<br />como una vieja mancha de dolor</span><br />
<span style="font-family: inherit;">en la sombra lejana se deslíe...<br />¡Mi vida toda canta, besa, ríe!<br />¡Mi vida toda es una boca en flor!<br /> </span><br />
<div align="center">
<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="FIERA DE AMOR"></a>Fiera de amor, yo sufro hambre de corazones...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Fiera de amor, yo sufro hambre de corazones<br />de palomos, de buitres, de corzos o leones,<br />no hay manjar que más tiente, no hay más grato sabor,<br />había ya estragado mis garras y mi instinto,<br />cuando erguida en la casi ultratierra de un plinto,<br />me deslumbró una estatua de antiguo emperador.<br /><br />Y crecí de entusiasmo; por el tronco de piedra<br />ascendió mi deseo como fulmínea hiedra<br />hasta el pecho, nutrido en nieve al parecer;<br />y clamé al imposible corazón... la escultura<br />su gloria custodiaba serenísima y pura,<br />con la frente en Mañana y la planta en Ayer.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Perenne mi deseo, en el tronco de piedra<br />ha quedado prendido como sangrienta hiedra;<br />y desde entonces muerdo soñando un corazón<br />de estatua, presa suma para mi garra bella;<br />no es ni carne ni mármol: una pasta de estrella<br />sin sangre, sin calor y sin palpitación...<br /><br />¡Con la esencia de una sobrehumana pasión!</span><br />
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="FUE AL PASAR"></a>Fue al pasar<br /><br />Yo creí que tus ojos anegaban el mundo...<br />Abiertos como bocas en clamor... Tan dolientes<br />que un corazón partido en dos trozos ardientes<br />parecieron... Fluían de tu rostro profundo<br /><br />como dos manantiales graves y venenosos...<br />fraguas a fuego y sombra, ¡tus pupilas!... tan hondas<br />que no sé desde dónde me miraban, redondas<br />y oscuras como mundos lontanos y medrosos.<br /><br />¡Ah, tus ojos tristísimos como dos galerías<br />abiertas al Poniente!... ¡Y las sendas sombrías<br />de tus ojeras donde reconocí mis rastros!...<br /><br />¡Yo envolví en un gran gesto mi horror como en un velo,<br />y me alejé creyendo que cuajaba en el cielo<br />la medianoche húmeda de tu mirar sin astros!</span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HACIA LA PRIMAVERA"></a>Hacia la primavera</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Sobre el mar que los cielos del ensueño retrata<br />alza mi torre azul su capitel de plata<br />que Eolo pulsa rara, dulcemente... Suspira<br />al pie la vaga ola su vaga serenata.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Y yo sueño en los cantos que duermen en mi lira,<br />cuando un ave vibrante, de plumaje escarlata,<br />en la ventana abierta se detiene y me mira:<br />-¿Qué haces? -dice. -¡Allá abajo, es primavera...! ¡Inspira<br /><br />ansia de sol, de rosas, de caricias, de vida,<br />la mágica palabra! Vuela el ave encendida.<br />Yo bajo, desamarro mi yate marfileño...,</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">y corto mares hacia alegre primavera.<br />A mi espalda, en las olas, solitaria y austera<br />mi torre azul se yergue como un largo «Ave Ensueño»...</span></div>
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<br /></div>
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</div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HOY DESDE EL GRAN CAMINO..."></a>Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte...<br /><br />Hoy desde el gran camino, bajo el sol claro y fuerte,<br />Muda como una lágrima he mirado hacia atrás,<br />Y tu voz de muy lejos, con un olor de muerte,<br />Vino á aullarme al oído un triste "¡ Nunca más !"<br /><br />Tan triste que he llorado hasta quedar inerte...<br />¡ Yo sé que estás tan lejos que nunca volverás !<br />No hay lágrimas que laven los besos de la Muerte...<br />- Almas hermanas mías, nunca miréis atrás !<br /><br />Los pasados se cierran como los ataúdes,<br />Al Otoño, las hojas en dorados aludes<br />Ruedan... y arde en los troncos la nueva floración...<br /><br />-...Las noches son caminos negros de las auroras...-<br />Oyendo deshojarse tristemente las horas<br />Dulces, hablemos de otras flores al corazón.<br /><br /><i>De "Elegías dulces"</i></span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="INEXTINGUIBLES"></a>Inextinguibles<br /><br />¡Oh tú que duermes tan hondo<br />que no despiertas!<br /><br />Milagrosas de vivas,<br />milagrosas de muertas,<br />y por muertas y vivas<br />eternamente abiertas,<br /><br />alguna noche en duelo<br />yo encuentro tus pupilas<br />bajo un trapo de sombra<br />o una blonda de luna.<br /><br />Bebo en ellas la Calma<br />como en una laguna.<br /><br />Por hondas, por calladas,<br />por buenas, por tranquilas<br />un lecho o una tumba<br />parece cada una.</span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ÍNTIMA"></a>Íntima<br /><br />Yo te diré los sueños de mi vida<br />en lo más hondo de la noche azul...<br />Mi alma desnuda temblará en tus manos,<br />sobre tus hombros pesará mi cruz.<br /><br />Las cumbres de la vida son tan solas,<br />¡tan solas y tan frías! Yo encerré<br />mis ansias en mí misma, y toda entera<br />como una torre de marfil me alcé.<br /><br />Hoy abriré a tu alma el gran misterio;<br />ella es capaz de penetrar en mí.<br />En el silencio hay vértigos de abismos:<br />yo vacilaba, me sostengo en ti.<br /><br />Muero de ensueños; beberé en tus fuentes<br />puras y frescas la verdad; yo sé<br />que está en el fondo magno de tu pecho<br />el manantial que vencerá mi sed.<br /><br />Y sé que en nuestras vidas se produjo<br />el milagro inefable del reflejo...<br />En el silencio de la noche mi alma<br />llega a la tuya como un gran espejo.<br /><br />¡Imagina el amor que habré soñado<br />en la tumba glacial de mi silencio!<br />Más grande que la vida, más que el sueño,<br />bajo el azur sin fin se sintió preso.<br /><br />Imagina mi amor, mi amor que quiere<br />vida imposible, vida sobrehumana,<br />tú sabes que si pesan, si consumen<br />alma y sueños de olimpo en carne humana.<br /><br />Y cuando frente al alma que sentía<br />poco el azur para bañar sus alas<br />como un gran horizonte aurisolado<br />o una playa de luz, se abrió tu alma:<br /><br />¡Imagina! ¡Estrechar, vivo, radiante<br />el imposible! ¡La ilusión vivida!<br />Bendije a Dios, al sol, la flor, el aire,<br />¡la vida toda porque tú eras vida!<br /><br />Si con angustia yo compré esta dicha,<br />¡bendito el llanto que manchó mis ojos!<br />¡Todas las llagas del pasado ríen<br />al sol naciente por sus labios rojos!<br /><br />¡Ah! Tú sabrás mi amor; mas vamos lejos,<br />a través de la noche florecida;<br />acá lo humano asusta, acá se oye,<br />se ve, se siente sin cesar la vida.<br /><br />Vamos más lejos en la noche, vamos<br />donde ni un eco repercuta en mí,<br />como una flor nocturna allá en la sombra<br />me abriré dulcemente para ti.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA BARCA MILAGROSA"></a>La barca milagrosa<br /><br />Preparadme una barca como un gran pensamiento...<br />La llamarán "La Sombra" unos, otros "La Estrella".<br />No ha de estar al capricho de una mano ó de un viento:<br />Yo la quiero consciente, indominable y bella!<br /><br />La moverá el gran ritmo de un corazón sangriento<br />De vida sobrehumana; he de sentirme en ella<br />Fuerte como en los brazos de Dios! En todo viento,<br />En todo mar templadme su prora de centella!<br /><br />La cargaré de toda mi tristeza, y, sin rumbo,<br />Iré como la rota corola de un nelumbo<br />Por sobre el horizonte líquido de la mar...<br /><br />Barca, alma hermana; hacia qué tierras nunca vistas,<br />De hondas revelaciones, de cosas imprevistas<br />Iremos?... Yo ya muero de vivir y soñar...<br /><br /><i>De "Elegías dulces"</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA CITA"></a>La cita</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">En tu alcoba techada de ensueños, haz derroche<br />de flores y de luces de espíritu; mi alma<br />calzada de silencio y vestida de calma<br />irá a ti por la senda más negra de esta noche.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Apaga las bujías para ver cosas bellas;<br />cierra todas las puertas para entrar la ilusión;<br />arranca del misterio un manojo de estrellas<br />y enflora como un vaso triunfal tu corazón.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y esperarás sonriendo, y esperarás llorando!...<br />Cuando llegue mi alma, tal vez reces pensando<br />que el cielo dulcemente se derrama en tu pecho....</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Para el amor divino ten un diván de calma,<br />y con el lirio místico que es su arma, mi alma<br />apagará una a una las rosas de tu lecho.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA COPA DEL AMOR"></a>La copa del amor</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">¡Bebamos juntos en la copa egregia!<br />Raro licor se ofrenda a nuestras almas,<br />¡Abran mis rosas su frescura regia<br />a la sombra indeleble de tus palmas!<br />Tú despertaste mi alma adormecida<br />en la tumba silente de las horas;<br />a ti la primer sangre de mi vida<br />¡en los vasos de luz de mis auroras!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Ah! tu voz vino a recamar de oro<br />mis lóbregos silencios; tú rompiste<br />el gran hilo de perlas de mi lloro,<br />y al sol naciente mi horizonte abriste.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por ti, en mi oriente nocturnal, la aurora<br />tendió el temblor rosado de su tul;<br />así en las sombras de la vida ahora,<br />yo te abro el alma como un cielo azul.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Ah, yo me siento abrir como una rosa!<br />Ven a beber mis mieles soberanas:<br />¡yo soy la copa del amor pomposa<br />que engarzará en tus manos sobrehumanas!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">La copa erige su esplendor de llama...<br />¡Con qué hechizo en tus manos brillaría!<br />Su misteriosa exquisitez reclama<br />dedos de ensueño y labios de armonía.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tómala y bebe, que la gloria dora<br />el idilio de luz de nuestras almas;<br />¡marchítense las rosas de mi aurora<br />a la sombra indeleble de tus palmas!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA RUPTURA"></a>La ruptura<br /><br />Érase una cadena fuerte como un destino,<br />Sacra como una vida, sensible como un alma;<br />La corté con un lirio y sigo mi camino<br />Con la frialdad magnífica de la Muerte... con calma<br /><br />Curiosidad mi espíritu se asoma a su laguna<br />Interior, y el cristal de las aguas dormidas,<br />Refleja un dios o un monstruo, enmascarado</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA SED"></a>La sed<br /><br />¡Tengo sed, sed ardiente! -dije a la maga, y ella<br />me ofreció de sus néctares. -¡Eso no: me empalaga!-<br />Luego, una rara fruta, con sus dedos de maga,<br />exprimió en una copa clara como una estrella;<br /><br />y un brillo de rubíes hubo en la copa bella.<br />Yo probé. -Es dulce, dulce. ¡Hay días que me halaga<br />tanta miel, pero hoy me repugna, me estraga!<br />Vi pasar por los ojos del hada una centella.<br /><br />Y por un verde valle perfumado y brillante,<br />llevóme hasta una clara corriente de diamante.<br />-¡Bebe! -dijo-. Yo ardía, mi pecho era una fragua.<br /><br />Bebí, bebí, bebí la linfa cristalina...<br />¡Oh, frescura! ¡Oh, pureza! ¡Oh, sensación divina!<br />-Gracias, maga, ¡y bendita la limpidez del agua!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LAS ALAS"></a>Las alas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Yo tenía...<br />dos alas!...<br />Dos alas,<br />que del Azur vivían como dos siderales<br />raíces!...<br />Dos alas,<br />con todos los milagros de la vida, la muerte<br />y la ilusión. Dos alas,<br />fulmíneas<br />como el velamen de una estrella en fuga;<br />Dos alas,<br />como dos firmamentos<br />con tormentas, con calmas y con astros...<br /><br />¿Te acuerdas de la gloria de mis alas?...<br />El áureo campaneo<br />del ritmo; el inefable<br />matiz, atesorando<br />el iris todo, más un iris nuevo<br />ofuscante y divino,<br />que adoraran las plenas pupilas del Futuro,<br />( las pupilas maduras a toda luz! )... El vuelo...<br /><br />El vuelo eterno, devorante y único,<br />que largo tiempo atormentó los cielos,<br />despertó soles, bólidos, tormentas:<br />abrillantó los rayos y los astros<br />¿y la amplitud? : tenían<br />calor y sombra para todo el Mundo,<br />y hasta incubar un "más allá" pudieron.<br /><br />Un día, raramente<br />desmayada a la tierra,<br />Yo me dormí en las felpas profundas de este bosque...<br />Soñé divinas cosas...<br />Una sonrisa tuya me despertó, paréceme...<br />¡Y no siento mis alas!...<br />¿Mis alas?...<br />- Yo las vi deshacerse entre mis brazos...<br />¡Era como un deshielo!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LO INEFABLE"></a>Lo inefable</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Yo muero extrañamente...No me mata la Vida,<br />no me mata la Muerte, no me mata el Amor;<br />muero de un pensamiento mudo como una herida...<br />¿No habéis sentido nunca el extraño dolor</span><br />
<span style="font-family: inherit;">de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,<br />devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?<br />¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida<br />que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,<br />desgarradora y árida, la trágica simiente<br />clavada en las entrañas como un diente feroz!...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Pero arrancarla un día en una flor que abriera<br />milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera<br />tener entre las manos la cabeza de Dios!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LOS RELICARIOS DULCES"></a>Los relicarios dulces<br /><br />Hace tiempo, algún alma ya borrada fue mía.<br />Se nutrió de mi sombra... Siempre que yo quería<br />el abanico de oro de su risa se abría,<br />o su llanto sangraba una corriente más;<br /><br />alma que yo ondulaba, tal una cabellera<br />derramada en mis manos... Flor del fuego y la cera,<br />murió de una tristeza mía... Tan dúctil era,<br />tan fiel, que a veces dudo si pudo ser jamás...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LOS RETRATOS"></a>Los retratos<br /><br />Si os asomárais a mi alma como a una estancia profunda, veríais cuánto la entenebrece e ilumina<br />la intrincada galería de los Desconocidos... Figuras incógnitas que, acaso, una sola vez en la vida<br />pasaron por mi lado sin mirarme, y están fijas allá dentro como clavadas con astros...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MIS AMORES"></a>Mis amores</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Hoy han vuelto.<br />Por todos los senderos de la noche han venido<br />a llorar en mi lecho.<br />¡Fueron tantos, son tantos!<br />Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.<br />Me lloraré yo misma para llorarlos todos.<br />La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.<br />Hay cabezas doradas a sol, como maduras...<br />Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,<br />cabezas coronadas de una espina invisible,<br />cabezas que son rosa, la rosa del ensueño,<br />cabezas que se doblan en cojines de abismo,<br />cabezas que quisieran descansar en el cielo,<br />algunas que no alcanzan a oler a primavera,<br />y muchas que trascienden a las flores de invierno.<br />Todas esas cabezas me duelen como llagas...<br />me duelen como muertos...<br /><br />¡Ah...! y los ojos...los ojos me duelen más: ¡son dobles..!<br />Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,<br />abrasan si fulguran,<br />son caricias, dolor, constelación, infierno.<br />Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,<br />se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.<br />Ellos me dieron sed de todas esas bocas...<br />de todas esas bocas que florecen mi lecho:<br />vasos rojos o pálidos de miel o de amargura<br />con lises de armonía o rosas de silencio,<br />de todos esos vasos donde bebí la vida,<br />de todas esos vasos donde la muerte bebo...<br />El jardín de sus bocas, venenoso, embriagante,<br />en donde respiraban "sus almas" y "sus cuerpos".<br />Humedecido en lágrimas<br />han rodeado mi lecho...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y las manos, las manos colmadas de destinos,<br />secretas y alhajadas de anillos de misterio...<br />Hay manos que nacieron con guantes de caricia,<br />manos que están colmadas de la flor del deseo,<br />manos en que se siente un puñal nunca visto,<br />manos en que se ve un intangible cetro;<br />pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,<br />en todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.<br />Con tristeza de almas se doblegan los cuerpos,<br />sin velos, santamente vestidos de deseo.<br />Imanes de mis brazos, panales de mi entraña<br />como invisible abismo se inclinan en mi lecho...<br />¡Ah, entre todas las manos, yo he buscado tus manos!<br />Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,<br />de todas las cabezas yo quiero tu cabeza,<br />de todos esos ojos, ¡tus ojos sólo quiero!<br />Tú eres el más triste, por ser el más querido,<br />tú has llegado el primero por venir de más lejos...<br />¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca<br />y las pupilas claras que miré tanto tiempo!<br />Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,<br />la palidez extraña que doblé sin saberlo,<br />ven a mí: mente a mente;<br />ven a mí: cuerpo a cuerpo.<br />Tú me dirás que has hecho de mi primer suspiro...<br />Tú me dirás que has hecho del sueño de aquel beso...<br />Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...<br />¡Y me dirás si has muerto...!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Si has muerto,<br />mi pena enlutará la alcoba lentamente,<br />y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo.<br />Y en el silencio ahondado de tinieblas,<br />y en la tiniebla ahondada de silencio,<br />nos velará llorando, llorando hasta morirse<br />nuestro hijo: el recuerdo.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOCTURNO"></a>Nocturno</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Engarzado en la noche el lago de tu alma,<br />diríase una tela de cristal y de calma<br />tramada por las grandes arañas del desvelo.<br /><br />Nata de agua lustral en vaso de alabastros;<br />espejo de pureza que abrillantas los astros<br />y reflejas la cima de la Vida en un cielo...<br />Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,<br />voy manchando los lagos y remontando el vuelo.<br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="¡Oh Tú!"></a>¡Oh Tú!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">¡Oh Tú!<br />Yo vivía en la torre inclinada<br />de la Melancolía...<br />Las arañas del tedio, las arañas más grises,<br />en silencio y en gris tejían y tejían.<br /><br />¡Oh, la húmeda torre!...<br />Llena de la presencia<br />siniestra de un gran búho,<br />como un alma en pena;<br /><br />Tan mudo que el Silencio en la torre es dos veces;<br />Tan triste, que sin verlo nos da frío la inmensa<br />sombra de su tristeza.<br /><br />Eternamente incuba un gran huevo infecundo,<br />Incrustadas las raras pupilas más allá;<br />O caza las arañas del tedio, o traga amargos<br />Hongos de soledad.<br /><br />El búho de las ruinas ilustres y las almas<br />Altas y desoladas!<br />Náufraga de la Luz yo me ahogaba en la sombra...<br />En la húmeda torre, inclinada a mí misma,<br />A veces yo temblaba<br />Del horror de mi sima.</span></div>
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OFRENDANDO EL LIBRO A EROS"></a>Ofrendando el libro a Eros<br /><br />Porque haces tu can de la leona<br />más fuerte de la Vida, y la aprisiona<br />la cadena de rosas de tu brazo.<br /><br />Porque tu cuerpo es la raíz, el lazo<br />esencial de los troncos discordantes<br />del placer y el dolor, plantas gigantes.<br /><br />Porque emerge en tu mano bella y fuerte,<br />como en broche de míticos diamantes<br />el más embriagador lis de la Muerte.<br /><br />Porque sobre el espacio te diviso,<br />pueste de luz, perfume y melodía,<br />comunicando infierno y paraíso<br /><br />-con alma fúlgida y carne sombría...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OTRA ESTIRPE"></a>Otra estirpe<br /><br />Eros, yo quiero guiarte, Padre ciego... <br />pido a tus manos todopoderosas,<br />su cuerpo excelso derramado en fuego<br />sobre mi cuerpo desmayado en rosas! </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">La eléctrica corola que hoy despliego<br />brinda el nectario de un jardín de Esposas;<br />para sus buitres en mi carne entrego<br />todo un enjambre de palomas rosas! </span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Da a las dos sierpes de su abrazo, crueles,<br />mi gran tallo febril... Absintio, mieles,<br />viérteme de sus venas, de su boca...<br /><br />¡Así tendida, soy un surco ardiente,<br />donde puede nutrirse la simiente,<br />de otra Estirpe, sublimemente loca!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PARA TUS MANOS"></a>Para tus manos<br /><br />Manos que sois de la Vida,<br />manos que sois del Ensueño;<br />que disteis toda belleza<br />que toda belleza os dieron;<br />tan vivas como dos almas,<br />tan blancas como de muerto,<br />tan suaves que se diría<br />acariciar un recuerdo;<br />vasos de los elixires<br />los filtros y los venenos;<br />¡manos que me disteis gloria<br />manos que me disteis miedo!<br />Con finos dedos tomasteis<br />la ardiente flor de mi cuerpo...<br />Manos que vais enjoyadas<br />del rubí de mi deseo,<br />la perla de mi tristeza,<br />y el diamante de mi beso:<br />¡llevad a la fosa misma<br />un pétalo de mi cuerpo!<br />Manos que sois de la Vida,<br />manos que sois del Ensueño.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">. . . . . . . . . . . . . . . . . </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br />¿En qué tela de llamas me envolvieron<br />las arañas de nieve de tus manos?<br />¡Red de tu alma y de tu carne, lía<br />mis alas y mis brazos!<br /><br />Tú me llegaste de un país tan lejos<br />que a veces pienso si será soñado...<br />Venías a traerme mi destino,<br />tal vez desde el Olimpo, en esas manos;<br />y hoy que tu nave peregrina cruza<br />no sé que mar al soplo del Acaso,<br />ellas abren sin fin sobre mi vida,<br />como un cielo presente aunque lejano,<br />y de sus palmas armoniosas bajan<br />noches y días alhajados de astros,<br />o encapuzados de siniestras nubes<br />que me apuntan sus rayos...<br /><br />Ellas me alzaron como un lirio roto<br />de mi tristeza como de un pantano;<br />me desvelaron de melancolías,<br />obturaron las venas de mi llanto,<br />las corolas de oro de mis lámparas<br />de insomnio deshojaron,<br />abrieron deslumbrantes los dormidos<br />capullos de mis astros,<br />y gráciles prendieron en mi pecho<br />la rosa del Encanto.<br /><br />Mis alas embriagadas de pereza,<br />con dulzura balsámica peinaron,<br />les curaron las llagas de la tierra,<br />y apartando las puertas del Milagro,<br />con un gesto que hacía un horizonte<br />una vía de azur me señalaron...<br />Yo abrí los brazos al tender las alas...<br />¡quise volar... y desmayé en tus manos!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .<br /><br />¿En qué tela de fuego me envolvieron<br />las arañas de nieve de tus manos?<br />¡Red de tu alma y de tu carne, lía<br />mis alas y mis brazos!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .<br /><br />¡Manos que sois de la Vida,<br />manos que sois del Ensueño;<br />manos que me disteis gloria,<br />manos que me disteis miedo!<br />Llevad a la fosa misma<br />un pétalo de mi cuerpo...<br /><br />-¿Contendrán esas manos divinas, invisible,<br />el doloroso signo de las supremas leyes?...<br />¡Yo creo que solemnes, dominarán al Tiempo!<br />¡y dulces, juraría que hechizan a la Muerte!-</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .<br /><br />¡Manos que sois de la Vida!<br />¡Manos que sois del Ensueño!<br />¡Manos que me disteis gloria!<br />¡Manos que me disteis miedo!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Plegaria"></a>Plegaria<br /><br />-Eros: ¿acaso no sentiste nunca<br />Piedad de las estatuas?<br />Se dirían crisálidas de piedra<br />de yo no sé qué formidable raza<br />en una eterna espera inenarrable.<br />Los cráteres dormidos de sus bocas<br />dan la ceniza negra del Silencio,<br />mana de las columnas de sus hombros<br />la mortaja copiosa de la Calma,<br />y fluye de sus órbitas la noche:<br />Víctimas del futuro o del misterio,<br />en capullos terribles y magníficos<br />esperan a la Vida o a la Muerte.<br />Eros: ¿acaso no sentiste nunca<br />Piedad de las estatuas?<br /><br />Piedad para las vidas<br />Que no doran a fuego tus bonanzas<br />Ni riegan o desgajan tus tormentas;<br />Piedad para los cuerpos revestidos<br />Del armiño solemne de la Calma,<br />Y las frentes en luz que sobrellevan<br />Grandes lirios marmóreos de pureza,<br />Pesados y glaciales como témpanos;<br />Piedad para las manos enguantadas<br />De hielo, que no arrancan<br />Los frutos deleitosos de la Carne<br />Ni las flores fantásticas del alma;<br />Piedad para los ojos que aletean<br />Espirituales párpados:<br />Escamas de misterio,<br />Negros telones de visiones rosas...<br />¡Nunca ven nada por mirar tan lejos!<br />Piedad para las pulcras cabelleras<br />-Místicas aureolas-<br />Peinadas como lagos<br />Que nunca airea el abanico negro,<br />Negro y enorme de la tempestad;<br />Piedad para los ínclitos espíritus<br />Tallados en diamante,<br />Altos, claros, extáticos<br />Pararrayos de cúpulas morales;<br />Piedad para los labios como engarces<br />Celestes donde fulge<br />Invisible la perla de la Hostia;<br />-Labios que nunca fueron,<br />Que no apresaron nunca<br />Un vampiro de fuego<br />Con más sed y más hambre que un abismo.-<br />Piedad para los sexos sacrosantos<br />Que acoraza de una<br />Hoja de viña astral la Castidad;<br />Piedad para las plantas imantadas<br />De eternidad que arrastran<br />Por el eterno azur<br />Las sandalias quemantes de sus llagas;<br />Piedad, piedad, piedad<br />Para todas las vidas que defiende<br />De tus maravillosas intemperies<br />El mirador enhiesto del Orgullo:<br />Apúntales tus soles o tus rayos!<br /><br />Eros: ¿acaso no sentiste nunca<br />Piedad de las estatuas?...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SERPENTINA"></a>Serpentina<br /><br />En mis sueños de amor, ¡yo soy serpiente!<br />gliso y ondulo como una corriente;<br />dos píldoras de insomnio y de hipnotismo<br />son mis ojos; la punta del encanto<br />es mi lengua... ¡y atraigo con mi llanto!<br />soy un pomo de abismo.<br /><br />Mi cuerpo es una cinta de delicia,<br />glisa y ondula como una caricia...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y en mis sueños de odio ¡soy serpiente!<br />mi lengua es una venenosa fuente;<br />mi testa es la luzbélica diadema,<br />haz de la muerte, en un fatal soslayo<br />son mis pupilas; y mi cuerpo en gema<br />¡es la vaina del rayo!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Si así sueño mi carne, así es mi mente:<br />un cuerpo largo, largo, de serpiente,<br />vibrando eterna, ¡voluptuosamente!<br /><br />Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:<br />jardinero de oro de la vida,<br />jardinero de fuego de la muerte<br />en el carmen fecundo de mi vida.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Pico de cuervo con olor de rosas,<br />aguijón enmelado de delicias<br />tu lengua es. Tus manos misteriosas<br />son garras enguantadas de caricias.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tus ojos son mis medianoches crueles,<br />panales negros de malditas mieles<br />que se desangran en la acerbidad;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">crisálida de un vuelo del futuro,<br />es tu brazo magnífico y oscuro,<br />torre embrujada de mi soledad.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SOBRE UNA TUMBA CÁNDIDA"></a>Sobre una tumba cándida<br /><br />«Ha muerto..., ha muerto...», dicen tan claro<br />que no entiendo...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Verter licor tan suave en vaso tan tremendo!...<br />Tal vez fue un mal extraño tu mirar por divino,<br />tu alma por celeste, o tu perfil por fino...<br /><br />Tal vez fueron tus brazos dos capullos de alas...<br />¡Eran cielo a tu paso los jardines, las salas,<br />y te asomaste al mundo dulce como una muerta!<br />Acaso tu ventana quedó una noche abierta.<br /><br />-¡Oh, tentación de alas, una ventana abierta!-<br />¡Y te sedujo un ángel por la estrella más pura...<br />y tus alas abrieron, y cortaron la altura<br />en un tijeretazo de luz y de candor!<br /><br />Y en la alcoba que tu alma tapizaba de armiño,<br />donde ardían los vasos de rosas de cariño,<br />la Soledad llamaba en silencio al Horror...</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SUPREMO IDILIO"></a>Supremo idilio<br /><br />( Boceto de un poema )<br /><br />En el balcón romántico de un castillo adormido<br />que los ojos suspensos de la noche adiamantan,<br />una figura blanca hasta la luz... Erguido<br />bajo el balcón romántico del castillo adormido,<br />un cuerpo tenebroso... Alternándose cantan.<br /><br />-¡Oh tú, flor augural de una estirpe suprema<br />que doblará los pétalos sensitivos del alma,<br />nata de azules sangres, aurisolar diadema<br />florecida en las sienes de la Raza!... Suprema-<br />Mente pulso en la noche tu corazón en calma!<br /><br />-¡Oh tú que surges pálido de un gran fondo de enigma<br />como el retrato incógnito de una tela remota!...<br />Tu sello puede ser un blasón ó un estigma;<br />en las aguas cambiantes de tus ojos de enigma<br />un corazón herido -y acaso muerto- flota!<br /><br />-Los ojos son la Carne y son el Alma: mira!<br />Yo soy la Aristocracia lívida del Dolor<br />que forja los puñales, las cruces y las liras,<br />que en las llagas sonríe y en los labios suspira...<br />Satán pudiera ser mi semilla ó mi flor!<br /><br />Soy fruto de aspereza y maldición: yo amargo<br />y mancho mortalmente el labio que me toca;<br />mi beso es flor sombría de un Otoño muy largo...<br />Exprimido en tus labios dará un sabor amargo,<br />y todo el Mal del Mundo florecerá en tu boca!<br /><br />Bajo la aurora fúlgida de tu ilusión, mi vida<br />extenderá las ruinas de un apagado Averno;<br />vengo como el vampiro de una noche aterida<br />a embriagarme en tu sangre nueva: llego á tu vida<br />derramada en capullos, como un ceñudo Invierno!<br /><br />-!Cómo en pétalos flojos yo desmayo á tu hechizo!...<br />Traga siniestro buitre mi pobre corazón!<br />En tus manos mi espíritu es dúctil como un rizo...<br />El corazón me lleva á tu siniestro hechizo<br />como el barco inconsciente el ala del timón!<br /><br />Comulga con mi cuerpo devoradora sima!<br />Mi alma clavo en tu alma como una estrella de oro;<br />florecerá tu frente como una tierra opima,<br />cuando en tu almohada trágica y honda como una sima,<br />mis rizos se derramen como una fuente de oro!<br /><br />-Mi alma es negra tumba, fría como la Nieve...<br />-Buscaré una rendija para filtrarme en luz !<br />-Albo lirio !... A tocarte ni mi sombra se atreve...<br />-Te abro; ¡ oh mancha de lodo ! mi gran cáliz de nieve<br />y tiendo á ti eucarísticos mis brazos, negra cruz!<br /><br />Enróscate; ¡oh serpiente caída de mi Estrella<br />sombría! a mi ardoroso tronco primaveral...<br />Yo apagaré tu Noche ó me incrustaré en ella:<br />seré en tus cielos negros el fanal de una estrella<br />seré en tus mares turbios la estrella de un fanal!<br /><br />Sé mi bien ó mi mal, yo viviré en tu vida!<br />Yo enlazo á tus espinas mi hiedra de Ilusión...<br />Seré en ti una paloma que en una ruina anida;<br />soy blanca, y dulce, y leve; llévame por la Vida<br />prendida como un lirio sobre tu corazón!<br /><br />-Oh dulce, dulce lirio!... Llave de las alburas!<br />Tú has abierto la sala blanca en mi alma sombría,<br />la sala en que silentes las Ilusiones puras<br />en dorados sitiales, tejen mallas de alburas!...<br />-Tu alma se vuelve blanca porque va siendo mía!<br /><br />-Oh leyes de Milagro!... yo, hijo de la sombra<br />Morder tu carne rubia: oh fruto de los soles!<br />-Soy tuya fatalmente: mi silencio te nombra,<br />y si la tocas tiembla como un alma mi sombra!...<br />Oh maga flor del Oro brotada en mis crisoles!<br /><br />-Los surcos azurados del Ensueño sembremos<br />de alguna palpitante simiente inconcebida<br />que arda en florecimientos imprevistos y extremos;<br />y al amparo inefable de los cielos sembremos<br />de besos extrahumanos las cumbres de la Vida!<br /><br />Amor es milagroso, invencible y eterno;<br />la vida formidable florece entre sus labios...<br />Raiz nutrida en la entraña del Cielo y del Averno,<br />viene á dar á la tierra el fuerte fruto eterno<br />cuyo sangriento zumo se bebe á cuatro labios!<br /><br />Amor es todo el Bien y todo el Mal, el Cielo<br />todo es la arcada ardiente de sus alas cernidas...<br />Bajar de un plinto vano es remontar el vuelo...<br />Y Él te impulsa á mis brazos abiertos como el Cielo,<br />oh suma flor con alma, á deshojar en vidas!...<br /><br />En el balcón romántico de un castillo adormido<br />que los ojos suspensos en la Noche adiamantan,<br />el Silencio y la Sombra se acarician sin ruido...<br />Bajo el balcón romántico del castillo adormido<br />un fuerte claro-oscuro y dos voces que cantan...<br /><br /><i>De "Elegías dulces"</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TU AMOR"></a>Tu amor</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Tu amor, esclavo, es como un sol muy fuerte:<br />jardinero de oro de la vida,<br />jardinero de fuego de la muerte,<br />en el carmen fecundo de mi vida.<br /><br />Pico de cuervo con olor de rosas,<br />aguijón enmelado de delicias<br />tu lengua es. Tus manos misteriosas<br />son garras enguantadas de caricias.<br /><br />Tus ojos son mis medianoches crueles,<br />panales negros de malditas mieles<br />que se desangran en mi acerbidad;<br /><br />crisálida de un vuelo del futuro,<br />es tu abrazo magnífico y oscuro<br />torre embrujada de mi soledad.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TU BOCA"></a>Tu boca</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Yo hacía una divina labor, sobre la roca<br />creciente del orgullo. De la vida lejana<br />algún pétalo vivo voló en la mañana,<br />algún beso en la noche. Tenaz como una loca,</span><br />
<span style="font-family: inherit;">seguía mi divina labor sobre la roca,<br />cuando tu voz que funde como sacra campana<br />en la nota celeste la vibración humana,<br />tendió su lazo de oro al borde de tu boca;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">-¡Maravilloso nido del vértigo, tu boca!<br />Dos pétalos de rosa abrochando un abismo...-<br />Labor, labor gloriosa, dolorosa y liviana;<br /><br />tela donde mi espíritu se fue tramando él mismo<br />tú quedas en la testa soberbia de la roca,<br />y yo caigo sin fin en el sangriento abismo!</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TÚ DORMÍAS"></a>Tú dormías</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Engastada en mis manos fulguraba<br />como extraña presea, tu cabeza;<br />yo la ideaba estuches, y preciaba<br />luz a luz, sombra a sombra su belleza.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">En tus ojos tal vez se concentraba<br />la vida, como un filtro de tristeza<br />en dos vasos profundos... yo soñaba<br />que era una flor de mármol tu cabeza;...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Cuando en tu frente nacarada a luna,<br />como un monstruo en la paz de una laguna<br />surgió un enorme ensueño taciturno...</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ah! tu cabeza me asustó... Fluía<br />de ella una ignota vida... Parecía<br />no sé qué mundo anónimo y nocturno...</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VEN"></a>Ven</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;">Ven, oye, yo te evoco.<br />Extraño amado de mi musa extraña,<br />ven, tú, el que meces los enigmas hondos<br />en el vibrar de las pupilas cálidas.<br />El que ahondas los cauces de amatista<br />de las ojeras cárdenas...<br />Ven, oye, yo te evoco,<br />extraño amado de mi musa extraña!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ven, tú, el que imprime un solemne ritmo<br />al parpadeo de la tumba helada!<br />el que dictas los lúgubres acentos<br />del decir hondo de las sombras trágicas.<br />Ven, tú, el poeta abrumador, que pulsas<br />la lira del silencio: la más rara!<br />La de las largas vibraciones mudas,<br />la que se acorda al diapasón del alma!<br />Ven, oye, yo te evoco,<br />extraño amado de mi musa extraña!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ven acércate a mí, que en mis pupilas<br />se hunden las tuyas en tenaz mirada,<br />vislumbre en ellas el sublime enigma<br />del "más allá", que espanta...<br />Ven... acércate más... clava en mis labios<br />tus fríos labios de ámbar,<br />guste yo en ellos el sabor ignoto,<br />de la esencia enervante de tu alma!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Ven, oye, yo te evoco,<br />extraño amado de mi musa extraña!</span></blockquote>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VIDA"></a>Vida<br /><br />A ti vengo en mis horas de sed como a una fuente<br />límpida, fresca, mansa, colosal...<br />y las punzantes sierpes de fuego mueren siempre<br />en la corriente blanda y poderosa.<br /><br />Vengo a ti en mi cansancio, como al umbroso bosque<br />en cuyos terciopelos profundos la fatiga<br />se aduerme dulcemente, con música de brisas,<br />de pájaros y aguas...<br />y del umbroso bosque salgo siempre radiante<br />y despierta como un amanecer.<br /><br />Vengo a ti en mis heridas, como al vaso de bálsamos<br />en que el dolor se embriaga hasta morir de olvido...<br />Y llevo<br />selladas mis heridas como las bocas muertas,<br />y por tus buenas manos vendadas de delicias.<br /><br />Cuando el frío me ciñe doloroso sudario,<br />lívida vengo a ti,<br />como al rincón dorado del hogar,<br />¡como al Hogar universal del Sol!...<br />Y vuelvo toda en rosas como una primavera,<br />arropada en tu fuego.<br /><br />A ti vengo en mi orgullo<br />como a la torre dúctil,<br />como a la torre única<br />¡que me izará sobre las cosas todas!<br />¡Sobre la cumbre misma,<br />arriscada y creciente,<br />de mi eterno capricho!<br /><br />Para mi vida hambrienta<br />¡eres la presa única!<br />¡Eres la presa eterna!<br />El olor de tu sangre,<br />el color de tu sangre<br />flamean en los picos ávidos de mis águilas.<br /><br />Vengo a ti en mi deseo<br />como en mil devorantes abismos, toda abierta<br />el alma incontenible...<br />¡Y me lo ofreces todo!...<br />Los mares misteriosos florecidos en mundos,<br />los cielos misteriosos florecidos en astros,<br />¡los astros y los mundos!<br />...Y las constelaciones de espíritus suspensas<br />entre mundos y astros...<br />...Y los sueños que viven más allá de los astros,<br />más acá de los mundos...<br /><br />¿Cómo dejarte? -¡Vida!-<br />cómo salir del dulce corazón<br />hospitalario y pródigo<br />como una patria fértil?...<br />Si para mí la tierra,<br />si para mí el espacio,<br />¡todos! ¡son los que abarca<br />el horizonte puro de tus brazos!...<br />¡Si para mí tu más allá es la Muerte,<br />sencillamente, prodigiosamente!...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VISION"></a>Visión<br /><br />¿Acaso fue en un marco de ilusión, <br />en el profundo espejo del deseo,<br />o fue divina y simplemente en vida<br />que yo te vi velar mi sueño la otra noche? </span><br />
<span style="font-family: inherit;">En mi alcoba agrandada de soledad y miedo,<br />taciturno a mi lado apareciste<br />como un hongo gigante, muerto y vivo,<br />brotado en los rincones de la noche<br />húmedos de silencio,<br />y engrasados de sombra y soledad. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Te inclinabas a mí supremamente,<br />como a la copa de cristal de un lago<br />sobre el mantel de fuego del desierto;<br />te inclinabas a mí, como un enfermo<br />de la vida a los opios infalibles<br />y a las vendas de piedra de la Muerte;<br />Te inclinabas a mí como el creyente<br />a la oblea de cielo de la hostia...<br />-Gota de nieve con sabor de estrellas<br />que alimenta los lirios de la Carne,<br />chispa de dios que estrella los espíritus.-<br />Te inclinabas a mí como el gran sauce<br />de la Melancolía<br />a las hondas lagunas del silencio;<br />te inclinabas a mí como la torre<br />de mármol del Orgullo,<br />minada por un monstruo de tristeza,<br />a la hermana solemne de su sombra...<br />Te inclinabas a mí como si fuera<br />mi cuerpo la inicial de tu destino<br />en la página oscura de mi lecho;<br />te inclinabas a mí como al milagro<br />de una ventana abierta al más allá.<br /><br />¡Y te inclinabas más que todo eso!<br /><br />Y era mi mirada una culebra<br />apuntada entre zarzas de pestañas,<br />al cisne reverente de tu cuerpo.<br />Y era mi deseo una culebra<br />glisando entre los riscos de la sombra<br />a la estatua de lirios de tu cuerpo! </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tú te inclinabas más y más... y tanto,<br />y tanto te inclinaste,<br />que mis flores eróticas son dobles,<br />y mi estrella es más grande desde entonces.<br />Toda tu vida se imprimió en mi vida... </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Yo esperaba suspensa el aletazo<br />del abrazo magnífico; un abrazo<br />de cuatro brazos que la gloria viste<br />de fiebre y de milagro, será un vuelo!<br />Y pueden ser los hechizados brazos<br />cuatro raíces de una raza nueva: </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y esperaba suspensa el aletazo<br />del abrazo magnífico...<br />¡Y cuando,<br />te abrí los ojos como un alma, y vi<br />que te hacías atrás y te envolvías<br />en yo no sé qué pliegue inmenso de la sombra!</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3NOPUVPvOvq7c97hswa-FRWfTMAbDU5FZVy3XBlPRMQthp641GO17qyMfEoolIu4Nb1gROhP5Ek-glyn2bnaz3hDDM6jZ_1zmm15fQnZAsBCQs_4vRYdbLZ-a2w6zELIe8eZ4bV5eMm8/s1600/frase-yo-muero-extranamente-no-me-mata-la-vida-no-me-mata-la-muerte-no-me-mata-el-amor-muero-de-un-delmira-agustini-182926.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3NOPUVPvOvq7c97hswa-FRWfTMAbDU5FZVy3XBlPRMQthp641GO17qyMfEoolIu4Nb1gROhP5Ek-glyn2bnaz3hDDM6jZ_1zmm15fQnZAsBCQs_4vRYdbLZ-a2w6zELIe8eZ4bV5eMm8/s640/frase-yo-muero-extranamente-no-me-mata-la-vida-no-me-mata-la-muerte-no-me-mata-el-amor-muero-de-un-delmira-agustini-182926.jpg" width="640" /></a></div>
<div>
<span style="color: #85a6bc; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<span style="color: #8fabc2; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"></span></blockquote>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-2286142438684479882015-11-27T17:54:00.004-05:002015-11-28T08:05:59.561-05:00Gioconda Belli<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMLA6ILtvThBX7id_ge30Lt5QebL91bwxKjHdjNXKCoJ8fkY81Masi2WEuU6S-kzqr6kPbOpDH9MPcy2LisEt8aVC99gTWXhWt7kVX2ZXZR5cAF-tblDehv0i8J31-kuROEGF-3X7EJCg/s1600/Belli-960x640.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMLA6ILtvThBX7id_ge30Lt5QebL91bwxKjHdjNXKCoJ8fkY81Masi2WEuU6S-kzqr6kPbOpDH9MPcy2LisEt8aVC99gTWXhWt7kVX2ZXZR5cAF-tblDehv0i8J31-kuROEGF-3X7EJCg/s640/Belli-960x640.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="background-color: white; font-size: 14px; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">Gioconda fue la segunda de cinco hermanos: Humberto, Eduardo, Lucía y Lavinia, y cursó su primaria en el </span>Colegio de La Asunción<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">en Managua y la secundaria en el</span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>Real Colegio de Santa Isabel<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">en</span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>Madrid<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">,</span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>España<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">, donde se obtuve el bachillerato en 1965. Tras obtener un diploma en Publicidad y Periodismo en</span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>Filadelfia<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">,</span><span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>Estados Unidos<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">, regresó a Managua.</span></div>
<div style="background-color: white; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9oM8M6CQ-eHWIjqFumP_ui-IDwi0D1kzFXTV2cJ0RY6PniMlJqfNknzjhBDegv7Jgw9EFZYV4Gcghyphenhyphenx1qFW-7ZGYbjcnspaXN-iavh4hJ0mzVlrNQpv14wbAQebaCyKbcMx5MVfcbQj8/s1600/9789568992149.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9oM8M6CQ-eHWIjqFumP_ui-IDwi0D1kzFXTV2cJ0RY6PniMlJqfNknzjhBDegv7Jgw9EFZYV4Gcghyphenhyphenx1qFW-7ZGYbjcnspaXN-iavh4hJ0mzVlrNQpv14wbAQebaCyKbcMx5MVfcbQj8/s200/9789568992149.jpg" width="146" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; line-height: 22.4px;">En 1967 contrajo matrimonio. Su primera hija, Maryam, nació en 1969 seguida por Melissa (1973). De su segundo matrimonio nació Camilo (1978). Se casó por tercera vez en 1987 con Charles Castaldi con quien ha procreado una hija, Adriana (1993). Desde 1990, Gioconda alterna su tiempo entre los Estados Unidos y Nicaragua.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px;">Sus poemas aparecieron por primera vez en el semanario cultural </span><i style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px;">La Prensa Literaria</i><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px;"> del diario </span>La Prensa<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px;"> de su país. Su poesía, considerada revolucionaria en su manera de abordar el cuerpo y sensualidad femenina, causó gran revuelo.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">En 1990, se publicó la segunda novela, "</span><i style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">Sofía de los Presagios</i><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">", en 1996, "</span><i style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">Waslala</i><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">", ambas traducidas a varios idiomas. En enero de</span><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>2001<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">apareció en Plaza Janés, su libro "</span><i style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">El País bajo mi piel</i><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">", un testimonio -memoria de sus años en el</span><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span>sandinismo<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">-, fue publicado, simultáneamente, en alemán, holandés e italiano. Se publicó en Estados Unidos en el otoño del 2002 bajo el sello editorial Knopf y en Inglaterra, por la Editorial Bloomsbury de Londres. Hay una edición en inglés de 2002 titulada</span><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;"> </span><i style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">The country under my skin: A Memory of Love and War</i><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px;">.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Su novela "<i>El pergamino de la seducción</i>" le mereció en 2005 el Premio Pluma de Plata en la Feria del Libro de Bilbao, España.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: inherit;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih41PvCBc7HSohy1nBVn4IED2cNrRPTJz-K7B-JiYavP8HQ1ZFxtUdAINe1Y-vFYQBnvKWTi9suykIvNXb1rdpRlrQenMjhbsCKrth-b9g5jvHhfBqutTMqEddDRaaEdggEkIUZ2Vq59U/s1600/511985c0.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih41PvCBc7HSohy1nBVn4IED2cNrRPTJz-K7B-JiYavP8HQ1ZFxtUdAINe1Y-vFYQBnvKWTi9suykIvNXb1rdpRlrQenMjhbsCKrth-b9g5jvHhfBqutTMqEddDRaaEdggEkIUZ2Vq59U/s200/511985c0.jpg" width="131" /></a></span></div>
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px; text-align: justify;">En 2006 con su poemario "</span><i style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px; text-align: justify;">Fuego soy apartado y espada puesta lejos</i><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; line-height: 22.4px; text-align: justify;">" ganó el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla en su XXVIII edición.</span><br />
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La cantante catalana Carme Canela graba un disco con algunos de sus poemas de madurez en clave de jazz que se edita en la primavera de 2008, de título "<i>Carme Canela canta Gioconda Belli. Sencillos Deseos</i>".</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En febrero del 2008 publicó su novela "<i>El infinito en la palma de la mano</i>", la cual fue merecedora del Premio Biblioteca Breve de Novela 2008 de la editorial española Seix Barraly el Premio Sor Juana Inés de la Cruz de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">"<i>El país de las Mujeres</i>" (2010) habla de un país gobernado por mujeres. El libro fue titulado originalmente con el nombre de "<i>Crónicas de la Izquierda Erótica</i>", basado en el<i>Partido de la Izquierda Erótica</i> que, en la novela, es el que fundan un grupo de mujeres en la ficticia Faguas y con el que llegan al poder. El nombre <i>Partido de la Izquierda Erótica</i> se utilizó en Nicaragua en los años 80 por un grupo de mujeres entre las que estaba Belli. Lo llamaban el PIE, y fue bautizado así usando el término acuñado en el poemario de la poeta guatemalteca Ana María Rodas: <b>Poemas de la Izquierda Erótica</b>, razón por la cual tuvo que cambiar el nombre.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 22.4px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Su novela <i>El intenso calor de la luna</i>, fue lanzada en agosto en Latinoamérica, y en septiembre del 2014 en España.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Abandonados<br /><br />Tocamos la noche con las manos<br />escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,<br />sobándola como la piel de una oveja negra.<br /><br />Nos hemos abandonado al desamor,<br />al desgano de vivir colectando horas en el vacío,<br />en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,<br />intrascendentes,<br />sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.<br /><br />Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,<br />sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,<br />el hueco de un sacabocados en el pecho,<br />el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol<br />que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad<br />y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.<br /><br />¿Cómo volver a recapturar el tiempo?<br /><br />¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,<br />hacerlo retroceder acobardado<br />por nuestra inquebrantable decisión?<br /><br />Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento<br />que perdimos.<br /><br />Nadie puede predecir el pasado<br />cuando ya quizás no somos los mismos,<br />cuando ya quizás hemos olvidado<br />el nombre de la calle<br />donde<br />alguna vez<br />pudimos<br />encontrarnos.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AHORA VAMOS ENVUELTOS EN CONSIGNAS HERMOSAS"></a>Ahora vamos envueltos en consignas hermosas<br /><br />Las mañanas cambiaron su signo conocido.<br />Ahora el agua, su tibieza, su magia soñolienta<br />es diferente.<br />Ahora oigo desde que mi piel conoce que es de día,<br />cantos de tiempos clandestinos<br />sonando audaces, altos desde la mesa de noche<br />y me levanto y salgo y veo "compas" atareados<br />lustrando sus botas o alistándose para el día<br />bajo el sol.<br />Ya no hay oscuridad, ni barricadas,<br />ni abuso del espejo retrovisor<br />para ver si me siguen.<br />Ahora mi aire de siempre es mas mi aire<br />y este olor a tierra mojada y los lago s allá<br />y las montañas<br />pareciera que han vuelto a posarse en su lugar,<br />a enraizarse, a sembrarse de nuevo.<br />Ya no huele a quemado,<br />y no es la muerte una conocida presencia<br />esperando a la vuelta de cualquier esquina.<br />He recuperado mis flores amarillas<br />y estos malinches de mayo son mas rojos<br />y se desparraman de gozo<br />reventados contra el rojinegro de las banderas.<br /><br />Ahora vamos envueltos en consignas hermosas,<br />desafiando pobrezas,<br />esgrimiendo voluntades contra malos augurios<br />y esta sonrisa cubre el horizonte,<br />se grita en valles y lagunas,<br />lava lagrimas y se protege con nuevos fusiles.<br />Ya se unió la Historia al paso triunfal de los guerreros<br />y yo invento palabras con que cantar,<br />nuevas formas de amar,<br />vuelvo a ser,<br />soy otra vez,<br />por fin otra vez,<br />soy.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AHUYENTEMOS EL TIEMPO, AMOR..."></a>Ahuyentemos el tiempo, amor...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Ahuyentemos el tiempo, amor,<br />que ya no exista;<br />esos minutos largos que desfilan pesados<br />cuando no estás conmigo<br />y estás en todas partes<br />sin estar pero estando.<br />Me dolés en el cuerpo,<br />me acariciás el pelo<br />y no estás<br />y estás cerca,<br />te siento levantarte<br />desde el aire llenarme<br />pero estoy sola, amor,<br />y este estarte viendo<br />sin que estés,<br />me hace sentirme a veces<br />como una leona herida,<br />me retuerzo<br />doy vueltas<br />te busco<br />y no estás<br />y estás<br />allí<br />tan cerca.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AMOR DE FRUTAS"></a>Amor de frutas</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Déjame que esparza<br />manzanas en tu sexo<br />néctares de mango<br />carne de fresas;</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tu cuerpo son todas las frutas.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Te abrazo y corren las mandarinas;<br />te beso y todas las uvas sueltan<br />el vino oculto de su corazón<br />sobre mi boca.<br />Mi lengua siente en tus brazos<br />el zumo dulce de las naranjas<br />y en tus piernas el promegranate<br />esconde sus semillas incitantes.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Déjame que coseche los frutos de agua<br />que sudan en tus poros:</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Mi hombre de limones y duraznos,<br />dame a beber fuentes de melocotones y bananos<br />racimos de cerezas.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tu cuerpo es el paraíso perdido<br />del que nunca jamás ningún Dios<br />podrá expulsarme.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="AMOR EN DOS TIEMPOS"></a>Amor en dos tiempos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">I<br />Mi pedazo de dulce de alfajor de almendra<br />mi pájaro carpintero serpiente emplumada<br />colibrí picoteando mi flor bebiendo mi miel<br />sorbiendo mi azúcar tocándome la tierra<br />el anturio la cueva la mansión de los atardeceres<br />el trueno de los mares barco de vela<br />legión de pájaros gaviota rasante níspero dulce<br />palmera naciéndome playas en las piernas<br />alto cocotero tembloroso obelisco de mi perdición<br />tótem de mis tabúes laurel sauce llorón<br />espuma contra mi piel lluvia manantial<br />cascada en mi cauce celo de mis andares<br />luz de tus ojos brisa sobre mis pechos<br />venado juguetón de mi selva de madreselva y musgo<br />centinela de mi risa guardián de los latidos<br />castañuela cencerro gozo de mi cielo rosado<br />de carne de mujer mi hombre vos único talismán<br />embrujo de mis pétalos desérticos vení otra vez<br />llename pegame contra tu puerto de olas roncas<br />llename de tu blanca ternura silenciame los gritos<br />dejame desparramada mujer.<br /><br />II<br />Campanas sonidos ulular de sirenas<br />suelto las riendas galopo carcajadas<br />pongo fuera de juego las murallas<br />los diques caen hechos pedazos salto verde<br />la esperanza el cielo azul sonoros horizontes<br />que abren vientos para dejarme pasar:<br />«Abran paso a la mujer que no temió las mareas del amor<br />ni los huracanes del desprecio»<br /><br />Venció el vino añejo el tinto el blanco<br />salieron brotaron las uvas con su piel suave<br />redondez de tus dedos llovés sobre mí<br />lavás tristeza reconstruís faros bibliotecas<br />de viejos libros con hermosas imágenes<br />me devolvés el gato risón Alicia el conejo<br />el sombrero loco los enanos de Blancanieves<br />el lodo entre los dedos el hálito de infancia<br />estás en la centella en la ventana desde donde<br />nace el árbol trompo tacitas te quiero te toco<br />te descubro caballo gato luciérnaga pipilacha<br />hombre desnudo diáfano tambor trompeta<br /> hago música<br /> bailo taconeo me desnudo te envuelvo<br /> me envuelves<br />besos besos besos besos besos besos besos besos<br />silencio sueño.</span><br />
<br />
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ÁSPERA TEXTURA DEL VIENTO..."></a>Áspera textura del viento</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Nacida de la selva me tomaste<br />arisca yegua para estribos y albardas.<br /><br />Durante muchas noches<br />nada se oyó<br />sino el chasquido del látigo<br />el rumor del forcejeo<br />las maldiciones<br />y el roce de los cuerpos<br />midiéndose la fuerza en el espacio.<br /><br />Cabalgamos por días sin parar<br />desbocados corceles del amor<br />dando y quitando,<br />riendo y llorando<br />-el tiempo de la doma<br />el celo de los tigres-<br /><br />No pudimos con la áspera textura de los vientos.<br />Nos rendimos ante el cansancio<br />a pocos metros de la pradera<br />donde hubiéramos realizado<br />todos nuestros encendidos sueños.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CASTILLOS DE ARENA"></a>Castillos de arena</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo<br />ese castillo de arena?<br />Hubiera sido tan hermoso<br />poder entrar por su pequeña puerta,<br />recorrer sus salados corredores,<br />esperarte en los cuadros de conchas,<br />hablándote desde el balcón<br />con la boca llena de espuma blanca y transparente<br />como mis palabras,<br />esas palabras livianas que te digo,<br />que no tienen más que el peso<br />del aire entre mis dientes.<br />Es tan hermoso contemplar el mar.<br />Hubiera sido tan hermoso el mar<br />desde nuestro castillo de arena,<br />relamiendo el tiempo<br />con la ternura<br />honda y profunda del agua,<br />divagando sobre las historias que nos contaban<br />cuando, niños, éramos un solo poro<br />abierto a la naturaleza.<br />Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena<br />en la marea alta.<br />Se ha llevado las torres,<br />los fosos,<br />la puertecita por donde hubiéramos pasado<br />en la marea baja,<br />cuando la realidad está lejos<br />y hay castillos de arena<br />sobre la playa...</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CLARO QUE NO SOMOS UNA POMPA FÚNEBRE"></a>Claro que no somos una pompa fúnebre...<br /><br />Claro que no somos una pompa fúnebre,<br />a pesar de todas las lágrimas tragadas<br />estamos con la alegría de construir lo nuevo<br />y gozamos del día, de la noche<br />y hasta del cansancio<br />y recogemos risa en el viento alto.<br /><br />Usamos el derecho a la alegría,<br />a encontrar el amor<br />en la tierra lejana<br />y sentirnos dichosos<br />por haber hallado compañero<br />y compartir el pan, el dolor y la cama.<br /><br />Aunque nacimos para ser felices<br />nos vemos rodeado de tristeza y vainas,<br />de muertes y escondites forzados.<br /><br />Huyendo como prófugos<br />vemos como nos nacen arrugas en la frente<br />y nos volvemos serios,<br />pero siempre por siempre<br />nos persigue la risa<br />amarrada también a los talones<br />y sabemos tirarnos una buena carcajada<br />y ser felices en la noche más honda y más cerrada<br /><br />porque estamos construidos de una gran esperanza,<br />de un gran optimismo que nos lleva alcanzados <br />y andamos la victoria colgándonos del cuello,<br />sonando su cencerro cada vez más sonoro<br />y sabemos que nada puede pasar que nos detenga<br />porque somos semillas<br />y habitación de una sonrisa íntima<br />que explotará<br />ya pronto<br />en las caras<br />de todos.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CÓMO PESA EL AMOR"></a>Cómo pesa el amor</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Noche cerrada<br />ciega en el tiempo<br />verde como la luna<br />apenas clara entre las luciérnagas.<br />Sigo la huella de mis pasos,<br />el doloroso retorno a la sonrisa,<br />me invento en la cumbre adivinada<br />entre árboles retorcidos.<br />Sé que algún día<br />se alzarán de nuevo<br />las yemas recién nacidas<br />de mi rojo corazón,<br />entonces, quizás,<br />oirás mi voz enceguecedora<br />como el canto de las sirenas;<br />te darás cuenta<br />de la soledad;<br />juntarás mi arcilla,<br />el lodo que te ofrecí,<br />entonces tal vez sabrás<br />como pesa el amor<br />endurecido.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="COMO TINAJA"></a>Como tinaja<br /><br />En los días buenos,<br />de lluvia,<br />los días en que nos quisimos<br />totalmente,<br />en que nos fuimos abriendo<br />el uno al otro<br />como cuevas secretas;<br />en esos días, amor<br />mi cuerpo como tinaja<br />recogió toda el agua tierna<br />que derramaste sobre mí<br />y ahora,<br />en estos días secos<br />en que tu ausencia duele<br />y agrieta la piel,<br />el agua sale de mis ojos<br />llena de tu recuerdo<br />a refrescar la aridez de mi cuerpo<br />tan vacío y tan lleno de vos.<br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CONJUROS DE LA MEMORIA"></a>Conjuros de la memoria<br /><br />No sé si un sol desmedido y burlón<br />me atravesará de punta a punta<br />cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados<br />cuando se rompan las oscuridades<br />de mi perfecta catedral secreta<br />con el sostenido sonido del órgano medieval<br />ululando su voz de parto,<br />su alarido de queja y de tristeza.<br /><br />Estoy como nací-desnuda-<br />mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia<br />y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos<br />y mientras me dejo ir en el humo,<br />viene su mano y me sostiene<br />y me levanta y me hace tronar de júbilo,<br />me zarandea las ganas de vivir,<br />me dice verde con ojos de monte<br />azul con el pelo espumoso de mar<br />estrella con las uñas brillantes<br />viento y sopla mi angustia y la desperdiga<br />y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,<br />romper los relojes del tiempo,<br />borrar la huella de mis pequeños pecados<br />vueltos trascendentes por los oscuros designios<br />de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado<br />que me persigue en el sueño<br />en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez<br />juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia<br />y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas<br />en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar<br />cuando cruzamos lavados y nuevos<br />el umbral del paraíso.<br /> </span><br />
<br />
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DE LA MUJER AL HOMBRE"></a>De la mujer al hombre</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Dios te hizo hombre para mí.<br />Te admiro desde lo más profundo<br />de mi subconsciente<br />con una admiración extraña y desbordada<br />que tiene un dobladillo de ternura.<br />Tus problemas, tus cosas<br />me intrigan, me interesan<br />y te observo<br />mientras discurres y discutes<br />hablando del mundo<br />y dándole una nueva geografía de palabras<br />Mi mente esta covada para recibirte,<br />para pensar tus ideas<br />y darte a pensar las mías;<br />te siento, mi compañero, hermoso<br />juntos somos completos<br />y nos miramos con orgullo<br />conociendo nuestras diferencias<br />sabiéndonos mujer y hombre<br />y apreciando la disimilitud<br />de nuestros cuerpos.</span><br />
<br />
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DEFINICIÓN"></a>Definición</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Podríamos tener una discusión sobre el amor.<br />Yo te diría que amo la curiosa manera<br />en que tu cuerpo y mi cuerpo se conocen,<br />exploradores que renuevan<br />el más antiguo acto del conocimiento.<br /><br />Diría que amo tu piel y que mi piel te ama,<br />que amo la escondida torre<br />que de repente se alza desafiante<br />y tiembla dentro de mí<br />buscando la mujer que anida<br />en lo más profundo de mi interior de hembra.<br /><br />Diría también que amo tus ojos<br />que son limpios y que también me penetran<br />con vaho de ternura o de preguntas.<br /><br />Diría que amo tu voz<br />sobre todo cuando decís poemas,<br />pero también cuando sonás serio,<br />tan preocupado por entender<br />este mundo tan ancho y tan ajeno.<br /><br />Diría que amo encontrarte<br />y sentir dentro de mí<br />una mariposa presa<br />aleteándome en el estómago<br />y muchas ganas de reírme<br />de la pura alegría de que existía y estás,<br />de saber que te gustan las nubes<br />y el aire frío de los bosques de Matagalpa.<br />Podríamos discutir si es serio<br />esto que te digo.<br />Si es una quemadura leve, de segundo,<br />tercer o primer grado.<br />Si hay o no que ponerle nombre a las cosas.<br />Yo sólo una simple frase afirmo<br />Te amo</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESAFÍO A LA VEJEZ"></a>Desafío a la vejez</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Cuando yo llegue a vieja<br />-si es que llego-<br />y me mire al espejo<br />y me cuente las arrugas<br />como una delicada orografía<br />de distendida piel.<br />Cuando pueda contar las marcas<br />que han dejado las lágrimas<br />y las preocupaciones,<br />y ya mi cuerpo responda despacio<br />a mis deseos,<br />cuando vea mi vida envuelta<br />en venas azules,<br />en profundas ojeras,<br />y suelte blanca mi cabellera<br />para dormirme temprano<br />-como corresponde-<br />cuando vengan mis nietos<br />a sentarse sobre mis rodillas<br />enmohecidas por el paso de muchos inviernos,<br />sé que todavía mi corazón<br />estará -rebelde- tictaqueando<br />y las dudas y los anchos horizontes<br />también saludarán<br />mis mañanas.</span></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EN LA DOLIENTE SOLEDAD DEL DOMINGO.."></a>En la doliente soledad del domingo...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Aquí estoy,<br />desnuda,<br />sobre las sábanas solitarias<br />de esta cama donde te deseo.<br /><br />Veo mi cuerpo,<br />liso y rosado en el espejo,<br />mi cuerpo<br />que fue ávido territorio de tus besos;<br />este cuerpo lleno de recuerdos<br />de tu desbordada pasión<br />sobre el que peleaste sudorosas batallas<br />en largas noches de quejidos y risas<br />y ruidos de mis cuevas interiores.<br /><br />Veo mis pechos<br />que acomodabas sonriendo<br />en la palma de tu mano,<br />que apretabas como pájaros pequeños<br />en tus jaulas de cinco barrotes,<br />mientras una flor se me encendía<br />y paraba su dura corola<br />contra tu carne dulce.<br /><br />Veo mis piernas,<br />largas y lentas conocedoras de tus caricias,<br />que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes<br />para abrirte el sendero de la perdición<br />hacia mi mismo centro,<br />y la suave vegetación del monte<br />donde urdiste sordos combates<br />coronados de gozo,<br />anunciados por descargas de fusilerías<br />y truenos primitivos.<br /><br />Me veo y no me estoy viendo,<br />es un espejo de vos el que se extiende doliente<br />sobre esta soledad de domingo,<br />un espejo rosado,<br />un molde hueco buscando su otro hemisferio.<br /><br />Llueve copiosamente<br />sobre mi cara<br />y sólo pienso en tu lejano amor<br />mientras cobijo<br />con todas mis fuerzas,<br />la esperanza.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EROS ES EL AGUA"></a>Eros es el agua</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Entre tus piernas<br />el mar me muestra extraños arrecifes<br />rocas erguidas corales altaneros<br />contra mi gruta de caracolas concha nácar<br />tu molusco de sal persigue la corriente<br />el agua corta me inventa aletas<br />mar de la noche con lunas sumergidas<br />tu oleaje brusco de pulpo enardecido<br />acelera mis branquias los latidos de esponja<br />los caballos minúsculos flotando entre gemidos<br />enredados en largos pistilos de medusa.<br />Amor entre delfines<br />dando saltos te lanzas sobre mi flanco leve<br />te recibo sin ruido te miro entre burbujas<br />tu risa cerco con mi boca espuma<br />ligereza del agua oxigeno de tu vegetación de clorofila<br />la corona de luna abre espacio al océano<br />De océano los ojos plateados<br />fluye larga mirada final<br />y nos alzamos desde el cuerpo acuático<br />somos carne otra vez<br />una mujer y un hombre<br />entre las rocas.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ES LARGA LA TARDE..."></a>Es larga la tarde...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Es larga la tarde<br />como el camino curvo hasta tu casa<br />por donde regreso arrastrando los pies<br />hasta mi cama sola<br />a dormir con tu olor engarzado en mi piel,<br />a dormir con tu sombra.<br /><br />Es larga la tarde<br />y el amor redondo como el gatillo de una pistola<br />me rodea de frente, de lado, de perfil.<br />El sueño pesa sobre mis hombros<br />y me acerca de nuevo a vos,<br />al huequito de tu brazo,<br />a tu respiración,<br />a una continuación infinita de la batalla<br />de sábanas y almohadas que empezamos<br />y que pone risa<br />y energía<br />a nuestro cansancio.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESTA NOSTALGIA"></a>Esta nostalgia</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Este sueño que vivo,<br />esta nostalgia con nombre y apellido,<br />este huracán encerrado tambaleando mis huesos,<br />lamentando su paso por mi sangre...<br />No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,<br />el valle de mis días<br />está lleno de sombras innombrables,<br />voy a la soledad como alma en pena,<br />desacatada de todas las razones,<br />heroína de batallas perdidas,<br />de cántaros sin agua.<br />Me hundo en el cuerpo,<br />me desangro en las venas,<br />me bato contra el viento,<br />contra la piel que untada está a la mía.<br />Qué haré con mi castillo de fantasmas,<br />las estrellas fugaces que me cercan<br />mientras el sol deslumbra<br />y no puedo mirar más que su disco<br />-redondo y amarillo-<br />la estela de su oro lamiéndome las manos,<br />surcándome las noches,<br />desviviéndome,<br />haciéndome desastres...<br />Me entregaré a los huracanes<br />para pasar de lejos por esa luz ardiendo.<br />Estoy muriéndome de frío.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESTOY VIVA COMO FRUTA MADURA..."></a>Estoy viva como fruta madura...<br /><br />Estoy viva<br />como fruta madura<br />dueña ya de inviernos y veranos,<br />abuela de los pájaros,<br />tejedora del viento navegante.<br /><br />No se ha educado aún mi corazón<br />y, niña, tiemblo en los atardeceres,<br />me deslumbran el verde, las marimbas<br />y el ruido de la lluvia<br />hermanándose con mi húmedo vientre,<br />cuando todo es más suave y luminoso.<br /><br />Crezco y no aprendo a crecer,<br />no me desilusiono,<br />ni me vuelvo mujer envuelta en velos,<br />descreída de todo, lamentando su suerte.<br />No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,<br />de la tierra parida,<br />el canto de los pueblos,<br />los brazos del obrero construyendo,<br />la mujer vendedora con su ramo de hijos,<br />los chavalos alegres marchando hacia el colegio.<br /><br />Si.<br />Es verdad que a ratos estoy triste<br />y salgo a los caminos,<br />suelta como mi pelo,<br />y lloro por las cosas más dulces y más tiernas<br />y atesoro recuerdos<br />brotando entre mis huesos<br />y soy una infinita espiral que se retuerce<br />entre lunas y soles,<br />avanzando en los días,<br />desenrollando el tiempo<br />con miedo o desparpajo,<br />desenvainando estrellas<br />para subir más alto, más arriba,<br />dándole caza al aire,<br />gozándome en el ser que me sustenta,<br />en la eterna marea de flujos y reflujos<br />que mueve el universo<br />y que impulsa los giros redondos de la tierra.<br /><br />Soy la mujer que piensa.<br />Algún día<br />mis ojos<br />encenderán luciérnagas.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EVA ADVIERTE SOBRE LAS MANZANAS"></a>Eva advierte sobre las manzanas<br /><br /><em> "Allí te quedo en el pecho,<br /> por muchos años me goces"<br /> C.M.R.</em><br /><br />Con poderes de Dios<br />-centauro omnipotente-<br />me sacaste de la costilla curva de mi mundo<br />lanzándome a buscar tu prometida tierra,<br />la primera estación del paraíso.<br /><br />Todo dejé atrás.<br />No oí lamentos, ni recomendaciones<br />porque en todo el Universo de mi ceguera<br />solo vos brillabas<br />recortado sol en la oscuridad.<br /><br />Y así,<br />Eva de nuevo,<br />comí la manzana;<br />quise construir casa y que la habitáramos,<br />tener hijos para multiplicar nuestro estrenado territorio.<br />Pero, después,<br />sólo estuvieron en vos<br />las cacerías, los leones,<br />el elogio a la soledad<br />y el hosco despertar.<br /><br />Para mí solamente los regresos de prisa,<br />tu goce de mi cuerpo,<br />el descargue repentino de ternura<br />y luego,<br />una y otra vez, la huida<br />tijereteando mi sueño,<br />llenando de lágrimas la copa de miel<br />tenazmente ofrecida.<br /><br />Me desgasté como piedra de río.<br />Tantas veces pasaste por encima de mis murmullos,<br />de mis gritos,<br />abandonándome en la selva de tus confusiones<br />sin lámpara, ni piedras para hacer fuego y calentarme,<br />o adivinar el rumbo de tu sombra.<br /><br />Por eso un día,<br />vi por última vez<br />tu figura recostada en el rojo fondo de la habitación<br />donde conocí más furia que ternura<br />y te dije adiós<br />desde el caliente fondo de mis entrañas,<br />desde el río de lava de mi corazón.<br /><br />No me llevé nada<br />porque nada de lo tuyo me pertenecía<br />-nunca me hiciste dueña de tus cosas-<br />y saliste de mí<br />como salen -de pronto-<br />desparramados, tristes,<br />los árboles convertidos en trozas,<br />muertos ya,<br />pulpa para el recuerdo,<br />material para entretejer versos.<br /><br />Fuiste mi Dios<br />y como Adán, también<br />me preñaste de frutas y malinches,<br />de poemas y cogollos,<br />racimos de inexplicables desconciertos.<br /><br />Para nunca jamás<br />esta Eva verá espejismos de paraíso<br />o morderá manzanas dulces y peligrosas,<br />orgullosas,<br />soberbias,<br />inadecuadas<br />para el amor.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HUELGA"></a>Huelga<br /><br />Quiero una huelga donde vayamos todos.<br />Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,<br />una huelga naciendo en cada cuerpo.<br /><br />Quiero una huelga<br />de obreros de palomas<br />de choferes de flores<br />de técnicos de niños<br />de médicos de mujeres.<br /><br />Quiero una huelga grande,<br />que hasta el amor alcance.<br />Una huelga donde todo se detenga,<br />el reloj las fábricas<br />el plantel los colegios<br />el bus los hospitales<br />la carretera los puertos.<br /><br />Una huelga de ojos, de manos y de besos.<br />Una huelga donde respirar no sea permitido,<br />una huelga donde nazca el silencio<br />para oír los pasos del tirano que se marcha.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LUCIÉRNAGAS"></a>Luciérnagas</span><br />
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<span style="font-family: inherit;">A las cinco de la tarde<br />Cuando el resplandor se queda sin brillo<br />Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día<br />Oigo el grupo bullicioso de niños<br />Que salen a cazar luciérnagas.<br /><br />Corriendo sobre el pasto<br />Se dispersan entre los arbustos,<br />Gritan su excitación, palpan su deslumbre<br />Se arma un círculo alrededor de la pequeña<br />Que muestra la encendida cuenca de sus manos<br />Titilando.<br /><br />Antiguo oficio humano<br />Este de querer apagar la luz.<br /><br />¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar<br />la noche?<br /><br />El tiempo nos ha vaciado de fulgor.<br />Pero la oscuridad<br />Sigue poblada de luciérnagas.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MAYO"></a>Mayo<br /><br />No se marchitan los besos<br />como los malinches,<br />ni me crecen vainas en los brazos;<br />siempre florezco<br />con esta lluvia interna,<br />como los patios verdes de mayo<br />y río porque amo el viento y las nubes<br />y el paso del los pájaros cantores,<br />aunque ande enredada en recuerdos,<br />cubierta de hiedra como las viejas paredes,<br />sigo creyendo en los susurros guardados,<br />la fuerza de los caballos salvajes,<br />el alado mensaje de las gaviotas.<br />Creo en las raíces innumerables de mi canto.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI AMOR ES ASÍ"></a>Mi amor es así...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Mi amor es así,<br />como este aguacero,<br />rebotando contra el pavimento,<br />pintando de verde el campo,<br />tapa-cielos,<br />tenaz,<br />mójalo todo,<br />Se me riega por dentro<br />y lo siento latir en la yema de los dedos<br />cuando quiero tocarte<br />y no te tengo cerca.<br />Como este aguacero, amor,<br />me vuelvo un montón de agua entre tus brazos<br />ando desbocada por tu cauce<br />me hago arroyuelo en el pelo de tu pecho.<br />Así como esta lluvia,<br />me desbordo en palabras<br />para contarte todos mis quehaceres,<br />para meterte en todos los rincones de mi día,<br />en todos los aleros de mis horas.<br />Salto desde tus brazos,<br />como la lluvia que se derrama de los techos<br />y me duele la carne de querer prolongarte<br />de querer florecer la semilla en mi vientre<br />y darte un hijo hermoso y vital<br />como este invierno.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI AMOR ES COMO UN RIO CAUDALOSO"></a>Mi amor es como un río caudaloso<br /><br />Chorreándose en el cuerpo de mi hombre,<br />mi amor toca tambor y flauta<br />en las montañas de mi tierra,<br />dispara con ametralladora<br />su descarga de besos.<br />Es un amor de guerra<br />con «adiós» y «nos vemos»<br />un amor con señales de humo<br />-a lo lejos-<br />un amor para llevarse en mochilas<br />para andar clandestino<br />por ciudades y valles.<br />Es un amor para cantar victoria,<br />para llorar heridos<br />y aprender de derrotas.<br />Mi amor es bien contento<br />aunque -a veces- me haga brotar el llanto<br />es grande como la esperanza<br />y el valor de mi pueblo;<br />tiene olores de finca<br />huele a tierra mojada y campo.<br />Mi amor es fiero,<br />ardiente como la libertad,<br />no conoce de tiempo,<br />anda dentro de mí<br />desbocado y rebelde.<br />Me ha llenado de luz<br />y lo llevo cargado como un fusil al hombro<br />lloro y río por él<br />por este amor hermoso,<br />claro, como tus ojos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOS CASAREMOS EN INVIERNO"></a>Nos casaremos en invierno</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Nos casaremos ahora que llueve a carcajadas.<br />Vos y yo y la tierra celebraremos juntos<br />el verdor de los cuerpos,<br />el sexo de las flores,<br />el polen de la risa<br />y todas las estrellas<br />que vienen confundidas<br />en la gota de lluvia.<br />Pondremos inviernos en el amor<br />para verlo crecer<br />al ritmo de las plantas.<br />Uniremos las nubes<br />para formar el trueno,<br />uniremos la tierra con el agua.<br />Nos casaremos con el cielo cerrado,<br />cuando suenen los techos<br />como ametralladoras<br />y el canto de las ranas<br />suba desde el jardín<br />junto con un cortejo de hormigas voladoras.<br />Nos casaremos sin sombrillas, amor,<br />con la cabeza descubierta,<br />en un patio mojado,<br />oloroso de tierra,<br />sin otra sed más que la del uno por el otro,<br />con la ropa empapada,<br />juntando nuestros quehaceres<br />para que se venga el temporal<br />que lo va a lavar todo,<br />como la lluvia, amor, de cuando nos casemos.</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCehVMEYGItV6owcaYHegUFfSE2b_Cc6oUPI3ggn_TpoGauHNDhD24dJLLJ4o9GLSedoYkuQEQc-gpOIXM7iUYJkN7WrBzTEx868gu0t5n4NYI5Rqv6_CwMhRuENL5WVOY1y28GvSKoEY/s1600/frase-soy-la-mujer-que-piensa-algun-dia-mis-ojos-encenderan-luciernagas-gioconda-belli-186569.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCehVMEYGItV6owcaYHegUFfSE2b_Cc6oUPI3ggn_TpoGauHNDhD24dJLLJ4o9GLSedoYkuQEQc-gpOIXM7iUYJkN7WrBzTEx868gu0t5n4NYI5Rqv6_CwMhRuENL5WVOY1y28GvSKoEY/s640/frase-soy-la-mujer-que-piensa-algun-dia-mis-ojos-encenderan-luciernagas-gioconda-belli-186569.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-9111201229742404162015-06-27T13:38:00.002-04:002015-07-28T19:16:46.918-04:00Mía Gallegos<div style="text-align: left;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmrs6V516ghWo_Ue4rOb6XtOW8Tv2muRws1m9TZ_BgsvEKus-s8c55ptoEUWHHqUtijV1uPw1rImMhGlFbWMPRqhDCTy1uIomD6C85971YhiA36W1xWdp7qW-Dm5YI7joPeidwsE7NHgw/s1600/MIA-GALLEGOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmrs6V516ghWo_Ue4rOb6XtOW8Tv2muRws1m9TZ_BgsvEKus-s8c55ptoEUWHHqUtijV1uPw1rImMhGlFbWMPRqhDCTy1uIomD6C85971YhiA36W1xWdp7qW-Dm5YI7joPeidwsE7NHgw/s400/MIA-GALLEGOS.jpg" width="400" /></a></div>
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Mia Gallegos, nacida en San José (Costa Rica) en 1953, es una de las poetas más importantes de su país. Es una de las poetas vivas más importantes de su país. Su poesía mítica y onírica es un ejemplo de la resistencia
femenina ante un mundo hostil. Siendo la mujer protagonista en su poesía. </div>
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Ganó, entre otros, el Premio Joven Creación 1976 por su libro «Golpe de Albas»; el premio Alfonsina Storni en Buenos Aires, Argentina, por el poema "Asterión" y en 1985 publicó el libro Los Reductos del Sol y recibió ese mismo año el Premio nacional de Poesía Aquileo J. Echeverría.
Parte de su obra ha sido traducida al inglés e incluida en importantes antologías de poesía latinoamericana. </div>
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También ha trabajado en periodismo durante varios años y ha sido encargada de relaciones públicas del Teatro Nacional de San José de Costa Rica.
Mia Gallegos ha hablado de sus motivaciones y de su poesía. </div>
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"Mi poesía se construye en instantes de plena lucidez. Algo quiere emerger desde dentro y va saliendo poco a poco. Yo escucho esa voz misteriosa y trato de aprender de ella. De ahí brotan mis poemas. Salen del corazón. Esa voz misteriosa aparece cuando todos se van y me quedo a solas meditando sobre la vida, sobre el amor, sobre la muerte." </div>
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"...Es poco lo que puedo agregar: mi soledad, el diálogo interno, la reflexión, el hablar con otros autores, los mitos, que cada generación los interpreta de diferente manera y la música. De todo esto parto para crear. Mi poesía es todavía joven. No sé que escribiré más adelante y como irá cambiando mi arte poética." </div>
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<span style="font-family: inherit;">Coreografía</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><em style="font-size: small;"> Para mí amigo Carlos Cortés</em><br />En fin<br />que no he vivido nada.<br />No sé qué cosa es una guerra<br />y tengo como prisión al cuerpo<br />y alma como campo de batalla.<br /><br />Me debato entre la duda<br />de reflexionar o fluir;<br />esto es situarse en el palco de los espectadores,<br />o estar<br />en cada íntimo instante del milagro.<br /><br />Vivo de pedacitos,<br />pero aspiro a la totalidad,<br />es decir a Mozart y al poema que me redima<br />y me revele los espacios absolutos<br />y la nada.<br /><br />Percibo de mí<br />los sitios más secretos:<br />la culpa,<br />una tercera conciencia de las cosas,<br />la dualidad del pensamiento,<br />la ira pequeña<br />por lo que ya ocurrió.<br />Pero he vivido poco. Treinta años.<br />Dos amores de piel<br />y un querer abandonar<br />esta espera que me señala la vida.<br /><br />Anhelo la anarquía,<br />el más tierno desorden del amor,<br />la cábala<br />los relojes de arena y una habitación sencilla.<br /><br />Quiero tener un destino trazado de antemano,<br />encontrarme con Dios<br />y los abismos<br />y no tener conciencia de la llama.<br />Ser la llama misma y la aventura.<br /><br />Pero vengo de soledades últimas,<br />de conversaciones que nunca concluyeron,<br />de espejos que me miraron desde la infancia hasta ahora,<br />de abandonados armarios de caoba que fueron<br />de tías o de abuelas remotísimas.<br /><br />Cuán poco he vivido.<br />No conozco la guerra. Y tampoco la paz.<br />Me duele la orfandad,<br />el desarraigo,<br />el sentirme extranjera en cualquier sitio,<br />el no pertenecer<br />a una familia o a una patria.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">No puedo narrar una batalla;<br />ni hablar del hambre y de la peste,<br />ni escribir la canción de algún soldado herido,<br />ni hablar de mujer violada,<br />ni decir cómo es un cementerio después de una llovizna.<br /><br />Pero anhelo decir en el poema<br />que la vida me conmueve,<br />que respiro mejor cuando me entrego,<br />que necesito amar de la manera más simple y primitiva.<br />Me gusta la paz y la defiendo<br />y la guerra cuando es justa,<br />y el sabor de las mandarinas cuando llega el verano,<br />que me gusta ser una y arraigarme en el cosmos,<br />y sentir que mi vida palpita al mismo tiempo que la vida,<br />aunque no haya vivido,<br />aunque mi hambre sea de infinito,<br />aunque no sepa expresar<br />que por alguna razón precisa estoy aquí,<br />a punto de vencer,<br />a punto de morir,<br />de vivir.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /><br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="DE «LOS REDUCTOS DEL SOL»"></a>De «Los reductos del sol»<br /><br />III<br />Me aferro al cuerpo<br />como único reducto permitido.<br /><br />Carezco de sitios de ternuras y llantos.<br />De nuevo palpo la llama del pájaro quebrado.<br />Busco abrigo en lana.<br /><br />He puesto mis pies debajo de las aguas<br />y por la presión<br />de mis párpados callados<br />sé que no soy ni siquiera una isla.<br /><br />VIII<br />Vivir, ya he dicho:<br />Tener sobre las manos un fajo de papeles:<br />un lápiz, libros, dibujos, sueños.<br /><br />El alma al descubierto<br />vulnerable.<br />Estar así. Beberse a uno mismo.<br />Sollozar.<br /><br />Tomar el invierno para tejer<br />una mansión de lino<br />Vigilantes los senos,<br />escondidos en la piel.<br />Vibrar<br />Repasar las camisas, acomodar los sueños,<br />dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,<br />el azúcar y los aromas.<br /><br />Dejar el alma al despoblado,<br />musitar pequeños versos de Sor Juana,<br />olvidar castigos y derrotas.<br />Recordar el olor de un verano en Guanacaste.<br />Fruncir el ceño por placer ,<br />sonreír por malicia.<br />Vivir,<br />acodada entre sombras,<br />aniñando los ojos<br />y olvidar, olvidar.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL CLAUSTRO ELEGIDO"></a>El claustro elegido<br /><br />No busco nada.<br />A nadie aguardo en este día.<br /><br />Esperar es una de las raras<br />estratagemas de Dios<br />para detenernos en un punto.<br /><br />Mi país:<br />montaña verde y lluvia.<br />Un caballo se pierde en la llanura<br />imaginada,<br />que ahora está vedada a mis ojos.<br /><br />Busco la intensa reflexión:<br />la de los libros amigos,<br />la luz interna que preciso para vivir,<br />el candil de oro,<br />el Eclesiastés y la paciencia de Job.<br /><br />A mi edad y en un país de lluvia,<br />el claustro es una elección.<br /><br />Ahí se pierden los contornos.<br />La vida se diluye en un ir y venir<br />del trabajo al café,<br />del café a la taberna.<br /><br />Busco la infancia que soy:<br />la llanura, la sombra del árbol gigantesco,<br />el único mar sin fondo,<br />el caballo desbocado en su furia,<br />el verdor de la montaña junto al cielo.<br /><br />Me gusta quedarme a solas<br />sintiendo como la sangre me nutre de nuevas vestiduras.<br /><br />A solas me pertenezco.<br />No hay dicotomía entre el espejo y yo.<br />Una vive y la otra sueña.<br />Juntas recordamos a un hombre.<br />Juntas hemos escrito estos versos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL OJO DE LA AGUJA"></a>El ojo de la aguja<br /><br />VII<br />Al amor llegué con un grito de seda<br />y puse las dos mejillas,<br />el cuerpo y la conciencia.<br /><br />Nada quedó de mí,<br />ni siquiera una carta,<br />ni siquiera un espejo en donde reconocerme.<br />Mas aprendí a pasar<br />por el ojo de la aguja,<br />es decir a perdonar sinceramente.<br />A dejar la piel en el alambre,<br />a dolerme desde los pies<br />a la cabeza.<br /><br />Lo perdí todo.<br />Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,<br />respondí con una bofetada de ternura,<br />porque yo sé<br />que sólo los dulces heredarán la tierra.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EN MI HABITACIÓN TEJO EL VIENTO..."></a>En mi habitación tejo el viento...<br /><br />En mi habitación tejo el viento.<br />Ignoro si son remotas mis lágrimas<br />o si están guardadas al lado de amarillas<br /> fotografías,<br />junto a dedales y agujas que sollozaron.<br /><br />Cavilo uniendo las puntas de la aguja<br /> con la lana.<br />Desatiendo la espera.<br />Tejo y olvido.<br /><br />De pronto pierdo el punto<br />y un agujero se deshace sobre el sillón<br /> y mis manos.<br />Quedo entrelazada toda<br />en un ovillo de amor y lumbre.<br /><br />No sé<br />si tejo para esperarte<br />o si trazo en círculos<br />el viento<br />y mi mortaja.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HAY DOS CAMINOS EN MI VIDA"></a>Hay dos caminos en mi vida...<br /><br />II<br />Hay dos caminos en mi vida. Siempre<br />los hubo. En cada uno hallé un ánfora<br />con el agua hasta los bordes. De las dos<br />aguas he bebido hasta saciarme. Mas<br />ahora, he llegado al final de cada trecho<br />y las aguas han sido consumidas.<br />Me coloco el peplo y te escojo a ti, vida,<br />como tercer camino.<br /><br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HIJA DE LA TIERRA SOY"></a>Hija de la tierra soy<br /><br />III<br />Hija la tierra soy. Amante de la muerte.<br />A menudo en mis sueños la verdad se revela por<br />completo.<br />Crecen mis manos y mis pies hasta enroscarse<br />en un enorme tronco.<br /><br />Deja que sea yo quien te penetre. Aunque<br />sea por una sola vez.<br /><br />Soy dueña tan solo de mis lágrimas.<br />No sé llorar por dentro.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="JAGUAR DE AGUA"></a>Jaguar de agua<br /><br />Yo canto porque no puedo eludir la muerte,<br />porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.<br />La quiero ya como se quiere el amor mismo.<br />Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.<br />Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,<br />lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,<br />angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,<br />yo me consumo aullando la traición de los dioses.<br /><br />Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,<br />que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.<br />En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente<br />porque el amor y el sueño son las alas de la vida.<br /><br />Me duele el aire... Me oprimen tus manos absolutas,<br />rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.<br />Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,<br />más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.<br /><br />Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,<br />que es como un ángel expulsado perpetuamente.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI REBELIÓN"></a>Mi rebelión<br /><br />Un día partí lejos.<br />Cuando mi padre se olvidó<br />que yo tenía senos.<br />Callé de golpe y dije adiós.<br />-Decir adiós es tener<br />pájaros feroces en las manos-.<br /><br />Me fui hacia allá<br />donde todo es azul<br />y es torrencial y fresco:<br />la montaña.<br /><br />Iba con mi arado silencioso<br />y un alto sueño de tambores<br />en las manos.<br /><br />Inmensa,<br />conjugada con el viento,<br />recorriendo la cordillera<br />de mi vientre,<br />fresca como la santalucía<br />que nace libre<br />en los parajes.<br /><br />Después ya nadie<br />me pronuncio en las clases,<br />ni en mi barrio<br />ni en mi casa.<br />Solo la leyenda<br />de mi valija al hombro,<br />con mi mochila de luz<br />creciendo arriba<br />de mi espalda.<br /><br />Después,<br />ya nunca pregunto mi padre<br />si yo tenía lápida,<br />cruz<br />o alguna azucena dormida<br />entre los dedos. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MÍA DE NADIE"></a>Mía de nadie<br /><br />Mía Gallegos.<br />Mía de nadie. Mía de mí.<br />Sin una biografía.<br />Tierna. Casi ácida.<br />Con un destino trazado<br />en una cruz.<br /><br />Mía Gallegos. Mía de nadie,<br />de nadie, nadie, nadie, nadie.<br />Aferrada a la ternura<br />como único pan que no consuela.<br />Mía de nadie. Mía de mí.<br />Sin aire. Umbría.<br />Deja que el tiempo pase.<br />Deja que la vida pase.<br />Deja que el amor pase.<br />Deja que la muerte pase.<br /><br />Mía sin biografía y sin abuelo.<br />Sin un sitio.<br />Ni siquiera santa.<br />Ni siquiera puta.<br />Mía de mí.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="NARCISO"></a>Narciso<br /><br />Narciso no era bello ni hermoso.<br />Lo embriagó su propia pequeñez,<br />su rostro en el otro rostro.<br />No halló la paradoja,<br />la secreta lámpara,<br />los jaspes,<br />el centro de luz entre sus cejas.<br /><br />No tuvo por dentro un auriga,<br />ni la espada para vencer al tigre,<br />ni bebió de la tórrida, altiva respiración de los dragones.<br /><br />Lo hallé muerto,<br />como las flores remotas que desconocen su origen<br />y su aroma<br /><br />El eco no lo pudo salvar<br />de la muerte<br />de la embriaguez,<br />de su oscura bastardía.<br /><br /><em>De "El claustro elegido"</em><br /><br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TOCO LA CARTA SUAVEMENTE"></a>Toco la carta suavemente<br /><br />XIV<br />Toco la carta suavemente. El mago murmura<br />algunas palabras que no entiendo. Dice que<br />la mujer del coche soy yo.<br /><br />No puedo lanzarme desde aquí, aunque quisiera<br />tener el valor de hacerlo. Soy yo, la mujer,<br />esta criatura mágica que tira de las riendas<br />de este coche, sin haber descubierto nunca<br />quien las puso en mis manos.<br /><br />No comprendo cuál es mi papel. Lo cierto es que<br />estoy aquí desde siempre, en lo alto, mirando<br />hacia adelante, sin parar, sin hacer un solo<br />momento de tregua. No puedo hacerle concesiones<br />a nadie. Estoy aquí yeso me basta.<br /><br />Quiero que otra persona venta de pronto.<br />Pero no. Nadie podría atravesar conmigo<br />tantos lugares, tan altos, tan angostos y<br />gigantescos sueños, aquí conmigo en este<br />coche.<br /><br />Temo perder las riendas. Si alguien viene<br />podría adueñarse del coche, de los dragones<br />y también de mí. Necesito llegar lejos, a<br />las cumbres, a las puertas azules de los montes,<br />o quizás más alto aún: a las nubes.<br /><br />Temo quedarme sola; sin embargo no puede<br /> detenerme.<br />Es el destino ya ese sitio se llega a oscuras<br />en la ceguera total. Tiene que haber un final, por<br />eso continúo mi ruta, mi viaje total con las<br />estrellas. ¿Cómo será ese fin? ¿Será la muerte<br />líquida, será la muerte blanca, la de la creación,<br />la que me aguarda, o será la muerte-muerte?<br /><br />Basta, no importa ya nada. Tengo mi alma y el<br />coche en movimiento. Soy la mujer que dirige<br />un carruaje con los dragones de Medea. Sé hacia<br />dónde voy. Si alguien pregunta por mí, díganle<br />que me vieron pasar, que salí al alba y que no<br />regreso más.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="http://amediavoz.com/PERDUBARRA.jpg" height="9" width="77" /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><br /><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="VUELVO A LA NOCHE"></a>Vuelvo a la noche<br /><br />De pronto vuelvo<br />a la noche<br />con mis zapatos de agua.<br /><br />Me desnudo<br />en el lento<br />ejercicio de mis manos<br />y busco<br />solamente<br />un objeto mío,<br />un pequeño barco,<br />un cometa,<br />un circo de inventadas cosas,<br />figuras cotidianas,<br />tuyas y mías,<br />que amo.<br /><br />Pero sé<br />que de pronto<br />me vuelvo inaccesible<br />y vuelvo a ser silencio<br />y llama oscura,<br />donde mi barco<br />se escapa de tu orilla.</span></div>
<div>
<span style="color: #9bc9bb; font-family: Georgia; font-size: x-small;"><br /></span></div>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-81263026259054829222015-03-28T17:32:00.001-04:002015-11-28T08:43:19.627-05:00Tomas Tranströmer<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 18px; line-height: 28px;"><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiKCbMbLGE_Kq_eK3lrjsMWaFtSgYp4Jpa9n7RjbCe9O6naQrIRTawcexKkB8KfIP2BdlfSZ2RcC5yFwyHAG1UrR0ozkUnzwWprSZFIFp0UovLO910rfpVR_pXat-Y6haeeXPz-LoOvc8/s1600/Tomas_Transtromer_CLAIMA20111006_0134_41.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiKCbMbLGE_Kq_eK3lrjsMWaFtSgYp4Jpa9n7RjbCe9O6naQrIRTawcexKkB8KfIP2BdlfSZ2RcC5yFwyHAG1UrR0ozkUnzwWprSZFIFp0UovLO910rfpVR_pXat-Y6haeeXPz-LoOvc8/s1600/Tomas_Transtromer_CLAIMA20111006_0134_41.jpg" width="640" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><b style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">Tomas Gösta Tranströmer, </b>Estocolmo<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, </span>15<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/15_de_abril" style="background: none rgb(255, 255, 255); color: #0b0080; font-family: sans-serif; font-size: 18px; line-height: 28px; text-decoration: none;" title="15 de abril"> </a>de abril<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> de </span>1931<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> - </span>Ibídem<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, </span>26 de marzo<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> de </span>2015,. <span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> Fue un </span>psicólogo<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, </span>escritor<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, </span>poeta<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> y </span>traductor<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"> </span>sueco<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, cuya poesía goza de una gran influencia. En 2011 fue galardonado con el </span>Premio Nobel de Literatura<span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;">, "porque a través de sus imágenes condensadas y translúcidas nos permite el acceso a la realidad".</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: inherit; font-size: small; line-height: 28px;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQV-Kbg6pAfXKqdtU1fzBfUZTWKS-ZqQtKbWOlFfukF-3O16edr5gEHkXQFofrmuui1PIbPM0d5q4PS8NRp06_Z4Vv_SZ6Wa1QRyuItszUKR_Nj9mnPL8BgIQ-ekEZP-OHKjhhW6fHKxQ/s1600/tomas_transtromer-580x388.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;"><img border="0" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQV-Kbg6pAfXKqdtU1fzBfUZTWKS-ZqQtKbWOlFfukF-3O16edr5gEHkXQFofrmuui1PIbPM0d5q4PS8NRp06_Z4Vv_SZ6Wa1QRyuItszUKR_Nj9mnPL8BgIQ-ekEZP-OHKjhhW6fHKxQ/s1600/tomas_transtromer-580x388.jpg" width="200" /></span></a><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Tranströmer estudió en la Escuela Södra Latin en Estocolmo y se graduó en Psicología, Historia de la literatura e Historia de las Religiones en la universidad de Estocolmo en 1956. Comenzó a escribir a los trece años, publicando su primera colección de poemas, <i>17 dikter</i> (Diecisiete poemas) en 1954. Su antología más reciente, <i>Den stora gåtan</i> (Gran enigma), fue publicada en el 2004. También editó una autobiografía corta, <i>Minnena ser mig</i> (Los recuerdos me miran – Visión de la memoria), en 1993.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQV-Kbg6pAfXKqdtU1fzBfUZTWKS-ZqQtKbWOlFfukF-3O16edr5gEHkXQFofrmuui1PIbPM0d5q4PS8NRp06_Z4Vv_SZ6Wa1QRyuItszUKR_Nj9mnPL8BgIQ-ekEZP-OHKjhhW6fHKxQ/s1600/tomas_transtromer-580x388.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Otros poetas – especialmente en la década de 1970 – lo acusaron de apartarse de la tradición y de no incluir temas sociales en sus poemas y novelas. Su trabajo, aunque, se apoya en un lenguaje modernista, expresionista y a veces surrealista, con retratos aparentemente simples a partir de la vida diaria y de la naturaleza en detalle, revela una penetración mística en cuanto a los aspectos universales de la mente humana. En 1990 sufrió una hemiplejía que afectó su discurso, aunque continuó escribiendo.</span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgs8LmCrgnPGP4-KrzZ1qq52XcM12baPLT8kBqFOxA8CU7la1YTE-DZhvvhrV2EOPDM6UMJ49UoLtP0N0LM6Q2ffpkoMeL6eSz9KArIkJDZr7omItt0kEme3xEPD5VhYTXYeDhC9oOLpY/s1600/tomas-transtrc3b6merw.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgs8LmCrgnPGP4-KrzZ1qq52XcM12baPLT8kBqFOxA8CU7la1YTE-DZhvvhrV2EOPDM6UMJ49UoLtP0N0LM6Q2ffpkoMeL6eSz9KArIkJDZr7omItt0kEme3xEPD5VhYTXYeDhC9oOLpY/s1600/tomas-transtrc3b6merw.jpg" width="200" /></span></a></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">La crítica internacional lo consideró uno de los poetas más sobresalientes de Suecia. En 2011 fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura; previamente había ganado los premios Bonnier para la poesía, el premio internacional Neustadt para la literatura, elOevralids, el Petrach de Alemania, y el galardón sueco del Foro Internacional de la Poesía. Su obra poética ha sido traducida a cincuenta idiomas; también es un buen intérprete de piano.</span></div>
</div>
<span style="font-family: inherit;"><span class="" id="yui_3_16_0_1_1427579682133_2432" style="color: #333333; font-size: xx-normal; line-height: 20.790000915527344px;"> </span>
</span><br />
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">El poeta y traductor uruguayo, Roberto Mascaró, que realizó dos colecciones de la obra de Tomas en 2010, señaló al serle otorgado el Nobel:</span></div>
<blockquote class="citado" style="background-color: #f9f9f9; color: #252525; margin: 1em 4em; padding: 5px 10px;">
<div style="line-height: inherit; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Su poesía demuestra que las lenguas son barreras superables. [...] Siempre he tenido la certeza de que su poesía es universal, aporta a la paz y a la comprensión de las etnias, sobre todo en esta etapa de la humanidad donde estos problemas aún no están superados. Digo esto porque me lo indica el hecho de conocerlo desde hace 30 años, cuando llegué a Suecia y me convertí en su traductor al español.</span></div>
</blockquote>
<div style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">El escritor y traductor chileno Omar Pérez Santiago ha escrito:</span></div>
<blockquote class="citado" style="background-color: #f9f9f9; color: #252525; margin: 1em 4em; padding: 5px 10px;">
<div style="line-height: inherit; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">Tranströmer ha entrado con todo los méritos a la gloria de los Nobel. El lector descubrirá que hay más que Stieg Larsson y sus novelas policiales en la literatura sueca. (...) Los poemas de Tranströmer sobre la fugacidad de la vida -el Memento mori, la finitud, la vida pasajera- son lúcidos, serenos, tensos y auténticos. La capacidad de hablar con sus recuerdos, sus propios cementerios, es una canción envolvente para los que ya no están. Está dicho: Tranströmer no escribe sobre la muerte. Escribe sobre los muertos. Recordar es un tributo a nuestros propios muertos y revela la importancia fantasmal que ellos tienen en nuestras vidas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: normal;"><br /></span></div>
</blockquote>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 28px;"><br /></span>
</span><span style="font-family: inherit;"><span style="color: #c4cad4; font-family: inherit;"> </span><span style="color: #c4cad4; font-size: x;"><br /></span><b><span style="font-family: inherit;">De marzo del 79 <span style="font-size: xx- normal;"><br /></span></span></b></span></span><br />
<h2 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-;">Cansado de todos los que llegan con palabras, </span></span><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;"><span style="font-family: inherit;"><span justify="" style="font-size: xx->palabras, pero no lenguaje,</span></span></span></span></h2> <h2 style=;" text-align:="">
<span style="font-family: inherit; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;"><span style="font-family: inherit;"><span justify="" style="font-family: inherit; font-size: xx-arto hacia la isla cubierta de nieve.</span></span></span></span></h2> <h2 style=;" text-align:="">
<span style="font-family: inherit; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;">Lo salvaje no tiene palabras.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></h2>
<h2 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones! </span></span></span></span></h2>
<h2 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-;">Me encuentro</span></span></span></span> con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.</span></h2>
<h2 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small; font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Lenguaje, pero no palabras.</span></span></span></span></h2>
<h2>
</h2>
<h2>
</h2>
<h2>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Do mayor"></a>Do mayor </span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Cuando bajó a la calle luego del encuentro amoroso<br />remolineaba nieve en el aire.<br />El invierno llegó<br />mientras yacían juntos.<br />La noche lucía blanca.<br />Iba apurado por la alegría.<br />La ciudad toda se inclinaba.<br />La sonrisa de los que pasaban<br />-sonreían todos tras los cuellos subidos.<br />¡Todo era libre!<br />Y todas las interrogaciones empezaron a cantar la existencia de Dios.<br />Eso le pareció.<br />Liberada, una música<br />se deslizó a zancadas<br />por la vertiginosa nieve.<br />Todo en dirección al Do.<br />Una brújula trémula apuntando hacia el Do.<br />Una hora por encima del dolor.<br />¡Era fácil!<br />Sonreían todos tras los cuellos subidos.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "El cielo a medio hacer" 1962<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El cielo a medio hacer"></a><span style="font-size: small;">El cielo a medio hacer</span><br /><span style="font-size: xx-small;"><br />El desaliento interrumpe su curso.<br />La angustia interrumpe su curso.<br />El buitre interrumpe su vuelo.<br /><br />La luz tenaz se vuelca;<br />hasta los fantasmas se toman un trago.<br /><br />Y nuestros cuadros se hacen visibles,<br />animales rojos de talleres de la Época Glaciar.<br /><br />Todo empieza a girar.<br />Andamos al sol por centenares.<br /><br />Cada persona es una puerta entreabierta<br />que lleva a una común habitación.<br /><br />Bajo nosotros, la tierra infinita.<br /><br />Brilla el agua entre árboles.</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">La laguna es una ventana a la tierra.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "El cielo a medio hacer" 1962<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Elegía"></a>Elegía</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Abro la primera puerta.<br />Es una gran habitación soleada.<br />Un camión pasa por la calle<br />y hace vibrar la porcelana.<br /><br />Abro la puerta número dos.<br />¡Amigos! Vosotros bebisteis la oscuridad<br />y os hicisteis visibles.<br /><br />Puerta número tres. Una estrecha habitación de hotel.<br />Vistas a un callejón.<br />Un farol que reluce en el asfalto.<br />El hermoso residuo de las experiencias.<br /><br /><i>Versión de Roberto Mascaró<br />De "Senderos" 1973<br />Nórdica Libros S.A. 2010</i></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span><a href="https://www.blogger.com/null" name="Haikus"></a><span style="font-size: small;">Haikus</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">10<br />Sol de noviembre...<br />Mi sombra nada, enorme:<br />se hace espejismo.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><br />* * *</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">11<br />Me ve la muerte:<br />problema de ajedrez.<br />Ya lo ha resuelto.<br /> </span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">* * *</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">25<br />Zumba la lluvia.<br />Yo susurro un secreto<br />para entrar allí.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">* * *</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">26<br />Escena de andén.<br />Qué extraña esta quietud:<br />la voz interna.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">* * *</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">28<br />El silencio gris.<br />Pasa, azul, el gigante.<br />La brisa del mar.<br /><br /><i>Versión de Roberto Mascaró<br />De "29 Haikus y otros poemas" 2003<br />Nórdica Libros S.A. 2010</i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Kyrie"></a>Kyrie</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">A veces, mi vida abría los ojos en la oscuridad.<br />Una sensación como de multitudes ciegas e inquietas,<br />que pasan por las calles camino de un milagro,<br />mientras yo, invisible, permanecía inmóvil.<br /><br />Como el niño que se duerme con miedo<br />escuchando los pasos pesados del corazón.<br />Largo tiempo, hasta que la mañana pone sus rayos en la cerradura<br />y se abren las puertas de la oscuridad.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "Secretos del camino" 1958<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"> </span><a href="https://www.blogger.com/null" name="La roca del águila"></a><span style="font-size: small;">La roca del águila</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Tras cristal de terrario<br />los reptiles<br />extrañamente inmóviles.<br /><br />Cuelga una mujer ropa<br />en silencio.<br />La muerte es calma chicha.<br /><br />En lo hondo de la tierra<br />se resbala mi alma<br />como un cometa, sorda.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "29 Haikus y otros poemas" 2003<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Lamento"></a><span style="font-size: small;">Lamento</span><span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Él dejó la pluma.<br />Quedó quieta en la mesa.<br />Quieta en el vacío.<br />Él dejó la pluma.<br /><br />¡Demasiado lo que no se puede escribir ni callar!<br />Está paralizado por lo que sucede muy lejos<br />aunque la prodigiosa mochila late como un corazón.<br /><br />Afuera, es el comienzo del verano.<br />Del verdor llegan silbos -¿personas o pájaros?<br />Y cerezos en flor que palmean los camiones que llegaron a casa.<br /><br />Pasan semanas.<br />Se hace lentamente noche.<br />Las polillas en la ventana:<br />pequeños, pálidos telegramas del mundo.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "El cielo a medio hacer" 1962<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></i></span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Las piedras"></a>Las piedras</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Oigo caer las piedras que arrojamos,<br />transparentes como cristal a través de los años. En el valle<br />vuela la confusión de los actos<br />del instante, vociferantes, de copa<br />en copa de los árboles, se callan<br />en un aire más tenue que el presente, se deslizan<br />como golondrinas desde una cima<br />a o<span style="font-weight: normal;">tra de las montañas, hasta<br />alcanzar las mesetas ulteriores,<br />junto a las fronteras del ser. Allí caen<br />todas nuestras acciones<br />claras como el cristal<br />no hacia otro fondo<br />que el de nosotros mismos.</span></span></span><span style="font-weight: normal;"><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<i><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Versión de Roberto Mascaró<br />De "17 poemas" 1954<br />Nórdica Libros S.A. 201</span><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">0</span></i></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Llanura estival"></a>Llanura estival</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Uno ha visto tanto.<br />A uno la realidad lo ha consumido tanto:<br />pero al fin, ha llegado el verano:<br /><br />un gran aeropuerto -el controlador baja<br />carga tras carga de gente<br />congelada del espacio.<br /><br />La hierba y las flores: aquí aterrizamos.<br />La hierba tiene un jefe verde.<br />Yo me pongo a sus órdenes.<br /><br />Versión de Roberto Mascaró<br />De "Tañidos y huellas" 1966<br />Nórdica Libros S.A. 2010</span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span></span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-size: small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Solsticio de invierno"></a>Solsticio de invierno</span><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">Mi ropa irradia</span></span></span><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">un resplandor azul.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">Solsticio de invierno.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">Tintineantes panderetas de hielo.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">Cierro los ojos.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">Hay un mundo sordo,</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">hay una grieta</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">por la que los muertos</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;">traspasan la frontera.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></span><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><i>Versión de Roberto Mascaró</i></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><i>De "Góndola fúnebre" 1996</i></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><i>Nórdica Libros S.A. 2010</i></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;"><br /></span></div>
</h2>
<h2>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;">Visión de la memoria</span></span></h2>
<span style="font-family: inherit;"><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">Una mañana de junio, demasiado temprano<br />para despertar, pero tarde para volver a dormirse.<br /><br />Tengo que salir al verdor que está lleno<br />de recuerdos, y ellos me siguen con la mirada.<br /><br />No se ven, se funden totalmente<br />con el fondo, camaleones perfectos.<br /><br />Estoy a un paso de oírlos respirar<br />pero el canto del pájaro ensordece.<br /><br /><i>Versión de Roberto Mascaró<br />De "La plaza salva</i></span></span></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: small;"><i><br /></i></span></span>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F3.bp.blogspot.com%2F-ShJ9EZSLB-M%2FVRcdXKUsFsI%2FAAAAAAAALkA%2FbZZJEMLYmFc%2Fs1600%2Ftomas_transtromer-580x388.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQV-Kbg6pAfXKqdtU1fzBfUZTWKS-ZqQtKbWOlFfukF-3O16edr5gEHkXQFofrmuui1PIbPM0d5q4PS8NRp06_Z4Vv_SZ6Wa1QRyuItszUKR_Nj9mnPL8BgIQ-ekEZP-OHKjhhW6fHKxQ/s1600/tomas_transtromer-580x388.jpg" -->Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-40358890095527631072015-02-11T22:21:00.003-05:002020-02-13T19:22:08.199-05:00María Clara González<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHC_xEibDkPC79WpAnR1V8N2JYDqnVZia1mswFRFVfcT6G8-roG-XwUkOrELvLJ-IB6KKPqkGWwj2WdQY8SJb0X1EF9QXnydwCueXR8Lx52i2c0bBnp2R9b-n6JDH6oLtpx3m8npb1ZE4/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHC_xEibDkPC79WpAnR1V8N2JYDqnVZia1mswFRFVfcT6G8-roG-XwUkOrELvLJ-IB6KKPqkGWwj2WdQY8SJb0X1EF9QXnydwCueXR8Lx52i2c0bBnp2R9b-n6JDH6oLtpx3m8npb1ZE4/s1600/images.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Bogotá, 1952. Adelantó estudios de Literatura en la Pontificia Universidad Javeriana. Ha sido traducida al inglés y al francés. Es autora de: El Lento Trabajo del Olvido/ The gentle Labour of Oblivion (Primera edición Apidama Editores Bogotá 2002. Segunda: Ediciones Cuarto Propio Bogotá 2003); Pasajeros del Viento/ Passangers of the Wind, Trilce Editores Bogotá, 1996; Corte en el Tiempo/ Break on Time, Centro Educativo Cultural Inc. Bogotá, 1993; Pulso Interno. Contracartel Editores, 1990.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNYhYNOQJvFn2ABeHDiMWmFUNmYyp6vDH9v6ftbUFzZIfNW0NelKCpy2E64KsCOoQu76qy53AETamDvh2IMF3bGcoHEnHL5LCcpEo2gmoxll_u7MTiN7it-WAcV6ZylTmoOe8bbK4_ADQ/s1600/CIMG0001+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNYhYNOQJvFn2ABeHDiMWmFUNmYyp6vDH9v6ftbUFzZIfNW0NelKCpy2E64KsCOoQu76qy53AETamDvh2IMF3bGcoHEnHL5LCcpEo2gmoxll_u7MTiN7it-WAcV6ZylTmoOe8bbK4_ADQ/s1600/CIMG0001+-+copia.JPG" width="150" /></a></div>
<br />
Obtuvo la Mención de honor, Categoría de Poetas Reconocidos. Concurso de Poesía Oxford Center & Unión Nacional de Escritores, Bogotá 1997. Su obra ha sido incluida en numerosas antologías. María Clara González fue invitada a la cátedra de Literatura por el Macalester College en St. Paul Minesotta, 2003, para presentar su obra poética. En 2008 publicó su último poemario: Eternidad visible<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Búsqueda</span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span font-family:="" inherit="" style="font-size: <br /><span style=;">¿Hasta cuándo la luz en la ventana<br />y el corazón ansioso<br />bebiéndosela a sorbos.<br /><br />¿Hasta cuándo<br />la cacería de sueños<br />sin destino.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: normal;"><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: normal;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CORCELES DE FUEGO"></a></span>Corceles de fuego<span style="font-size: normal;"><br /><br />¡Mi corazón<br />amo de naufragios<br />no sabe cómo sobrevivir a la esperanza!<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESAMOR"></a>Desamor</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Las razones<br />que tuve para amarte<br />se borraron anoche<br />en la tormenta</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Quedé limpia</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Tu olor a huésped<br />voluptuoso en mis entrañas<br />se enredó con la lluvia<br />y se marchó</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><em>De "Pulso interno"</em></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESASOSIEGO"></a></span>Desasosiego</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">1<br />Me siento extraña</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Percibo el ruido<br />del tiempo que camina<br />por mi piel.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">2<br />Siento miedo<br />de acercarme al instante<br />en que la red se rompa<br />y el torrente impreciso<br />no fluya más en mí.</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><em>De "Pulso interno"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DESDE SIEMPRE"></a></span>Desde siempre<span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Tu paso<br />-de una sílaba-<br />por mi larga fila<br />de palabras vacías<br />estaba anunciado desde siempre<br /><br />Tu paso de ecos<br />como la lluvia<br />de tu tierra amada<br />era realidad antes de verte<br /><br />Tu paso<br />de cascabel y gaita<br />era lo que en mi alma acontecía<br />cuando la visitaban de niña los presagios<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EN LA ESTACIÓN DE UN SUEÑO"></a></span>En la estación del sueño <span style="font-size: xx-small;"><br /><br /><em> Hemos olvidado nuestros nombres<br /> y nuestros pronombres se confunden<br /> y se enlazan..."<br /> Octavio Paz </em><br /><br />Tu llovizna y mi niebla<br />Tu júbilo y mis ojos<br />Tus ojos y mi vientre<br />Mis manos y tu cuerpo<br /><br />En esta estación de un sólo sueño<br />Mi entrega de agua transparente<br /><br />Tu fuego<br />espiral en mis entrañas<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span>
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ENCUENTRO"></a></span>Encuentro<span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Si la vida<br />nos regala otro encuentro<br />te dejaré ser tú<br />seré<br />sencillamente yo<br /><br />Escucharé<br />la melodía<br />de tu música<br />y la mía<br />cuando se unan<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em><br /><br /> </span></span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HUELLA"></a></span>Huella<span saudades="" span="" style="font-size: ><br /><br />Esta noche visitaré tu sueño<br />entraré silenciosa<br />disfrazada de ola o de tormenta<br />de lluvia o de gaviota<br />Caminaré tu adentro y arribaré a tu playa<br /><br />Cuando despiertes<br />recordarás a aquella<br />que compartió contigo<br />tus;"></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MÁSCARA"></a></span>Máscara</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Esta mañana fue difícil<br />colocarme la máscara<br />No lograba encajarla conmigo<br />Tal vez llegó el momento<br />de cambiarla.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><em>De "Pulso interno"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOSOTROS"></a></span>Nosotros</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">Tu olor a hombre<br />pasea por mi cuerpo<br />Tus manos ásperas<br />calientes<br />seguras<br />Mi abandono mi éxtasis</span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;">El tuyo<br /><em><br />De "Pulso interno"</em></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OLVIDO"></a>Olvido</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por fin crucé la puerta<br />que confunde<br />recuerdos con cenizas<br />Tu silueta se yergue<br />ante mí<br />estática<br />vacía</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hoy</span><br />
<span style="font-family: inherit;">ya me fue imposible<br />recobrar tu sonrisa</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><em>De "Pulso interno"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OVACIÓN"></a></span>Ovación<br /><br />Este manantial de caricias<br />no morirá jamás<br /><br />Será -después de la partida-<br />paloma<br />viento<br />incienso<br />arena de desierto<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="PACTO"></a>Pacto<span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Por si acaso llovizna por tu calle<br />y quieres secar tu cuerpo<br />entre mis brazos<br /><br />Por si el silencio te acomete<br />y recuerdas el lenguaje extraño<br />que aprendiste a mi lado<br /><br />Por si regresas<br />a humedecer de lunas los recuerdos<br /><br />Por si el trópico te reclama impaciente<br />entre sus verdes<br /><br />O por si acaso es de noche en tu morada<br />dejaré la puerta abierta<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA DEL DESENCANTO"></a></span>Poema del desencanto</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Una tarde cualquiera<br />con la brisa<br />llegó para quedarse</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Me tomó de la mano</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Buscó abrigo<br />en mi sangre<br />se prendó de mi piel<br />perfumó mi tibieza</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Con su soplo de hielo<br />me consume</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: xx-small;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="QUÉDATE EN MÍ"></a></span>Quédate en mí <span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Ya no luches contigo<br />guerrero trashumante<br />Quédate en mí<br /><br />Escucha la canción<br />que susurran mis manos y mis senos<br /><br />Aprisiona la ternura<br />Apacigua mi arena<br />ansiosa de mar<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
</span><br />
<div align="center">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="SÚPLICA"></a></span>Súplica<span style="font-size: xx-small;"><br /><br />Por hoy<br />dame la mano<br />para engañarme<br /><br />Dame tu cuerpo<br />para saciar mi sed<br /><br />Por hoy<br />sólo por hoy<br />enséñame a mentir<br />como te mientes<br />cuando repites<br /><br />que únicamente el vuelo<br />de un ave migratoria<br />te une a mí<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
</span><div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="TROVADOR"></a></span>Trovador<br /><br />Tu guitarra y tu canto<br />aceptan su destino<br /><br />Tu sangre<br />galopa por el tiempo<br />en busca de mi vientre<br /><br />Tu palabra<br /><br />se aleja<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span><br />
<span style="font-family: inherit;"> </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="UNCIÓN"></a></span>Unción<br /><br />Borras cicatrices<br />y ese dolor antiguo<br />-casi tormenta-<br />se refugia azorado<br />en el olvido<br /><br /><em>De "Pasajeros del viento"</em></span><br />
</span><div>
<span style="color: #84b0d6; font-family: "georgia"; font-size: x-small;"><em><br /></em></span></div>
</span>Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-82908924670762616082014-10-18T18:33:00.002-04:002014-10-19T12:03:27.052-04:00Antonio Gala<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcIcfxxNkXoee-REEFhBsnTRiuI2vKyFx2yehfxqSsJrP7_ChnxlYLvoG-qXUvGJk2MapsRcT7BtPXOpUGgqaby90TUT22F0yP2STFtEjgKGhqrIyugHN47H7yhbB5ieqUd9F5_eleUOo/s1600/4093_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcIcfxxNkXoee-REEFhBsnTRiuI2vKyFx2yehfxqSsJrP7_ChnxlYLvoG-qXUvGJk2MapsRcT7BtPXOpUGgqaby90TUT22F0yP2STFtEjgKGhqrIyugHN47H7yhbB5ieqUd9F5_eleUOo/s1600/4093_1.jpg" height="272" width="400" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Su nombre de pila fue <i>Antonio Ángel Custodio Sergio Alejandro María de los Dolores Reina de los Mártires de la Santísima Trinidad y de Todos los Santos</i>. Su lugar y año de nacimiento se citan de forma diferente en las fuentes bibliográficas.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Vivió en la noble villa de Brazatortas hasta los 9 años. El resto de su infancia la pasó en Córdoba y cordobés dice sentirse, allí escribió sus primeras obras, dando a los catorce años una conferencia en el Círculo de la Amistad.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Lector precoz de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rainer_Maria_Rilke" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Rainer Maria Rilke">Rainer Maria Rilke</a>, <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Garcilaso" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Garcilaso">Garcilaso</a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/San_Juan_de_la_Cruz" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="San Juan de la Cruz">San Juan de la Cruz</a> y otros autores, estudió desde la temprana edad de 15 años la carrera de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Derecho" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Derecho">Derecho</a> en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Universidad_de_Sevilla" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Universidad de Sevilla">Universidad de Sevilla</a> y, como alumno libre, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Filosof%C3%ADa" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Filosofía">Filosofía y Letras</a>, <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ciencias_Pol%C3%ADticas" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Ciencias Políticas">Ciencias Políticas</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Econom%C3%ADa" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Economía">Económicas</a> en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Universidad_de_Madrid" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Universidad de Madrid">Universidad de Madrid</a>, obteniendo licenciaturas en todas ellas.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJHR1V-rfPIHs8jvcTvEnNyuSOgYrdZ76KO2jNIkRqBNoY78dpBO5YJ6VnZIbOpoUM7w8hf36y7FRe9N1UxuTa6LL6aEl82VpvKUThPHbVPabqm5qjKTn994_7BEOBTpmQTURz8XhpYtY/s1600/Antonio_Gala_(1989).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJHR1V-rfPIHs8jvcTvEnNyuSOgYrdZ76KO2jNIkRqBNoY78dpBO5YJ6VnZIbOpoUM7w8hf36y7FRe9N1UxuTa6LL6aEl82VpvKUThPHbVPabqm5qjKTn994_7BEOBTpmQTURz8XhpYtY/s1600/Antonio_Gala_(1989).jpg" height="200" width="138" /></a><span style="font-family: inherit;">Al acabar sus estudios universitarios, inició la preparación de oposiciones al Cuerpo de Abogados del Estado, abandonándolo en un gesto que él recuerda como de rebeldía ante las presiones de su padre, para ingresar después en los <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cartujos" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Cartujos">Cartujos</a>. Pero la rígida disciplina monástica no estaba hecha para él, y, como cuenta en su autobiografía, <i>Ahora hablaré de mí</i> (2000), fue expulsado de la orden.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Se mudó entonces a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Portugal" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Portugal">Portugal</a>, donde llevó una vida bohemia. En <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1959" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="1959">1959</a> comenzó a impartir clases de Filosofía e Historia del Arte y recibió un accésit del <a class="mw-redirect" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Adon%C3%A1is" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Premio Adonáis">Premio Adonáis</a> de poesía por su obra <i>Enemigo íntimo</i>, empezando una exitosa carrera teatral y periodística, que le posibilitó desde 1963 vivir sólo de la escritura. </span><span style="font-family: inherit;">A mediados de 1962 se marchó a </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Italia" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Italia">Italia</a><span style="font-family: inherit;">, instalándose en </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Florencia" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Florencia">Florencia</a><span style="font-family: inherit;">, donde permaneció casi un año. En este tiempo publicó en la revista mensual </span><i style="font-family: inherit;">Cuadernos hispanoamericanos</i><span style="font-family: inherit;">poemas de su libro </span><i style="font-family: inherit;">La deshora</i><span style="font-family: inherit;">.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A principios de la década de los setenta, una grave enfermedad lo llevó al borde de la muerte y durante la convalecencia empezó a utilizar su complemento más característico: el bastón, objeto del que ha reunido ya una gran colección. </span><span style="font-family: inherit;">Se hicieron célebres sus artículos de prensa publicados en el suplemento dominical de </span><i style="font-family: inherit;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Pa%C3%ADs" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="El País">El País</a></i><span style="font-family: inherit;">: «Charlas con Troylo», «A los herederos», «A quien conmigo va», etcétera; todos estos artículos han sido después recopilados en libros. </span><span style="font-family: inherit;">Convertido ya en un personaje altamente popular de la literatura española, comenzó a escribir novelas en los años noventa, iniciándose con </span><i style="font-family: inherit;"><a class="new" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=El_manuscrito_carmes%C3%AD&action=edit&redlink=1" style="background: none; color: #a55858; text-decoration: none;" title="El manuscrito carmesí (aún no redactado)">El manuscrito carmesí</a></i><span style="font-family: inherit;">, que ganó el </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Planeta" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Premio Planeta">Premio Planeta</a><span style="font-family: inherit;"> en 1990.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizEFpGf2d8yAqRZE5kL2z8viNkr7gopvq2Xg8DtWJcmmV10Isxo4N9fjQLBoMAWh57FXiVTxjSUteDdIdTHzAK31hyphenhyphenSiPbD7mGaFXMrotzDqtzo4n88gIIaO_bEvzvUaofWwu49uuX1oM/s1600/resizer.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizEFpGf2d8yAqRZE5kL2z8viNkr7gopvq2Xg8DtWJcmmV10Isxo4N9fjQLBoMAWh57FXiVTxjSUteDdIdTHzAK31hyphenhyphenSiPbD7mGaFXMrotzDqtzo4n88gIIaO_bEvzvUaofWwu49uuX1oM/s1600/resizer.jpg" height="200" width="150" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;">En su labor destaca también la faceta de mecenas: creó la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fundaci%C3%B3n_Antonio_Gala" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Fundación Antonio Gala">Fundación Antonio Gala</a> para Creadores Jóvenes, dedicada a apoyar y becar la labor de artistas jóvenes. </span><span style="font-family: inherit;">El </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/14_de_diciembre" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="14 de diciembre">14 de diciembre</a><span style="font-family: inherit;"> de </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/2011" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="2011">2011</a><span style="font-family: inherit;"> Antonio recibió el Premio Quijote de Honor 2011 a toda una vida que concede la Asociación Colegial de Escritores de España.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Desde la </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Transici%C3%B3n_Espa%C3%B1ola" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Transición Española">Transición Española</a><span style="font-family: inherit;"> (aproximadamente entre </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1976" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="1976">1976</a><span style="font-family: inherit;"> y principios de los años 1980) ha defendido públicamente posturas de izquierda no enmarcadas en el seno de ningún partido político, aunque sí reconocibles en el marco de un </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nacionalismo_andaluz" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Nacionalismo andaluz">andalucismo</a><span style="font-family: inherit;"> radical,</span><sup style="font-family: inherit; line-height: 1em;">[<i><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Wikipedia:Verificabilidad" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Wikipedia:Verificabilidad">cita requerida</a></i>]</sup><span style="font-family: inherit;"> como se puede comprobar en su </span><i style="font-family: inherit;">Prólogo al Congreso de Cultura Andaluza</i><span style="font-family: inherit;">(1976).</span><sup style="font-family: inherit; line-height: 1em;">[<i><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Wikipedia:Verificabilidad" style="background: none; color: #0b0080;" title="Wikipedia:Verificabilidad">cita requerida</a></i>]</sup><span style="font-family: inherit;"> Se cuenta que, en esa época, a raíz de sufrir amenazas de muerte por parte de un grupo de extrema derecha, se ocultó en el edificio de un museo de</span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Murcia" style="background: none; color: #0b0080; font-family: inherit; text-decoration: none;" title="Murcia">Murcia</a><span style="font-family: inherit;">.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1981" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="1981">1981</a> fue nombrado Presidente de la <a class="new" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Asociaci%C3%B3n_de_Amistad_Hispano-%C3%81rabe&action=edit&redlink=1" style="background: none; color: #a55858; text-decoration: none;" title="Asociación de Amistad Hispano-Árabe (aún no redactado)">Asociación de Amistad Hispano-Árabe</a>, cargo que desempeñó durante los primeros años de existencia de ésta. Por esta misma época formó parte de la Sociedad de Amistad España-URSS, organización subvencionada por el Gobierno soviético.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Fue presidente de la plataforma cívica que propugnaba el «no» al ingreso de España en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/OTAN" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="OTAN">OTAN</a>, cuyo <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Refer%C3%A9ndum_sobre_la_permanencia_de_Espa%C3%B1a_en_la_OTAN" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="Referéndum sobre la permanencia de España en la OTAN">referéndum de adhesión</a> se celebró en marzo de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1986" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="1986">1986</a>.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Antonio Gala gusta, como periodista, de azuzar las polémicas en el marco de la libertad de expresión. En este sentido, ha hecho hablar de él en estos últimos tiempos por su posición marcadamente anti-semita en algunos artículos publicados en el diario <i>El Mundo</i> como el titulado Pueblo Elegido publicado en febrero de 2009 y en el que defiende, sin pudor, argumentos de sobra conocidos, prejuicios y estereotipos anti-semitas y en el que usó los mismos tópicos recogidos por Los Protocolos de los Sabios de Sión, por el Tercer Reich o por Irán.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #252525; font-size: 14px; line-height: 22.399999618530273px; margin-bottom: 0.5em; margin-top: 0.5em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La Comunidad Judía de Madrid se querelló contra él el 25 de julio del 2014 por discriminación, incitación al odio, ofensa a los sentimientos de los miembros de una comunidad religiosa e injurias. Fue por causa de un artículo publicado en el diario "El Mundo".</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
Actualmente, su colaboración en prensa se reduce a artículos de opinión breves, publicados con el nombre de <i>troneras</i>, en el periódico <i><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/El_Mundo_(Espa%C3%B1a)" style="background: none; color: #0b0080; text-decoration: none;" title="El Mundo (España)">El Mundo</a></i>. El ritmo de creación y publicación de otras obras suyas ha descendido recientemente, y en varias ocasiones ha dado a entender que <i>El pedestal de las estatuas</i> puede ser su última novela.</div>
<div style="background: none rgb(255, 255, 255); border-bottom-color: rgb(170, 170, 170); border-bottom-style: solid; border-bottom-width: 1px; font-weight: normal; line-height: 1.3; margin: 1em 0px 0.25em; overflow: hidden; padding: 0px; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Alargaba la mano y te tocaba...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Alargaba la mano y te tocaba.<br />Te tocaba: rozaba tu frontera,<br />el suave sitio donde tú terminas,<br />sólo míos el aire y mi ternura.<br />Tú moras en lugares indecibles,<br />indescifrable mar, lejana luz<br />que no puede apresarse.<br />Te me escapabas, de cristal y aroma,<br />por el aire, que entraba y que salía,<br />dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,<br />en el dintel de siempre, prisionero<br />de la celda exterior.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">La libertad<br />hubiera sido herir tu pensamiento,<br />trasponer el umbral de tu mirada,<br />ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,<br />como una flor, la infancia , y aspirar<br />su esencia y devorarla. Hacer<br />comunes humo y piedra. Revocar<br />el mandato de ser. Entrar. Entrarnos<br />uno en el otro. Trasponer los últimos<br />límites. Reunirnos.....</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Alargaba la mano y te tocaba.<br />Tú mirabas la luz y la gavilla.<br />Eras luz y gavilla, plenitud<br />en ti misma, rotunda como el mundo.<br />Caricias no valían, ni cuchillos,<br />ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,<br />sonriente, apartada, eterna tú.<br />Y yo, eterno, apartado, sonriente,<br />remitiéndote pactos inservibles,<br />alianzas de cera.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Todo estuvo de nuestra parte, pero<br />cuál era nuestra parte, el punto<br />de coincidencia, el tacto<br />que pudo ser llamado sólo nuestro.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Una voz, en la calle, llama y otra<br />le responde. Dos manos se entrelazan.<br />Uno en otro, los labios se acomodan;<br />los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,<br />se abate, emperador de los encuentros.<br />¿Esto era amor? La soledad no sabe<br />qué responder: persiste, tiembla, anhela<br />destruirse. Impaciente<br />se derrama en las manos ofrecidas.<br />Una voz en la calle....Cuánto olor,<br />cuánto escenario para nada. Miro<br />tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;<br />tú, los míos: ¿esto se llama amor?</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Permanecemos. Sí, permanecemos<br />no indiferentes, pero diferentes. Somos<br />tú y yo: los dos, desde la orilla<br />de la corriente, solos, desvalidos,<br />la piel alzada como un muro, solos<br />tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.<br />Idénticos en todo,<br />sólo en amor distintos.<br />La tristeza, sedosa, nos envuelve<br />como una niebla: ése es el lazo único;<br />ésa la patria en que nos encontramos.<br />Por fin te identifico con mis huesos<br />en el candor de la desesperanza.<br />Aquí estamos nosotros: desvaídos<br />los dos, borrados, más difíciles,<br />a punto de no ser....¿Amor es esto?<br />¿Acaso amor es esta no existencia<br />de tanto ser? ¿Es este desvivirse<br />por vivir? Ya desangrado<br />de mí, ya inmóvil en ti, ya<br />alterado, el recuerdo se reanuda.<br />Se reanuda la inútil existencia....<br />Y alargaba la mano y te tocaba.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ALMUÑECAR"></a>Almuñécar</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Durante un anochecer en esta playa te amé tanto<br />que una respiración<br />para los dos bastaba.<br />Suspendieron el mar, para mirarnos,<br />su armonioso escalofrío,<br />y su unánime vuelo de gaviotas.<br />Se divertía el agua, sonrosada,<br />como si fuera a amanecer,<br />y se posó el silencio sobre el aire<br />lo mismo que un jilguero en una rama.<br />No existía para el amor<br />futuro ni pretérito:<br />todo era eterno instante....<br />Y de repente, sobre tus hombros<br />observé, mientras te besaba,<br />que nos veían ojos codiciosos.<br />No supe si eran de los viejos fenicios<br />o quizá de la noche...<br />No tardó en quedar claro<br />dónde va el ruiseñor cuando mayo termina.<br />La muerte que los devoró a ellos,<br />sigilosa nos acechaba.<br />Nuestro amor, como el de ellos, fue vencido.<br />Pero yo te amo todavía.<br /><br /> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ARREBATAME, AMOR, AGUILA ESQUIVA"></a>Arrebátame, amor, águila esquiva...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Arrebátame, amor, águila esquiva,<br />mátame a desgarrón y a dentellada,<br />que tengo ya la queja amordazada<br />y entre tus garras la intención cautiva.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">No finjas más, no ocultes la excesiva<br />hambre de mí que te arde en la mirada.<br />No gires más la faz desmemoriada<br />y muerde de una vez la carne viva.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Batir tu vuelo siento impenetrable,<br />en retirada siempre y al acecho.<br />Tu sed eterna y ágil desafío.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Pues que eres al olvido invulnerable,<br />vulnérame ya, amor, deshazme el pecho<br />y anida en él, demonio y ángel mío.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ATARDECIÓ SIN TI"></a>Atardeció sin ti</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Atardeció sin ti. De los cipreses...<br />a las torres, sin ti me estremecía.<br />Qué desgana esperar un nuevo día<br />sin que me abraces y sin que me beses.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">A fuerza de tropiezos y reveses<br />la piel de la esperanza se me enfría.<br />Qué agonía ocultarte mi agonía,<br />y qué resurrección si me entendieses.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Atardeció sin ti. Seguro y lento,<br />el sol se derrumbó, limón maduro,<br />y a solas recibí su último aliento.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Quién me viera caer, lento y seguro,<br />sin más calor ni más resurgimiento,<br />gris el alma y frustrada entre lo oscuro.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">Aún eres mío, porque no te tuve...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br />Aún eres mío, porque no te tuve.<br />Cuánto tardan, sin ti,<br />las olas en pasar...<br /><br />Cuando el amor comienza, hay un momento<br />en que Dios se sorprende<br />de haber urdido algo tan hermoso.<br />Entonces, se inaugura<br />-entre el fulgor y el júbilo-<br />el mundo nuevamente,<br />y pedir lo imposible<br />no es pedir demasiado.<br /><br />Fue a la vera del mar, a medianoche.<br />Supe que estaba Dios,<br />y que la arena y tú<br />y el mar y yo y la luna<br />éramos Dios. Y lo adoré.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BAGDAD"></a>Bagdad</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Tenía tanta necesidad de que me amaras,<br />que nada más llegar te declaré mi amor.<br />Te quité luces, puentes y autopistas,<br />ropas artificiales.<br />Y te dejé desnuda, inexistente casi,<br />bajo la luna y mía.<br />A las princesas sumerias,<br />cuando fueron quemadas con joyas rutilantes,<br />les brillaban aún sus dientes jóvenes;<br />se quebraron sus cráneos antes que sus collares;<br />se fundieron sus ojos antes que sus preseas....<br />Bajo la luna aún brillaban sus dientes,<br />mientras te poseí desnuda y mía.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BAHÍA"></a>Bahía<br /><br />¿Cómo comer sin ti, sin la piadosa<br />costumbre de tus alas<br />que refrescan el aire y renuevan la luz?<br />Sin ti, ni el pan ni el vino,<br />ni la vida, ni el hambre, ni el jugoso<br />color de la mañana<br />tienen ningún sentido ni para nada sirven.<br />Allá fuera está el mar,<br />allá fuera, en el mundo, estás tú.<br />Comiendo tú sin mí:<br />tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.<br />Yo aquí, ante los manteles opacos<br />y la bebida amarga,<br />ante platos sin sabor ni colores.<br />Lo intento, sí, lo intento, pero cómo<br />comer sin ti, ni para qué...<br />Tú te has llevado tu olor a bosque<br />y el gusto de la vida.<br />Fuera están mar y aire.<br />Dentro, yo solo frente a la mesa puesta<br />que ha perdido su voz y su alegría.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BAJO QUÉ RAMAS, DI, BAJO QUÉ RAMAS"></a>Bajo qué ramas, di, bajo qué ramas...<br /><br />Bajo qué ramas, di, bajo qué ramas<br />de verde olvido y corazón morado<br />la roja danza muerde tus talones<br />y te estrechan amantes amarillos.<br /><br />Desde qué repentina lontananza<br />giras, me nombras, saltas entre el aire,<br />mientras yo permanezco absorto en sueños<br />aún dormida creyéndote en mi alcoba.<br /><br />Qué plateada tristeza te reviste,<br />si alegre hasta tu alegre voz acudo,<br />los pies descalzos, para entrelazarme<br />sal paso de tu danza apresurada.<br /><br />Dónde te vas cuando te vas y lloran<br />las colinas, a solas con tu nombre<br />para siempre, hasta oír al lado mío<br />tu voz que me pregunta a quién aguardo.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="BAJO LOS FUEGOS DE FUGACES COLORES"></a>Bajo los fuegos de fugaces colores...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Bajo los fuegos de fugaces colores<br />que iluminan el aire de la noche,<br />dame tu mano.<br />Mira abrirse las palmeras doradas, rojas, verdes;<br />caen los frutos azules de la altura;<br />rasgan el negro terciopelo<br />las estelas de plata...<br />En tus ojos yo veo el frío ardor,<br />artificial y efímero<br />de los castillos que veloces surgen<br />y veloces se extinguen.<br />Dame tu mano: es todo cuanto tengo<br />en medio de esta falsa<br />riqueza, de esta dádiva<br />que fugazmente se otorga y se consume.<br />Así es todo: organizado y yerto<br />brota el amor, crece, se desparrama, se hunde,<br />vuelve la oscuridad<br />en la que, previsto y bien envuelto, yacía.<br />Nada, nada...<br />Dame tu mano. Entre los irisados estampidos<br />alegres sólo para los alegres,<br />se esfuma el corazón, igual que una girándula<br />demasiado mojada para arder o dar luz.<br />En este tornasolado e intrincado bosque<br />dame tu mano para que no me pierda.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="¿CÓMO COMER SIN TI?"></a>Cómo comer sin ti...</span><br />
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<span style="font-family: inherit;">¿Cómo comer sin ti, sin la piadosa<br />costumbre de tus alas<br />que refrescan el aire y renuevan la luz?<br />Sin ti, ni el pan ni el vino,<br />ni la vida, ni el hambre, ni el jugoso<br />color de la mañana<br />tienen ningún sentido ni para nada sirven.<br />Allá fuera está el mar.<br />Allá fuera, en el mundo, estás tú.<br />Comiendo tú sin mí:<br />tu hambre, tu pan, tu vino y tu mañana.<br />Yo aquí, ante los manteles opacos<br />y la bebida amarga,<br />ante platos sin sabor ni colores.<br />Lo intento, sí, lo intento, pero cómo<br />comer sin ti, ni para qué...<br />Tú te has llevado tu olor a bosque<br />y el gusto de la vida.<br />Fuera están mar y aire.<br />Dentro, yo solo frente a la mesa puesta<br />que ha perdido su voz y su alegría.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CÓMO RETUMBA AMOR, CÓMO RESUENA..."></a>Cómo retumba amor, cómo resuena...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Cómo retumba amor, cómo resuena<br />tu nombre, suelto en flor, por los collados:<br />su aletear de palomos azorados<br />ni el orden de la noche lo serena.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Cuánta luna y qué olor de luna llena<br />empapan con su lino los sembrados.<br />Brilla tu nombre en los desiertos prados,<br />y en el tobillo siento su cadena.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Vendrá la luz, regresará la hora<br />en que, abierta, la luz despavorida<br />vierta sonora sangre de granada.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Vendrá otra vez la sangre más sonora<br />golpeando en las llagas de la vida,<br />pero estará la vida ejecutada.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CONDENA"></a>Condena<br /><br />A trabajos forzados me condena<br />mi corazón, del que te di la llave.<br />No quiero yo tormento que se acabe,<br />y de acero reclamo mi cadena.<br /><br />Ni concibe mi mente mayor pena<br />que libertad sin beso que la trabe,<br />ni castigo concibe menos grave<br />que una celda de amor contigo llena.<br /><br />No creo en más infierno que tu ausencia.<br />Paraíso sin ti, yo lo rechazo.<br />Que ningún juez declare mi inocencia,<br /><br />porque, en este proceso a largo plazo<br />buscaré solamente la sentencia<br />a cadena perpetua de tu abrazo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="EL ARMA QUE TE DI PRONTO LA USASTE..."></a>El arma que te di pronto la usaste...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">El arma que te di pronto la usaste</span><br />
<span style="font-family: inherit;">para herirme a traición y sangre fría.<br />Hoy te reclamo el arma, otra vez mía,<br />y el corazón en el que la clavaste.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Si en tu poder y fuerza confiaste,<br />de ahora en adelante desconfía:<br />era mi amor el que te permitía<br />triunfar en la batalla en que triunfaste.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Aunque aún mane la sangre del costado<br />donde melló su filo tu imprudencia,<br />ya el tiempo terminó de tu reinado.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hecho a los gestos de la violencia,<br />con tu mala costumbre ten cuidado;<br />tú sólo no te hieras en mi ausencia.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ELLA"></a>Ella</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Bebió en tu boca el tiempo enamorado<br />y la cuajó con besos de paloma.<br />Casto tu cuello, sobre el oro asoma<br />tan sólo por el oro acariciado.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Lunado el pelo, el corazón lunado,<br />rubor apenas por el aire aroma.<br />Amapola ritual tu torso toma<br />y te aparta del mar verde azulado.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Tu mirada de miel, marisma ardiente,<br />la luz antigua con las luces nuevas<br />-recién despierta y ya cansada- alía.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Te duele la victoria, y dócilmente<br />a cuestas tu destino de amor llevas,<br />delicada y sangrienta vida mía. </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ENEMIGO ÍNTIMO"></a>Enemigo íntimo<br /><br />Hay tardes en que todo<br />huele a enebro quemado<br />y a tierra prometida.<br />Tardes en que está cerca el mar y se oye<br />la voz que dice: "Ven".<br />Pero algo nos retiene todavía<br />junto a los otros: el amor, el verbo<br />transitivo, con su pequeña garra<br />de lobezno o su esperanza apenas.<br />No ha llegado el momento. La partida<br />no puede improvisarse, porque sólo<br />al final de una savia prolongada,<br />de una pausada sangre,<br />brota la espiga desde<br />la simiente enterrada.<br /><br />En esas largas<br />tardes en que se toca casi el mar<br />y su música, un poco<br />más y nos bastaría<br />cerrar los ojos para morir. Viene<br />de abajo la llamada, del lugar<br />donde se desmorona la apariencia<br />del fruto y sólo queda su dulzor.<br />Pero hemos de aguardar<br />un tiempo aún: más labios, más caricias,<br />el amor otra vez, la misma, porque<br />la vida y el amor transcurren juntos<br />o son quizá una sola<br />enfermedad mortal.<br /><br />Hay tardes de domingo en que se sabe<br />que algo está consumándose entre el cálido<br />alborozo del mundo,<br />y en las que recostar sobre la hierba<br />la cabeza no es más que un tibio ensayo<br />de la muerte. Y está<br />bien todo entonces, y se ordena todo,<br />y una firme alegría nos inunda<br />de abril seguro. Vuelven<br />las estrellas el rostro hacia nosotros<br />para la despedida.<br />Dispone un hueco exacto<br />la tierra. Se percibe<br />el pulso azul del mar. "Esto era aquello".<br />Con esmero el olvido ha principiado<br />su menuda tarea...<br /><br />Y de repente<br />busca una boca nuestra boca, y unas<br />manos oprimen nuestras manos y hay<br />una amorosa voz<br />que nos dice: "Despierta.<br />Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ERA INVIERNO, LLEGASTE Y FUE VERANO..."></a>Era invierno; llegaste y fue verano...<br /><br /><em> Popayán</em><br /><br />Era invierno; llegaste y fue verano.<br />Cuando llegue el verano verdadero,<br />¿qué será de nosotros?<br />¿Quién calentará el aire<br />más que agosto y que julio?<br />Tengo miedo<br />de este error de los meses que has traído.<br />¿Quién es nuestro aliado: tú o yo?<br />Cuando llegue el verano<br />quizá el aire esté frío...<br />Era invierno y llegaste.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ES HORA YA DE LEVANTAR EL VUELO..."></a>Es hora ya de levantar el vuelo...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Es hora ya de levantar el vuelo,<br />corazón, dócil ave migratoria.<br />Se ha terminado tu presente historia,<br />y otra escribe sus trazos por el cielo.<br /><br />No hay tiempo de sentir el desconsuelo;<br />sigue la vida, urgente y transitoria.<br />Muda la meta de tu trayectoria,<br />y rasga del mañana el hondo velo.<br /><br />Si el sentimiento, más desobediente,<br />se niega al natural imperativo,<br />álzate tú, versátil y valiente.<br /><br />Tu oficio es cotidiano y decisivo:<br />mientras alumbre el sol, serás ardiente;<br />mientras dure la vida, estarás vivo.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HOY ENCUENTRO, TEMBLANDO YA Y VACÍA..."></a>Hoy encuentro, temblando ya y vacía...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Hoy encuentro, temblando ya y vacía,<br />la casa que los dos desperdiciamos<br />y el vago sueño del que despertamos<br />sin habernos dormido todavía.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Acordarse del agua en la sequía<br />no hace brotar ni florecer los ramos.<br />¿Dónde estás, dónde estoy, y dónde estamos?<br />¿Qué fue del mundo cuando amanecía?</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Hoy me pasa el amor de parte a parte.<br />Temo encontrarte y no reconocerte.<br />Temo extender la mano y no tocarte.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Temo girar los ojos y no verte.<br />Temo gritar tu nombre y no nombrarte...<br />Temo estar caminando por la muerte.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="HOY ME PASA EL AMOR"></a>Hoy me pasa el amor de parte a parte...<br /><br />Hoy me pasa el amor de parte a parte.<br />Temo encontrarte y no reconocerte.<br />Temo extender la mano y no tocarte.<br />Temo girar los ojos y no verte.<br />Temo gritar tu nombre y no nombrarte...<br />Temo estar caminando por la muerte.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="LA LUNA NOS BUSCO DESDE LA ALMENA"></a>La luna nos buscó desde la almena....</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">La luna nos buscó desde la almena,<br />cantó la acequia, palpitó el olvido.<br />Mi corazón, intrépido y cautivo,<br />tendió las manos, fiel a tu cadena.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Qué sábanas de yerba y luna llena<br />envolvieron el acto decisivo.<br />Qué mediodía sudoroso y vivo<br />enjalbegó la noche de azucena.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Por las esquinas verdes del encuentro<br />las caricias, ansiosas, se perdían<br />como en una espesura, cuerpo adentro.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Dios y sus cosas nos reconocían.<br />De nuevo giró el mundo, y en su centro<br />dos bocas, una a una, se bebían.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MAITINES"></a>Maitines</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Callad, amantes, y ocupad el labio<br />con el beso. No pronunciéis palabras vanas<br />mientras se busca vuestro corazón<br />en otro pecho, jadeante y pobre<br />como el vuestro,<br />ya al filo de la aurora.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Cuando te poseí por vez primera<br />tocaban a maitines<br />en el Convento de las Mercedarias.<br />La tiniebla del aire estremecieron<br />repentinos palomos alterados.<br />Titubeante el alma sonreía,<br />sin comprender por qué, en torno a tu cintura.<br />Y luego, hasta la alcoba recién inaugurada,<br />fueron entrando laúdes y alabanzas<br />que mi alma repetía con orgullo<br />suavemente en tu oído.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Callad amantes y ocupad<br />el labio con el beso....</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MEDITERRÁNEO"></a>Mediterráneo</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Mi cinturón aprieta tu cintura,<br />y tu sonrisa, mi corazón.<br />Sobrevolamos las islas indecibles<br />y a nuestro paso las nubes se disipan.<br />¿Cómo regresar al beso la armonía<br />sin que la respiración se entrecorte?<br />¿Cómo planear la noche compartida<br />después de tanta ausencia?<br />Sólo el aire es aliado nuestro<br />porque nuestro deseo es de aire puro.<br />Cuando descendamos a la tierra<br />las alas deberán seguir batiendo:<br />el aire de las alas<br />es nuestro sostén único<br />y las alas del aire nuestro lecho.<br />Desembocan los ríos en los mares azules<br />como en tu pecho desemboca el mar.<br />Abrázame en tus alas<br />para que otro aire no me roce<br />sino tu aliento, del que vivo y muero.<br />Bajo el cielo impalpable<br />hecho de luz y espera,<br />abrázame, amor mío, con tus alas.<br />Abrázame sobre la corrompida<br />ciudad sagrada de los hombres.</span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ME SORPRENDIÓ EL VERANO TRAICIONERO"></a>Me sorprendió el verano traicionero...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Me sorprendió el verano traicionero<br />lejos de ti, lejos de mí muriendo.<br />Junio, julio y agosto, no os entiendo.<br />No sé por qué reís mientras me muero.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Vengan nieve y granizo, venga enero,<br />vengan escarchas ya, vayan viniendo.<br />Troncos que fueron nidos ahora enciendo<br />y no consigo la calor que quiero.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Suelta la vida al viento falsos lazos:<br />no hay flor, ni luz, ni sed, ni amor, ni río.<br />Sólo hay un corazón hecho pedazos.</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;">Agosto miente, amor, y siento frío.<br />Sin la tibia bufanda de tus brazos<br />aterido sucumbe el cuello mío.</span></div>
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<br /></div>
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MI CINTURÓN APRIETA TU CINTURA"></a>Mi cinturón aprieta tu cintura...<br /><br />Mi cinturón aprieta tu cintura,<br />y tu sonrisa, mi corazón.<br />Sobrevolamos las islas indecibles<br />ya nuestro paso las nubes se disipan.<br />¿Cómo regresar al beso y la armonía<br />sin que la respiración se entrecorte?<br />¿Cómo planear la noche compartida<br />después de tanta ausencia?<br />Sólo el aire es aliado nuestro<br />porque nuestro deseo es de aire puro.<br />Cuando descendamos a la tierra<br />las alas deberán seguir batiendo:<br />el aire de las alas<br />es nuestro sostén único<br />y las alas del aire nuestro lecho.<br />Desembocan los ríos en los mares azules<br />como en tu pecho desemboca el mar.<br />Abrázame en tus alas<br />para que otro aire no me roce<br />sino tu aliento, del que vivo y muero.<br />Bajo el cielo impalpable<br />hecho de luz y espera,<br />abrázame, amor mío, con tus alas.<br />Abrázame sobre la corrompida<br />ciudad sagrada de los hombres.</span><br />
<div align="center">
<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MIENTRAS YO TE BESABA... "></a>Mientras yo te besaba... </span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Mientras yo te besaba<br />te dormiste en mis brazos.<br />No lo olvidaré nunca.<br />Asomaban tus dientes<br />entre los labios:<br />fríos, distantes, otros.<br />Ya te habías ido.<br />Debajo de mi cuerpo seguía el tuyo,<br />y tu boca debajo de mi boca.<br />Pero tu navegabas<br />por mares silenciosos en los que yo no estaba.<br />Inmóvil y en silencio<br />nadabas alejándote<br />acaso para siempre....<br />Te abandoné en la orilla de tu sueños.<br />Con mi carne aún caliente<br />volví a mi sitio:<br />también yo mío ya, distante, otro.<br />Recuperé el disfraz sobre la arena.<br />"Adiós", te dije,<br />y entré en mi propio sueño,<br />mi propio sueño,<br />en el que tú no habitas.</span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NADIE MJABA EL AIRE COMO YO..."></a>Nadie mojaba el aire...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Nadie mojaba el aire<br />tanto como mis ojos.<br />Me decías: "¿Trabajas?"<br />Me decías: "¿Ya es la hora del té?"<br />Y yo no te decía: "Te amo";<br />no te decía:<br />"Eres todo lo que tengo";<br />no te decía:<br />"Eres la única rosa en la que caben<br />todas las primaveras".<br />Me decías:<br />"Adiós, hasta mañana".<br />O me decías:<br />"¿Necesitas algo?".<br />Y yo no te decía:<br />"Me estoy muriendo<br />de amor... me estoy muriendo".<br />Nadie mojaba el aire<br />como yo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="NO POR AMOR"></a>No por amor, no por tristeza...</span><br />
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<span style="font-family: inherit;">No por amor, no por tristeza,<br />no por lo nueva soledad:<br />porque he olvidado ya tus ojos<br />hoy tengo ganas de llorar.<br />Se va la vida deshaciendo<br />y renaciendo sin cesar:<br />la ola del mar que nos salpica<br />no sabemos si viene o va.<br />La mañana teje su manto<br />que la noche destejerá.<br />Al corazón nunca le importa<br />quién se fue sino quién vendrá.<br />Tú eres mi vida y yo sabía<br />que eras mi vida de verdad,<br />pero te fuiste y estoy vivo<br />y todo empieza una vez más.<br />Cuando llegaste estaba escrito<br />entre tus ojos el final.<br />Hoy he olvidado ya tus ojos<br />y tengo ganas de llorar.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"> </span><br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POR SABER TUYO EL VASO QUE BEBIAS"></a>Por saber tuyo el vaso en que bebías...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Por saber tuyo el vaso en que bebías,<br />una tarde de junio lo rompiste.<br />Bebió la tierra el agua, limpia y triste,<br />y ahora tienes la sed que no tenías.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Quizá otra vez vendrán tus buenos días<br />y bebas sin mirar, como bebiste.<br />O quizá el vaso en el que te ofreciste<br />otras manos lo quiebren, no las mías.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Igual que el que de noche se despierta<br />y busca cerca el agua preparada,<br />te buscó a ti mi voz y no escuchaste.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Pon a tu corazón desde hoy alerta:<br />no nieguen a tu sed enamorada<br />el mismo sorbo aquel que derramaste.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Tu amor, ayer tan firme, es tan ajeno...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Tu amor, ayer tan firme, es tan ajeno,<br />tan ajenas tu boca y tu cintura,<br />que me parece poca la amargura<br />de que hoy mi alrededor contemplo lleno.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">El mal que hiciste lo tomé por bueno;<br />por agasajo tu desgarradura:<br />ni yo abro el pecho a herida que no dura<br />ni con vinos de olvido me sereno.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Mi corazón te tiene tan presente<br />que a veces, porque vive, desconfío<br />que sienta el desamor como lo siente.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Yo he ganado en el lance del desvío:<br />de nuestra triste historia únicamente<br />el arma es tuya; todo el dolor, mío.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="TÚ ME ABANDONARÁS EN PRIMAVERA"></a>Tú me abandonarás en primavera...<br /><br />Tú me abandonarás en primavera,<br />cuando sangre la dicha en los granados<br />y el secadero, de ojos asombrados,<br />presienta la cosecha venidera.<br /><br />Creerá el olivo de la carretera<br />ya en su rama los frutos verdeados.<br />Verterá por maizales y sembrados<br />el milagro su alegre revolera.<br /><br />Tú me abandonarás. Y tan labriega<br />clareará la tarde en el ejido,<br />que pensaré: Es el día lo que llega.<br /><br />Tú me abandonarás sin hacer ruido,<br />mientras mi corazón salpica y juega<br />sin darse cuenta de que ya te has ido.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VIENE Y SE VA.."></a>Viene y se va, caliente de oleaje...</span></div>
<span style="font-family: inherit;">Viene y se va, caliente de oleaje,<br />arrastrando su gracia por mi arena.<br />Viene y se va, dejándome la pena<br />que, por no venir solo, aquí me traje.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Viene y se va. Para tan breve viaje<br />talé el jazmín, segué la yerbabuena.<br />Ya no sé si me salva o me condena:<br />sé que se va y se lleva mi paisaje.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Sé que se va y me quedo frente al muro<br />de la lamentación y del olvido,<br />oscuro el sol y el corazón oscuro.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Viene y se va. Yo nunca lo despido.<br />Al oído del alma le murmuro:<br />-"Gracias, bien mío, por haber venido".-</span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="VOY A HACERTE FELIZ"></a>Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto<br />que le pondrás mi nombre a la tristeza.<br />Mal contrastada, en tu balanza empieza<br />la caricia a valer menos que el llanto.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Cuánto me vas a enriquecer y cuánto<br />te vas a avergonzar de tu pobreza,<br />cuando aprendas -a solas- qué belleza<br />tiene la cara amarga del encanto.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Para ser tan feliz como yo he sido,<br />besa la espina, tiembla ante la rosa,<br />bendice con el labio malherido,</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">juégate entero contra cualquier cosa.<br />Yo entero me jugué. Ya me he perdido.<br />Mira si mi venganza es generosa.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Y LA LUNA ERAS TÚ..."></a>Y la luna eras tú...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><em> San Juan de Puerto Rico</em></span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y la luna eras tú.<br />Una luna creciente, blanca, fría.<br />Mirabas hacia el mar y hacia las cosas<br />que no eran yo.<br />Y con cuánto silencio te gritaba<br />-creciente, blanco, frío yo también-:<br />«Mírame, mírame,<br />ay, mírame mirarte...»<br /> </span><br />
<br />
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="YA NUNCA MÁS DIRE, TODO TERMINA"></a>Ya nunca más diré: «Todo termina...<br /><br />Ya nunca más diré: «Todo termina»,<br />sino: «Sonríe, alma, y comencemos.»<br />En nuevas manos pongo nuevos remos<br />y nuevas torres se alzan de la ruina.<br /><br />Otra alegre mañana determina<br />el corazón del mundo y sus extremos.<br />Juntos, alma, tú y yo inauguraremos<br />este otro amor y su preciosa espina.<br /><br />Para mirar mi muerte atrás miraba<br />y encontré renaciente la llanura<br />y sellada la boca de mi herida.<br /><br />Ni el nombre sé yo ya de quien amaba,<br />desmemoriado y terco en la aventura<br />de que quien me mató me dé la vida.</span></div>
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<span style="color: #84b0d6;"><br /> </span><br />
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<span style="color: #84b0d6;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq-khuiztGYA-57v38H7ZtTZk0EIOhO4C2UTm_JhnjhTC_IbhCV8j97UW_uohSVuaMJy7AaISHr2cvi0KCTwloHhCIXl-LcYvzfPbGItBhqFFCH1SyoBuciIupSDD3LiYT2_5nQNQ9pyc/s1600/text_gala_prehome.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq-khuiztGYA-57v38H7ZtTZk0EIOhO4C2UTm_JhnjhTC_IbhCV8j97UW_uohSVuaMJy7AaISHr2cvi0KCTwloHhCIXl-LcYvzfPbGItBhqFFCH1SyoBuciIupSDD3LiYT2_5nQNQ9pyc/s1600/text_gala_prehome.gif" height="247" width="400" /></a></span></div>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-37415905336859162552014-09-14T21:38:00.002-04:002014-09-14T21:38:34.977-04:00 Eugen Jebeleanu<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-UevURYzJOV1UPmRjFMOR38si_IgAFDNhbZ64FfaLJnl18g5sO8NbwrF19pF3mEqSp5tf3Dx-n6mCD-9uIwl_u10yuD-7IE8yCoQan_ah0IWcJ_N_plj8IIheqx6glgVvxBBtTgAX5nw/s1600/6a00d8341ce39f53ef017c36306a47970b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-UevURYzJOV1UPmRjFMOR38si_IgAFDNhbZ64FfaLJnl18g5sO8NbwrF19pF3mEqSp5tf3Dx-n6mCD-9uIwl_u10yuD-7IE8yCoQan_ah0IWcJ_N_plj8IIheqx6glgVvxBBtTgAX5nw/s1600/6a00d8341ce39f53ef017c36306a47970b.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
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Eugen Jebeleanu (n. 24 de abril de 1911 , Campina -. d 21 de agosto de 1991 , Bucarest), el académico , poeta , periodista y traductor rumano miembro del Partido Comunista Rumano
Se graduó de la escuela secundaria en Brasov y la Facultad de Derecho en Bucarest . Debutó en 1927 con la revista de poesía "La vida literaria", dirigida por I. Valeriano. Fue un poeta antifascista, un hombre de izquierda, un amigo cercano de Pablo Neruda y Miguel Ángel Asturias,</div>
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Después de la Segunda Guerra Mundial , él sólidamente apoyo el nuevo liderazgo Comunista y ardientemente promovido realismo socialista . La mayor parte de sus poesías de la posguerra con la lucha contra el fascismo, la tradición revolucionaria rumano que se remonta a 1848, y la defensa de la ideología del nuevo régimen. A pesar de su compromiso político, su poesía se elevó por encima del nivel de un panfletista. Sus volúmenes de la posguerra de la poesía incluyen CEEA ce nu sí UITA ("Lo que no se puede olvidar", 1945); Scutul Pacii ("El escudo de la Paz", 1949); Poeme de ritmo şi de lupta ("Poemas de la Paz y la Guerra", 1950); en Satul lui Sahia ("En Sahia Village 's ", 1952); Bălcescu (1952), un largo poema escrito en honor del historiador y revolucionario Nicolae Bălcescu ; y Cîntecele Padurii Tinere ("Canciones del bosque joven", 1953)</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1UsXqXzLJ2MMluH0xdo1v-l3hc6e97lFbh7_AYZGnUa5SEIxXkJQhEVEoxsRjdoyA9zxegcGSbQwjj38SjG8xVqTib0C_gYv-8JeYcHmgM641Q52-zXkHwp9Y5x3e-3_ZNrne38y3k04/s1600/jebeleanu.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1UsXqXzLJ2MMluH0xdo1v-l3hc6e97lFbh7_AYZGnUa5SEIxXkJQhEVEoxsRjdoyA9zxegcGSbQwjj38SjG8xVqTib0C_gYv-8JeYcHmgM641Q52-zXkHwp9Y5x3e-3_ZNrne38y3k04/s1600/jebeleanu.jpg" /></a></div>
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En los años 30 trabajó como periodista en Bucarestrda. En el período de entreguerras entre realismo socialista proletaria.
Original literatura rumana voz profunda, es conocido internacionalmente con el advenimiento del poema "Hiroshima sonrisa" traducido a muchos idiomas, recitado o cantado y ahora anfiteatros en América Latina y Europa.
Laureate poesía "Etna Taormina" en Italia (1971) y Premio Herder de Austria (1973). Miembro de la Academia Rumana en 1955, miembro de los 1974 Sus poemas siguen siendo traducido y publicado, especialmente en los EE.UU. y América Latina, y la República de Moldova<span style="font-family: inherit;">. </span></div>
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Como un niño
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<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;">Estoy contento y sin embargo sufro<br />de que viví mi amor como he vivido<br />y siento no haber sido siempre tuyo,<br />pero cerca de ti me transfiguro.<br /><br />Como un niño que aplasta su rostro contra el vidrio<br />y está y no está en el mundo de los sueños,<br />cerca de ti yo estaba y no lo estaba<br />ansioso de decirte tantas cosas.<br /><br />Porque viví mi vida como yo la he vivido,<br />qué desolado estoy y qué alegre me siento<br />del tiempo que transcurre cerca de ti más rápido,<br />del tiempo que sin ti se tragó la neblina...<br /> 1959</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">Versión de Klaus Dieter Vervuert<br /> </span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El sueño del poeta"></a>El sueño del poeta</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> <i>A la memoria del poeta Sankitshi Togue<br /> víctima del bombardeo de Hiroshima. </i><br /> (Abarcando con la mirada las montañas de Japón,<br /> el poeta habla consigo mismo.)</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> Estas montañas son de sílex,<br />sus frentes desafían<br />por millones de años, terremotos,<br />áspera tiara indiferente<br />que despedaza las nubes.<br />Nadie puede<br />dar otro rostro<br />al sílex, a las rocas, al granito,<br />transformarlos.<br />La montaña permanece montaña<br />(el terremoto puede cambiar sólo la base)<br />encerrada en sus fronteras,<br />con una fuerza igual, por siempre,<br />inacabada.<br />Mira y llama, si no crees en todo esto,<br />si no crees en la constancia<br />de la Montaña,<br />llama de una vez,<br />con la voz más grande,<br />del más extenso de los valles,<br />con la trompeta más profunda de los valles...<br />si no crees lo que te digo,<br />grita de una vez, (a ver, intenta),<br />grita de una vez, con todos los pulmones de los ecos,<br />llama de una vez cuán fuerte puedas<br />desde todos los clarines de las sombras<br />de los precipicios,<br />grita de una vez, ¡ay!, llama,<br />a ver si puedes despertar<br />al menos por un segundo<br />al Cíclope,<br />al cíclope de piedra<br />de la montaña...<br />procura<br />¡ruge...!<br /><br /> -Silencio, que grito:<br />¡Eh, Fujiyama...!<br /><br /> (Ecos... ecos...<br />las rocas me devuelven,<br />indiferentes,<br />los anillos de la voz...)<br /><br /> Sin novio,<br />en la luz.<br />la montaña continúa impasible,<br />idéntica a sí misma,<br />eternamente igual, anciana<br />y sin embargo eternamente joven<br />con crines de cascadas,<br />con crines de nieves desbordantes<br />sobre las espaldas...<br /> ¡Salud, impavidez de piedra!<br />Así te quedarás por siempre<br />con la misma confianza en la vida del hombre.<br />Puedes tú derrumbarte, Fujiyama.,<br />pero no cambiar...<br />La piedra permanece piedra.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> </span><i style="font-family: inherit;"> </i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="El sueño de un viejo pescador"></a>El sueño de un viejo pescador</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> Oh, los huesos... las piernas... y las manos<br />y los ojos...<br />y el sueño mismo...<br />dolores, nada más que dolores.<br /> Engañador... te conozco.<br />dame peces nunca atrapados...<br /> También soy un niño,<br />una criatura,<br />acunado tan sólo<br />por las olas,<br />por las olas burlonas...<br /><br /><br /> Una barca soy,<br />de huesos...<br />resbalan junto a mí los peces<br />y me tocan<br />y resueno<br />con todas mis flautas blancas Â<br />una canción,<br />una canción de dolor y de vida.<br /><br /> ¿Sin mi tristeza<br />cómo podrían existir<br />tantos hombres felices?</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> Engañador,<br />dame peces<br />nunca atrapados...<br />Una barca soy,<br />de huesos...<br />de miles y miles de años<br />permanecí<br />en las olas,<br />segado siempre por sus hoces azules.<br />Una barca soy, arrasada por la tempestad<br />y sacudida como un hombre<br />que está por vomitar<br />de hambre...<br />Esponjas son mis piernas<br />de hielo...</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> ¡Qué pesado es el mar...!<br />¡Cómo me oprime el pecho...!<br />¡Qué pesado resulta<br />para un pescador<br />con las redes rotas<br />y las plantas de los pies<br />como la piel enrojecida en la roca que gime!<br />¡Cómo me oprime el pecho<br />la titubeante fiera verde...!</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"> ¡Fiera, oh, fiera, fiera, fiera!<br />Dame un poco de peces<br />nunca atrapados,<br />dame mi juventud. amarga<br />como tu beso.<br /><br />pero entera. inconmovible.<br />dame mi juventud<br />envuelta en una sola<br />red enorme,<br />pero entera...<br />dame la armadura<br />de soga<br />de mis fatigas...<br /><br /><br /> ¿Mas qué escucho?<br />Con todas sus trompetas se me anuncia<br />y lanza el mar peces, sin fin,<br />a mi cabaña...<br />Con los peces<br />tintinea mi cabaña como repleta de monedas...<br />Y, ved, ahora,<br />ved...<br />también la sombra de mi juventud.<br />¡Acércate, ven,<br />siempre decías tener hambre...!<br />Bien venida...<br />toma cuantos peces quieras, cuantos puedas llevar...<br />Me dan asco, no puedo verlos...<br />Son muchos,<br />muchos, demasiados...<br />Mirad, la enorme red también<br />huye para no verlos,<br />se oculta donde puede. Es un diluvio<br />de peces...<br /><br /><br /> ¡Oh, no deseo tantos,<br />no, no he deseado tantos...!<br /> Engañador,<br />dame tan sólo los peces que preciso<br />para poder vivir,<br />y un pez de arroz con ellos<br />y dos altas botas hasta la cintura<br />y una estrella de mar que me ilumine<br />las profundidades verdes, donde<br />me hundo más y más...!<br /> Y para el corazón<br />la sonrisa de los niños que duermen satisfechos...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965<br /> </i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Encuentro con Hiroshima"></a>Encuentro con Hiroshima<br /><br /> <i>a Kaoru Yasui</i><br /><br /> Tierra, tierra muda.<br />Muda,<br />con la piel quemada, con el cuerpo desnudo,<br />perdón, Hiroshima ...<br />Perdón por cada paso<br />que golpea una herida, abre una cicatriz...<br />Perdón por cada mirada,<br />que -aún acariciando- duele...<br />Perdón por cada palabra<br />que enturbia el aire donde buscas<br />a los niños,<br />los pueblos de criaturas perdidos para siempre.<br />Tumba<br />inexistente... Viento... viento... viento... viento...<br />Y sus voces, apenas resonando ahora,<br />más extinguidas día a día,<br />únicamente en el recuerdo...<br />¡Oh, cementerios<br />inexistentes... inexistentes...!<br />¡De quererlos llorar no se les puede estrechar en los brazos,<br />al menos una urna, una tumba tan sólo...!<br /><br /> ¿Dónde están tus pequeños, Hiroshima? Quizás<br />en el océano<br />de plata impasible ...<br />Quizás en la infinita bóveda<br />del cielo...<br />O, acaso, en esta misma tierra.<br />que yo piso...<br /><br /> Cada paso que doy lo doy con miedo...<br />Cada palmo de tierra<br />esconde un catafalco...<br />Es como si la tierra que yo piso<br />hubiera dado un grito: -¡Madre...!<br /><br /> ¡Oh, concédeme alas, aire de esmalte,<br />para ser leve como tú, ganar altura,<br />y no hollar Con mi paso alguna herida,<br />rasgar, angelical, el cielo con mi ala...!<br /><br /> ...Mas, desde sus mil llagas, centelleando,<br />se me acerca Hiroshima,<br />se acerca, se curva dulcemente<br />y me hace señas:<br /><br />-Te ruego, ven, amigo,<br />y mira lo que fue,<br />y lo que es,<br />y cuenta...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La voz de la ceniza"></a>La voz de la ceniza</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> No sé quién soy; todo se ha transformado<br />en mí. No sé quién soy y, sin embargo, existo.<br />Leve soy y pesada como una maldición,<br />y piedra soy y vida inacabada.<br /><br /> No juguéis conmigo, asesinos.<br />me escurro entre los dedos, estoy viva,<br />arrojadme al océano, es en vano:<br />en vuestra copa anido y soy lejía.<br /><br />¡Huid! Que soy ceniza, entrar puedo<br />bajo la puerta cual sombra resbalada<br />y enlutar vuestro rostro en el sueño<br />y entregaros mi beso de lejía.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i></i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965</i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /> </span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La voz de una mujer"></a>La voz de una mujer<br /><br />Devolvedme mi niño<br />-nada quiero saber-<br />aunque tenga<br />la cara<br />de un monstruo,<br />no importa cómo sea,<br />devolvedme mi niño<br />no importa cómo,<br />y si no puede ser para toda la vida<br />(para esta vida miserable<br />y tan breve, aún si tuviera un siglo)<br />al menos por un día.,<br />un día sólo,<br />hasta el preciso instante<br />en que venga hacia mí,<br />como él venía,<br />ciegamente, los brazos extendidos,<br />con los pétalos pálidos de sus dedos.<br /><br /> Devolvedme mi niño<br />aunque tenga<br />la cara de monstruo:<br />iré a su encuentro<br />y me sonreirá...<br />él me sonreirá...<br />aunque tenga la cara de monstruo,<br />me sonreirá,<br />y yo le abriré la puerta,<br />aunque tenga la cara<br />no importa cómo...<br /><br /> Devolvedme mi niño,<br />devolvedme mi niño no importa cómo,<br />pero no ceniza,<br />devolvedme mi niño no importa cómo,<br />pero nunca arena...<br /><br /> Sé muy bien que sería posible<br />que mudaran su rostro,<br />pero cuando llore<br />lo reconocería,<br />y para que no llore más<br />apagaré la luna<br />(un rostro entre lo oscuro no se ve),<br />y si él sonríe,<br />a la menor sonrisa,<br />entonces,<br />mudaré todas mis lágrimas<br />en cielo estrellado...<br />Mas no me devolváis el cielo sin él,<br />el cielo azul de acero sin piedad,<br />no, no me lo devolváis...<br /><br /> Devolvedme mi niño ...<br />Privadas de él, las estrellas son arena,<br />privadas de él, las estrellas son cenizas:<br />un manojo engañador que se escurre<br />absurdamente<br />al correr de los tiempos<br />de la alforja deshilachada de la noche...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> Devolvedme mi niño,<br />devolvedme mi niño no importa cómo,<br />devolvedme mi niño,<br />aunque sea cualquiera su cara...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> También en el armario<br />sus ropitas esperan...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">y ya muy pronto le serán pequeñas...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965<br /> </i></span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Las voces de los pájaros de Hiroshima"></a>Las voces de los pájaros de Hiroshima<br /><br />-¿Dónde, dónde están?<br />-¿Quiénes?<br />-¿Dónde, dónde están?<br />-¿Quiénes? ¿Quiénes?<br />-¿Dónde están?<br />-¿Quiénes? ¿ Quiénes?<br />-Los hombres...<br />-No sé. Mira, copos de ceniza...<br />Han volado todos...<br />-¿Adónde, adónde?<br />-No sé. Construyamos el nido.<br />-¿Dónde,<br />dónde,<br />dónde,<br />dónde,<br />dónde?...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965<br /> </i></span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Los sueños de la ciudad"></a>Los sueños de la ciudad</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> Sueña en este instante la ciudad<br />sueños<br />nacidos del Dolor o<br />de la Alegría,<br />pues uno y<br />otra sueñan...<br /><br /> Serena,<br />la Alegría quisiera engendrar criaturas<br />que se le parezcan,<br />en tanto que el Dolor,<br />desfigurado por tantos suplicios,<br />quiere que nazcan<br />criaturas más bellas que su amargo rostro...</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><i>Versión de Manuel Serrano Pérez<br />Editorial Stilograf, 1965</i></span><i style="font-family: inherit;"> </i></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Metamorfosis"></a>Metamorfosis<br /><br />Pude haber sido un árbol, bajo el cual<br />tú te habrías recostado cuando yo no te conocía,<br />habría hecho oscilar dulcemente una de mis ramas, casi al azar,<br />para besar tus ojos.<br /><br />Habría sido quizás una hoja blanca,<br />sobre la cual te hubieses inclinado pensando en silencio<br />y yo habría besado, mientras tú dibujabas,<br />el mármol<br />de tu mano desnuda.<br /><br />Hubiese podido ser un muro,<br />un muro<br />a la sombra del cual<br />estaría con otro, no conmigo...<br />Y yo con gran dolor<br />me hubiera derrumbado<br />ante tus ojos pálidos de espanto.</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;">Versión de Pablo Neruda<br />Editorial Losada, Buenos Aires 1967</span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;">Una voz</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /> ¡Dejádme llorar, que ha muerto la Esperanza...<br />asesinada en pleno día, ahora...!<br />¡Traédme de las sombras el vestido más triste<br />y cubrid mi semblante con un inmenso velo de humo!<br /><br /> Quiso arropar a los pequeños. ¡Védla: desnuda, silenciosa,<br />asesinada ante nosotros bajo yertas ruinas...!<br />¡Traédme un mar hirviente de cicuta.<br />que apure y calme el asco de mi boca sombría!<br /><br /> ¡Oh, mar! ¡Préstame tu armadura<br />para avanzar con ella hacia los asesinos, relumbrante,<br />y con millares de infernales olas escupirlos,<br />y -¡cobardes!- arrodillados ante la Esperanza muerta.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">........................................................................................<br /><br /> Silencio. Calla el mar El horizonte calla. Desierto.<br />Los asesinos, en secreto, como gordos gusanos se retuercen,<br />la levantan de prisa, al ataúd la arrojan.<br /><br />¡Pero ha volado ya desde sus manos el corazón de la Esperanza!</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"> <i>Versión de Manuel Serrano Pérez</i></span><br />
<i><span style="font-family: inherit;"> Editorial Stilograf, 1965 </span></i><br />
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-51296392853871876592014-08-30T10:40:00.000-04:002014-08-30T10:44:37.856-04:00Javier Sologuren<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1a7XOCF0gdw0ToY6aPYAgNTJurN-FHl0TPr9vNCGeqDYXocq7hm5SihDIXAdsWMFff3WDem2jigr0ikuNzwFNtDzYcjiBBiHYSYCzUMwEQdkEUtFndBZLnRM4XjOQvSHHuc8c7-LS3I0/s1600/Sologuren.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1a7XOCF0gdw0ToY6aPYAgNTJurN-FHl0TPr9vNCGeqDYXocq7hm5SihDIXAdsWMFff3WDem2jigr0ikuNzwFNtDzYcjiBBiHYSYCzUMwEQdkEUtFndBZLnRM4XjOQvSHHuc8c7-LS3I0/s1600/Sologuren.jpg" height="400" width="277" /></a></div>
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Javier Sologuren Román (Lima, 19 de enero de 1921 - Lima, 21 de mayo de 20041 ), fue un poeta, profesor universitario, ensayista, traductor, antologador y editor peruano. Perteneció a la Generación del 50. Su obra poética, de orientación purista, se caracteriza por una combinación de clasicismo, simbolismo y un muy particular surrealismo. Como editor de La Rama Florida contribuyó a estimular la producción poética de su país.</div>
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Cursó su educación primaria en el Colegio Maristas de Barranco, donde empezó a desarrollar su afición a la poesía, por influencia de su tía Hortensia Sologuren Peña, prima hermana del poeta Enrique Peña Barrenechea. Prosiguió sus estudios en el Instituto de Comercio e Industrias y culminó su educación secundaria en el Colegio del doctor Cavansano. Luego ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos donde cursó Letras (1940-1944).</div>
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Hizo estudios de postgrado en el Colegio de México (1948-1950) y en la Universidad de Lovaina, Bélgica.
Viajó a Suecia, donde fue profesor en la universidad de Lund, entre los años 1951 y 1957, en el que además trabajo como lector de español. Allí se casó con Kerstin Åkesson, con quien tuvo tres hijos: Gerardo, Claudio y Viveka.
De regreso en Lima, instaló en su domicilio el taller de artes gráficas “Ícaro”, donde diagramó e imprimió cerca de 145 plaquetas y cuadernos de poesía y prosa, usando moldes tipográficos y una impresora manual, obras hechas con gran pulcritud y acabado artístico. Este trabajo de editor-impresor lo realizó entre 1959 y 1972. En estas célebres ediciones de La Rama Florida (como la bautizó), muchos jóvenes poetas peruanos y extranjeros editaron sus primeros libros, tales como Luis Hernández, Antonio Cisneros, Javier Heraud, entre muchos otros más.
Junto con Jorge Eielson fue el principal impulsor de la Generación del 50 en poesía en el Perú.
En 1963 se graduó en San Marcos como bachiller en Humanidades con su tesis Fórmulas de tratamiento en el Perú, y en 1968 se doctoró en Literaturas Hispánicas.</div>
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Fue profesor en la Universidad Mayor de San Marcos, la Universidad Nacional Agraria La Molina, la Universidad Enrique Guzmán y Valle-La Cantuta, la Pontificia Universidad Católica del Perú, la Escuela Normal de Mujeres y profesor residente del británico Colegio San Pablo, un internado en Lima.
En los años 1970 fue director junto a los poetas Armando Rojas y Ricardo Silva-Santisteban de la revista Creación & Crítica, y director en los años 1980 de la revista cultural Cielo Abierto.
En 1975 pasó a ser miembro de la Academia Peruana de la Lengua. También fue miembro del Centro de Estudios Orientales de la Pontificia Universidad Católica del Perú.
Valoración[editar]
En sus obras trata de buscar una poesía pura, que llegue trascender lo cotidiano, usando imágenes diversas y pensamientos elaborados. Autor de más de quince poemarios, toda su obra poética se halla recopilada en el libro Vida continua, que fue reeditando a lo largo de su vida. Asimismo, destaca por su traducción de numerosas obras de la literatura clásica china y japonesa al español. También tradujo poesía sueca y brasileña.
Su poesía, considerada por diversos críticos como una de las más representativas del ámbito hispanoamericano, ha sido traducida a veinte idiomas. Su nombre figura en varias antologías de poesía hispanoamericana, como la de Stefan Baciu: Antología de la poesía latinoamericana (Nueva York, 1974).</div>
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<div class="" id="yui_3_16_0_5_1409408949590_8">
<span style="font-family: inherit;"> <span class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_4862">Árbol que eres un penoso relámpago...</span></span></div>
<blockquote class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_2322" style="margin: 1em;">
<div class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_4717" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_4716" style="font-family: inherit;">Árbol que eres un penoso relámpago,<br class="" />viento que arrebatas una ardiente materia,<br class="" />bosques de rayos entre el agua nocturna;<br class="" />¿he de decirles que para mí se está forjando<br class="" />una pesada joya en mi corazón, una hoja<br class="" />que hiende como una estrella el refugio de la sangre?<br class="" /><br class="" />Ignoro otra mirada que no sea como un vuelo<br class="" />reposado y profundo, ignoro otro paso lejano,<br class="" />ola que fuese más clara que la vida en mi pecho.<br class="" /><br class="" />Sepan que estoy viviendo, nubes, sepan que canto,<br class="" />bajo la gloria confusa de la tarde, solitario.<br class="" /><br class="" />Sepan que estoy viviendo, que me aprieta el cielo,<br class="" />que mi frente ha de caer como lámpara vacía<br class="" />a los pies de una estatua que vela tenazmente.</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class="" style="font-size: small;"><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="BAJO LOS OJOS DEL AMOR" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Bajo los ojos del amor</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Aún eres tú en medio de una incesante cascada<br class="" />de esmeraldas y de sombras, como una larga<br class="" />palabra de amor, como una pérdida total. <br class="" /><br class="" />Aún eres tú quien me tiene a sus pies<br class="" />como una blanca cadena de relámpagos, <br class="" />como una estatua en el mar, como una rosa<br class="" />deshecha en cortos sueños de nieve y sombras,<br class="" />como un ardiente abrazo de perfumes en el centro del mundo.<br class="" /><br class="" />Aún eres tú como una rueda de dulces tinieblas<br class="" />agitándome el corazón con su música profunda,<br class="" />como una mirada que enciende callados remolinos <br class="" />bajo las plumas del cielo, como la yerba de oro <br class="" />de una trémula estrella, como la lluvia en el mar,<br class="" />como relámpagos furtivos y vientos inmensos en el mar.<br class="" /><br class="" />En el vacío de un alma donde la nieve descarga<br class="" />en una ventana hecha con los resonantes emblemas del otoño,<br class="" />como una aurora en la noche, como un alto puñado de flechas<br class="" />del más alto silencio aún eres tú, aún es tu reino.<br class="" /><br class="" />Como un hermoso cuerpo que baña la memoria,<br class="" />como un hermoso cuerpo sembrado de soledad y mariposas,<br class="" />como una levantada columna con el tiempo a solas,<br class="" />como un torso cálido y sonoro, como unos ojos<br class="" />donde galopa a ciegas mi destino y el canto es fuego,<br class="" />fuego la constelación que desata en nuestros labios<br class="" />la gota más pura del fuego del amor y de la noche,<br class="" />la quemante palabra en que fluye el amor, aún.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Vida continua" 1989</em></span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="CORONA DEL OTOÑO" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Corona del otoño</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Tal como esta hoja purpúrea<br class="" />que el agua de la tarde apaga<br class="" />y ligero y triste arrastra el viento,<br class="" />son los pasos abiertos, premiosos,<br class="" />de aquellos que buscan el amable<br class="" />ruido del calor, los muros<br class="" />suaves y brillantes de sus casas:<br class="" />viejas telas espesas, sedas olorosas<br class="" />donde el amor trabaja y descansa.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Vida continua" 1989</em></span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="DÉDALO DORMIDO" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Dédalo dormido</span><span class=""><br class="" /><br class="" /><em class=""> Most musical of mourners, weep anew!<br class="" /> Not all to taht bright station dared to climb.<br class="" /> Shelley</em><br class="" /><br class="" />Tejido con las llamas de un desastre irresistible,<br class="" />atrozmente vuelto hacia la destrucción y la música,<br class="" />gritando bajo el límite de los golpes oceánicos,<br class="" />el hueco veloz de los cielos llenándose de sombra.<br class="" /><br class="" />Ramos de nieve en la espalda, pie de luz en la cabeza,<br class="" />crecimiento súbito de las cosas que apenas se adivinan,<br class="" />saciado pecho con la bulla que cabalga en lo invisible.<br class="" /><br class="" />Perecer con el permiso de una bondad que no se extingue.<br class="" />Ya no ser sino el minuto vibrante, el traspaso del cielo,<br class="" />canto de vida rápida, intensa mano de lo nuestro, desnuda.<br class="" /><br class="" />Hallarse vivo, despierto en el espacio sensible de una oreja,<br class="" />recibiendo los pesados materiales que la música arroja<br class="" />desde una altura donde todo gime de una extraña pureza.<br class="" />Miembros de luz sorda, choques de completísimas estatuas,<br class="" />lámparas que estallan, escombros primitivos como la muerte.<br class="" /><br class="" />Vaso de vino pronto a gemir en una tormenta humana,<br class="" />Con una sofocante alegría que olvida el arreglo de las cosas,<br class="" />ebrio a distancias diferentes del sonido sin clemencia,<br class="" />errando reflexivo entre el baile de las puertas abatidas,<br class="" />alistando una racha salobre en la inminencia de la muerte,<br class="" />pisando las hierbas del mar, las novedades del corazón,<br class="" />pulsando una escala infinita, un centro sonoro inacabable.<br class="" /><br class="" />Modificado por una azarosa, por una incontrolable compañía.<br class="" /><br class="" />Pisadas en nuestro corazón, puertas en nuestros oídos,<br class="" />temblor de los cielos de espaldas, árboles crecidos de improviso,<br class="" />paisajes bañados por una murmurante dulzura, por una sustancia<br class="" />que se extiende como un vuelo irisado e instantáneo.<br class="" /><br class="" />Prados gloriosos, estío, perfil trazado por un dedo de fuego,<br class="" />blanco papel quemado para siempre detrás de los ojos,<br class="" />valles que asientan su línea bajo el zureo de las palomas,<br class="" />fuentes de oro que agitan azules unos brazos helados.<br class="" />Quietud del mar, neutros estallidos de un imperio cruento,<br class="" />mudas destrucciones, espuma, golpes del espacio abierto.<br class="" /><br class="" />Sueños que toman cuerpo, coherentes, en una silenciosa tentativa;<br class="" />mecanismos ordenados en medio de una numerosa vehemencia,<br class="" />lujo intranquilo del cielo que sella una hora inmune.<br class="" /><br class="" />Cuerpo que asciende como la estatua de un ardoroso enjambre<br class="" />buscando muy arriba la inhumana certeza en que se estalla<br class="" />para quedar inmensamente vacío y delirante como el viento.<br class="" /><br class="" />Una idea, Dédalo, una idea que iba a acarrear nuestro futuro<br class="" />(un sueño como un agua amarga que mana desde la boca del sol),<br class="" />los planos hechos a perfección, la elocuencia del número,<br class="" />el ingenioso resorte para suplantar los ojos de la vida,<br class="" />todo era una inocente flecha en tránsito de lucidez y muerte.<br class="" /><br class="" />Ciudades perdidas por un golpe de viento, ganadas por un sueño.<br class="" />Palabras incendiadas por la fricción de un remoto destino,<br class="" />murallas de un fuego levantado al que no nos resistimos<br class="" />canto arrancado a la tumultuosa soledad de un pecho humano.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Dédalo dormido" 1949 </em></span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="DETENIMIENTOS" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a>Detenimientos</span><span class=""><br class="" /><br class="" /><em class=""> Assez connu. Les arréts de la vie <br class="" /> O Raumeurs et Visions!<br class="" /> A. Rimbaud </em><br class="" /><br class="" />Hallo la transparencia del aire en la sonrisa; <br class="" />hallo la flor que se desprende la luz, que cae, <br class="" />que va cayendo, envolviéndose, <br class="" />cayendo por las rápidas pendientes del cielo <br class="" />al lado del blanco y agudo canto de los pájaros marinos. <br class="" />Descendiendo a la profunda animación de la fábrica corpórea <br class="" />que opera como un denso vino bajo la lengua ligera. <br class="" />Aquí y allá las obras de la tierra, las diminutas catástrofes <br class="" />en los montículos de arena, <br class="" />la sucesión de alegre rayo en la humedad del roquedal. <br class="" />(Nuevamente el viento de mano extensa <br class="" />y pródiga, enamorada). <br class="" />Ventanas de sal doradas por la tarde, brillante dureza <br class="" />por la que unos ojos labran el silencio <br class="" />como un blanco mármol, desnudo e imperioso <br class="" />entre árboles y nubes.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Detenimientos" 1947</em></span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</blockquote>
<blockquote class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_2322" style="margin: 1em;">
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class=""></em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""> <a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="EL AMOR Y LOS CUERPOS" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">El amor y los cuerpos</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">(Fragmento)</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">me acerco<br class="" /> a la oscura<br class="" />abundancia de las rosas<br class="" /> siento<br class="" />el lento claro de tu pecho<br class="" />acariciado<br class="" />por algo que no son<br class="" />solo mis manos<br class="" />ni el mirarte<br class="" />tampoco suficiente<br class="" />bulle<br class="" /> en el centro<br class="" />de mi cuerpo<br class="" /> el secreto<br class="" />de tu réplica<br class="" />traspasándome<br class="" /> su aliento<br class="" />sus años jóvenes<br class="" />su díscola sazón<br class="" /> </span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">entonces<br class="" /> entonces<br class="" />balbuceo<br class="" />saliva y lágrimas<br class="" />me recorren<br class="" />cuerpo adentro<br class="" />muda mudanza<br class="" /> </span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">instante en que<br class="" />soy<br class="" />todo yo<br class="" />en que ya<br class="" />no soy<br class="" />yo<br class="" />sino<br class="" />el arranque y el golpe<br class="" />y tú<br class="" />la cómplice<br class="" /> dulcísima<br class="" /><br class="" />golpeada<br class="" />infinitamente<br class="" />golpeada</span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="EL CIEGO MAR" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">El ciego mar</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">no veo<br class="" />me transplanto<br class="" />la boca de una flor<br class="" />es un volcán hembra<br class="" />horario y minutero<br class="" />desfilan tierra adentro<br class="" />pero yo me hallo en el mar<br class="" /><br class="" />no veo<br class="" />bebo<br class="" />un cielo de revés<br class="" />un torbellino blanco<br class="" />estalla entre mis huesos<br class="" /><br class="" />no veo<br class="" />sino brazos transparentes<br class="" />el color apenas mima su crepúsculo<br class="" /><br class="" />no veo<br class="" />sino el mar<br class="" />yo soy el mar</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Poemas" 1988</em></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="EL PASO DE LOS AÑOS" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">El paso de los años</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"> <em class=""> para mi hija Viveka</em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">porque cogí la mariposa<br class="" />no en el jardín<br class="" />sino en el sueño<br class="" />porque en mi almohada<br class="" />oí cantar al río<br class="" />al crepúsculo orar<br class="" />porque el cielo breve<br class="" />de la flor<br class="" />me llevó lejos<br class="" />porque el niño aún<br class="" />(que fui que a veces soy)<br class="" />despierta y ve<br class="" />la mariposa<br class="" />volar en el jardín<br class="" />que ya no sueño.</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="ELEGÍA" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Elegía</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Amor que apenas hace un rato eras fruto<br class="" />de resplandeciente interior en los ojos<br class="" />de irreprochable dulzura, que sólo eras<br class="" />una gota de agua resbalando entre los senos<br class="" />apaciblemente diminutos de una joven;<br class="" />ahora, al otro lado de las falsas paredes<br class="" />pintadas con húmedos y empañados carmines,<br class="" />entre la tarde nostálgica y la noche,<br class="" />oh amor, has de ser guía certero del asesino<br class="" />que ardientemente trabaja con un hilo de nieve<br class="" />en torno de lo que ama.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Detenimientos" 1947</em></span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="EPITALAMIO" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Epitalamio</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">Cuando nos cubran las altas yerbas<br class="" />y ellos<br class="" />los trémulos los dichosos<br class="" />lleguen hasta nosotros<br class="" />se calzarán de pronto<br class="" />se medirán a ciegas<br class="" />romperán las líneas del paisaje<br class="" /><br class="" />y habrá deslumbramientos en el aire<br class="" />giros lentos y cálidos<br class="" />sobre entrecortados besos<br class="" /><br class="" />nos crecerán de pronto los recuerdos<br class="" />se abrirán paso por la tierra<br class="" />se arrastrarán en la yerba<br class="" />se anudarán a sus cuerpos<br class="" /><br class="" />memorias palpitantes</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">tal vez ellos<br class="" />los dichosos los trémulos<br class="" />se imaginen entonces<br class="" />peinados por<br class="" />desmesurados<br class="" />imprevistos resplandores<br class="" />luces altas<br class="" />desde la carretera</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Bajo los ojos del amor" 1950</em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="ESTANCIAS 19" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Estancias 19</span><span class=""><br class="" /><br class="" />¡Qué sabor en el pan,<br class="" />qué fáciles los pasos,<br class="" />qué llevadero todo<br class="" />sabiéndote a mi lado,<br class="" />Amistad, cuánto gozo<br class="" />en tu apretón de manos!</span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><em class=""><br class="" /></em><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="ESTANCIAS 22" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Estancias 22</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Cuerpo a cuerpo,<br class="" />Hombre y Mujer,<br class="" />se irán quemando<br class="" />en el fuego blanco<br class="" />del amor.<br class="" />Mano a mano<br class="" />levantarán el árbol<br class="" />de la vida,<br class="" />y su aire y sus pájaros.<br class="" />Hombre y Mujer,<br class="" />descubrirán que el mundo<br class="" />es compañía<br class="" />y un mismo sol<br class="" />calentará sus huesos,<br class="" />y un mismo anhelo<br class="" />los mantendrá despiertos.<br class="" /> </span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="EVENTAIL" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Eventail</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">El clima de tus ojos es de otoño<br class="" /> y en su follaje hay huellas<br class="" /> de heridas uvas.<br class="" /> Así<br class="" /> de rojo otoño<br class="" /> y desvelada niebla<br class="" />está hecho el vino donde tú me llegas.</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><em class=""><br class="" /></em><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="FUEGO ABSORTO" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Fuego absorto</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Noche que fuiste día, pecho por donde entrara <br class="" />como una mano de cristal, como un navío blanco<br class="" />el sol que canta de claridad y canta a oscuras.<br class="" />En ti está el día, noche, por tu cuerpo ha bajado<br class="" />en una ardorosa marea de labios dispersos,<br class="" />en un peso espacioso que a tus pies descansa.<br class="" />El día eres, noche, resplandeciendo a tus plantas<br class="" />sin el uso del trajín y los afanes, cerrado como un cofre<br class="" />donde el sueño y los astros, hogueras intangibles,<br class="" />tocan entre la sombra, entre sus hojas respiran<br class="" />algo del aire y del rostro del día ya lejano.<br class="" /><em class=""><br class="" />De "Vida continua" 1989</em></span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /></span><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="GRAVITACIÓN DEL RETRATO" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a>Gravitación del retrato</span><span class=""><br class="" /><br class="" /><em class=""> ¿Acaso no he tocado tus palmas y tus yemas,<br class="" /> no he fluido a través de ti, y en torno de tus talones?<br class="" /> ¿Cómo entré? ¿No era yo acaso tú y Tú?<br class="" /> Ezra Pound</em><br class="" /><br class="" />Entre el agua y la sombra, a orillas<br class="" />de una sedosa mirada nocturna<br class="" />y en la mitad ardiente del abrazo<br class="" />la lámpara nos une como una caricia,<br class="" />como una flor espejeante a un hombro perfecto.<br class="" /><br class="" />(No sé si he respirado los rayos de su luz<br class="" />y si al mirarte una impalpable lágrima aproximo,<br class="" />una abrigada pluma, una burbuja irisada,<br class="" />un titubeante círculo de amor y de sueños).<br class="" /><br class="" />Ajena al paso de mi voz, al incesante<br class="" />fuego que va contra el olvido, retirada<br class="" />a música inmóvil había de escucharte,<br class="" /><br class="" />Detenido en silencio todo cuanto tocas,<br class="" />rostro, vaso de fugaz derredor, madura espalda.</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Detenimientos" 1947</em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"> </span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="HAIKU" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a>Haiku</span><span class=""><br class="" /><br class="" />1. <br class="" />La tinta en el papel.<br class="" />El pensamiento<br class="" />deja su noche.<br class="" /><br class="" /><br class="" />2.<br class="" />¿Qué canta el agua?<br class="" />El agua canta el agua<br class="" />canta el agua canta.<br class="" /><br class="" /><br class="" />3.<br class="" />Cascada de agua seca,<br class="" />papel de cielo<br class="" />iluminado<br class="" />(Buganvilla)<br class="" /><br class="" /><br class="" />4.<br class="" />Bailan, ascienden,<br class="" />ascienden, bailan.<br class="" />Viejo jardín de fiesta.<br class="" />(Fucsia)<br class="" /><br class="" /><br class="" />5.<br class="" />¡Cómo se obstina<br class="" />la vida en la canción<br class="" />de la cigarra!<br class="" /><br class="" /><br class="" />6.<br class="" />Con las penas<br class="" />mido<br class="" />la extensión de mi cuarto.<br class="" /><br class="" /><br class="" />7.<br class="" />Nada dejé en la página<br class="" />salvo la sombra<br class="" />de mi inclinada cabeza.<br class="" /><br class="" /><br class="" />8.<br class="" />No veo el florecer<br class="" />del naranjo, oigo<br class="" />subir su canto.<br class="" /><br class="" /><br class="" />9.<br class="" />En el silencio<br class="" />del estanque arde<br class="" />la lámpara votiva.<br class="" />(Nenúfar)<br class="" /><br class="" /><br class="" />10.<br class="" />Blanca,<br class="" />sencillamente blanca,<br class="" />abierta al blanco espacio.<br class="" />(Jazmín)<br class="" /><br class="" /><br class="" />11.<br class="" />Cerrado cielo.<br class="" />En una callejuela<br class="" />se rasca un perro.<br class="" /><br class="" /><br class="" />12.<br class="" />Un día más<br class="" />y una jornada menos<br class="" />llevándonos al cero.</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Tres hojas de herbolario"</em></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /><br class="" /><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="LA BELLEZA, LAS NUBES..." style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">La belleza, las nubes...</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;">La belleza, las nubes.<br class="" />¡Las nubes!<br class="" />¿Hay alguien que se detenga a verlas<br class="" />desordenándose en sus fiestas<br class="" />lentamente?<br class="" />¿Contemplarlas?<br class="" />(No faltará quién diga ¡está en las nubes!<br class="" />¡Ese hombre no se halla en sus cabales!)<br class="" />Las flores, la belleza.<br class="" />Si contemplamos una flor como quien contempla un rostro<br class="" />humano<br class="" />o escucha el alma en su pasión desnuda del canto límpido<br class="" />del ave<br class="" />(Igualmente será visto con sorna)<br class="" />Las nubes, las flores, las aves: rostros de la belleza,<br class="" />¿dónde arden sus huellas?<br class="" />Sus rastros se perdieron en las aguas<br class="" />como desmantelados barcos.<br class="" />Por qué pues distraemos con tales baratijas!<br class="" />Pero la belleza, las flores, las aves, sobre nuestras cabezas,<br class="" />las nubes en su callada música.<br class="" />(pero ¿las nubes, la belleza?)</span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"> <em class="">(pero ¿las nubes, la belleza?)</em><br class="" /><br class="" /><em class="">De "Un trino en la ventana vacía" 1991</em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="LA VISITA DEL MAR" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">La visita del mar</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Soy un cuerpo que huye, sombra que madura<br class="" />con un murmullo de hojas en tu mirada<br class="" />igual al mediodía cruel y esplendoroso;<br class="" />mar, ala perdida, párpados de nieve,<br class="" />casto sonámbulo entre materias corrompidas,<br class="" />ola sedosa en que tristemente espejeo.<br class="" /><br class="" />Toda palabra es mía cuando estoy a la orilla<br class="" />de tus ojos, mar, todo silencio es mío.<br class="" /><br class="" />Extraño huésped que me dejas turbado,<br class="" />instante en que habito sólo lentamente,<br class="" />dichoso, melancólico, desierto, penetrante.<br class="" /><br class="" />No estoy en mí, no soy mío, viento, son mis ojos,<br class="" />mar, ahora que te miran, ahora que tu rostro<br class="" />me alza largamente despierto en el vacío,<br class="" />blanco corcel yo mismo, inmaterial, desnudo.<br class="" /><br class="" />Pasos furtivos, mar, hacia ti me conducen<br class="" />cuando la noche es que en ti una hoja de palma<br class="" />y mi cuerpo no es sino blandísima nieve,<br class="" />llorosa sombra, triunfante peso de oro.<br class="" /><br class="" />En la altitud de la noche abro una ventana.<br class="" />En mis ojos el sueño es un juguete de hielo,<br class="" />una flecha preciosa que no alcanzará a herirme.<br class="" /><br class="" />(Oído visible de la estrella, registradme).<br class="" /><br class="" />Mar, desde tu pecho abre sus venas la zozobra,<br class="" />canta el fuego fugaz de solitarias perlas;<br class="" />mudo rayo terrestre que quema hasta el cabello.<br class="" /><br class="" />El aire de la noche, tus dedos ciegos, celestes;<br class="" />tu profunda seda, mar, ardiendo quietamente.<br class="" /><br class="" />(La hermosa luz ya viene en unos pies danzando).<br class="" /><br class="" />Playa pura, final, mar, donde no somos<br class="" />sino un fantasma entre las flores de la aurora.</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Vida continua" 1989</em></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</blockquote>
<blockquote class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_2322" style="margin: 1em;">
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;">Memento</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_2322" style="margin: 1em;">
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><br class="" />Los que caímos más de siete veces<br class="" />y aun en cada paso,<br class="" />y, sin embargo, no somos los caídos;<br class="" />sentimos un extraño dolor por los caídos;<br class="" />nosotros, tú y yo, los que caemos,<br class="" />con profunda unción de hijo a padre<br class="" />encendemos de vida a los caídos:<br class="" />la vida enajenada en las batallas,<br class="" />en la turbia agonía de los tiempos;<br class="" />esa vida que anida en el recuerdo<br class="" />de los que son, de los que fueron, los caídos.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Bajo los ojos del amor" 1950</em></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /></span><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="NOCIÓN DE LA MAÑANA" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a>Noción de la mañana</span><span class=""><br class="" /><br class="" />Voy de tu mano entre los limpios juncos,<br class="" />entre nubes ligeras, entre espacios<br class="" />de tierna sombra. Voy en tus ojos.<br class="" /><br class="" />Voy de tu mano como quien respira<br class="" />la pausa cálida del viento,<br class="" />como quien pisa en el aire blandos frutos,<br class="" />como quien bebe su risueño aroma.<br class="" /><br class="" />(No he de perder el trino y la corriente<br class="" />que te moja de libres claridades,<br class="" />ni tu cabello suelto como el río<br class="" />que apresura sus labios en la sombra).<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Bajo los ojos del amor" 1950</em></span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="NUEVO DÍA" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Nuevo día</span><span class=""><br class="" /><br class="" />del alba son los pálidos corceles<br class="" />y el tumulto lejano de los sueños<br class="" />con trémulas saetas el arquero<br class="" />los encumbrados aires frescos hiende<br class="" /><br class="" />mi morosa cabeza que sostienes<br class="" />en un remanso de tu brazo abierto<br class="" />a las nociones de la luz oriento<br class="" />traspasando la orilla del durmiente<br class="" /><br class="" />un nuevo día sí un exaltado<br class="" />fulgurar de la efímera existencia<br class="" />un hoy que en ser ayer tárdase apenas<br class="" /><br class="" />a su presente incógnito ingresamos<br class="" />una vez más del embeleso presas<br class="" />semblantes de la luz mueven a engaño</span></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /></span><span class=""><em class=""><br class="" /></em></span><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="RELOJ DE SOMBRA" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a>Reloj de sombra</span><span class=""><br class="" /><br class="" /><em class="">(Entre la tarde nostálgica y la noche)</em><br class="" /><br class="" />Con una larga garra de tristeza busco<br class="" />la pálida altura de una planta femenina;<br class="" />tal como un viento quejumbroso busco<br class="" />la intempestiva desnudez, sombra y efigie,<br class="" />grito distante del pájaro que emigra,<br class="" />pena con que hiere una imagen a su espejo.<br class="" /><br class="" />Errante luz blanca bajo el vacío del cielo,<br class="" />pequeño reloj que sólo fuera una lágrima,<br class="" />hora en que todo ser es una pálida violeta,<br class="" />estatua de pronto, arrastrada por la música<br class="" />en un ramo de tinieblas y nevadas agujas.<br class="" /><br class="" />Hora en que busco algo que no es tuyo ni mío<br class="" />con una mirada puesta en lo que huye.<br class="" /><br class="" /><em class="">De "Vida continua" 1989</em><br class="" /><br class="" /> </span></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="TOAST" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Toast</span><span class=""><br class="" /><br class="" />La inquieta fronda rubia de tu pelo<br class="" /> hace de mí un raptor;<br class="" /> hace de mí un gorrión<br class="" />la derramada taza de tu pelo.<br class="" /><br class="" />La colina irisada de tu pecho<br class="" /> hace de mí un pintor;<br class="" /> hace de mí un alción<br class="" />la levantada ola de tu pecho.<br class="" /><br class="" />Rebaño tibio bajo el sol de tu cuerpo<br class="" /> hace de mí un pastor;<br class="" /> hace de mí un halcón<br class="" />el apretado blanco de tu cuerpo.</span></span></div>
<div align="left" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" style="font-family: inherit;"><em class="">De "Bajo los ojos del amor" 1950</em></span></div>
<div align="left" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="center" class="" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="left" class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_2321" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><span class=""><br class="" /><a class="" href="https://www.blogger.com/null" name="VIDA CONTINUA" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: blue; cursor: text !important; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-decoration: underline;"></a></span><span class="">Vida continua</span><span class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_3218"><br class="" /><br class="" />Árbol que eres un penoso relámpago,<br class="" />viento que arrebatas una ardiente materia,<br class="" />bosques de rayos entre el agua nocturna:<br class="" />¿he de decirles que para mí se está forjando<br class="" />una pesada joya en mi corazón, una hoja<br class="" />que hiende como una estrella el refugio de la sangre?<br class="" /><br class="" />Ignoro otra mirada que no sea como un vuelo<br class="" />reposado y profundo, ignoro otro paso lejano,<br class="" />ola que fuese más clara que la vida en mi pecho.<br class="" /><br class="" />Sepan que estoy viviendo, nubes, sepan que canto,<br class="" />bajo la gloria confusa de la tarde, solitario.<br class="" /><br class="" />Sepan que estoy viviendo, que me aprieta el cielo,<br class="" />que mi frente ha de caer como lámpara vacía<br class="" />a los pies de una estatua que vela tenazmente.</span></span></div>
<div align="left" class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_3214" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_3213" style="font-family: inherit;"><em class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_3212">De "Vida continua" 1989</em></span></div>
<div align="left" class="" id="yui_3_16_0_1_1409408949590_3215" style="margin-bottom: 0.1em; margin-top: 0.1em; padding: 0px;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
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<br /></div>
</blockquote>
Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-3817391371551833822014-06-21T11:23:00.000-04:002014-06-21T12:06:57.118-04:00Darío Jaramillo Agudelo <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDo4xqxZ_lcxlHGdXKbRWQpxSa1quYnkD620EXIqiLmM7L087ualUFhALf9cuwxgjevRG-aJnkEyzzIYB-bGTcVxKcRR8Rxnn7zuyf5rl02XnuOKIdI-gyB809uHAe_-pkPIWSivHYWM/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzDo4xqxZ_lcxlHGdXKbRWQpxSa1quYnkD620EXIqiLmM7L087ualUFhALf9cuwxgjevRG-aJnkEyzzIYB-bGTcVxKcRR8Rxnn7zuyf5rl02XnuOKIdI-gyB809uHAe_-pkPIWSivHYWM/s1600/2.jpg" height="270" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 17.92px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 17.92px;">Poeta, novelista y ensayista colombiano nacido en </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Santa_Rosa_de_Osos" style="background: rgb(255, 255, 255); color: #0b0080; line-height: 17.92px; text-decoration: none;" title="Santa Rosa de Osos">Santa Rosa de Osos</a><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 17.92px;">, </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Antioquia" style="background: rgb(255, 255, 255); color: #0b0080; line-height: 17.92px; text-decoration: none;" title="Antioquia">Antioquia</a><span style="background-color: white; color: #252525; line-height: 17.92px;">, en 1947. </span></span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: inherit; line-height: 16px;">Aunque se le considera el principal renovador de la poesía amorosa en Colombia, y uno de los mejores poetas no sólo de la "generación desencantada", sino de la segunda mitad del siglo XX, conviene resaltar que la formación académica de Darío Jaramillo Agudelo no es, como podría suponerse, exclusivamente humanística. Jaramillo terminó el bachillerato en Medellín y posteriormente se graduó como abogado y economista en la Universidad Javeriana. Publicó Historias, su primer volumen de versos, en 1974; le siguieron, Tratado de retórica (Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus, 1977) Poemas de amor (1986) y Cantar por Cantar, un número monográfico de la revista Golpe de Dados, en 1992. Estos libros de poesía fueron reunidos por la Universidad Nacional en el volumen 77 poemas, y sobre ellos se han realizado dos selecciones: Antología poética (Caracas, Monte Avila, 1992) y Cuánto silencio debajo de esta luna (México, UNAM, 1992). Jaramillo comenzó escribiendo una poesía irónica e intelectual. En ella dominaban las citas, el tono humorístico y la parodia de los mitos e instituciones literarias. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg37VrGkIN4q1O4hBf5eNg5SUVA4WfcK_pEQw-RmbX3NopoIojuGhvggNoKdFiGxtC_R311YgtrKMAxbw-r0uDUxlE4uF8KKHqoOkm1ZmIZYUdXOSxZ_zXgftJNJz3yMa3p2Tvb7Qc7RBw/s1600/dario+jaramillo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg37VrGkIN4q1O4hBf5eNg5SUVA4WfcK_pEQw-RmbX3NopoIojuGhvggNoKdFiGxtC_R311YgtrKMAxbw-r0uDUxlE4uF8KKHqoOkm1ZmIZYUdXOSxZ_zXgftJNJz3yMa3p2Tvb7Qc7RBw/s1600/dario+jaramillo.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: inherit; line-height: 16px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: inherit; line-height: 16px;">Con los años fue abandonando esos lugares y ensayó una poesía íntima, de corte amoroso y completamente despojada de metáforas y referencias enciclopédicas. Aunque el tono es diferente al de sus poemas iniciales, no podría hablarse de una ruptura: en uno y otro caso, Jaramillo efectúa una meditada crítica de los "valores lingüísticos" que la tradición convierte en paradigma, tanto de la poesía como de la sensibilidad romántica. Si en los años setenta manifestaba: Lo difícil de un poema está en escribir el primer verso / (y el segundo), al mediar los ochenta el tono es: Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche / un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias. Paralelamente a su labor de poeta, Jaramillo se ha destacado como brillante narrador y ensayista. Es autor de dos novelas, La muerte de Alec (finalista Premio Plaza & Janés, 1983) y Cartas cruzadas (1994); de un libro de textos de ficción, Guía para viajeros (1991); de cuentos para niños, Aventuras y desventuras de Pánfila con los números; y de varias compilaciones con sus prólogos, entre las que se destacan La nueva historia de Colombia (1976), Sentimentario. Antología de la poesía amorosa y erótica de Colombia (1985), Antología de lecturas amenas (1988) y Poemáquinas (1992). Mención aparte merece "Historia de una pasión", relato autobiográfico que puede considerarse una de las mejores prosas colombianas del siglo XX. En la actualidad, Jaramillo se desempeña como subgerente cultural del Banco de la República, dirige el Boletín Cultural y Bibliográfico y es miembro de los consejos de redacción de la revista Golpe de Dados, de la editorial Cave Canem y de la fundación Simón y Lola Guberek [Ver tomo 4, Literatura, pp. 318-319].</span></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; line-height: 16px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mario Jursich D.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; line-height: 16px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #333333; line-height: 16px; margin-bottom: 1em; margin-top: 1em; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; font-family: inherit;">De "Poemas de amor" 1986</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Poemas de amor</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="1. Ese otro que también me habita..."></a>1. Ese otro que también me habita,<br />acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,<br />ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,<br />ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave o demonio<br />esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,<br />eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,<br />el dueño de mi embrollo, el pesimista y el melancólico y el<br /> inmotivadamente alegre,<br />ese otro,<br />también te ama.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="2. Podría perfectamente suprimirte de mi vida..."></a>2. Podría perfectamente suprimirte de mi vida,<br />no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,<br />no pensarte, no desearte,<br />no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,<br />circular por calles por donde sé que no pasas,<br />eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,<br />cada recuerdo de tu recuerdo,<br />olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,<br />responder con evasivas cuando me pregunten por ti<br />y hacer como si no hubieras existido nunca.<br />Pero te amo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="3. Yo huelo a ti..."></a>3. Yo huelo a ti.<br />Me persigue tu olor, me persigue y me posee.<br />No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,<br />no es el aroma que llevas como una prenda más:<br />es tu olor más esencial, tu halo único.<br />Y cuando, ausente, mi vacío te convoca,<br />una ráfaga de ese aliento me llega del lugar más tierno de la noche.<br />Yo huelo a ti<br />y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,<br />y ese fino aroma me alimenta,<br />y ese aliento esencial me sustituye.<br />Yo huelo a ti.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="4. Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche..."></a>4. Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche;<br />un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.<br />Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar<br />y que no mire a las estrellas.<br />Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel<br />y que convierta en palabras tu mirada.<br />Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti,<br />un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.<br />Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="5. Atolondrado y confuso..."></a>5. Atolondrado y confuso,<br />demasiado lleno de ruidos,<br />sin centro ni reposo,<br />desconectado del otro lado de la piel,<br />aturdido por el interminable crujir de este corazón<br />-tierra cuarteada, ceniza gris en el pecho-,<br />así pasan estas noches de calor y duermevela,<br />estas noches en que no estoy contigo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="6. Tu voz por el teléfono tan cerca y nosotros tan distantes..."></a>6. Tu voz por el teléfono tan cerca y nosotros tan distantes,<br />tu voz, amor, al otro lado de la línea y yo aquí solo, sin ti, al otro lado de la luna,<br />tu voz por el teléfono tan cerca, apaciguándome, y tan lejos tú de mí, tan lejos,<br />tu voz que repasa las tareas conjuntas,<br />o que menciona un número mágico,<br />que por encima de la alharaca del mundo me habla para decir en lenguaje cifrado<br /> que me amas.<br />Tu voz aquí, a lo lejos, que le da sentido a todo,<br />tu voz que es la música de mi alma,<br />tu voz, sonido del agua, conjuro, encantamiento.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="7. Alabanza de mi noche blanca..."></a>7. Alabanza de mi noche blanca,<br />supresión de los abismos de mi corazón,<br />aniquiladora de mis momentos atroces.<br />Benditas tu caricia y tu palabra, Señora de la Apacible Ronda,<br />muchacha mía que detesta llorar por la mañana,<br />muchacha que habla a solas por la casa y ríe.<br />Ola frágil, bajo mi cuerpo ardiente tu cuerpo mío se calcina en un delirio de luz<br />y entonces somos una sola sustancia.<br />Flor de mis jadeos y mis éxtasis, tú, la callada, con tu mano en mi pecho<br /> diciéndome la claridad calladamente,<br />permitiéndole al tiempo transcurrir sobre nosotros sin rozarnos,<br />nosotros, juntos, los eternos.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="8. Tu lengua, tu sabia lengua que inventa mi piel..."></a>8. Tu lengua, tu sabia lengua que inventa mi piel,<br />tu lengua de fuego que me incendia,<br />tu lengua que crea el instante de demencia, el delirio del cuerpo enamorado,<br />tu lengua, látigo sagrado, brasa dulce,<br />invocación de los incendios que me saca de mí, que me transforma,<br />tu lengua de carne sin pudores,<br />tu lengua de entrega que me demanda todo, tu muy mía lengua,<br />tu bella lengua que electriza mis labios, que vuelve tuyo mi cuerpo por ti purificado,<br />tu lengua que me explora y me descubre,<br />tu hermosa lengua que también sabe decir que me ama.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="10. Que nadie toque este amor..."></a>10. Que nadie toque este amor.<br />Que todos ignoren el sigilo de nuestro cielo nocturno<br />y el secreto sea el aire dichoso de nuestros plácidos suspiros.<br />Que ningún extraño contamine el sueño tuyo y el mío:<br />cualquier visitante es un invasor en el tibio ámbito donde habitamos;<br />aquí el tiempo es agua fresca en movimiento, apenas sutil vuelo,<br />y todas las gentes viven muy lejos de nuestro jardín alucinado,<br />ajenos a nuestro paraíso secreto.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="12. Todo tuyo siempre todavía..."></a>12. Todo tuyo siempre todavía.<br />Tuyo todo por siempre hasta hoy y luego,<br />tuyo siempre porque para ser lo necesito,<br />siempre todo tuyo,<br />siempre aunque siempre nunca sea,<br />todo íntegro tuyo siempre y hasta ahora<br />más el próximo nuevo instante cada vez.<br />Con todo el tiempo el mundo a nuestro alcance,<br />todo el tiempo del mundo que es igual a la próxima noche,<br />todo tuyo siempre todavía.<br />Seguro de sobrevivir mañana tuyo,<br />siempre tuyo desde hoy en cada mañana de mañana.<br />Enamorado de ti, siempre y ahora, sin recuerdos,<br />en presente siempre amándote,<br />eternamente tuyo,<br />todo tuyo siempre todavía.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="13. Primero está la soledad..."></a>13. Primero está la soledad.<br />En las entrañas y en el centro del alma:<br />ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza;<br />que solamente tu respiración te acompaña,<br />que siempre bailarás con tu sombra,<br />que esa tiniebla eres tú.<br />Tu corazón, ese froto perplejo, no tiene que agriarse con tu sino solitario;<br />déjalo esperar sin esperanza<br />que el amor es un regalo que algún día llega por sí solo.<br />Pero primero está la soledad,<br />y tú estás solo,<br />tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-.<br />Acaso una noche, a las nueve,<br />aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti,<br />y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso;<br />pero no olvides, especialmente entonces,<br />cuando llegue el amor y te calcine,<br />que primero y siempre está tu soledad<br />y luego nada<br />y después, si ha de llegar, está el amor.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="14. Sé que el amor..."></a>14. Sé que el amor<br />no existe<br />y sé también<br />que te amo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESCENAS DE LA VIDA DIARIA"></a>Escenas de la vida diaria</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Propósito"></a>Propósito</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">No menciones el amor: bien sabes que sería profanarlo.<br />Déjalo ser en silencio, para que sientas la música<br />de los dedos que rozan una piel amada.<br />Pero cállalo. Dedica tu babosa palabra a la pena;<br />exhibe sin pudor la dureza de tu corazón y así confirmarás que esa llaga ya no duele;<br />ah, tu corazón, esa zona manida de ti, sabia, anestesiada, infeliz.<br />No, no menciones el amor; déjalo crecer en silencio,<br />aliméntalo con silencio, compártelo sin decirlo<br />y solamente tartajea tu palabra para secretar tu viscoso veneno,<br />la amarga poción de tu cautela.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Poema"></a>Poema<br /><br />Este corazón seco, incapaz de otro amor, agotado y solo,<br />este corazón de precisa prepotencia,<br />este corazón que ya no llega a la mirada,<br />este corazón cancelado y cambiado por una especie de helada ternura,<br />planeó mis iras, proyectó cada aspecto de mis entusiasmos.<br />Queda el rescoldo de viejas complicidades y el placer de la tarde solitaria<br />mientras la lluvia se repite:<br />es cómica la futilidad de toda agonía;<br />estamos solos.<br />Este corazón sin sed, este ciego corazón no distingue ya entre el paraíso y el desierto.<br /><br />* * * * *</span></div>
<div align="left">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="DE LA NOSTALGIA"></a>De la nostalgia</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="1. Recuerdo solamente que he olvidado el acento de las más amadas voces..."></a>1. Recuerdo solamente que he olvidado el acento de las más amadas voces,<br />y que perdí para siempre el olor de las frutas de la infancia,<br />el sabor exacto del durazno,<br />el aleteo del aire frío entre los pinos,<br />el entusiasmo al descubrir una nuez que ha caído del nogal.<br />Sortilegios de otro día, que ahora son apenas letanía incolora,<br />vana convocatoria que no me trae el asombro de ver un colibrí entre mi cuarto,<br />como muchas madrugadas de mi infancia.<br />¿Cómo recuperar ciertas caricias y los más esenciales abrazos?<br />¿Cómo revivir la más cierta penumbra, iluminada apenas con la luz de los Beatles,<br />y cómo hacer que llueva la misma lluvia que veía caer a los trece años?<br />¿Cómo tornar al éxtasis de sol, a la luz ebria de mis siete años,<br />al sabor maduro de la mora,<br />a todo aquel territorio desconocido por la muerte,<br />a esa palpitante luz de la pureza,<br />a todo esto que soy yo y que ya no es mío?</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="7. Ah, los mudos retratos..."></a>7. Ah, los mudos retratos<br />sin aroma y sin aire,<br />construidos con el olor exacto que fue siempre el color del pretérito,<br />agridulce aparición de nombres olvidados,<br />de fechas ya amarillas,<br />de una luna más joven,<br />fotos mentirosas, de celebraciones vacuas,<br />que no importan.<br />Nunca hubo fotos de los instantes claves,<br />del momento justo del amor,<br />del preciso paisaje de las obsesiones.<br />No tengo un retrato de mi abuelo mientras tejía el fique<br />hablándome con una voz anterior a sí mismo,<br />ni existe foto de las fachadas de una calle que no he vuelto a ver nunca,<br />que a veces creo que solamente la he soñado.<br />Ah, los retratos,<br />construidos con materia de otro tiempo,<br />documentos de un olvido distinto y más certero.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="9. Vana memoria que no puede traerte desde lejos..."></a>9. Vana memoria que no puede traerte desde lejos,<br />que no te vuelve carne, risa gentil o canto.<br />Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío,<br />incapaz de acariciar tu piel distante,<br />vana y obsesiva memoria que solamente alcanza a repetirme por quién vivo,<br />que respiro por este amor invulnerable y sin rutinas.<br />También ausente eres mi presencia más cálida,<br />mi más pura nostalgia.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="De Del ojo a la lengua 1995"></a>De "Del ojo a la lengua" 1995</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ESPEJO SOBRE PAPEL"></a>Espejo sobre el papel</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">1.<br />Noche. Noche de papel<br />con oscuridad de tinta,<br />plana y no plana pesadilla<br />línea y palabra: Babel.<br /><br />2<br />¿Felino o ave? Ojos<br />que ven a quienes los miran<br />¿Papel de piedra o de tiza?<br />¿Mera noche del despojo?<br /><br />3<br />Todo diario es un bestiario,<br />basta mirar para adentro<br />y esta noche y este negro<br />son espejo y lapidario.<br /><br />4<br />Forma pura, cielo duro<br />el de quien -cansado<br />y lúcido y azorado-<br />sabe el tiempo sin futuro.<br /><br />5<br />Dejar que la mano ruede,<br />nada se puede buscar,<br />pues el arte de encontrar<br />sólo el instinto lo puede.<br /><br />6<br />¿Son los años claridad<br />o sequedad de una herida,<br />tiene valor recordar<br />o quien recuerda alucina?<br /><br />7<br />Plancha que te deja ver<br />el mundo por el reverso<br />adivinando el anverso,<br />espejo sobre papel.<br /><br />8<br />Color que el negro sí tiene<br />jugando a ver lo profundo,<br />negrura que el blanco puede<br />con los colores del mundo.<br /><br />9<br />Sobre el plano y arbitraria<br />la tinta lega una forma:<br />llevándonos la contraria<br />nuestra visión se transforma.<br /><br />10<br />Plancha que nació de espejo<br />de la tinta en el papel,<br />línea que es arte y es juego<br />entre la muerte y el ser.<br /><br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="De Los poemas de Esteban 1995"></a>De "Los poemas de Esteban" 1995</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">A la luna pálida</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Solamente la luna faltaba en esta noche,<br />en este momento robado a una noche de hace tiempos<br />muertos que aparecen con la música,<br />esa aletargada distancia de mi centro<br />y esa especie de rencor profundo que vive en el lugar que ocupo.<br />Luna que se quiebra sobre la tiniebla de mi soledad,<br />solamente tú faltabas en este desolado delirio,<br />en este oscuro llanto en que me lloro entero.<br />Apenas tú faltabas, insípida señora blanca de la noche<br />alumbrando mis trizas y mi aturdimiento,<br />luna casi amarilla, sucia luna blanca,<br />pálido velo de luz sobre mi noche triste,<br />llegas tarde y a tiempo,<br />apareces detrás de los edificios como si vinieras de otra calle<br />y puntualmente tu penumbra insinúa<br />que este día es tan viscoso<br />como aquel día que fue todos los días hace años,<br />noche ajena,<br />luna de otras horas melancólicas,<br />germen del desprecio y la coraza,<br />luna maldita, lodosa luna,<br />luna perversa del insomnio.<br /><br /><br />* * * * *<br /><br /><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="NOCTURNO"></a>Nocturno<br /><br />Naufraga el sol, entre colores se hunde llevándose el contorno preciso de las cosas,<br />se corren las cortinas de este cuento.<br />El azul era azul y es ahora negro.<br />Detrás de la pared negra de la noche queda el día: a veces, la grieta que abre un rayo<br /> deja ver la luz de tres de la tarde en la trastienda.<br />Pero ahora es la noche, dama negra, luna blanca, hora del sortilegio y del asalto,<br /> del dulce sueño, del huevo o la gallina.<br />Se dice que la noche habita en el fondo de los mares. La noche es líquida.<br />La noche es humedad, aguacero que se desata entre relámpagos, nubes ciegas<br /> que chocan en la oscuridad,<br />es pantano arrastrado por tinieblas,<br />la noche son los ríos depositando limo en los océanos,<br />la noche es humedad, sudor de cuerpos, saliva de lujuria, semen, savia reciclando oxígeno.<br /><br /> </span><span style="font-family: inherit;">De "Libros de poemas" 2001</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Amores imposibles</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">1. Entre el amor imposible y la presencia de la muerte<br />transcurre el día.<br />¿Se detiene el corazón o explota?<br />El olor de la clínica me trae las preguntas:<br />¿Me licuaré por dentro? ¿Me aferraré a la vida<br />o dejaré sereno que el fin llegue?<br />El amor absoluto es el amor imposible,<br />este feliz amor en que te invoco obsesivo<br />y tú ni me recuerdas.<br />Este amor imposible es la manera como la muerte<br />se apodera de mí por la mañana.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="2. Un amor imposible es el más feliz de los amores..."></a>2. Un amor imposible es el más feliz de los amores.<br />O puede serlo.<br />Basta que creas que es posible un amor imposible<br />y esto hará la felicidad del amor imposible.<br />Puede que seas el amor imposible de tu amor imposible.<br />Pero esto es un milagro.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="3. Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible..."></a>3. Un día en la penumbra te enamoras de tu amor imposible.<br />Una breve charla, si acaso una mirada, una sonrisa leve,<br />un levísimo guiño inolvidable<br />y cae el azul entero de cielo sobre tu alma<br />y desfalleces de la dicha,<br />llueve la luz en tus adentros.<br />Sabes que es un amor imposible.<br />Sabes que no hay manera de cruzar una vida con la otra,<br />que, acaso, fue una fortuna que un día tocaras a tu amor imposible.<br />Pero también sabes que es imposible tu amor,<br />que no lo verás más,<br />que el amor que le tienes a tu amor imposible<br />no necesita a tu amor imposible,<br />que amas a una quimera que un día se encarnó debajo de la piel<br />más lejana y que más amas.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="6. Qué ternura encontrarte, viejo amor imposible..."></a>6. Qué ternura encontrarte, viejo amor imposible,<br />qué dulce conocerte después de que el olvido<br />hizo más imposible nuestro amor imposible.<br />Nunca tú supiste el amor que te tuve:<br />entonces escuchaba con tu fantasma un vals<br />y conocía el asombro de mirar tus pestañas<br />y, sin tú darte cuenta, mi alma cabía completa<br />en tu labio inferior.<br />No creas que había fotos.<br />Era la presencia real que sólo poseen los amores imposibles.<br />Nada de esto te dije cuando me dio tanto gusto<br />que alguien nos presentara sin saber lo que hacía,<br />acercarme a tu ternura que ahora no invento.<br />Nada de esto te dije.<br />Esas ridiculeces no se dicen.<br />Los amores imposibles son los más ridículos amores.<br />Contigo no me equivoqué cuando te amaba,<br />pero ya no te amo.<br />Un beso en la mejilla.<br />"Volveremos a vernos".</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="7. Todos los amores imposibles son eternos..."></a>7. Todos los amores imposibles son eternos,<br />el tiempo no los toca<br />y no existen traiciones entre los amores imposibles.<br />Amo con toda intensidad, amo sin límites<br />a cada uno de mis amores imposibles.<br />A veces el olor del café trastoca el orden de los años<br />y voy a dar a la madrugada<br />de un resplandor que a mí me alumbra<br />o de pronto la voz de Janis Joplin<br />me ensarta en una noche cítrica,<br />de alambre,<br />la noche del hechizo,<br />puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles<br />y la danza del cuerpo,<br />la eterna danza de un cuerpo eterno<br />entre la eterna danza de la brisa.<br />Los eternos amores imposibles<br />no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,<br />no existen los celos entre los amores imposibles,<br />son perfectos los amores imposibles.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="10. Fisuras en la luz de la mañana..."></a>10. Fisuras en la luz de la mañana,<br />fracturas de lo que veo y oigo,<br />por ellas se acerca lo lejano,<br />se paraliza con crueldad lo que transcurre.<br />Adrede esta curva misteriosa,<br />adrede,<br />de pensamiento y de deseo adrede<br />está presente el gesto más presente,<br />por la grieta que ahora vivo,<br />por allí asoman un amor imposible y otro amor imposible.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="11. Altar donde te invoco..."></a>11. Altar donde te invoco,<br />ara de ofrendas ante la mención de lo sagrado:<br />una pregunta, una mirada,<br />el vello suave de tu brazo izquierdo,<br />el miedo de que noten los otros que por ti me muero,<br />tu risa entre un silencio que sólo quiere oír tu risa,<br />Un viaje, una postal, este poema,<br />mi remoto amor imposible,<br />ahora te invoco,<br />ahora te invoco y vuelvo a embriagarme de un instante de cielo,<br />de mi más lejano amor imposible.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="15. La vida está hecha de amores imposibles..."></a>15. La vida está hecha de amores imposibles,<br />de ilusiones encontradas que ayudan a curar<br />las ilusiones perdidas.<br />En un hotel de una ciudad desconocida<br />un aroma te rescata,<br />amor imposible de otro hotel remoto<br />que me acompaña aquí y ahora,<br />amor imposible convertido en perfume.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="16. Yo fui lentamente a tumbos perdiéndome..."></a>16. Yo fui lentamente a tumbos perdiéndome...</span></div>
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<i><span style="font-family: inherit;"> "Yo fui lentamente a tumbos perdiéndome. "<br /> Damián Bayon</span></i></div>
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<span style="font-family: inherit;">Yo fui lentamente a tumbos perdiéndome<br />sin rumbo y contra las paredes,<br />yo me aniquilé por capricho de un mal amor posible.<br />Sufrí. Descendí a los infiernos, a varios infiernos,<br />usé las máscaras más degradantes, repté.<br />Sufrí.<br />Vinieron a salvarme los amores imposibles,<br />amores sin astucia y sin heridas,<br />amores curativos que no existen.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="21. A estas alturas rodando..."></a>21. A estas alturas rodando<br />literalmente rodando<br />asumo mi destino,<br />araño cielos, tiento paraísos,<br />busco la clave que me traspase,<br />sin buscarla la busco,<br />la llave es un torso, un gesto,<br />la sonrisa de un amor imposible<br />o de otro amor imposible.<br />Los amores imposibles<br />-es tan evidente que siempre lo olvido-<br />son partes de ese mundo imposible<br />que es mi mundo verdadero.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="APARICIONES"></a>Apariciones</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="1. No son carne o espíritu..."></a>1. No son carne o espíritu<br />tampoco son la confusa mezcla de ambos,<br />ni bestias ni ángeles<br />ni su desquiciado promedio.<br />Son destellos,<br />huecos de tiempo llenos de luz o sin ella,<br />galopes sobre la luna,<br />seres que invento y son mi vida,<br />entrevisiones del jardín sagrado,<br />formas de poesía,<br />milagros en metáfora de cuerpo,<br />metáfora incompleta sin tacto ni perfumes,<br />metáfora total, plenitud donde no existe el tiempo,<br />donde no existen los efímeros tactos y perfumes que están dentro del tiempo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="4. Veo fuentes de luz que se desplazan..."></a>4. Veo fuentes de luz que se desplazan,<br />estrellas resplandecientes que caminan,<br />apariciones que no ven a nadie<br />y cuando me miran me dejan hechizado.<br />Se desintegran los rasgos que percibo,<br />el contorno preciso de una boca,<br />la forma de unas cejas,<br />un suéter azul y un mechón rubio:<br />las apariciones son tonos, ademanes,<br />cortes del tiempo en un instante único.<br />Floto y deliro: ocurren incendios a mi lado<br />y en mi memoria van quedando zonas calcinadas,<br />dátiles de los lugares secos.<br />En ciertas mañanas de espera<br />hago la lista de mis muertos.<br />Ellos me hacen gestos,<br />ellos me dicen que también me esperan<br />y se toman la confianza de pasearse por mi alcoba,<br />buscan entre mi música las canciones que fueron nuestras,<br />desvarían ruidosos y hacen guiños<br />y se burlan de que esté tan viejo. Mis jóvenes muertos.<br />y te apareces tú,<br />que agonizas en el débil rencor de mis entrañas nunca tuyas,<br />desde lejos vienes a mi corazón<br />y el mundo se ladea como un balancín<br />y la fuerza de gravedad traza una línea contra el suelo.<br />Cierro los ojos<br />y se convierten en líquido los colores de la casa:<br />no hay un presente aquí,<br />sólo fantasmas y visiones,<br />atisbos de un horizonte de fuego:<br />el salto de una pantera negra,<br />el lamido de un perro que tendré y todavía no nace,<br />el ocioso paisaje de unos árboles cuando despierto a mediodía<br />lejos del horroroso mar.<br />Desde mi cama viajo a sentir abrazos<br />y camino<br />y encuentro lugares nuevos que reconozco en otro pasado que viví,<br />que adivino en un día que será,<br />entre silencios y resplandores alucino,<br />alucino y espero.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="5. Primero está el delirio..."></a>5. Primero está el delirio:<br />visitante travieso incrustado en la sombra del techo,<br />volátil en el pliegue de una cortina,<br />sonriendo desde la oscuridad,<br />desde la nada,<br />susurrándome.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="6. Posees el gozo de su risa..."></a>6. Posees el gozo de su risa<br />pero debes saber que partirá.<br />Te inunda su alegría<br />te ilumina su rotunda carcajada<br />con una luz muy dulce,<br />pero no ignores que se irá.<br />Ella fluye,<br />ella es un líquido que detesta estancarse<br />ella es un pájaro que anida y emigra,<br />ella se irá.<br />Ella se irá y te dejará una marca de amor<br />que solamente curarás con su regreso efímero.<br />Entonces la verás de paso<br />y será como tropezar con el sol de la mañana<br />descubrir de nuevo su alegría,<br />nadar en ella<br />plácido<br />hasta un próximo encuentro inesperado.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="CANTAR POR CANTAR"></a>Cantar por cantar</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Canción"></a>Canción<br /><br />Aquí conmigo, un primero de octubre, tarde líquida de sangre y agua y saliva,<br />aquí conmigo, en la noche de hotel y en el aliento del brandy y el café,<br />aquí conmigo, domesticada y sin ansias, hecha de despojos,<br />aquí conmigo mi soledad, materia inerte, ya sin queja y sin tremor:<br />con ella no escondo cartas entre la manga, no tengo cartas, no tengo mangas,<br /> estoy desnudo<br />con mi música, aquí conmigo, lejos del apresuramiento y de las balas,<br />ajeno al acoso de la cita y del teléfono, incólume tras el descendimiento a los infiernos.<br />Me pongo la máscara, me quito la máscara, busco otra máscara, voy descarándome.<br />Perdí mi rostro y lo recojo ahora,<br />en esta noche de hotel, cuando mi soledad se vuelve tibia,<br />transparente<br />y repaso sereno las agonías:<br />¿ Adónde he quedado yo, tras tanta máscara?<br />Sólo el miedo permite seguirme tras el tiempo,<br />si bien cabe atribuirlo todo a una conjura:<br />¿Alfileres sobre una foto mía? ¿Un rezo? ¿Malas artes de la brujería y el halago?</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Cantar por cantar 1"></a>Cantar por cantar 1<br /><br />Ella vendrá,<br />volando o de golpe, como quieres,<br />o sigilosa y lenta:<br />serás tu corazón esperándola,<br />serás solamente una de tus vísceras,<br />serás tu estómago tratando de digerirla<br />o tu pulmón que la recibe mientras le dice adiós al aire.<br />Inexorable, por <i>a</i> o por <i>bé</i><br />ella vendrá<br />la única segura,<br />ella vendrá intempestiva o anunciándose.<br />Tú la prefieres gentil: una noche te acuestas a dormir<br />y antes de amanecer, sin despertarte,<br />ella te abrazará para siempre.<br />Pero no sabes.<br />Al menos un avión que se desploma<br />no causa tantas molestias y esperas angustiosas.<br />Ella vendrá, tal vez haciéndose esperar, anunciándose.<br />Ella vendrá, a lo mejor intempestiva,<br />ella vendrá y entretanto<br />sin el cuándo y el cómo<br />cada vez está más cerca<br />en cada instante que transcurre<br />eres más y más de ella,<br />la segura.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Historias"></a>Historias<br /><br />Se hablan bajo el agua,<br />desnudos flotan y se hablan<br />y se dicen palabras como "risa"<br />y la luz brilla como un tafetán líquido<br />sobre sus hermosos cuerpos;<br />paralelos, blanca y moreno, contra la corriente,<br />plata y bronce bajo el fluido sol,<br />como dos lianas de carne mis dos bellos amigos<br />sumergidos se dicen un idioma que vibra en los oídos,<br />una música de vocales desleídas,<br />se dicen palabras con ternura sabia;<br />desde el puente<br />bajo un árbol que deja pasar hilos de sol<br />yo los miro gozoso<br />y los veo sacar la cabeza del agua<br />con el aire y con la dicha contenidos<br />y los oigo gritar "esto es la vida"<br />y sus esbeltos cuerpos jóvenes son la vida,<br />ella y él, mis desnudos hermosos amigos,<br />la vida son ellos,<br />ellos que me regalan su entusiasmo.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Hola soledad"></a>Hola soledad<br /><br />Bienvenida, vieja amiga, te creí ausente y aquí estabas escondida, confundida conmigo;<br />bienvenida, ahora que te veo, bienvenida a tu más propia casa, el latido de mi sangre,<br />a ti te acojo en el tiempo largo del poema, en el suave sueño, en el hormigueo<br /> de mi mano izquierda,<br />báñate conmigo, una ducha caliente que golpee la espalda,<br />-ah, desnudos sí que tú y yo somos uno solo-,<br />préstame una de tus camisas blancas de algodón,<br />ven, tomemos café, sin azúcar: así lo bebo solamente contigo,<br />amiga, ladilla, sombra,<br />y fumemos viendo el cambio de color de la montaña, fúndete conmigo<br /> para que pueda mirar cómo amanece,<br />ven cántame una canción, aguántame la risa de gozarte hasta el tuétano, generosa mía,<br />llévame así, apacible, a este o aquel libro, deja que te lea en voz alta y dime si te aburres,<br />vuélvete música, almohada; convierte, maga, tu sustancia en humo,<br /> en el umbral de las visiones,<br />liba conmigo la euforia santa del silencio,<br />alucina, muchacha de mi vida, y cuenta tu cuento mientras yo, torpe, tomo tu dictado:<br />tacha siempre toda espera o esperanza,<br />que no sienta el tiempo,<br />y baila conmigo la danza de la sonrisa en el ojo de la mente<br />hasta caer, inesperadamente juntos, fulminados.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Lady Sings the Blues"></a></span><br /></div>
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<span style="font-family: inherit;">Lady Sings the Blues<br /><br /><i> Who's prepare to pay the<br /> price for a trip to paradise?<br /> Billie Holiday, Love for sale</i><br /><br />Gorrión triste que anida entre el piano y el humo, esta garganta<br /> inventa la sustancia más oscura de la noche.<br />Revelación de lo que existe detrás de la ingrávida tiniebla de<br /> los predestinados,<br />carne inútil e intensa como este canto de embriaguez,<br />lámpara votiva de las alucinaciones, luna sembrada de alcohol,<br />muchacha que flota, muchacha que vuela, alambre vivo,<br />ella nombra el sustrato profundo de los cuerpos,<br />aguja que teje un sol líquido a la sangre,<br />oh baby,<br />quiero dormir.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Nocturno, vals, mazurka, polonesa"></a>Nocturno, vals, mazurka, polonesa<br /><br />Con este piano conozco la dulzura única de un tiempo mío,<br />tiempo sin fecha y sin memoria,<br />todo fue, todo es, todo será<br />este flujo, este juego, esta caricia del piano.<br />Tiemblo de emoción, aplaudo el encore de Malcuzinski<br />y vitoreo y aún floto,<br />alucino entre valses y nocturnos.<br />Germán a mi lado tiene 16 o 17 años<br />y yo soy eterno ya,<br />mortal y eterno como Germán mi amigo de la infancia.<br />¿Es tan ridículo llorar de la alegría?<br />¿Puedo confesar este perfume de violetas,<br />admito mi cielo azul adentro, mi agua fresca en el alma?<br />Mañanas tranquilas bajo un sol indulgente:<br />se oye correr el agua, el piano muestra bosques,<br />verdes campos de cultivo, vacas mudas con ubre generosa.<br />Chopin hace el milagro.<br />Chopin detiene minutos y hemorragia.<br />Chopin es un sedante, sólo este piano y los restos de vida.<br />El piano, el tres por cuatro del vals atándome a la vida,<br />Chopin en mi oído anunciándome la lejanía de la muerte.<br />La música me lleva de la mano<br />por fuera del tiempo y por dentro,<br />por encima de mí,<br />viéndome otro me lleva de la mano,<br />soy uno que se aburre, uno que llora,<br />otro -el más miserable- que con ansias espera:<br />ninguno de ellos mientras el vals me lleve de la mano,<br />el vals sopla brisas de paz en mis entrañas,<br />me enseña a transcurrir,<br />todo llega, me repite el vals irrepetible siempre,<br />el vals irrepetible me cuenta la historia de otro más sereno que seré,<br />en una clave sin acosos me repite algo que todavía ignoro,<br />otro aprendizaje elemental que no percibo,<br />que el piano apenas insinúa.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="ENCUENTROS"></a>Encuentros</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Afuera el frío viento..."></a>Afuera el frío viento<br /> el ocre del sol en el crepúsculo,<br /> el azul de un solo tono en todo el cielo,<br /> y tú lejos,<br /> y tú lejos.<br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Apuro esta euforia..."></a>Apuro esta euforia,<br />como un vino escaso la apuro hasta sus más íntimos delirios.<br />Perfume preciso que aletea en la alcoba,<br />aroma de la expulsión de los demonios,<br />viento fresco el cuerpo del amor.<br />Ajeno a toda zozobra<br />me convierto en brizna de la nada entre el amor,<br />oh alegría, azúcar de mi noche.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Arrodillado te degusto..."></a>Arrodillado te degusto<br />te lamo y lamo<br />olfateo cada parte de ti<br />te aprendo con labios y nariz<br />te estremezco y ensalzo<br />subo y bajo<br />lengua de pezón a pubis<br />lengua de boca a oreja<br />interminable.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Cuatro preguntas"></a>Cuatro preguntas</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">¿Cuándo más descarriamiento<br />más subir a la nada<br />cuándo más estallar tan total<br />cuándo más un tan claro delirio<br />más abrazo un abrazo?</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="La luna es un zepelín de mandarina..."></a>La luna es un zepelín de mandarina<br />flotando entre los edificios de Manhattan.<br />Inflada de verano<br />la luna es un zepelín sostenido por un beso.<br />Las lenguas toman posesión de nuestros cuerpos y ascendemos,<br />livianos de nosotros flotamos en abrazo y en saliva.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Por qué no tu boca aquí..."></a>Por qué no tu boca aquí,<br />por qué no sobre mi piel tu aliento<br />por qué no adentro yo de tus abismos?</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="Que el azar me lleve hasta tu orilla..."></a>Que el azar me lleve hasta tu orilla,<br />ola o viento, que tome tu rumbo,<br />que hasta ti llegue y te venza mi ternura.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OTROS POEMAS"></a>Otros poemas</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Libro de las mutaciones, 7<br /><br />Un silencio vestido de fango,<br />el tartamudeo abatido del agua que gotea, el graznido del amor fugaz<br />con una puta, hace dos años en septiembre; el hastío, esa lenta langosta<br />que me niega el olvido; la sombra de la casa en la memoria, la mañana,<br />un sueño que se agota, el árbol casi seco, el ruido de una llama.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="MIGUEL ÁNGEL OSORIO"></a>Miguel Ángel Osorio</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Entre mi corazón la penumbra de una calle,<br />una reliquia, un aguijón, el eco de una voz.<br />Entre mi corazón -entre mi herida-,<br />una caricia, el murmullo del amor.<br />Entre mi corazón -el desdeñoso-,<br />la luna, un retrato, uno o dos nombres,<br />el desamor también en mi cloaca.<br />En mi corazón la raíz del insomnio y de la ira.<br />Entre mi corazón, hecho de fiebre,<br />mi soledad y mis hermanos.<br />Entre mi corazón la pesadilla y el infierno,<br />allí la leve dicha y la esperanza.<br />Entre mi corazón alucinado, insecto de la noche,<br />la ebriedad del instante,<br />la revelación y la pureza,<br />el abatimiento en mi más roja entraña,<br />el estupor y el entusiasmo en mi silencioso corazón.<br />Entre esta oscura claridad, entre este vértigo,<br />todo mi pavor, toda mi pena,<br />todo el desprecio entero y el amor,<br />toda la embriaguez y la locura.<br />Nunca ninguna fe en mi corazón ansioso.<br />Ay, mi delirante corazón,<br />ay mi corazón sin asidero.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="POEMA 1"></a>Poema<br /><br /><i> Se siente tu claridad<br /> hasta en los ojos cerrados,<br /> -presencia que no se ve-<br /> acariciando los párpados.<br /> Salinas</i><br /><br />Aquí estoy acompañado de testigos tuyos<br />de pequeños hermosos testigos tuyos<br />acompañado un poco digo de tu ausencia<br />Es como tenerte en sueños<br />cada cosa tiene la forma exacta de tu distancia<br />mi mirada que te mira en sueños<br />en fin es como tenerte sin tenerte y teniéndote<br />en todo lo que oigo en todo lo que miro soñando o sueño mirando me confundo<br />cuando veo lo feliz que puedo estar contigo aunque tú no estés<br />y me hayas enviado tu ausencia a habitar en mis testigos tuyos<br />en mis pequeños hermosos testigos tuyos<br />De repente todo es tu voz que dice algo que dijiste hace días<br />y tu voz es la forma de tu ausencia tu voz<br />eres tú cuando te oigo en el sueño en que vivo ahora<br />que me envías tu ausencia a conversar<br />me pregunto a veces no en este instante que solo interrogo<br />a los testigos a los pequeños testigos tuyos<br />a veces me pregunto si con tu ausencia me envías noticias tuyas<br />que me llegan con retraso<br />pero no me importa porque ahora te siento tan nosotros<br />me siento tan tu cómplice<br />te siento tan mi cómplice<br />que soy el sueño que sueñan tus testigos cuando duermo y sueño que ellos duermen.</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="RAZONES DEL AUSENTE"></a>Razones del ausente<br /><br />Si alguien les pregunta por él,<br />díganle que quizá no vuelva nunca o que si regresa<br />acaso ya nadie reconozca su rostro;<br />díganle también que no dejó razones para nadie,<br />que tenía un mensaje secreto, algo importante que decirles<br />pero que lo ha olvidado.<br />Díganle que ahora está cayendo, de otro modo y en otra parte del mundo,<br />díganle que todavía no es feliz,<br />si esto hace feliz a alguno de ellos; díganle también que se fue con el corazón vacío y seco<br />y díganle que eso no importa ni siquiera para la lástima o el perdón<br />y que ni él mismo sufre por eso,<br />que ya no cree en nada ni en nadie y mucho menos en él mismo,<br />que tantas cosas que vio apagaron su mirada y ahora, ciego, necesita del tacto,<br />díganle que alguna vez tuvo un leve rescoldo de fe en Dios, en un día de sol,<br />díganle que hubo palabras que le hicieron creer en el amor<br />y luego supo que el amor dura<br />lo que dura una palabra.<br />Díganle que como un globo de aire perforado a tiros,<br />su alma fue cayendo hasta el infierno que lo vive y que ni siquiera está desesperado<br />y díganle que a veces piensa que esa calma inexorable es su castigo;<br />díganle que ignora cuál es su pecado<br />y que la culpa que lo arrastra por el mundo la considera apenas otro dato del problema<br />y díganle que en ciertas noches de insomnio y aun en otras en que cree haberlo soñado,<br />teme que acaso la culpa sea la única parte de sí mismo que le queda<br />y díganle que en ciertas mañanas llenas de luz<br />y en medio de tardes de piadosa lujuria y también borracho de vino en noches de lluvia<br />siente cierta alegría pueril por su inocencia<br />y díganle que en esas ocasiones dichosas habla a solas.<br />Díganle que si alguna vez regresa, volverá con dos cerezas en sus ojos<br />y una planta de moras sembrada en su estómago y una serpiente enroscada en su cuello<br />y tampoco esperará nada de nadie y se ganará la vida honradamente,<br />de adivino, leyendo las cartas y celebrando extrañas ceremonias en las que no creerá<br />y díganle que se llevó consigo algunas supersticiones, tres fetiches,<br />ciertas complicidades mal entendidas<br />y el recuerdo de dos o tres rostros que siempre vuelven a él en la oscuridad<br />y nada.<br /><br /> </span></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /><br /><a href="https://www.blogger.com/null" name="VENGANZA"></a>Venganza</span></div>
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<span style="font-family: inherit;">Ahora tú, vuelta poema,<br />encasillada en versos que te nombran,<br />la hermosa, la innombrable, luminosa,<br />ahora tú, vuelta poema,<br />tu cuerpo, resplandor,<br />escarcha, desecho de palabra,<br />poema apenas tu cuerpo<br />prisionero en el poema,<br />vuelto versos que se leen en la sala,<br />tu cuerpo que es pasado<br />y es este poema<br />esta pobre venganza.</span></div>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-180092672587634872.post-31483624008082707622014-04-20T12:54:00.000-04:002014-04-21T17:45:33.848-04:00Gabriel García Márquez<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPchUocyOL7Y7eudljf0x1mDjsQGvaMYoAI03QnTWPr2rAeQVvneZawu8gllMkhoP4hMTVB7MosGIZ009pCUmqPSVinsda__1-Mmg5VCsSSUSq1gW0DX3LRj-T30zoeSrh3nxqF8C6Apc/s1600/ggm.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPchUocyOL7Y7eudljf0x1mDjsQGvaMYoAI03QnTWPr2rAeQVvneZawu8gllMkhoP4hMTVB7MosGIZ009pCUmqPSVinsda__1-Mmg5VCsSSUSq1gW0DX3LRj-T30zoeSrh3nxqF8C6Apc/s1600/ggm.jpeg" height="317" width="400" /></a></div>
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Gabriel García Márquez nació en Aracataca (Magdalena), el 6 de marzo de 1927. Creció como niño único entre sus abuelos maternos y sus tías, pues sus padres, el telegrafista Gabriel Eligio García y Luisa Santiaga Márquez, se fueron a vivir, cuando Gabriel sólo contaba con cinco años, a la población de Sucre, donde don Gabriel Eligio montó una farmacia y donde tuvieron a la mayoría de sus once hijos.</div>
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Los abuelos eran dos personajes bien particulares y marcaron el periplo literario del futuro Nobel: el coronel Nicolás Márquez, veterano de la guerra de los Mil Días, le contaba al pequeño Gabriel infinidad de historias de su juventud y de las guerras civiles del siglo XIX, lo llevaba al circo y al cine, y fue su cordón umbilical con la historia y con la realidad. Doña Tranquilina Iguarán, su cegatona abuela, se la pasaba siempre contando fábulas y leyendas familiares, mientras organizaba la vida de los miembros de la casa de acuerdo con los mensajes que recibía en sueños: ella fue la fuente de la visión mágica, supersticiosa y sobrenatural de la realidad. Entre sus tías la que más lo marcó fue Francisca, quien tejió su propio sudario para dar fin a su vida.</div>
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Gabriel García Márquez aprendió a escribir a los cinco años, en el colegio Montessori de Aracataca, con la joven y bella profesora Rosa Elena Fergusson, de quien se enamoró: fue la primera mujer que lo perturbó. Cada vez que se le acercaba, le daban ganas de besarla: le inculcó el gusto de ir a la escuela, sólo por verla, además de la puntualidad y de escribir una cuartilla sin borrador.
Gabriel García Márquez</div>
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En ese colegio permaneció hasta 1936, cuando murió el abuelo y tuvo que irse a vivir con sus padres al sabanero y fluvial puerto de Sucre, de donde salió para estudiar interno en el colegio San José, de Barranquilla, donde a la edad de diez años ya escribía versos humorísticos. En 1940, gracias a una beca, ingresó en el internado del Liceo Nacional de Zipaquirá, una experiencia realmente traumática: el frío del internado de la Ciudad de la Sal lo ponía melancólico, triste. Permaneció siempre con un enorme saco de lana, y nunca sacaba las manos por fuera de sus mangas, pues le tenía pánico al frío.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdtmiP9M9_yx9ZfC5iEw7c2tFuSeg9sfgQ3vromkfNGIXA6I6fR1jt4Ti3I5Mrq6NcjJHa1Tc5mkeODqZKMAw1ZARV11465s27X9V5eA445yIh1LU56_66OJXX9mdi03mWvH6Zer2wEvM/s1600/garciamarquez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdtmiP9M9_yx9ZfC5iEw7c2tFuSeg9sfgQ3vromkfNGIXA6I6fR1jt4Ti3I5Mrq6NcjJHa1Tc5mkeODqZKMAw1ZARV11465s27X9V5eA445yIh1LU56_66OJXX9mdi03mWvH6Zer2wEvM/s1600/garciamarquez.jpg" /></a></div>
Sin embargo, a las historias, fábulas y leyendas que le contaron sus abuelos, sumó una experiencia vital que años más tarde sería temática de la novela escrita después de recibir el premio Nobel: el recorrido del río Magdalena en barco de vapor. En Zipaquirá tuvo como profesor de literatura, entre 1944 y 1946, a Carlos Julio Calderón Hermida, a quien en 1955, cuando publicó La hojarasca, le obsequió con la siguiente dedicatoria: "A mi profesor Carlos Julio Calderón Hermida, a quien se le metió en la cabeza esa vaina de que yo escribiera". Ocho meses antes de la entrega del Nobel, en la columna que publicaba en quince periódicos de todo el mundo, García Márquez declaró que Calderón Hermida era "el profesor ideal de Literatura".</div>
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En los años de estudiante en Zipaquirá, Gabriel García Márquez se dedicaba a pintar gatos, burros y rosas, y a hacer caricaturas del rector y demás compañeros de curso. En 1945 escribió unos sonetos y poemas octosílabos inspirados en una novia que tenía: son uno de los pocos intentos del escritor por versificar. En 1946 terminó sus estudios secundarios con magníficas calificaciones.</div>
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Estudiante de leyes</div>
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En 1947, presionado por sus padres, se trasladó a Bogotá a estudiar derecho en la Universidad Nacional, donde tuvo como profesor a Alfonso López Michelsen y donde se hizo amigo de Camilo Torres Restrepo. La capital del país fue para García Márquez la ciudad del mundo (y las conoce casi todas) que más lo impresionó, pues era una ciudad gris, fría, donde todo el mundo se vestía con ropa muy abrigada y negra. Al igual que en Zipaquirá, García Márquez se llegó a sentir como un extraño, en un país distinto al suyo: Bogotá era entonces "una ciudad colonial, (...) de gentes introvertidas y silenciosas, todo lo contrario al Caribe, en donde la gente sentía la presencia de otros seres fenomenales aunque éstos no estuvieran allí".</div>
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El estudio de leyes no era propiamente su pasión, pero logró consolidar su vocación de escritor, pues el 13 de septiembre de 1947 se publicó su primer cuento, La tercera resignación, en el suplemento Fin de Semana, nº 80, de El Espectador, dirigido por Eduardo Zalamea Borda (Ulises), quien en la presentación del relato escribió que García Márquez era el nuevo genio de la literatura colombiana; las ilustraciones del cuento estuvieron a cargo de Hernán Merino. A las pocas semanas apareció un segundo cuento: Eva está dentro de un gato.</div>
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En la Universidad Nacional permaneció sólo hasta el 9 de abril de 1948, pues, a consecuencia del "Bogotazo", la Universidad se cerró indefinidamente. García Márquez perdió muchos libros y manuscritos en el incendio de la pensión donde vivía y se vio obligado a pedir traslado a la Universidad de Cartagena, donde siguió siendo un alumno irregular. Nunca se graduó, pero inició una de sus principales actividades periodísticas: la de columnista. Manuel Zapata Olivella le consiguió una columna diaria en el recién fundado periódico El Universal.</div>
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El Grupo de Barranquilla<br />
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A principios de los años cuarenta comenzó a gestarse en Barranquilla una especie de asociación de amigos de la literatura que se llamó el Grupo de Barranquilla; su cabeza rectora era don Ramón Vinyes. El "sabio catalán", dueño de una librería en la que se vendía lo mejor de la literatura española, italiana, francesa e inglesa, orientaba al grupo en las lecturas, analizaba autores, desmontaba obras y las volvía a armar, lo que permitía descubrir los trucos de que se servían los novelistas. La otra cabeza era José Félix Fuenmayor, que proponía los temas y enseñaba a los jóvenes escritores en ciernes (Álvaro Cepeda Samudio, Alfonso Fuenmayor y Germán Vargas, entre otros) la manera de no caer en lo folclórico.<br />
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Gabriel García Márquez se vinculó a ese grupo. Al principio viajaba desde Cartagena a Barranquilla cada vez que podía. Luego, gracias a una neumonía que le obligó a recluirse en Sucre, cambió su trabajo en El Universal por una columna diaria en El Heraldo de Barranquilla, que apareció a partir de enero de 1950 bajo el encabezado de "La girafa" y firmada por "Septimus". </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRNupfpT_SCCzpEiEESxEyrYeLIwZ-9dYWtTRpTlwpulWwn81WBnEnFnXH0a6n4iFzUZ8vSvb68U2zZ19mQEVwWEdSFK6iYfplEYDJCqO8KYqadJXE0yKQxTh7hNCsYNOKulMc3AWFLew/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRNupfpT_SCCzpEiEESxEyrYeLIwZ-9dYWtTRpTlwpulWwn81WBnEnFnXH0a6n4iFzUZ8vSvb68U2zZ19mQEVwWEdSFK6iYfplEYDJCqO8KYqadJXE0yKQxTh7hNCsYNOKulMc3AWFLew/s1600/images.jpg" height="212" width="320" /></a> En el periódico barranquillero trabajaban Cepeda Samudio, Vargas y Fuenmayor. García Márquez escribía, leía y discutía todos los días con los tres redactores; el inseparable cuarteto se reunía a diario en la librería del "sabio catalán" o se iba a los cafés a beber cerveza y ron hasta altas horas de la madrugada. Polemizaban a grito herido sobre literatura, o sobre sus propios trabajos, que los cuatro leían. Hacían la disección de las obras de Defoe, Dos Passos, Camus, Virginia Woolf y William Faulkner, escritor este último de gran influencia en la literatura de ficción de América Latina y muy especialmente en la de García Márquez, como él mismo reconoció en su famoso discurso "La soledad de América Latina", que pronunció con motivo de la entrega del premio Nobel en 1982: William Faulkner había sido su maestro. Sin embargo, García Márquez nunca fue un crítico, ni un teórico literario, actividades que, además, no son de su predilección: él prefirió contar historias.</div>
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En esa época del Grupo de Barranquilla, García Márquez leyó a los grandes escritores rusos, ingleses y norteamericanos, y perfeccionó su estilo directo de periodista, pero también, en compañía de sus tres inseparables amigos, analizó con cuidado el nuevo periodismo norteamericano. La vida de esos años fue de completo desenfreno y locura. Fueron los tiempos de La Cueva, un bar que pertenecía al dentista Eduardo Vila Fuenmayor y que se convirtió en un sitio mitológico en el que se reunían los miembros del Grupo de Barranquilla a hacer locuras: todo era posible allí, hasta las trompadas entre ellos mismos.
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También fue la época en que vivía en pensiones de mala muerte, como El Rascacielos, edificio de cuatro pisos, ubicado en la calle del Crimen, que alojaba también un prostíbulo. Muchas veces no tenía el peso con cincuenta para pasar la noche; entonces le daba al encargado sus mamotretos, los borradores de La hojarasca, y le decía: "Quédate con estos mamotretos, que valen más que la vida mía. Por la mañana te traigo plata y me los devuelves".
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Los miembros del Grupo de Barranquilla fundaron un periódico de vida muy fugaz, Crónica, que según ellos sirvió para dar rienda suelta a sus inquietudes intelectuales. El director era Alfonso Fuenmayor, el jefe de redacción Gabriel García Márquez, el ilustrador Alejandro Obregón, y sus colaboradores fueron, entre otros, Julio Mario Santo domingo, Meira del Mar, Benjamín Sarta, Juan B. Fernández y Gonzalo González.
Periodismo y literatura
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A principios de 1950, cuando ya tenía muy adelantada su primera novela, titulada entonces La casa, acompañó a doña Luisa Santiaga al pequeño, caliente y polvoriento Aracataca, con el fin de vender la vieja casa en donde él se había criado. Comprendió entonces que estaba escribiendo una novela falsa, pues su pueblo no era siquiera una sombra de lo que había conocido en su niñez; a la obra en curso le cambió el título por La hojarasca, y el pueblo ya no fue Aracataca, sino Macondo, en honor de los corpulentos árboles de la familia de las bombáceas, comunes en la región y semejantes a las ceibas, que alcanzan una altura de entre treinta y cuarenta metros. </div>
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En febrero de 1954 García Márquez se integró en la redacción de El Espectador, donde inicialmente se convirtió en el primer columnista de cine del periodismo colombiano, y luego en brillante cronista y reportero. El año siguiente apareció en Bogotá el primer número de la revista Mito, bajo la dirección de Jorge Gaitán Durán. </div>
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Duró sólo siete años, pero fueron suficientes, por la profunda influencia que ejerció en la vida cultural colombiana, para considerar que Mito señala el momento de la aparición de la modernidad en la historia intelectual del país, pues jugó un papel definitivo en la sociedad y cultura colombianas: desde un principio se ubicó en la contemporaneidad y en la cultura crítica. Gabriel García Márquez publicó dos trabajos en la revista: un capítulo de La hojarasca, el Monólogo de Isabel viendo llover en Macondo (1955), y El coronel no tiene quien le escriba (1958). En realidad, el escritor siempre ha considerado que Mito fue trascendental; en alguna ocasión dijo a Pedro Gómez Valderrama: "En Mito comenzaron las cosas". </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYu7UpqryZ3OwqpXlm5P5R4q8XNj1ibsrlo3AVqnIHnWnn7Eb5khHminaKcqiGhh0MgR4VdBUeK6zBuCwwWUSbf-K3f2QRb_tQqZcZNaQDxusosLn_4pvrCM_GGJYj4KNwcbv5IswtTOE/s1600/Gabo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYu7UpqryZ3OwqpXlm5P5R4q8XNj1ibsrlo3AVqnIHnWnn7Eb5khHminaKcqiGhh0MgR4VdBUeK6zBuCwwWUSbf-K3f2QRb_tQqZcZNaQDxusosLn_4pvrCM_GGJYj4KNwcbv5IswtTOE/s1600/Gabo.jpg" height="320" width="213" /></a> En ese año de 1955, García Márquez ganó el primer premio en el concurso de la Asociación de Escritores y Artistas; publicó La hojarasca y un extenso reportaje, por entregas, Relato de un náufrago, el cual fue censurado por el régimen del general Gustavo Rojas Pinilla, por lo que las directivas de El Espectador decidieron que Gabriel García Márquez saliera del país rumbo a Ginebra, para cubrir la conferencia de los Cuatro Grandes, y luego a Roma, donde el papa Pío XII aparentemente agonizaba. En la capital italiana asistió, por unas semanas, al Centro Sperimentale di Cinema.
Rondando por el mundo</div>
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Cuatro años estuvo ausente de Colombia. Vivió una larga temporada en París, y recorrió Polonia y Hungría, la República Democrática Alemana, Checoslovaquia y la Unión Soviética. Continuó como corresponsal de El Espectador, aunque en precarias condiciones, pues si bien escribió dos novelas, El coronel no tiene quien le escriba y La mala hora, vivía pobre a morir, esperando el giro mensual que El Espectador debía enviar pero que demoraba debido a las dificultades del diario con el régimen de Rojas Pinilla. Esta situación se refleja en El coronel, donde se relata la desesperanza de un viejo oficial de la guerra de los Mil Días aguardando la carta oficial que había de anunciarle la pensión de retiro a que tiene derecho. Además, fue corresponsal de El Independiente, cuando El Espectador fue clausurado por la dictadura, y colaboró también con la revista venezolana Élite y la colombianísima Cromos.</div>
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Su estancia en Europa le permitió a García Márquez ver América Latina desde otra perspectiva. Le señaló las diferencias entre los distintos países latinoamericanos, y tomó además mucho material para escribir cuentos acerca de los latinos que vivían en la ciudad luz. Aprendió a desconfiar de los intelectuales franceses, de sus abstracciones y esquemáticos juegos mentales, y se dio cuenta de que Europa era un continente viejo, en decadencia, mientras que América, y en especial Latinoamérica, era lo nuevo, la renovación, lo vivo.
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A finales de 1957 fue vinculado a la revista Momento y viajó a Venezuela, donde pudo ser testigo de los últimos momentos de la dictadura del general Marcos Pérez Jiménez. En marzo de 1958, contrajo matrimonio en Barranquilla con Mercedes Barcha, unión de la que nacieron dos hijos: Rodrigo (1959), bautizado en la Clínica Palermo de Bogotá por Camilo Torres Restrepo, y Gonzalo (1962). Al poco tiempo de su matrimonio, de regreso a Venezuela, tuvo que dejar su cargo en Momento y asumir un extenuante trabajo en Venezuela Gráfica, sin dejar de colaborar ocasionalmente en Élite. </div>
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Pese a tener poco tiempo para escribir, su cuento Un día después del sábado fue premiado. En 1959 fue nombrado director de la recién creada agencia de noticias cubana Prensa Latina. En 1960 vivió seis meses en Cuba y al año siguiente fue trasladado a Nueva York, pero tuvo grandes problemas con los cubanos exiliados y finalmente renunció. Después de recorrer el sur de Estados Unidos se fue a vivir a México. No sobra decir que, luego de esa estadía en Estados Unidos, el gobierno de ese país le denegó el visado de entrada, porque, según las autoridades, García Márquez estaba afiliado al partido comunista. Sólo en 1971, cuando la Universidad de Columbia le otorgó el título de doctor honoris causa, le dieron un visado, aunque condicionado. </div>
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Recién llegado a México, donde García Márquez residiría muchos años de su vida, se dedicó a escribir guiones de cine y durante dos años (1961-1963) publicó en las revistas La Familia y Sucesos, de las cuales fue director. De sus intentos cinematográficos el más exitoso fue El gallo de oro (1963), basado en un cuento del mismo nombre escrito por Juan Rulfo, y que García Márquez adaptó con el también escritor Carlos Fuentes. El año anterior había obtenido el premio Esso de Novela Colombiana con La mala hora.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACu0PFMVs5J0vqMZvt-7q8EXIT8Of5xx4qJWwQhVN9oQ3sJPWSi654sGBA_-vJYL1WJbn66h4YcXR9Z1vKH5kgfZfLuPcVu8dPJWQb8c9jFgzaTJD65tSdVEVwIpleuRU-e9Sj9ZZzSM/s1600/gabriel-garcia-marquez.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACu0PFMVs5J0vqMZvt-7q8EXIT8Of5xx4qJWwQhVN9oQ3sJPWSi654sGBA_-vJYL1WJbn66h4YcXR9Z1vKH5kgfZfLuPcVu8dPJWQb8c9jFgzaTJD65tSdVEVwIpleuRU-e9Sj9ZZzSM/s1600/gabriel-garcia-marquez.jpg" height="193" width="320" /></a></div>
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La consagración
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Un día de 1966 en que se dirigía desde Ciudad de México al balneario de Acapulco, Gabriel García Márquez tuvo la repentina visión de la novela que durante 17 años venía rumiando: consideró que ya la tenía madura, se sentó a la máquina y durante 18 meses seguidos trabajó ocho y más horas diarias, mientras que su esposa se ocupaba del sostenimiento de la casa. </div>
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En 1967 apareció Cien años de soledad, novela cuyo universo es el tiempo cíclico, en el que suceden historias fantásticas: pestes de insomnio, diluvios, fertilidad desmedida, levitaciones... Es una gran metáfora en la que, a la vez que se narra la historia de las generaciones de los Buendía en el mundo mágico de Macondo, desde la fundación del pueblo hasta la completa extinción de la estirpe, se cuenta de manera insuperable la historia colombiana desde después del Libertador hasta los años treinta del presente siglo. De ese libro Pablo Neruda, el gran poeta chileno, opinó: "Es la mejor novela que se ha escrito en castellano después del Quijote". Con tan calificado concepto se ha dicho todo: el libro no sólo es la opus magnum de García Márquez, sino que constituye un hito en Latinoamérica, como uno de los libros que más traducciones tiene, treinta idiomas por lo menos, y que mayores ventas ha logrado, convirtiéndose en un verdadero bestseller mundial.
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Después del éxito de Cien años de soledad, García Márquez se estableció en Barcelona y pasó temporadas en Bogotá, México, Cartagena y La Habana. Durante las tres siguientes décadas escribiría cuatro novelas más y se publicarían tres volúmenes de cuentos y dos relatos, así como importantes recopilaciones de su producción periodística y narrativa. </div>
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Varios elementos marcan ese periplo: se profesionalizó como escritor literario, y sólo después de casi 23 años reanudó sus colaboraciones en El Espectador. En 1985 cambió la máquina de escribir por el computador. Su esposa Mercedes Barcha siempre colocaba un ramo de rosas amarillas en su mesa de trabajo, flores que García Márquez consideraba de buena suerte. Un vigilante autorretrato de Alejandro Obregón, que el pintor le regaló y que quiso matar en una noche de locos con cinco tiros del calibre 38, presidía su estudio. Finalmente, dos de sus compañeros periodísticos, Álvaro Cepeda Samudio y Germán Vargas Cantillo, murieron, cumpliendo cierta predicción escrita en Cien años de soledad.
Premio Nobel de Literatura </div>
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En la madrugada del 21 de octubre de 1982, García Márquez recibió en México una noticia que hacía ya mucho tiempo esperaba por esas fechas: la Academia Sueca le otorgó el ansiado premio Nobel de Literatura. Por ese entonces se hallaba exiliado en México, pues el 26 de marzo de 1981 había tenido que salir de Colombia, ya que el ejército colombiano quería detenerlo por una supuesta vinculación con el movimiento M-19 y porque durante cinco años había mantenido la revista Alternativa, de corte socialista. </div>
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La concesión del Nobel fue todo un acontecimiento cultural en Colombia y Latinoamérica. El escritor Juan Rulfo opinó: "Por primera vez después de muchos años se ha dado un premio de literatura justo". La ceremonia de entrega del Nobel se celebró en Estocolmo, los días 8, 9 y 10 de diciembre; según se supo después, disputó el galardón con Graham Greene y Gunther Grass. </div>
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Dos actos confirmaron el profundo sentimiento latinoamericano de García Márquez: a la entrega del premio fue vestido con un clásico e impecable liquiliqui de lino blanco, por ser el traje que usó su abuelo y que usaban los coroneles de las guerras civiles, y que seguía siendo de etiqueta en el Caribe continental. Con el discurso "La soledad de América Latina" (que leyó el miércoles 8 de diciembre de 1982 ante la Academia Sueca en pleno y ante cuatrocientos invitados y que fue traducido simultáneamente a ocho idiomas), intentó romper los moldes o frases gastadas con que tradicionalmente Europa se ha referido a Latinoamérica, y denunció la falta de atención de las superpotencias por el continente. Dio a entender cómo los europeos se han equivocado en su posición frente a las Américas, y se han quedado tan sólo con la carga de maravilla y magia que se ha asociado siempre a esta parte del mundo. Sugirió cambiar ese punto de vista mediante la creación de una nueva y gran utopía, la vida, que es a su vez la respuesta de Latinoamérica a su propia trayectoria de muerte.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4wmMcwziUFcehuZl9ArU91aW3Aq-SkQIMCpSetjHsMBHzP0N5dH_zBuW5sOQ-RDYXpB0f8XnM7OB8iPitTonuWdoR6vG4B2s677DnCco2vfS3cpTm7oIwc6EGm9KAb4LsTRkJdqUWaXw/s1600/garcc3ada-mc3a1rquez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4wmMcwziUFcehuZl9ArU91aW3Aq-SkQIMCpSetjHsMBHzP0N5dH_zBuW5sOQ-RDYXpB0f8XnM7OB8iPitTonuWdoR6vG4B2s677DnCco2vfS3cpTm7oIwc6EGm9KAb4LsTRkJdqUWaXw/s1600/garcc3ada-mc3a1rquez.jpg" height="320" width="218" /></a>El discurso es una auténtica pieza literaria de gran estilo y de hondo contenido americanista, una hermosa manifestación de personalidad nacionalista, de fe en los destinos del continente y de sus pueblos. Confirmó asimismo su compromiso con Latinoamérica, convencido desde siempre de que el subdesarrollo total, integral, afecta todos los elementos de la vida latinoamericana. Por lo tanto, los escritores de esta parte del mundo deben estar comprometidos con la realidad social total. @</div>
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Con motivo de la entrega del Nobel, el gobierno colombiano, presidido por Belisario Betancur, programó una vistosa presentación folclórica en Estocolmo. Además, adelantó una emisión de sellos con la efigie de García Márquez dibujada por el pintor Juan Antonio Roda, con diseño de Dickens Castro y texto de Guillermo Angulo, a propósito de la cual el Nobel colombiano expresó: "El sueño de mi vida es que esta estampilla sólo lleve cartas de amor". </div>
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Desde que se conoció la noticia de la obtención del ambicionado premio, el asedio de periodistas y medios de comunicación fue permanente y los compromisos se multiplicaron. Sin embargo, en marzo de 1983 Gabo regresó a Colombia. En Cartagena lo esperaban doña Luisa Santiaga Márquez de García, en su casa del Callejón de Santa Clara, en el tradicional barrio de Manga, con un suculento sancocho de tres carnes (salada, cerdo y gallina) y abundante dulce de guayaba.
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Después del Nobel, García Márquez se ratificó como figura rectora de la cultura nacional, latinoamericana y mundial. Sus conceptos sobre diferentes temas ejercieron fuerte influencia. Durante el gobierno de César Gaviria Trujillo (1990-1994), junto con otros sabios como Manuel Elkin Patarroyo, Rodolfo Llinás y el historiador Marco Palacios, formó parte de la comisión encargada de diseñar una estrategia nacional para la ciencia, la investigación y la cultura. Pero, quizás, una de sus más valientes actitudes fue el apoyo permanente a la revolución cubana y a Fidel Castro, la defensa del régimen socialista impuesto en la isla y su rechazo al bloqueo norteamericano, que sirvió para que otros países apoyasen de alguna manera a Cuba y evitó mayores intervenciones de los estadounidenses.
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Tras años de silencio, en 2002 García Márquez presentó la primera parte de sus memorias, Vivir para contarla, en la que repasa los primeros treinta años de su vida. La publicación de esta obra supuso un acontecimiento editorial, con el lanzamiento simultáneo de la primera edición (un millón de ejemplares) en todos los países hispanohablantes. En 2004 vio la luz su novela Memorias de mis putas tristes. Tres años después recibió sentidos y multitudinarios homenajes por doble motivo: sus 80 años y el 40º aniversario de la publicación de Cien años de soledad. Falleció el 17 de abril de 2014 en la ciudad de México, tras de una recaída en el cáncer linfático por el que ya había sido tratado en 1999.<br />
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http://www.biografiasyvidas.com</div>
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Cien años de soledad<br />
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"Cuando estaba solo, José Arcadio Buendía se consolaba con el sueño de los cuartos infinitos. Soñaba que se levantaba de la cama, abría la puerta y pasaba a otro cuarto igual, con la misma cama de cabezar de hierro forjado, el mismo sillón de mimbre y el mismo cuadrito de la Virgen de los Remedios en la pared del fondo. De ese cuarto pasaba a otro exactamente igual, cuya puerta abría para pasar a otro exactamente igual, y luego a otro exactamente igual hasta el infinito. Le gustaba irse de cuarto en cuarto, como en una galería de espejos paralelos hasta que Prudencio Aguilar le tocaba el hombro. Entonces regresaba de cuarto en cuarto despertando hacia atrás."<br />
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El amor en los tiempos del cólera (1985)</div>
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"No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el valse de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el valse terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas. El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás.".
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<b>Citas</b><br />
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-No hay medicina que cure lo que cura la felicidad
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-A los demonios no hay que creerles ni cuando dicen la verdad."
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-Si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol.</div>
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-Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.</div>
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-Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría "te quiero" y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes.
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-Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré.</div>
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=La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener.</div>
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-La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda, y cómo la recuerda para contarla.</div>
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Viaje Anónimohttp://www.blogger.com/profile/06010010407225651309noreply@blogger.com0